Me convertí en la hija del duque sin magia y aterré al protagonista - Capítulo 202

202: Capítulo 202 202: Capítulo 202 Demasiado silencio.

Profesional.

Alerta.

Modo doncella-asesina activado.

Llegamos al final del pasillo.

El espacio se abría a una enorme cámara de recepción.

Entonces.

Velas.

Tantas.

Muchísimas velas.

Estaban por todas partes: en soportes de hierro, en estantes de piedra, derretidas en grotescas montañitas de cera en el suelo.

Algunas habían ardido tanto tiempo que la cera se había fusionado con la propia piedra, como si la cámara hubiera estado llorando durante siglos y nadie se hubiera molestado nunca en secarle la cara.

La cera goteaba por los soportes de hierro como lágrimas congeladas.

Muy emo.

Muy «escuchábamos cánticos oscuros antes de que se pusieran de moda».

El aire era denso —humo, incienso, magia antigua superpuestos uno sobre otro hasta que parecía masticable.

Se me asentaba en la lengua, amargo y metálico, como lamer un cristal de maná que se hubiera echado a perder.

Si los olores pudieran juzgar, este estaba profundamente decepcionado con mis decisiones vitales.

Entonces miré a las paredes.

Arrepentimiento instantáneo.

Cuadros.

Grandes.

Oscuros.

Del tipo que gritaba que el artista no estaba bien y que nadie lo detuvo.

Vísceras de animales dispuestas en patrones rituales: pulmones doblados como flores, intestinos trenzados en símbolos que probablemente significaban «sacrifica tu cordura aquí».

Huesos apilados en espirales.

Cráneos medio pintados de oro, medio dejados al natural, como si el artista no pudiera decidirse por una estética.

Y entonces… una cabra.

¿Por qué la cabra era anatómicamente incorrecta?

Me quedé mirando.

Las patas se doblaban mal.

La columna vertebral se curvaba como si la hubiera dibujado alguien que solo hubiera oído hablar de las cabras.

Y los ojos —que los Dioses me ayuden—, los ojos miraban en direcciones ligeramente distintas, como si estuviera juzgando perpetuamente dos líneas temporales a la vez.

Parpadeé.

Nop.

Entonces la cosa empeoró.

Cuadros de desnudos.

De animales.

Totalmente frontales.

Una cabra.

Un camello.

Una vaca.

Todos desnudos.

Todos inquietantemente detallados.

Cada músculo representado con esmerada precisión.

Venas.

Sombras.

Reflejos.

Alguien se había pasado horas con los muslos de una cabra.

Y entonces—, un león desnudo.

UN LEÓN.

Melena majestuosa.

Expresión totalmente seria.

Sin la más mínima vergüenza.

Simplemente plantado ahí en plan: «Sí, esta es mi verdad».

Intenta imaginarlo.

Un león que estaba desnudo.

¿POR QUÉ?

Intenta imaginarlo.

No—, no lo hagas.

Tu cerebro te traicionará.

Todos eran desconcertantes.

Todos apostaban por un realismo que se sentía profundamente innecesario.

O sea, señor, esto no necesitaba pezones y abdominales.

Me incliné hacia Vikingo, bajando la voz.

—¿Qué demonios del almanaque del granjero impío le pasa a su gusto?

Su boca se crispó.

Apenas.

Pero lo vi.

Esa diminuta grieta en la estoica fachada de jefe de hielo donde la risa iba a morir.

El hombre a nuestro lado abrió los brazos de forma dramática, casi tirando una vela.

—Contemplad.

¿Contemplar qué?

¿La galería de arte del zoológico de mascotas maldito?

¿El Museo Nacional de Por Qué Harías Esto?

Antes de que pudiera expresar nada de eso—, una voz resonó a nuestras espaldas.

Suave.

Pausada.

Tan familiar que mi columna se puso rígida antes de que mi cerebro pudiera procesarlo.

—Vaya, vaya —dijo con pereza, como si la propia podredumbre hubiera aprendido a hablar con educación.

Las sombras se movieron.

Las velas parpadearon.

Y allí —de pie entre dos pilares, envuelto en una tela oscura, con una postura relajada como si fuera el dueño de cada espora de moho en la habitación— estaba alguien a quien absoluta y categóricamente no esperaba ver aquí.

Se me encogió el estómago.

Oh.

Oh, no.

Esto no era simplemente malo.

