Matrimonio Relámpago: En Sus Ojos - Capítulo 155

155: Sueños de Flores Moradas 155: Sueños de Flores Moradas —Damon
El médico lo llamó una conmoción cerebral después de sus revisiones.

No era intoxicación alimentaria.

El dolor sobre su estómago disminuyó después de vomitar.

Le advirtió contra alimentos ácidos —cualquier cosa que pudiera provocar acidez— y le aconsejó no beber grandes cantidades de agua justo después de comer.

Pero eso apenas importaba; ya era una costumbre de Livana.

Nunca bebe agua después de comer.

Espera una hora o dos, luego bebe a sorbos pequeños, como si incluso su sed tuviera que seguir su disciplina.

No durmió después de la revisión.

Bajamos a la cocina y vimos al Chef Wally preparar la pasta al pesto con camarones —exactamente como ella había pedido.

Cocinó frente a ella porque quería olerlo, escuchar hablar a la sartén.

Ella no podía verlo, o eso me seguía diciendo a mí mismo.

A veces una astilla de duda me pinchaba, pero prefería la mentira que me protegía: que ella era indefensa en las maneras que yo amaba remediar.

Es delirante —incluso estúpido— querer que ella sea dependiente.

Aun así, el loco enamorado quería creer que me necesitaba para elegir su ropa, para decidir las pequeñas cosas por ella.

Quería que no pudiera vivir sin mí.

El amor nos vuelve arrogantes y ciegos en igual medida.

—El aroma es perfecto —dijo Livana.

El Chef Wally se hinchó de orgullo.

—¡Vaya!

—La voz de Laura irrumpió, molesta e inevitable.

Damien estaba sentado a su lado.

Los miré.

—Damien, te estás poniendo gordo —dije; él se rio.

—Pronto tú también engordarás —sonrió con malicia, refiriéndose a Livana.

Embarazada.

Así que yo estaría en cada comida, respondiendo a cada antojo.

Bien.

Yo estaría allí.

—Menos mal que aumentaste la porción —dijo Laura.

—Bien.

Yo también cocinaré.

—Me levanté.

Todos hicieron una pausa, excepto Livana, que no se sorprendió—.

Te ayudaré en lo que necesites, Chef Wally.

—Deja esta cocina al Chef Wally.

Aprende de él mañana —dijo Livana, deteniéndome con una suave orden.

—Oh, gracias a Dios —suspiró Laura dramáticamente.

Fruncí el ceño.

Livana golpeó suavemente la mesa para tranquilizarme.

—Puedes prepararme una sopa suave mañana —dijo con una pequeña sonrisa.

Sonreí y me senté de nuevo.

Comimos.

El Chef Wally reveló su secreto: albahaca fresca del jardín de mi abuela.

Le encantaba cocinar para la familia y sacar ingredientes directamente de la granja.

Después de la comida, Laura y Damien se fueron.

Wally se quedó.

Vi la preocupación en su rostro: quería tomarse un tiempo libre, viajar y trabajar en nuevas cocinas.

Mi Livana nunca cortaría las alas a nadie.

—Volverás a nosotros —le dijo ella—.

Administra tu propio restaurante si quieres.

El Chef Wally pareció sorprendido, más honrado que otra cosa.

—Disfruto de tu comida.

Te vuelcas en ella.

Quiero comer lo que prepares durante mi embarazo.

Él estaba conmovido.

—Gracias.

—Cuando viajes, aprende de Jane.

Ser parte del Imperio Blackwell significa que debes saber defenderte.

Mientras planeas tu viaje, entrena con Jane.

Logan puede estar de permiso, pero también puede ayudarte.

La preocupación de Wally se intensificó.

Me permití una pequeña satisfacción privada.

—No te preocupes.

Aprende a usar tus manos para más que la cocina.

—De acuerdo, entendido —suspiró.

—Gracias por esta noche, Chef Wally.

No te molestaré más —la voz de Livana: suave, tranquila, dominante.

La conduje al cenador en lugar de al dormitorio.

Se sentó en el banco mientras yo recogía rosas trepadoras púrpuras.

Llevaba una navaja suiza en el bolsillo y, con lentitud y cuidado, quité las espinas, eliminé todo lo que pudiera lastimarla.

Me senté a su lado y puse una flor en su mano.

Tocó el pétalo; su mirada era firme y vacía.

—Esto es púrpura.

—Sí —sonreí.

Su sinestesia todavía me asombraba.

—¿Por qué púrpura?

—preguntó.

—Se acerca al color de tus ojos.

Se quedó callada, pensando.

Cómo es ella para mí: el pequeño catálogo privado que guardo de ella.

Su cabello, cuando cae suelto, huele ligeramente a almidón y aceite de limón —limpio, doméstico, como la ropa recién secada al sol.

Cuando se apoya contra mí, puedo sentir el delgado contorno de su hombro bajo la seda de su blusa, el fino calor de su piel que nunca iguala al calor en mi pecho.

Su voz es una campana baja —suave, con una inflexión que hace que los hombres hagan cosas estúpidas.

Sus manos son delicadas, ágiles; las yemas de sus dedos tienen los callos de alguien que lee Braille y toca el violonchelo, y el aroma a jabón se aferra a ellas.

Incluso ciega, se comporta como una mujer que conoce la forma exacta de las habitaciones, que posee el espacio que la rodea.

Me encanta cómo nombra las cosas por cómo saben a sus ojos: la lavanda sabe como el silencio antes de una confesión; el púrpura es la quietud del atardecer.

Su sinestesia convierte los colores en clima —sé cuando está feliz porque dice, con esa calma suya, que el mundo es “azul suave”.

