Matrimonio Relámpago: En Sus Ojos - Capítulo 142

142: Cuerdas, sangre y silencio 142: Cuerdas, sangre y silencio “””
—Livana
La noticia del desmantelamiento de la operación billonaria me llegó como el filo de un corte de papel: pequeño, pero persistente.

Me froté la sien, considerando las implicaciones.

¿Debería intervenir?

Una parte de mí susurraba que sí, pero otra parte—más fría, más antigua—me recordaba que Damon no es un hombre que se derrumba fácilmente bajo presión.

Él puede coser sus propias heridas.

O al menos, debería poder hacerlo.

La mirada de Deanne me quemaba desde el otro lado de la habitación, su paciencia adelgazándose como la mecha de una vela moribunda.

—¿Y bien?

—pregunté finalmente, levantando los ojos para encontrarme con los suyos—.

¿Tienes algo más que decir?

Ella se acercó, sus tacones resonando suavemente sobre el suelo de mármol.

—Hmm —murmuró, entrecerrando los ojos—.

¿Crees que sería mejor si te divorciaras de él?

Me reí —suavemente, pero el sonido tenía el filo de una navaja— mientras me recostaba en mi silla giratoria.

—¿Estás celosa?

—pregunté, con los labios curvándose en una leve sonrisa destinada a provocar.

—Oh, por favor —se burló, cruzando los brazos—.

Todos sabemos que eventualmente te divorciarás de él.

¿Realmente planeas tener hijos con ese hombre?

—Eso es…

—Mi voz flaqueó mientras desviaba la mirada, con los dedos tamborileando rítmicamente sobre el reposabrazos.

—No lo amas, ¿verdad?

—insistió Deanne, su suspiro llevaba tanto lástima como advertencia—.

Livana, él está obsesionado contigo.

Obsesionado hasta el punto de la locura.

No rompas lo que ya está roto.

No tuve respuesta.

Damon sabe muy bien que el divorcio siempre ha sido una carta sobre la mesa.

Nuestros llamados ‘hijos—esos herederos de los que hablamos— no son más que piezas de ajedrez vivientes, uno para asegurar su legado y otro para llevar el mío.

Este matrimonio nunca se construyó sobre el amor.

Se forjó en la fragua de la estrategia, cosido con poder y necesidad.

Así es como opera el bajo mundo: los corazones son solo daños colaterales.

—A menos que, por supuesto…

te enamores —añadió Deanne, con un tono engañosamente ligero—.

No hay nada malo en eso.

De hecho, facilitaría las cosas.

Imagínalo: tú y él, enamorados, gobernando juntos.

Un imperio con dos corazones latiendo como uno solo.

Imparables.

Exhalé lentamente y sacudí la cabeza.

—Deja de meterme ideas en la cabeza —siseé, y ella se rio suavemente, claramente disfrutando de su pequeño juego.

—Bueno —dijo, con una pizca de sonrisa tirando de sus labios—, solo te lo recuerdo.

Damon puede parecer una fortaleza —sólida, impenetrable— pero eso es solo porque ya entregó su corazón por completo a ti.

—Vaya —me burlé, mis palabras empapadas en sarcasmo—.

Qué poético.

¿Y si me enamoro de él?

¿Qué diferencia haría?

Seguimos necesitando un heredero.

Seguimos teniendo un imperio que mantener.

Volví mi atención a los papeles frente a mí, con la pluma deslizándose por la página como si pudiera distraerme del remolino que se formaba en mi mente.

Casi olvidé cómo escribir, cómo mantenerme compuesta.

Mis dedos presionaron mi sien otra vez.

Estos pensamientos…

eran un veneno que se infiltraba.

No debería importarme.

No fui criada para que me importara.

Fui esculpida para ser fría —piedra bajo seda, acero bajo piel.

Los sentimientos de Damon nunca debieron preocuparme.

Y sin embargo…

de alguna manera, comenzaron a hacerlo.

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Se formó un dolor de cabeza —agudo, insistente.

—Entonces, ¿vas a llamar a tu esposo y limpiar su desastre?

—la voz de Deanne atravesó mis pensamientos.

—Hmm —incliné la cabeza, entrecerrando los ojos—.

Esto probablemente agitará a los sabuesos de la Presidenta.

—Dela Vega sigue sentado en el Gabinete del Senado —me recordó—.

Podría arrastrar esto a su teatro.

—Oh —me reí, recostándome con un lánguido suspiro—.