Esto era malo nivel «la trama se va al garete, el autor te odia, por qué está él aquí tan pronto en este capítulo».

Era el Duque Tyler Agro.

Mi tío desaparecido.

Mi tío que se suponía que debía estar en una misión en otro lugar.

Y, oh… había cambiado.

El villano principal de la historia original.

Antes era calvo.

Lo recordaba.

Una calvicie digna, política.

Del tipo que aceptas como el destino y compensas con confianza y sombreros caros.

¿Esto?

Esto era calvicie avanzada.

Calvicie armamentística.

Su cuero cabelludo brillaba a la luz de las velas como si lo hubiera pulido personalmente un demonio con demasiado tiempo libre.

No le quedaba ni un solo pelo, ni siquiera una barba incipiente de cortesía.

Gritaba «ritual de invocación fallido» y «posiblemente sacrifiqué mis cejas por poder».

Había perdido tanto peso que parecía un esqueleto andante envuelto en ropa vieja que se había dado por vencida con él.

Su túnica —negra, con capucha, bordada con runas antiguas— le colgaba de la estructura ósea como si temiera tocarlo.

La tela estaba raída, empapada en magia antigua, de esa que nunca se va del todo por mucha agua bendita con la que la amenaces.

Y sus ojos… rojos.

No un rojo de ojos inyectados en sangre.

No un rojo de cansancio.

Un rojo de culto.

De ese que brilla débilmente cuando las velas parpadean, como si algo en su interior se asomara para saludar.

«Siniestro» no empezaba a describirlo.

Gracias a todos los Dioses con un oído atento: no nos reconoció.

No respiré hasta que estuve absolutamente segura.

Detrás de mí, Coffi y Latte entraron en modo supervivencia total.

Instantáneamente estúpidas.

Dolorosamente estúpidas.

—Oh, cielos —rio Coffi con una voz tan falsa que me dolió físicamente, mientras pestañeaba hacia el hombre enorme y feo que nos había escoltado.

—Sir, parece usted tan fuerte.

Latte continuó, tocándole el brazo de forma dramática.

—Nunca he visto músculos como esos.

¿Levanta usted… cuerpos?

Casi me arranco la lengua de un mordisco para no reaccionar.

El hombre se pavoneó.

El Duque Tyler ni siquiera les dedicó una mirada; las doncellas estaban por debajo de su atención.

Bien.

Perfecto.

Seguid coqueteando, chicas.

Si la supervivencia tuviera uniforme, sería la vergüenza.

Los ojos rojos de Tyler se deslizaron hacia nosotros.

—¿Y qué asunto —preguntó con suavidad, con la voz seca y áspera como un pergamino arrastrado sobre piedra—, trae a tan… respetables mercaderes a mi santuario?

Vikingo dio un paso al frente con total naturalidad.

Oh, Dioses.

Si la actuación fuera un arma, este hombre podría conquistar imperios.

Puso una mano sobre la mía —cálida, firme, anclándome a la realidad— y apretó lo justo para recordarme que respirara.

Su voz se hizo más grave, cargada de una desesperación ensayada.

—Mi esposa —dijo, con el pesar entretejido en cada sílaba—, no ha podido concebir.

Bajé la mirada, con los hombros temblorosos.

Actuando.

Actuando.

Actuando.

—Yo… he intentado de todo —susurré, con la voz quebrándose en el punto justo—.

Pociones.

Bendiciones.

Sanadores.

Templos.

Nada funciona.

No puedo… —Tragué saliva con dificultad—.

No puedo darle un hijo.

Tyler me observó de cerca.

Demasiado de cerca.

Vikingo continuó, apretando más mi mano.

—Nos dijeron que hay… piedras.

Piedras de fertilidad.

Prohibidas, sí…, pero estamos dispuestos a pagar.

Cualquier precio.

Tyler sonrió.

Lenta.

Fina.

Una sonrisa que nunca había significado nada bueno en toda su existencia.

—Ciertamente tengo una piedra así —dijo—.

Pero no está en venta.

Mi corazón se hundió, obedeciendo al guion.

En lugar de eso, se acercó más, y su sombra se estiró de forma antinatural por el suelo iluminado por las velas.

—Hay alternativas —continuó—.

Mejores.

Ahí viene.

—Piedras de maná oscuras —dijo con reverencia—.

Puras.

Inmaculadas.

Poderosas.

