Me convertí en la hija del duque sin magia y aterré al protagonista - Capítulo 17

17: Capítulo 17 17: Capítulo 17 La mañana siguiente llegó con informes inquietantes.

Tras enviar a varios hombres a investigar las minas restantes esparcidas por la cordillera, regresaron con el rostro pálido, insistiendo en que cada una de las minas que habían cerrado compartía el mismo sello espeluznante: la magia oscura había desaparecido, completamente erradicada, como si alguien hubiera hecho borrón y cuenta nueva.

Sin residuos.

Sin maldiciones.

Sin rastro de maná persistente.

Solo silencio, vacío y una quietud extraña y antinatural que inquietaba incluso a los caballeros veteranos.

Ni siquiera sé qué ocurrió, pero algo más poderoso que la magia oscura lo hizo posible.

Debería haber sido un momento de profunda discusión estratégica, pero el destino —o quizá el puro caos disfrazado de destino— tenía otros planes.

Cayó la noche y, una vez más, acampamos cerca de las estribaciones.

Una velada pacífica podría haber sido posible…

si Serafina no fuera Serafina.

Pero, por supuesto, la paz era un lujo que ella nunca permitía que el universo disfrutara.

La hoguera crepitaba, los lobos aullaban débilmente en el bosque y el olor a salchichas impregnaba el aire.

Los hombres comían en silencio pan seco y té como guerreros normales.

¿Lady Serafina?

¿Persona Muy Grande?

Quiero decir, ¿Señora?

Bueno, hermosa a su manera.

Dio un bocado, hizo una pausa dramática, miró fijamente la salchicha, suspiró como una amante traicionada y declaró: —Dónde.

Está.

El.

Kétchup.

Todo el mundo se detuvo a medio masticar.

Yo parpadeé.

Mi vicecapitán parpadeó.

Hasta el fuego parpadeó conmovido.

El grillo se calló.

El lobo en la distancia se detuvo a medio aullido.

—¿Qué…

es un kétchup?

—preguntó uno de los caballeros más jóvenes, aterrorizado por la pregunta.

Ella puso los ojos en blanco como si estuviera dando lecciones a recién nacidos.

—Es el compañero divino, sagrado y bendito de la comida frita.

Una bendición.

Un tesoro.

Una obra maestra roja.

Pollos medievales incultos.

El silencio que siguió podría haber invocado fantasmas.

Coffi asintió con la seriedad de un general de guerra: —Debemos encontrar tomates, Mi Señora.

Todavía no sé qué tienen que ver los tomates con las bendiciones sagradas.

Pero les oí hablar antes de tomates y algo sobre vinagre y sal.

*****
Después del desayuno, me acerqué a ella para preguntarle por la espada que había encontrado: la reliquia, la legendaria, pesada y brillante Espada Divina de la Montaña de aura misteriosa.

Solo un guerrero elegido podía empuñarla…

y ella la había arrastrado como un terco saco de patatas.

Así que cuando me la tendió despreocupadamente, como diciendo: «Toma, aquí tienes tu cuchillo de cocina gigante de regalo», casi se me cae el alma al suelo.

—¿Me estás dando esto…

a mí?

—pregunté con cautela.

Se encogió de hombros.

—Pesa mucho.

No puedo levantarla sin morir.

Puedes quedártela.

Así sin más.

Como si me estuviera dando galletas sobrantes.

Mis hombres me miraban como si le hubiera propuesto matrimonio y ella hubiera aceptado sin dote.

Entonces, para ser justo, le ofrecí un pago, algo apropiado.

—Cien monedas de oro —dije.

Aceptó tan rápido que pensé que ni siquiera había oído la cantidad.

—¡Trato hecho!

La velocidad.

El entusiasmo.

El talento para los negocios.

Ahora todo mi escuadrón parecía lo bastante celoso como para masticar rocas, porque la espada no tiene precio: es única, indestructible, reactiva al maná y está grabada con runas antiguas.

Pero ¿la peor parte?

Se inclinó un poco más, con la voz suave pero las comisuras de los labios peligrosamente engreídas: —Y no le dirás a nadie sobre mi pequeño momento de controlar el agua de antes…, ¿verdad, Sir Alex?

Se me heló la sangre.

Chantaje.

Un chantaje descarado, adorable y de mejillas regordetas.

No sabía si saludarla militarmente o arrestarla.

Pensamiento interno: «Puede que no tenga círculo mágico, ni entrenamiento, ni aura de prestigio real…

pero no es ingenua.

Ni débil.

Ni despistada.

Estaba llena de secretos…

algo que o bien temo o admiro».

Es un huracán sonriente envuelto en carne tierna y caos.

Y por primera vez desde que la conocí…

no solo estaba confundido.

Estaba intrigado.

Sin embargo, el día siguiente llegó con buen tiempo, la moral estable y una confianza renovada.

Mis hombres regresaron de inspeccionar las minas recién abiertas, aquellas que supuestamente habían estado malditas durante años, y confirmaron algo inconcebible:
Ni oscuridad.

Ni miasma.

Ni decaimiento de maná.

Ni residuos de maldición persistentes.

Cualquier energía oscura que una vez estranguló esta tierra había desaparecido.

No debilitada.

No suprimida.

Completamente erradicada.

Y, sin embargo, la única cosa que ocupaba la mente de Lady Serafina esa noche era…

«Esta noche, hacemos kétchup».

De todos los misterios, maravillas y anomalías mágicas de este territorio…

Quería crear historia en el mundo de los condimentos.

Y cuando el sol se tiñó de tonos anaranjados, un suave viento trajo toques de agua de mar, los lobos aullaron pacíficamente en las lejanas montañas y los insectos canturrearon armoniosamente bajo las brillantes lunas gemelas.