Mi pobre esposo tiene bastante desorden que limpiar.

Alcancé mi teléfono, marcando su número.

Ocupado.

Por supuesto.

Damon probablemente ya estaba tejiendo su red en la línea.

Llamé a su conductor en su lugar —él siempre responde.

—Buen día, Sra.

Blackwell —llegó la voz respetuosa.

—Con mi esposo —dije simplemente, recostándome mientras un golpe en la puerta interrumpía el intercambio.

—¿Sí, amor?

—la voz de Damon se deslizó a través del receptor—.

Estoy en otra llamada.

—¿Necesitas mi ayuda?

—mi tono era casual, como una crupier barajando su mazo.

—No.

Puedo manejar esto.

—Hmm.

—Mi mirada se dirigió hacia Louie mientras entraba, maletín en mano, moviéndose como una máquina bien engrasada —flexible, eficiente, siempre un paso adelante—.

Oh, así que realmente no me necesitas.

Un suave suspiro de Damon.

—Está bien, mi amor.

Es un gran desastre.

—Hmm.

—Sonreí levemente—.

¿Tienes alguna pista sobre el informante?

—Aún no.

Pero tenemos sospechosos.

—Bien.

Te daré nombres ahora.

—Me levanté de mi silla y me acomodé en el sofá junto a Louie.

Sus dedos bailaban sobre las teclas, forzando la bóveda de secretos del NBI, sus ojos pasando de las imágenes de satélite a las cámaras de oficina, reorganizando ángulos como un titiritero ajustando sus marionetas.

—Enviaremos el paquete ahora —dije—.

Límpialo rápido, Damon.

El nombre de nuestra familia debe permanecer inmaculado.

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—Sí, mi amor.

Gracias.

Terminé la llamada y permití que el silencio se asentara.

Mi respiración era lenta, deliberada.

—Ahora —murmuré—, descubramos quién mató realmente a mi madre.

El recuerdo trepó por mi columna como un invitado indeseado.

La vi caer.

Las cámaras del loft fueron borradas —sospechosamente—.

Dijeron que fue un accidente.

Dijeron que se resbaló por las escaleras.

Pero mi madre…

ella nunca fue torpe.

La gracia estaba cosida en sus huesos.

No, ella no se cayó por esas escaleras.

La vi caer desde el segundo piso.

Escuché la discusión momentos antes de que su cuerpo golpeara las baldosas.

Y sin embargo, la investigación fue cortada —rápida, quirúrgicamente— porque mi padre, en toda su tonta devoción, protegió a esa serpiente de dos caras de tía a la que me obligaron a llamar familia.

Y yo, Livana Braxton-Carrington, nunca he olvidado ni un solo paso de esa danza.

—Damon
Nunca esperé que el puñal en nuestra espalda viniera de manos que una vez alimentamos.

La traición estaba cerca —demasiado cerca—.

Las mismas personas que financiamos, aquellas a quienes llevamos a través de sus elecciones, ahora se atrevían a morder la mano que construyó sus tronos.

Conduje directamente al complejo familiar.

El aire nocturno era pesado, como una tormenta esperando una señal.

Mi abuelo ya estaba junto a la puerta, su silla de ruedas electrónica zumbando levemente contra la grava.

Wilbert Blackwell —viejo lobo, colmillos afilados solo desgastados por el tiempo, nunca por la misericordia.

—¿Ya tienes nombres?

—preguntó, con tono áspero mientras nos dirigíamos hacia el estudio.

—Sí —dije, mi voz baja pero firme—.

Mi esposa ha proporcionado los detalles necesarios.

—Entonces limpiémoslos —habló como siempre lo hacía—, sin vacilación, sin ceremonia.

Salvaje como siempre.

Pero yo sabía más.

Los métodos de Livana no eran de fuerza bruta.

Eran de precisión.

Cuchillos envueltos en seda.

Sus planes pueden parecer misericordia para el ojo inexperto, pero cortan más profundo que cualquier bala.

Abrí la puerta del estudio y la cerré detrás de nosotros.

—Abuelo —dije, caminando hacia el sofá—, Livana me dijo que no los matara.

Bufó, su arrugado rostro volviéndose hacia mí.

—Livana…

es demasiado amable.

Solté una risa oscura mientras me sentaba, con los codos apoyados en mis rodillas.

—¿Amable?

No.

Nunca ha sido amable, Abuelo.

Es calculadora.

Expuso cada hilo de chantaje contra ellos —cada senador, cada manipulador.