Apreté el puño dentro de la manga de Vikingo.

Por supuesto.

—Esas piedras —prosiguió Tyler—, son… escasas.

Peligrosas.

Prohibidas.

Perfectas para rituales que requieren… compromiso.

Traducción: quiero hacer algo indecible y explosivo.

Ladeó la cabeza.

—Traedme una y os daré la piedra de fertilidad.

—Luego, suavemente, como una cuchilla deslizándose entre las costillas, añadió—: Pero entended esto.

—Las velas se avivaron.

La habitación pareció respirar—.

Ahora que habéis visto este lugar, ahora que estáis en esta cámara… ya sois uno de los nuestros.

Se me revolvió el estómago.

—Podéis marcharos —dijo Tyler con calma—, pero solo como miembros del culto.

—Sus ojos ardieron en los míos—.

¿Estáis lo bastante desesperados —preguntó—, como para cambiar vuestra libertad por un hijo?

Se hizo el silencio.

Pesado.

Opresivo.

Dejé que se alargara.

Dejé que me temblaran las manos.

Dejé que las lágrimas asomaran lo justo para brillar.

Entonces alcé la vista hacia Vikingo.

Dioses.

La forma en que me miraba… Como si yo fuera frágil y de un valor incalculable.

Como si quemara reinos si con eso me salvaba.

Como si el mundo pudiera pudrirse mientras yo estuviera a salvo.

Me rozó los nudillos con el pulgar.

—Haría cualquier cosa por ella —dijo en voz baja—.

Cualquier cosa.

—El corazón me dio un vuelco.

Tragué saliva, respiré hondo con un temblor y asentí.

—Si… si esta es la única forma —susurré—, entonces sí.

La sonrisa de Tyler se ensanchó.

Las velas parpadearon.

Y así, sin más… estábamos metidos en un lío más profundo que el sótano del infierno.

Entonces… el Duque Tyler nos guio hacia un sofá.

Y uso la palabra «sofá» con generosidad.

Era más bien el cadáver de un mueble que había muerto gritando en algún momento durante la última hambruna y que había sido conservado por puro rencor.

La tela era oscura —antaño negra, ahora de un dudoso gris verdoso que sugería generaciones de desesperación, moho y malas decisiones.

Olía como si la basura y el hambre se hubieran aliado y hubieran decidido atormentar a la tapicería.

Lo juro…, lo juro…, vi algo moverse.

Una chinche.

No.

Múltiples chinches.

Soñando.

Conspirando.

Imaginando mi tipo de sangre.

Inhalé bruscamente, reuniendo hasta la última gota de la compostura noble que poseía, y recé en silencio a cualquier dios menor de los insectos que gobernara a los parásitos: «Por favor, no dejes que este sofá me coma.

No he hecho nada para merecer esto».

No podíamos negarnos.

No ahora.

Negarse significaba sospechas.

Las sospechas significaban cuchillos.

O maldiciones.

O que nos convirtieran en uno de esos cuadros anatómicamente ofensivos de la pared.

Así que me senté.

Con cuidado.

Como si mi vida —y mi piel— dependieran de ello.

Vikingo se sentó a mi lado de inmediato, tan cerca que su muslo rozó el mío.

Su mano encontró la mía sin dudarlo, sus dedos cálidos y sólidos, anclándome de una forma que se sentía peligrosamente natural.

Empezó a masajearme la mano lentamente, con el pulgar trazando círculos sobre mis nudillos como si fuera algo que hubiera hecho cien veces antes.

Comportamiento de marido.

Comportamiento de marido irritantemente convincente.

El pulso se me aceleró a mi pesar.

El Duque Tyler nos observaba como un hombre que saborea una victoria antes de que se asiente del todo.

Sus ojos rojos brillaban de satisfacción, y sus labios se curvaban como si ya fuéramos de su propiedad.

Se reclinó, y el sofá crujió ominosamente bajo su esquelética figura.

—Las piedras de maná oscuras —empezó, con voz baja y reverente—.

No aparecen sin más.

Nacen.

Me obligué a escuchar, a concentrarme, a memorizar cada palabra a pesar de que el sofá susurraba amenazas debajo de mí.

—Hay una mazmorra oculta —continuó—, al este de la capital.

A unos días de viaje.

Antigua.

Olvidada.

Y en crecimiento.

En crecimiento.

Esa palabra me puso la piel de gallina.

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