Matrimonio Relámpago: En Sus Ojos - Capítulo 143

143: Cadenas de Terciopelo 143: Cadenas de Terciopelo —Livana
Tal como predije, el leviatán mediático despertó de su letargo, colmillos al descubierto, ansioso por difundir su narrativa a medio cocer: Blackwell involucrado en el contrabando de armas.

Una burda red de acusaciones, tejida apresuradamente, diseñada para atrapar no solo nuestro nombre sino también el de Braxton —simplemente porque yo, Livana, ahora dirijo el imperio familiar tras la jubilación de mi abuelo y la prematura muerte de mi madre.

Damon, siempre el estratega, ya había construido una coartada —inamovible, pulida como acero forjado.

Estaba en casa, visible, verificablemente presente, y por tanto no encontrarían ningún hilo para arrastrarlo a su trampa.

Pero bajo esa fachada impasible, es ciertamente su orquesta la que toca la sinfonía más oscura de nuestras operaciones.

Sus llamadas “evidencias” eran un mosaico —fragmentos de datos, manifiestos alterados, algunas migas digitales esparcidas para simular pruebas.

Casi sentí lástima por su ingenuidad.

Casi.

Ya estaba preparada, lista para atacar.

Cada cadena de televisión, inconscientemente atada a mis hilos —tanto fibra óptica como canales inalámbricos ahora bailaban al ritmo de mi código.

Mis peones, bien posicionados, bien alimentados y bien ocultos, ya habían ocupado el campo de batalla.

Algunos vestían trajes y corbatas; otros, monos manchados de grasa.

Camaleones con doble nómina: una de sus trabajos diurnos, otra de mis sombras.

Antes de que sus llamadas “noticias de última hora” pudieran respirar, inyecté veneno en sus pulmones —grabaciones de corrupción, escándalos de su delator, esqueletos del archivo Dela Vega.

Mi programa mejorado de control mediático, una construcción de firewalls por capas, transmisiones por proxy y manipulación digital, floreció en la pantalla como una serpiente desenrollándose.

Levanté mi taza de porcelana, el té oolong de melocotón y mango arremolinándose con calor aromático, su dulzura ácida persistiendo como la victoria en mi lengua.

Al otro lado de la mesa, la mirada de Louie traicionaba su inquietud, dirigiéndose a mí como si acabara de desviar las corrientes de un imperio.

Quizás lo había hecho.

—No puedo creer que hicieras eso —se rio Louie, aunque la risa era débil, tensa en sus bordes—.

Ahora el gobierno estadounidense o incluso el ruso se darán cuenta.

Sospecharán que todavía tienes la Brújula.

—Deja que sospechen —respondí, mi voz suave pero afilada como hierro—.

Sabía desde el principio que nunca confiaron en mis palabras.

Están entrenados para perfilar a una mente criminal —y yo interpreto bien mi papel.

Bufó, sacudiendo la cabeza como un hombre leyendo un acertijo que no podía resolver.

—No creo que debas apostar tan imprudentemente, Señorita Livana.

Una leve sonrisa curvó mis labios.

—Yo no apuesto, Louie.

Reprogramo resultados.

En la pantalla, la mayor cadena se sumía en el caos.

Sus presentadores vacilaban, su CEO filmaba su pánico con su teléfono, desesperado por salvar una narrativa ya eliminada, reescrita, borrada por mis peones.

Verlos correr —periodistas gritando, camarógrafos tropezando, productores desmoronándose— era casi sinfónico.

Toqué las teclas y puse en cola los expedientes de cada CEO que se atrevió a impulsar el guion de Dela Vega —cada uno ahora despojado, expuesto, sus escándalos listos para ser dosificados al torrente sanguíneo público como cianuro digital.

—Se está haciendo tarde —suspiró Deanne, su estómago delatándola—.

Tengo hambre.

¿Te gustaría acompañarnos a cenar, Louie?

—Claro —dijo, todavía lanzando una mirada a la tormenta silenciosa en mi silla.

Hice una señal a Sophia para que continuara monitoreando la transmisión y comencé a cerrar mi fortaleza —documentos deslizándose en mi caja fuerte, escritorio despejado con precisión clínica.

Deanne regresó del baño, secándose las manos, el sutil olor a jabón cítrico persistiendo mientras me entregaba las gotas para los ojos que el Dr.

