Me convertí en la hija del duque sin magia y aterré al protagonista - Capítulo 183

183: Capítulo 183 183: Capítulo 183 Sir Alex Canva.

Espera.

¿Por qué había tres hombres en mi cola mental?

Me quedé mirando la oscuridad.

—…¿Es esto lo que sienten las protagonistas de las novelas de harén?

Porque, vaya.

Con razón siempre están confundidas.

Se me dibujó una sonrisa en los labios.

Tenía el pelo lo suficientemente largo como para ocultarla mientras yacía allí, mirando al techo como una idiota.

Finalmente, me dormí.

Y entonces… llegó el sueño.

Al principio no fue nítido.

Solo fragmentos.

Impresiones inconexas.

Rostros sin nombre.

Demasiada gente hacinada: renegados, mercenarios, hombres feos y mugrientos con dientes torcidos y peores intenciones.

El aire se sentía mal.

Pesado.

Viciado.

Las tierras muertas del oeste: tierra seca, agrietada y sin vida.

Nada de verde.

Ni pájaros.

Ni un viento digno de mención.

Solo tierra y podredumbre hasta el horizonte.

No hubo advertencia.

Ni una transición suave.

No fue algo gradual.

Solo un impacto.

El mundo se enfocó de golpe, como una pantalla que se ilumina de repente, y tuve la nítida e inquietante certeza de que no estaba soñando.

Estaba observando.

Como una película que se proyectaba directamente detrás de mis ojos.

Demasiado nítida.

Demasiado detallada.

Demasiado… presente.

Me encontraba bajo un cielo sin estrellas.

El lado oeste del reino… pero retorcido, corrupto, empapado de malicia.

El aire oprimía mis pulmones como si no quisiera que estuviera allí.

Unas fogatas salpicaban el páramo, con sus llamas de un naranja enfermizo.

Un campamento en expansión se extendía por la tierra muerta: docenas de tiendas de campaña cosidas con pieles y estandartes robados.

Unas risas resonaron.

Ásperas.

Viles.

Crueles.

Había hombres holgazaneando alrededor de las hogueras: afilaban sus espadas, bebían y se empujaban unos a otros.

Guerreros, renegados, asesinos.

La mugre se les pegaba al cuerpo.

Casi podía olerla… sudor, sangre, podredumbre, cuerpos sin lavar achicharrados bajo un cielo despiadado.

Dioses, cómo apestaban.

Entonces… lo vi.

Fue como un puñetazo en el pecho.

En el centro del campamento.

Atado.

Sir Alex Canva.

Oh, no.

Oh, no, no, no.

—Señor Bíceps —susurré instintivamente—.

¿Qué demonios haces en mi sueño?

Estaba atado a un árbol, uno grueso, nudoso, muerto hacía mucho tiempo.

Las cuerdas se le hundían en los brazos y el torso, clavándose en la carne desgarrada.

Su armadura yacía destrozada a sus pies, abollada y agrietada como si hubiera intentado salvarlo y hubiera fracasado.

Su piel estaba pálida bajo vetas de un carmesí que se secaba.

La sangre empapaba la tierra bajo él, oscura y pegajosa.

Apenas se movía.

Cada respiración era superficial.

Entrecortada.

Como si el mero hecho de existir doliera.

—¿Qué demonios…?

—me tembló la voz.

Había marcas de asesinos por todas partes: grabadas en la corteza, talladas en la piedra, quemadas en el suelo con oscuros sigilos que me erizaban la piel.

Símbolos de renegados superpuestos unos sobre otros, reclamando su propiedad.

Y entonces… movimiento.

Hormigas enormes se arrastraban por sus heridas, sus mandíbulas chasqueando suavemente mientras mordisqueaban la piel expuesta.

Tuve una arcada.

—¡Oh, DIOSES…!

Ratas.

Jodidas ratas de verdad.

Correaban sobre él sin miedo, audaces y codiciosas.

Sus dientes rasgaban su ropa, tirando de los hilos sueltos, como si el propio mundo ya hubiera decidido que estaba muerto y simplemente aún no se lo hubiera dicho.

—Puaj… no… no, no, no —mascullé, impotente—.

Odio las ratas.

Odio las ratas.

Entonces… levantó la cabeza.

Lento.

Temblando.

Como si el mero esfuerzo pudiera matarlo.

Tenía los ojos desenfocados, vidriosos por el dolor y el agotamiento.

Sus labios temblaron al separarse.

—Serafina…
Se me cortó la respiración.

—Espera… ¿qué?

