Me convertí en la hija del duque sin magia y aterré al protagonista - Capítulo 182

182: Capítulo 182 182: Capítulo 182 Me alejé de él, recorriendo la estancia a grandes zancadas, con mis botas amortiguadas por un suelo que no era ni de mármol ni de piedra, sino algo más suave, más cálido bajo mis pies.

—Pero como has dicho, necesitamos su conocimiento.

No podemos permitirnos convertirla en nuestra enemiga.

Me detuve junto a la ventana, contemplando las calles de Agro iluminadas por farolillos.

—¿Sabías —añadí— que también inventó las pistolas de maná?

La mirada de Althon vaciló.

—Lo sospechaba —admitió—.

Aunque no era parte del programa.

No preguntaste.

—No necesité hacerlo —dije—.

Y ella sabía que nosotros lo sabíamos.

Esa constatación me inquietaba más que las propias armas.

—Nos dejó ver solo lo que ella deseaba que viéramos —dijo Althon—.

Una franqueza calculada.

—Si queremos los planos —dije lentamente—, debemos convertirla en nuestra aliada.

Me estudió con atención.

—¿Y?

Me volví hacia él.

—Y —continué, eligiendo mis palabras con cuidado—, estoy… interesado en ella.

La confesión quedó suspendida entre nosotros.

Althon no pareció sorprendido.

—Nunca te has interesado por las mujeres —dijo en voz baja—.

Lo dejaste claro hace mucho tiempo.

—Lo sé —repliqué.

Eso era lo que me perturbaba.

Reanudé mi paseo, permitiendo que mis ojos observaran de verdad la estancia.

No era vasta como los salones de invitados del Palacio de Maden; no había techos altísimos destinados a empequeñecer a los visitantes hasta la obediencia.

Sin embargo, la habitación se sentía… regia.

Intencionadamente.

Las cortinas captaron mi atención primero.

No eran de seda.

Estaban dispuestas en capas —una tela gruesa y suave bajo otras más ligeras—, diseñadas no solo por su apariencia, sino por su función.

Mantenían el calor dentro y el frío fuera.

Al correrlas, la habitación quedaba aislada del aire nocturno.

La cama.

Fruncí el ceño al mirarla.

Estaba cálida.

No calentada mágicamente en el sentido burdo, sino con delicadeza, como si la propia cama entendiera el cuerpo humano.

Cuando me había sentado en ella antes, el frío del viaje se desvaneció al instante.

Nunca había pensado que una cama pudiera ser… considerada.

A nadie en Maden se le había ocurrido algo así.

Y las pinturas.

Por los Dioses, las pinturas.

Cubrían las paredes; no eran retratos de antepasados que miraban con aire de juicio, sino escenas.

Escenas vívidas, imposiblemente detalladas.

Edificios que arañaban el cielo, hechos de cristal y metal en lugar de piedra.

Bestias de metal con dos ojos brillantes, descansando en amplias calzadas.

Una enorme estructura con forma de gusano, larga, elegante, llena de gente sentada dentro, sonriendo, relajada.

Algunos sostenían objetos rectangulares y resplandecientes, que brillaban débilmente en sus manos como tablillas encantadas.

No era fantasía.

No era una alegoría.

Parecía… recordado.

—Estas pinturas —murmuré, deteniéndome ante una de ellas.

Althon se unió a mí.

—Uno de tus asistentes preguntó —dijo—.

El personal respondió con total libertad.

Me giré.

—Lady Serafina las dibujó —continuó—.

Primero bocetos.

Conceptos.

Luego los pintores elfos, los de las tierras del sur, les dieron vida.

—Con Qi Espiritual —dije en voz baja.

Althon asintió.

—El cual, antes, no podían manifestar.

Cerré los ojos brevemente.

—¿Y quién les enseñó?

—pregunté, aunque ya lo sabía.

—Lady Serafina.

Solté una carcajada, breve, incrédula.

—Qué imposible —murmuré.

El Qi Espiritual no era algo que simplemente se enseñara.

Sectas enteras pasaban siglos cultivándolo.

Y, sin embargo, aquí, los trabajadores elfos —empleados, no discípulos— lo manifestaban con naturalidad, usándolo para pintar.

Pintar.

Incluso el café.

Los granos divinos cultivados solo por esos mismos elfos, con técnicas que nadie en Maden reconocía.

Granos que no solo estimulaban, sino que aclaraban la mente, impulsando al maná estancado a moverse.

Mi círculo de maná.