Andersson recetó.

Él insiste en que estoy lista para la segunda cirugía —Lasik, para restaurar una visión que ya no me falta realmente.

Pero no estoy lista para abandonar mi ceguera —aún no.

El velo me sirve bien.

Mi esposo se aferra más cuando piensa que no puedo ver, y su obsesión es una jaula de la que solo puedo escaparme cuando parezco vulnerable.

Partimos, la noche de la ciudad zumbando con sirenas distantes y el leve estático de las luces de neón.

En el restaurante de Damien, el aire estaba cálido con trufa y tomillo, el mármol pulido susurrando bajo nuestros pasos mientras nos escoltaban a la mesa VIP —sus sombras más profundas, su privacidad mucho más rica que cualquier asiento en la esquina junto a la ventana.

Finalmente, un momento de respiro.

Lejos de los ojos vigilantes de Damon.

—Damon
Me aseguré de que mi coartada fuera impenetrable, cada marca de tiempo contabilizada, cada huella digital rastreable limpiada a fondo.

Sin embargo, la policía aún vino —sin invitación, con las manos vacías, su presencia una actuación hueca sin un solo cargo concreto que la anclara.

Los documentos que agitaban eran inútiles —intercambiados, quizás, o alimentados con datos falsos que se disolvían en cuanto tocaban la luz.

Era como ver un truco de magia al revés —evidencia que aparecía solo para desvanecerse en el mismo aliento.

Y ahora, los titulares pulsaban con inmundicia: escándalos floreciendo como podredumbre a través de las cadenas.

CEOs desnudados, presidentes arrastrados por el lodo.

Solo dos o tres gigantes de la comunicación se atrevieron a permanecer en silencio —demasiado cautelosos, o demasiado asustados, para transmitir cualquier bilis que Dela Vega les hubiera pagado para escupir.

—¿Es obra de tu esposa?

—preguntó mi padre, entregándome una copa de martini con esa mirada conocedora suya.

—Probablemente —murmuré, escapándoseme una risa baja mientras dejaba que el borde de la copa rozara mis labios—.

Dela Vega hizo el movimiento equivocado esta vez.

Pero lo que me intriga es la mano detrás de ellos.

La precisión —la coreografía de todo esto— está más allá de su liga.

Apostaría a que es alguien más grande que Madrigal.

—¿No juró Madrigal ya lealtad a Livana?

—Lo hicieron —.

Tomé un sorbo de whisky en su lugar —el martini olvidado en la mesa.

El calor trazó una línea por mi garganta, agudo, satisfactorio.

—Hardin —la voz de mi madre interrumpió, afilada como una cuchilla.

Nos giramos hacia ella—.

¿Whisky?

Ni siquiera hemos cenado todavía.

Ambos escondimos nuestras copas como niños culpables.

—Es solo uno —ofreció mi padre, pero ella sacudió la cabeza, poco impresionada.

—¿Dónde está Livana?

—preguntó, su tono mitad curioso, mitad indagador.

—En la oficina —dije—.

O quizás en otro lugar.

Déjala estar.

Probablemente quiere tiempo lejos de mí —.

Exhalé lentamente—.

No quería que saliera de casa hoy.

Sus hombres ya están apostados afuera.

Lo había intentado antes.

Intenté salir, respirar fuera de esta jaula dorada, pero sus hombres me bloquearon —sombras con su esencia por todas partes.

Mis propios hombres se erizaron, casi desenfundaron el acero, y tuve que intervenir.

La palabra de Livana pesaba más que la mía en esta casa ahora.

Sus órdenes resonaban más fuerte que mi impulso.

Llegó la cena.

Obedecí la llamada de mi madre a la mesa, al igual que mi padre.

Alyssa llegó de la escuela, su presencia como una brisa de algo suave en esta casa pesada.

Se lanzó hacia mí, y besé su cabeza, respirando el tenue aroma a tiza y perfume que se aferraba a su cabello.

—¿Cómo va la escuela?

—pregunté, sorprendiéndome incluso a mí mismo.

Raramente preguntaba sobre tales cosas.

Ella se iluminó al instante, palabras derramándose como cuentas de un collar roto.

—¿Sabes que solía bailar ballet?

¡Practicamos de nuevo hoy!