¿Estaba soñando conmigo?

O… ¿estaba mirando al cielo?

Su voz estaba rota.

Quebrada.

Apenas era un sonido.

Hizo un esfuerzo, alzando la mano temblorosa hacia los cielos vacíos, como si las propias estrellas pudieran responderle.

—¿Puedes oírme…?

«Sí, tío», quise gritar.

«Pero no estoy en el cielo.

Y, desde luego, se supone que no deberías estar en mi cabeza».

Volvió a susurrar mi nombre.

Suave.

Desesperado.

Rogándole al cielo.

Rogándome a mí.

—Ayúdame —susurró—.

Encuéntrame.

Entonces…
Algo dentro de mí se rompió.

Me desperté gritando.

Me incorporé de golpe en la cama, con el corazón martilleando tan fuerte que dolía, la respiración entrecortada e irregular.

El sudor me empapaba la piel, frío y pegajoso.

La habitación estaba a oscuras.

En silencio.

Pero no había confusión.

Ni aturdimiento.

Ni negación.

—Joder —jadeé—.

Mis instintos gritaban.

Eso no había sido un sueño.

Había sido una visión.

Me apreté una mano contra el pecho, con el pulso acelerado, la mente ya en marcha: calculando, trazando mapas, reproduciendo cada detalle.

El terreno.

Los sigilos.

La disposición del campamento.

La dirección de las estrellas… o la falta de ellas.

—…Maldita sea —susurré.

Sir Alex estaba en problemas.

Problemas de verdad.

Y yo sabía —sin lugar a dudas— que podía oírlo perfectamente.

No grité.

Por supuesto que no.

No soy tan dramática, a diferencia de todas las protagonistas de dramas y novelas que, al parecer, creen que la regulación emocional es opcional.

No lloré.

No me llevé las manos al pecho.

No salté de la cama dramáticamente como una heroína trágica con un peinado perfecto y una iluminación estratégica.

No.

Hice lo más aterrador que una gobernante puede hacer.

Hice sonar la campanilla.

La que estaba junto a mi mesita de noche.

Pulida.

Impecable.

Siempre lista.

¡DIN!

Un segundo.

Eso fue todo lo que tardaron.

La puerta se abrió de golpe como si hubiera invocado al mismísimo caos.

Latte a la izquierda.

Coffi a la derecha.

Formación perfecta.

Ambas en camisón.

El pelo de Latte apuntaba en tres direcciones distintas, y un fino hilo de baba decoraba la comisura de su boca como una medalla de honor.

Los ojos de Coffi estaban entrecerrados, con una cantidad heroica de legañas, y su trenza deshecha colgaba como si hubiera luchado contra una almohada y perdido.

—Mi señora —dijo Latte con alegría, demasiado despierta para alguien que claramente había estado durmiendo hacía dos segundos, mientras me escaneaba de la cabeza a los pies—, ¿tiene hambre?

Coffi inclinó la cabeza y me miró entrecerrando los ojos.

—O… —hizo una pausa, pensativa—, ¿está teniendo otra vez pesadillas con bíceps?

Las miré fijamente.

Un buen rato.

Con dureza.

—…Las odio a las dos.

Sonrieron con más ganas.

Entraron del todo en la habitación, flanqueándome instintivamente, con los ojos ahora agudos a pesar del sueño.

Mi propio camisón se me pegaba incómodamente a la piel, empapado de sudor frío.

Chubby bostezó desde un rincón, estirándose como una hogaza de pan que hubiera alcanzado la iluminación.

—Jefa —masculló Chubby, frotándose los ojos—, se te está escapando el Qi otra vez.

Contenlo.

Estás empañando la habitación.

Exhalé lentamente y me pasé una mano por la cara.

—Sentaos —ordené—.

Las dos.

Esto es serio.

Eso les borró las sonrisas… solo un poco.

Se sentaron de inmediato, enderezando la postura, y su energía juguetona se transformó en una concentración alerta.

Se lo conté todo.

El sueño.

No, la visión.

Las tierras muertas del oeste.

El campamento.

El olor… dioses, el olor.

Sir Alex.

Pobre hombre.

Pobres bíceps.

Las cuerdas hundiéndose en la carne.

La sangre encharcándose bajo él.

Las marcas de los asesinos quemadas en la tierra.

Las hormigas —que los dioses me ayuden—, las hormigas, arrastrándose por las heridas abiertas como si fuera de su propiedad.

Y entonces… las ratas.

Hice una pausa.

Tragué saliva.

—Las ratas —repetí en voz baja.

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