Ocho círculos.

Cinco años estancado: inflexible, inmóvil.

Y ahora… abierto.

Lo sentía incluso ahora, cálido y vivo dentro de mí, como si algo se hubiera desbloqueado suavemente en lugar de forzarlo.

La envidia se agitó en mi pecho.

No del tipo mezquino.

Del tipo peligroso.

Envidia por su mente.

Por su libertad.

Por la forma en que este territorio avanzaba sin temor a que la tradición aplastara la innovación.

—Es peligrosa —dijo Althon en voz baja.

—Sí —repliqué—.

Pero no de la forma a la que estamos acostumbrados.

—Volví a mirar la habitación.

El calor.

El arte.

La silenciosa eficiencia de todo lo que ella construía—.

No deseo oponerme a ella —dije finalmente—.

Deseo entenderla.

Althon me estudió durante un largo momento.

—Cuidado, mi Príncipe —advirtió—.

La admiración es una espada de doble filo.

Esbocé una leve sonrisa.

—Soy muy consciente de ello —dije.

Pero incluso mientras lo decía, mis pensamientos volvieron a su sonrisa serena.

Su confianza natural.

La forma en que hablaba como si el mundo fuera algo que mejorar, no que soportar.

Y, por primera vez en mi vida, la ambición ya no estaba ligada únicamente a mi reino.

Estaba ligada a una mujer que no debería existir.

Y, sin embargo, existía.

******
Serafina — POV
Medianoche.

Por fin.

El mundo tuvo la audacia de callarse.

Me hundí en mi cama como una guerrera derrotada que regresa de la guerra, envuelta en mantas, con el pelo suelto, y el cerebro todavía haciendo parkour desde la capital hasta Agro y de vuelta.

Siete días de viaje reducidos a vómitos, negociaciones políticas, profecías accidentales, príncipes buenorros y una narración que casi desató un movimiento religioso.

Joooooder.

¿Cómo seguía viva?

Cerré los ojos.

Tres segundos después, Chubby murmuró: —Informe, Maestro.

Gemí.

—Es medianoche.

—La hora punta de los secretos.

Y así, sin más, el sueño hizo las maletas y se largó de la habitación.

Chubby —el traidor, descarado y saltador de sombras de Chubby— procedió a descargar la conversación entera entre el Príncipe Althur y su consejero directamente en mi cerebro.

Como un documental.

Con comentarios.

Se había colado en la cámara del príncipe, se había fundido en las sombras como si pagara alquiler allí, y lo había grabado todo en tiempo real.

El tono.

El lenguaje corporal.

Las pausas.

La admiración.

Me quedé mirando el techo.

—…Le gusto.

Sonreí como una idiota.

—Corrección —dijo Chubby con aire de suficiencia—.

Está en espiral.

Me atraganté con mi propia saliva.

El Príncipe de Maden.

Pelo verde.

Ojos verdes.

Un brillo de anuncio de champú.

Bíceps forjados por dioses con un gusto cuestionable.

Colado.

Por.

Mí.

¡Pues sí!

Por mí.

Una mujer de más de setenta kilos con confianza, poder y un carisma sospechosamente peligroso.

Me tapé la cara con una almohada.

—¡JA!

—Vale.

A ver.

No soy estúpida.

No soy ingenua.

Sé que soy guapa.

Sé que soy poderosa.

Sé que entro en las habitaciones y doblego la realidad como si me debiera dinero.

Pero aun así… UN PRÍNCIPE.

Mi ego dio una voltereta hacia atrás.

Una rutina de gimnasia completa.

Medalla de oro.

El himno sonando.

¡¿Quién podría dormir con eso?!

Entonces mi cerebro, el traidor que era, sacó a relucir La Regla.

Ah, sí.

La Regla™.

En primaria, tuve un crush.

Un chico flacucho.

Pelo rebelde.

De ese que desafiaba a la gravedad y al champú por igual.

Me gustaba en silencio.

Religiosamente.

Entonces él se enteró.

Y puf.

¿Sentimientos?

Desvanecidos.

¿Magia?

Arruinada.

¿Crush?

Eliminado como un archivo dañado.

Desde entonces, vivía según una ley sagrada: el crush nunca debe saberlo.

En el momento en que lo saben, el hechizo se rompe.

Así que ahora llegaban las preguntas, armadas y peligrosas.

¿Estoy colada por el Príncipe Althur?

¿O es solo que se me ha subido el ego?

Y qué pasa con Vikingo.

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