Incluso la Presidenta baila con una correa que ella ató.

Una cuerda invisible envuelta alrededor de su cuello, y ni siquiera siente cómo se aprieta todavía.

—Exhalé, pasando una mano por mi cabello—.

Lo hace con tanta elegancia…

tan malditamente seductora.

—Ya veo.

—Sus viejos ojos brillaron mientras escapaba una fina risa—.

Entonces heredó los viejos trucos de su madre.

La manzana no cayó lejos del árbol.

—Se recostó, con los dedos en forma de campanario—.

Entonces, ¿cómo limpiamos esto?

—Tengo algunas ideas —dije, bajando la voz a un susurro que llevaba peso—.

Pero la filtración —el que está alimentando la información— es Dela Vega.

Estoy casi seguro.

—¿Qué tal reunirte con esa vieja amiga tuya?

—preguntó, con la comisura de su boca curvándose—, no en calidez, sino en burla.

Encontré su mirada, entendiendo el veneno detrás de sus palabras.

Tyrona no era amiga; era una víbora a la que dejamos deslizarse demasiado cerca, una invitada en nuestra mesa que contaba nuestra platería mientras la alimentábamos.

—¿Tyrona?

—levanté una ceja—.

Se ha vuelto poderosa desde la muerte de Alejandro.

Tomó sus hombres, sus rutas, su influencia…

y lo hizo suyo.

Viviendo bajo nuestro techo todos estos años, ha estado tejiendo su red mientras la entreteníamos como familia.

—Sacudí la cabeza—.

Pero no podemos tocarla todavía.

No ahora.

Tengo a la mitad del servicio secreto respirando en mi nuca.

Un movimiento en falso y me pintarán de rojo.

—Oh —se burló, escapándosele una risa amarga—, mírate —nuestro gran personaje ahora.

Tener a los perros del gobierno siguiendo cada uno de tus pasos.

Qué alto has escalado, Damon.

Murmuré, deslizando un grueso expediente a través de la mesa hacia él:
—Abuelo, ¿contactarías a tus amigos en política por mí?

Discretamente.

—¿Por qué no preguntarle a Reagan o Edward?

—su mirada se dirigió a mí agudamente.

—No puedo.

—Suspiré, tamborileando los dedos contra el reposabrazos de cuero—.

Quiero hacerlo.

Pero Livana me advirtió —uno de ellos puede estar ya jugando para el otro lado.

Si muestro mi mano demasiado pronto, arriesgamos cortar completamente nuestros lazos con Braxton.

Dela Vega puede ser quien está tirando de los hilos, pero no hay prueba concreta de que Garrison mismo —o su padre— encendiera la mecha.

—Hmm.

—las cejas del Abuelo se fruncieron, su mente vagando por antiguos corredores de memoria cubiertos de polvo—.

Siempre pensé que esta era su forma de forzar a Ines hacia los Carrington.

Hice una pausa, frunciendo el ceño.

—¿Qué?

—Ines estaba destinada a casarse con otra persona —murmuró—.

Pero los Carrington tenían la correa de Braxton envuelta alrededor de sus muñecas.

Solo especulación, entiéndeme.

Nunca quise profundizar —tenía mis propias guerras que librar.

Pero Ines…

ella conocía el juego.

Mantuvo sus lazos con nosotros, enviaba regalos a tu madre durante las fiestas, jugaba a ser la sobrina obediente.

No guardo odio por la chica.

Pero su esposo?

Ese hombre —lo vería enterrado bajo el peso de sus propios pecados.

Suspiró, cambiando el aire en la habitación.

—Sigamos adelante.

Los llamaré a nuestra residencia.

—Gracias, Abuelo.

—Me recosté, con los ojos fijos en el techo, la mente ya dibujando rutas como hilos rojos en una pared—.

Necesito crear una coartada.

Dela Vega intentará rastrear esto hacia mí —por supuesto que lo hará.

Yo manejo la rama del bajo mundo.

Papá y David deben permanecer intactos.

Deben mantenerse limpios.

El anciano asintió, sus dedos tamborileando lentamente en el reposabrazos de su silla.

—Entonces muévete como una sombra, muchacho.

No dejes huellas.

Me puse de pie, ajusté mis puños, y sonreí levemente.

—Nunca dejo huellas, Abuelo.

Dejo fantasmas.

Porque en este mundo, no son las balas las que gobiernan —son los secretos.

Y esta noche, yo tengo los suyos.

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