Mis hombres habían montado el campamento: tiendas organizadas en formación, la hoguera estable y cálida, el barril de agua fresca listo, la comida seca preparada, los guardias asignados a la rotación exterior.

Perfecto.

Eficiente.

Disciplinado.

Justo cuando los hombres esperaban raciones ordinarias, un pan tan duro que podría dejar inconsciente a alguien, carne seca con el valor emocional de la tristeza y una sopa que sabía a arrepentimiento, Serafina irrumpió en la zona de cocina sosteniendo tomates como si fueran reliquias sagradas robadas del cielo.

Los estampó dramáticamente sobre la mesa, con ambas manos plantadas como si estuviera anunciando un decreto real.

Los tomates rebotaron, rodaron y se tambalearon como si le tuvieran miedo.

—Mis queridas patatas medievales —declaró, con la voz resonando con una confianza sobrenatural—, ¡reuníos!

¡Esta noche, la humanidad será testigo de la grandeza!

Todo el campamento se paralizó.

Cada soldado, cada caballero, cada escudero…

todos se giraron lentamente, como un cuadro maldito que cobra vida.

La confusión se extendió más rápido que la peste.

Mi vicecapitán se inclinó hacia mí, susurrando como si este momento necesitara una reverencia sagrada: —¿…Es esto…

una especie de ritual?

Antes de que pudiera responder, Coffi dio un paso al frente con la postura de un heraldo el día de la coronación.

Con el pecho henchido, la barbilla en alto y los ojos brillantes de un orgullo ridículo.

—¡Mi Señora —anunció— creará ahora una salsa que alterará para siempre la civilización!

No la cena.

No el sabor.

La civilización.

Serafina se remangó unas mangas que habían visto más caos que un campo de batalla y se ató el pelo con lo que parecía sospechosamente un trozo de cuerda roto.

La determinación irradiaba de ella como el calor del fuego de un dragón.

—Paso uno —anunció, levantando un tomate con una lentitud dramática—: Machacadlos como si os debieran dinero.

Y lo hizo.

Aplastó aquellos tomates con sus propias manos con la furia de alguien que ha sobrevivido a dramas infantiles, un trauma del tipo de un préstamo estudiantil y una vida entera de consejos de dieta no solicitados.

El jugo explotó por todas partes, salpicando la mesa, sus mejillas, a los soldados y probablemente la espada de alguien.

Un caballero novato emitió un sonido ahogado y aterrorizado, agarrándose el pecho como si acabara de presenciar un asesinato.

—¡No temáis a la fruta!

—ladró ella, pareciendo insultada.

Reunió los suministros, azúcar, vinagre y sal, sacados de los fardos comerciales, las cajas de raciones y lo que fuera que los hombres esperaban no tener que sacrificar.

Dentro de una olla de metal sobre el fuego, todo comenzó a burbujear con ominosos borboteos, como de poción.

Siseaba.

Echaba espuma.

Amenazaba la seguridad moral y física.

Serafina removía la mezcla como si estuviera disciplinando a una sopa que se portaba mal, murmurando para sí.

Al principio, lo ignoramos.

Hasta que…

—Sí, sí…

más espeso es mejor…

no, así no, eso es lo que dijo ella…

¡DEJA DE DECIR COSAS RARAS!

Colectivamente, decidimos no hacer preguntas.

Instinto de supervivencia, creo yo.

Los minutos se convirtieron en lo que parecieron horas.

La olla hervía a fuego lento como si tuviera secretos.

Entonces, finalmente, con una exhalación triunfante, sirvió una porción en un plato de madera, la acompañó con carne a la parrilla y pan como si fuera cocina real, y declaró:
—Contemplad…

el KÉTCHUP.

Una obra maestra.

Una revolución.

Un legado.

Silencio.

Ella nos fulminó con la mirada hasta que alguien se ofreció voluntario.

Un soldado valiente, o quizá un idiota sin ganas de vivir, dio un paso al frente.

Mojó.

Probó.

Se quedó paralizado.

Nos preparamos para los preparativos del funeral.

Entonces, con los ojos abriéndose como si acabara de ver a un ángel descender, dijo: —…Es…

increíble.

Su sonrisa se ensanchó lentamente, del tipo que te hacía creer que la villanía era una carrera en la que podría destacar.

Pronto, todos se adelantaron, mojando su comida en el brebaje rojo, probando, haciendo una pausa y luego experimentando una revelación de sabor tan dramática que algunos hombres casi lloraron.

La moral se disparó.

Los ánimos se levantaron.

Las canciones alrededor de la hoguera de repente sonaban mejor.

Alguien declaró que había encontrado una razón para vivir de nuevo.

Serafina se echó hacia atrás con una sonrisa de suficiencia tan radiante que eclipsaba la luna y proclamó: —Cuando me haga rica, construiré fábricas.

Y vosotros, tontos, seréis mis primeros clientes.

El campamento rugió como si les hubiera ofrecido tierras gratis, exención de impuestos y permisos laborales vitalicios.

¿Y yo?

Simplemente la observé en silencio.

Porque por absurdo que pareciera, por cómico, por caótico, por ridículamente Serafina que fuera, lo sentí.

Esa oleada de magia tenue.

No destructiva, no violenta, no oscura.

Solo…

un poder puro, suave y creativo que fluía de sus manos hacia los tomates.

Magia disfrazada de cocina.

Destino disfrazado de locura.

Una mujer sin magia registrada, sin talento noble, sin habilidad formal, que de alguna manera producía historia con una olla y una imaginación testaruda.

Había, en efecto, algo mucho más peligroso que el poder en ella…

Posibilidad.

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