Me convertí en la hija del duque sin magia y aterré al protagonista - Capítulo 173

173: Capítulo 173 173: Capítulo 173 Nunca en mi vida había estado tan ocupada.

Y ni hablemos del café.

La gente elfa del sur había empezado a enviar cargamentos extra de granos después de que yo, quizá —o quizá no—, insinuara que las futuras preferencias comerciales de Agro estaban directamente ligadas a mi consumo de cafeína.

No podía vivir sin él.

Luego estaba Vikingo.

Exhalé suavemente, negando con la cabeza y una sonrisa.

Había enviado un mensaje diciendo que vendría de visita la semana que viene.

Eso iba… a ser ruidoso.

Y Sir Alex… seguía en las tierras occidentales, lidiando con bandidos.

Fiable como siempre.

Me había enviado un pergamino de felicitación hacía unos días, corto pero sincero.

Muy propio de él.

Me apoyé en la barandilla, con los dedos aferrados a la fría piedra, y observé mi territorio respirar debajo de mí.

Ocupado.

No caótico; ocupado con un propósito.

La gente se movía con confianza ahora.

Los mercaderes discutían alegremente sobre los horarios de entrega.

Los capataces ladraban órdenes que de verdad se obedecían.

Los escribas corrían entre las oficinas con las manos manchadas de tinta y sonrisas agotadas.

Ya no parecían perdidos.

Sabían lo que hacían.

Las solicitudes seguían llegando… Por los dioses, nunca paraban de llegar.

Reuniones y más reuniones.

Propuestas.

Peticiones de consejo.

Súplicas de aprobación.

La mitad ya ni siquiera me llegaban, y todo era gracias a Coffi y Latte.

Ya no eran mis doncellas.

Eran mis asistentas personales oficiales.

Y actuaban como tal.

Los portapapeles reemplazaron a las bandejas.

Los horarios reemplazaron a los cotilleos.

Filtraban las tonterías con una eficacia aterradora, gestionaban las delegaciones y solo me traían las cosas que de verdad importaban.

A veces echaba de menos cuando la mayor preocupación de Latte era si mi té estaba demasiado caliente.

Vivo.

El pueblo no solo se mantenía en pie, estaba prosperando.

Los niños salían en tropel de las escuelas recién construidas cada tarde, y sus risas resonaban por calles que antes habían sido poco más que caminos de tierra.

Había sugerido ampliar la educación desde el principio —edificios más grandes, más profesores— y la respuesta había sido abrumadora.

Llegaron más profesores.

Más personal.

Más mentes curiosas.

Incluso había añadido mi propio plan de estudios.

Que —sí— era absolutamente demasiado avanzado para este reino.

Pero, ¿sinceramente?

No era mi problema.

En lugar de la teoría elemental básica —el fuego hace esto, el agua hace aquello, no te hagas estallar por los aires—, escribí un libro sobre ciencia moderna.

Muy básico.

Dolorosamente básico.

Los ciclos del agua.

Los nutrientes del suelo.

Por qué las plantas no crecen mejor si les gritas para animarlas.

Algo sobre el mar, las nubes, la lluvia.

Infantil.

Sencillo.

El tipo de cosas que los niños de la Tierra aprendían antes de que se les cayeran los dientes de leche.

Nada de mecánica cuántica.

Nada de relatividad.

Nada de «déjame destruir la realidad como si nada».

Solo cosas como: cómo funcionaban las bacterias.

Por qué lavarse las manos de verdad importaba.

Por qué la comida se echaba a perder.

Cómo se movían el sol y los planetas.

Por qué los números se comportaban como lo hacían
Matemáticas que tenían sentido.

Solo sumas y multiplicaciones normales.

No números místicos.

No números guiados por el maná.

Solo… números haciendo su trabajo.

Incluso hice dibujos.

Pequeños diagramas amigables.

Soles sonrientes.

Gotitas de agua felices.

Niños de palitos lavándose las manos como si estuvieran salvando el mundo —lo que, sinceramente, estaban haciendo.

El libro parecía bastante inocente.

Mono.

Inofensivo.

Absolutamente nada amenazador.

PERO al final se convirtió en algo revolucionario.

Se extendió a la capital en un santiamén.

Y me refiero a poquísimo tiempo.

En un momento solo eran niños de Agro entrecerrando los ojos ante dibujos de nubes, y al siguiente estoy recibiendo informes como: —Lady Serafina, la academia de la capital ha solicitado copias.

—… ¿Por qué?

—Dijeron que es… revelador.

Revelador.

Una semana después: las escuelas lo tenían.

Dos semanas después: las academias lo tenían.