Su risa es un sonido pequeño y sorprendido, como alguien que encuentra una moneda en el bolsillo de un abrigo viejo.

Cuando está enojada, el aire a su alrededor se ilumina; incluso yo me erizo.

—Estás callada —dije, incapaz de ocultar la posesividad en mi voz—.

¿Qué pasa?

Siempre te doy flores y las tiras.

Permaneció en silencio.

—Pero no te gusta que sea tan pegajoso.

Lo entiendo.

Me odias por perseguirte con tanta insistencia.

—Estabas tratando de arruinar tu vida por mí.

Me reí, en parte incrédulo, en parte complacido.

¿Arruinar mi vida?

Había construido mi vida para ella.

Quizás la malinterpreté cuando me alejó, o tal vez la vieja sangre familiar le había enseñado a protegerse.

De cualquier manera, me gustaba cuando me odiaba.

Una sola expresión de desdén me provocaba una oleada de emoción.

—¿De qué hablas?

—me reí—.

Te amo hasta la muerte —se lo susurré al oído, luego tomé su mano y acaricié sus nudillos izquierdos.

Se había quitado los anillos de compromiso y de boda.

Yo rara vez me quitaba el mío; lo olvidé en el baño más de una vez.

Livana mantenía todo impecable; ni un solo rasguño en sus reliquias familiares.

—No me importa si nuestros anillos se rayan —añadí.

—Damon.

—Sus ojos vacilaron.

—¿Hmm?

—Acuné su rostro y lo giré hacia mí, a punto de besarla.

—Escúchame —murmuró.

—¿Hmm?

—Esperé, hambriento e impaciente.

—No me ames demasiado.

—Es demasiado tarde para eso.

—La besé, lento e insistente.

Ella no me devolvió el beso.

Forcé mi lengua dentro, suavemente, porque no quería hacerle doler la cabeza.

Empujó mi pecho y se apartó.

—Detente.

—Suspiró—.

Escucha…

—¿Qué hay que decir, Livana?

Estamos casados.

Tendremos un bebé.

—Mi mano encontró su vientre—.

Tendremos más herederos —murmuré, acariciando su cabello.

—Van por mi cabeza —dijo—.

El dispositivo que hizo mi madre…

—Liva.

La que intenta matarte esta vez es tu madrastra.

—Exhalé—.

Pero no era solo ella.

Lo sé.

Estoy listo.

—Así que irán por nuestro hijo y los hijos de Laura.

Te estoy diciendo que dejes de amarme.

Concéntrate en proteger a la familia.

Sus palabras me golpearon en el estómago.

¿Ya se estaba despidiendo?

—Sabías que habría momentos en los que no podría esquivar una bala o sobrevivir a una emboscada.

Eres estúpido si crees que no puedes vivir sin mí.

Fruncí el ceño.

No me gustaba el tono —mi esposa, dura y objetiva— pero no quería escucharlo.

—¡Liva!

—me burlé, presionando mi sien con los dedos para estabilizarme—.

Vamos, cariño.

Paremos.

—¿Te matarías si yo muriera?

¿Dejarías a nuestro hijo solo?

—hablaba con calma, con precisión.

La pregunta se alojó como hielo.

—Estas son las situaciones, Damon —continuó, serena como una cuchilla.

—¡Cállate!

—espeté, poniéndome de pie.

Mi pecho se tensó; mi sangre ardía.

El calor me recorrió, rabia y miedo entrelazados.

Ella continuó, con voz firme—.

He estado soñando que me das flores púrpuras.

—Bien.

La próxima vez traeré una rosa negra —lo dije con dureza, luego caminé hacia el parapeto y presioné mi palma contra la piedra.

El silencio se extendió.

—Damon —llamó, y no me volví.

—No te amo.

No quiero amarte —lo dijo limpiamente, como un veredicto.

Mi pecho se contrajo; algo cálido me picó en los ojos.

Ella no me amaba, nunca lo haría.

La verdad dolía y sin embargo alimentaba una parte más oscura de mí.

—Así que es mejor si tú no me amas —respiró, apenas audible.

La observé.

Su rostro era un plano neutro —en blanco, como siempre, y por lo tanto más peligroso: podía colocar en él lo que quisiera.

—¿Sugieres que busque una amante ahora que estás embarazada?

—incliné la cabeza, con una sonrisa burlona en mi rostro.

—Por mí está bien.

Pero conoces mis reglas.

—A la mierda tus reglas, Livana.

—Me acerqué, levanté su barbilla con dos dedos para que nuestras caras estuvieran al mismo nivel, ojo con ojo, aunque ella no pudiera ver—.

No me digas qué sentir.

Nunca tocaría a nadie más.

Me maldijiste.

Ya no puedo excitarme con nadie.

Sonrió con suficiencia, inclinando la cabeza.

—Mi cabeza todavía duele.

Basta de tu dominancia.

Llévame a la cama.

—Lo siento.

—Bajé el rostro y besé su frente.

El vapor en mi pecho se alivió con el simple contacto, pero no la dejaría ir.

Me arrodillé, moví un poco sus piernas y presioné mi cara contra su mejilla, con los brazos alrededor de ella.

La posesión es una pequeña y necesaria crueldad.

Si me pidieras que la describiera en un suspiro, ella es el silencio antes del viento, la claridad del agua fresca en un día caluroso, la peligrosa dulzura que me mantiene sin dormir.

Si me preguntas qué haría si ella se fuera —si nos dejara demasiado pronto—, le susurré en su cabello:
— Si nos dejas demasiado pronto, tal vez esperaré a que nuestros hijos crezcan un poco, y luego te seguiré.

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