Pero la hermana de Tyrona dijo cosas horribles —me dijo que nuestra familia estaría arruinada antes de que llegara a casa.

¡Así que regresé corriendo!

¿Viste los escándalos?

¡Caramba!

¡Esos viejos asquerosos!

—Ajá —asentí, sacando su silla como un hermano diligente mientras la criada se llevaba rápidamente su bolsa de deporte—.

Entonces, ¿qué pasó realmente?

¿Y dónde está Liva?

—Está en la oficina.

O…

en algún lugar con su gente.

La cena transcurrió con el lento tintineo de la platería y el bajo murmullo de viejas conversaciones.

Cuando terminó, me retiré a lo que una vez fue mi habitación —ahora nuestra.

Suya, realmente.

Cada estante llevaba su presencia: sus productos para el cuidado de la piel alineados en filas como centinelas, una mini nevera zumbando suavemente con sus máscaras y sueros.

Incluso mi madre se aseguraba de que nunca se agotaran.

No me importaban tales cosas —nunca me habían importado.

Pero cuando mi madre me advirtió medio en broma que Livana podría divorciarse de mí si me dejaba volver “feo”, me encontré estudiando esas botellas, preguntándome si su promesa de juventud también podría comprar devoción.

Me bañé, el vapor arremolinándose a mi alrededor, y revisé la línea de productos que ella usaba.

Tal vez no haría daño probar.

Tal vez quería que ella me mirara y nunca se estremeciera.

La puerta se abrió justo cuando me secaba el pelo con la toalla.

Salí, húmedo, con el pecho desnudo, para encontrarla allí —mi esposa— sus dedos rozando la mesita mientras dejaba su bolso con precisión practicada.

—¡Liva!

—exclamé, incapaz de ocultar el hambre en mi voz.

Se sobresaltó, casi saltó.

—¡Mierda!

—siseó, su rostro contorsionándose en esa línea afilada que tanto temía como adoraba.

Crucé el espacio en tres zancadas, la envolví en mis brazos, besé sus mejillas, su sien, la comisura de sus labios —regando su rostro con una desesperación que nunca aprendí realmente a domar.

—Hueles a bistec —bromeé, sonriendo contra su cabello.

—Sí.

Cena con Deanne y Louie —dijo fríamente.

—Bien —me arrodillé, desabroché sus zapatos, la levanté como si no pesara nada, y la llevé al sofá—.

Estaba a punto de probar esa rutina de cuidado de la piel tuya…

pero ahora, estoy demasiado inquieto.

Todavía saboreo lo que hicimos en tu oficina.

Se burló, empujó mi pecho.

—No.

—¡Oh, vamos!

—mi voz se quebró en una queja infantil que odiaba en mí mismo.

Pero la seguí de todos modos —al baño, a la calidez de la ducha donde el vapor se curvaba como dedos celosos alrededor de su silueta.

Ajusté el agua, la bañé, la toqué como si pudiera disolverse si no la sostuviera con suficiente fuerza.

Bajo esa lluvia, no pude contenerme.

Estaba demasiado cerca, demasiado suave, demasiado enloquecedoramente viva bajo mis manos.

Era mía.

Nuestro acto de amor difuminó los bordes del tiempo —dulce, febril, adictivo.

Emergí todavía hambriento, pero lo suficientemente saciado para seguir su ejemplo en otra cosa: el cuidado de la piel.

Nos paramos juntos frente al espejo, sus dedos fríos y precisos mientras aplicaba tónico, suero, crema —capa tras capa, ritual tras ritual.

Cuidado de la piel: listo.

Masaje en el dormitorio: listo.

Segunda ronda: listo.

Finalmente, la noche se profundizó.

Ella yacía a mi lado por un momento —solo un momento— antes de escabullirse de nuevo.

Mantuve los ojos cerrados, fingiendo dormir, mientras su voz murmuraba en la oscuridad.

—Sophia, aún no podemos matar.

Mis cejas se fruncieron.

¿Matar?

¿A quién?

Un destello de calor, agudo y venenoso, ardió detrás de mis costillas.

¿Ya había un objetivo?

¿Un nombre en su lista?

Esa debería ser mi carga, mi espada para desenvainar.

No la suya.

A veces, odio lo independiente que es —cómo mueve el tablero de ajedrez sin dejarme siquiera tocar un peón.

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