Unas semanas más tarde: los eruditos discutían sobre él como si fuera una escritura divina perdida.

Y yo ahí sentada, pensando: «¡¿Pero qué demonios?!

¿Tan rápido se lo están tragando?».

Aparentemente, sí.

Me informaron —muy seriamente, unos ancianos con barbas muy largas— de que mi libro contenía «conocimiento antiguo y fundamental, olvidado por la civilización hace mucho tiempo».

Parpadeé.

Una vez.

Dos veces.

—…¿Antiguo?

Asintieron con gravedad.

Antiguo.

Casi me atraganto con el café.

O sea… vale.

¿La Tierra tenía estas cosas hace cincuenta mil años y ahora se consideraba una sabiduría sagrada y perdida?

¿Material de primaria se estaba debatiendo como si fuera alta teología?

Claro.

Por qué no.

Total, la realidad ya se había ido del chat.

Entonces los reinos cercanos solicitaron una audiencia.

Por… unos diagramas sobre lavarse las manos.

Me quedé mirando el pergamino del mensaje durante un minuto entero y murmuré: —Vale.

Esto es oficialmente una tontería.

Coffi solo sonrió con dulzura.

Latte me dio una palmada en el hombro.

—Señora —dijo Latte, completamente seria—, ha traumatizado accidentalmente al mundo académico.

Fantástico.

Absolutamente fantástico.

Todo lo que yo quería eran niños más limpios y mejores cosechas.

Y ahora había iniciado un renacimiento científico.

En fin, en Agro.

Las granjas se extendían más cada semana, con hileras ordenadas que se expandían bajo una gestión cuidadosa.

Mi Fábrica CHUBBY había duplicado su tamaño, y su nombre era ahora tan conocido que los comerciantes lo usaban como punto de referencia.

Dos fábricas más estaban en construcción en terrenos recién adquiridos: cimientos puestos, muros levantándose, trabajadores moviéndose en turnos eficientes.

Se estaban pavimentando las carreteras.

Los edificios se alzaban hacia el cielo.

Juro que aquí empleábamos a más gente que la propia capital.

La teleportación lo agilizaba todo.

Los trabajadores iban y venían a diario.

Las rutas comerciales se desdibujaban.

Las familias se mudaban con facilidad.

Todo el mundo esperaba —con impaciencia— que el Hotel Agro abriera por fin.

Las reservas ya estaban hechas.

Con meses de antelación.

No había planeado nada de esto.

Absolutamente nada.

Pero de algún modo… estaba exactamente donde tenía que estar.

Entonces, un pergamino brilló suavemente a mi lado.

Suspiré antes siquiera de abrirlo.

Por supuesto.

El rey.

Mañana.

Llega el enviado de Maden.

Necesito tu presencia.

Por favor, cuéntales una historia.

Una historia.

Cerré los ojos.

—Maldita sea —murmuré.

¿Qué se suponía que iba a contarles ahora?

¿Frozen?

¿Shrek?

Tentador.

Pero no.

Mis labios se curvaron en una lenta y maliciosa sonrisa.

El Día que la Tierra se Detuvo.

Sí.

Eso sería épico.

Un ultimátum alienígena.

Un juicio planetario.

Un ajuste de cuentas moral.

Los traumatizaría educadamente.

Con una sonrisa.

Me erguí, el viento meció mi cabello y mis ojos brillaron mientras contemplaba mi territorio una última vez.

¿Mañana?

Diplomacia.

¿Hoy?

Disfrutaba de la calma… y planeaba el daño psicológico.

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Punto de vista del Rey Vael
La capital nunca había sido tan ruidosa.

Incluso dentro de mi despacho privado, el ruido del reino se filtraba a través de la piedra y los resguardos mágicos: vítores lejanos, botas de mensajeros resonando en los pasillos de mármol, el leve zumbido de la Torre de Magos activándose una y otra vez.

El mundo se negaba a frenar.

Estaba sentado detrás de mi escritorio con las mangas arremangadas, con una leve mancha de tinta en los dedos y mi corona apartada en una esquina como una acusación.

Antaño, llevarla se sentía como un honor.

Ahora se sentía como papeleo.

Había informes apilados por todas partes: informes militares, peticiones comerciales, disputas fronterizas, invitaciones de reinos vecinos que fingían no estar nerviosos.

Mi escritorio no parecía tanto el centro del poder como un campo de batalla que había perdido a su general.

Me froté las sienes.

Nunca había estado tan ocupado.

Ni durante las incursiones de los demonios.

Ni durante los años de hambruna.

Ni siquiera durante la crisis de sucesión.

Y ahora… el Barco Maden.

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