Me convertí en la hija del duque sin magia y aterré al protagonista - Capítulo 204

204: Capítulo 204 204: Capítulo 204 Esa tarde, según mi marido de pega —dioses, todavía no podía creer que estuviera diciendo eso—, estábamos oficialmente listos para viajar al este.

De dos a tres días en carruaje.

De dos a tres días de Actuación para Principiantes: Edición Matrimonio.

¿Saben lo difícil que es fingir ser la esposa amantísima de Vikingo del Pueblo de Hielo?

Porque déjenme decirles que este hombre no actuaba a medias.

Me besaba la mano.

Con frecuencia.

Con suavidad.

Con protección.

Como si su misión personal fuera convencer a cada sombra, maldición y espía entrometido de un oscuro culto de que yo era su amada esposa y no, de hecho, una mujer intrigante con una pistola de maná bajo la falda.

Coffi y Latte estaban en silencio.

Sospechosamente en silencio.

El tipo de silencio en el que sabes que estaban mentalmente dibujando un árbol genealógico y discutiendo sobre nombres para bebés.

Entonces —porque al parecer este hombre nació para arruinar mis estándares—, Vikingo compró cojines.

Para el carruaje.

Cojines.

Específicamente porque, y cito: «El camino será accidentado.

No deseo que estés incómoda».

Lo miré fijamente.

¿Por qué?

¿Por qué nadie me había informado de que esto era una opción?

¿Por qué había sufrido meses de viajes de la nobleza con la dignidad magullada y el trasero dolorido cuando, al parecer, los cojines existían en este mundo?

Los acepté con un asentimiento de gracia regia mientras por dentro gritaba sobre las oportunidades perdidas en la vida.

Dentro del carruaje, nos sentamos juntos —apropiadamente juntos—, comiendo las galletas que Coffi y Latte habían comprado.

Galletas desmenuzables, mantecosas y salvavidas.

Apenas hablamos.

No porque no quisiéramos, sino porque una frase equivocada y mi boca me traicionaría con sarcasmo.

Y el sarcasmo no encajaba en el papel de esposa de mercader desesperada y perdidamente enamorada.

Pasaron las horas.

Las luces de la ciudad se desvanecieron en campos.

Los campos, en bosques.

Al anochecer, el carruaje se detuvo e hicimos campamento bajo un cielo tan despejado que parecía irreal.

Sin nubes.

Un sinfín de estrellas esparcidas como cristales de maná derramados.

El cochero dormía detrás de un árbol, roncando como un oso moribundo.

Vikingo encendió el fuego con destreza.

Coffi y Latte prepararon la cena como aventureros experimentados, y yo agradecí una vez más a los dioses que lo hubieran comprado todo, porque acceder a mi bolsa mágica era un riesgo que no quería tener que explicarle a un culto.

Comimos.

En silencio.

El fuego crepitaba entre nosotros, naranja y dorado, lamiendo el aire nocturno.

Las sombras danzaban en los troncos de los árboles, y el olor a carne asada y pan caliente se mezclaba con el pino y el humo.

Era pacífico.

Demasiado pacífico.

El tipo de silencio que suplicaba ser llenado con algo.

Entonces Vikingo se aclaró la garganta.

—Contaré una historia —dijo solemnemente, irguiéndose como si se tratara de un deber sagrado.

Me preparé.

Lo intentó.

De verdad que sí.

Y oigan, respeto a un hombre que lo intenta.

Contar historias es un arte.

Requiere valor.

Confianza.

Sincronización.

Por desgracia, lo que poseía era… entusiasmo.

La historia trataba sobre alguien.

Del norte.

Un hombre, creo.

O quizá un niño que se convirtió en hombre.

Cazaba algo.

Posiblemente una bestia.

O varias bestias.

Era difícil saberlo porque todas se mezclaban.

Había nieve.

Mucha nieve.

Nieve en las montañas.

Nieve en los valles.

Nieve cayendo dramáticamente en momentos de honor.

Nieve crujiendo bajo las botas.

Nieve simbolizando las dificultades.

Nieve simbolizando la fuerza.

Nieve simbolizando —sí— más nieve.

Luego apareció otra bestia.

Luego más nieve.

Luego el honor fue puesto a prueba.

Luego otra bestia.

Luego —lo han adivinado—, nieve.

Mis párpados se cayeron.

Bostecé.

Una vez.

Dos veces.

Coffi suspiró como un niño obligado a asistir a una clase de historia.

Latte miraba fijamente el fuego, con la mandíbula floja, su alma abandonando claramente su cuerpo.

Dentro de mi bolsa mágica, Chubby gimió.

«Esto es peor que las matemáticas», se quejó.

Raya le siguió con un bostezo mental tan dramático que sentí su eco.

Intenté ocultar mi aburrimiento.

Fallé.

—Y bien —interrumpí con delicadeza, sonriendo dulcemente—, ¿han oído la trágica historia de Romeo y Julieta?

Vikingo se detuvo en mitad de la descripción de la nieve.

Sus ojos se iluminaron.

—No.

Por supuesto que no.

Oh, no.

Me lancé.

Les conté sobre dos adolescentes con pésimas habilidades de comunicación, un matrimonio secreto después de conocerse durante aproximadamente cinco minutos, un monje con el peor sentido de la oportunidad de la historia literaria y un plan con una poción que dependía enteramente de la esperanza y las buenas vibras.

—Podrían haber esperado —concluí, agitando la mano—.

O haber enviado un segundo mensaje.

O no haber tomado decisiones para toda la vida basadas en coqueteos de balcón.

Coffi asintió pensativamente, masticando una ramita.

Latte parecía profundamente ofendida en nombre del mismísimo romance.

—Eso no es amor —discutió Latte más tarde, cruzándose de brazos—.

Eso es el destino.

—Eso —replicó Coffi— es una mala planificación y falta de supervisión adulta.

Discutieron durante horas.

El amor verdadero contra el sentido común.

El destino contra la logística.

El romance contra los instintos de supervivencia.

El fuego crepitaba.

Las chispas flotaban hacia arriba, disolviéndose en un cielo cargado de estrellas.

Finalmente, la medianoche se deslizó como un amigo exhausto que me toca el hombro.

La tienda nos esperaba.

¿Y por dentro?

Yo sonreía como una idiota.

Tía.

Seamos sinceros.

Esto era la pura esencia de una novela de fantasía.

Vikingo y yo nos quedamos allí, de repente muy conscientes de la situación.

Una tienda.

Un saco de dormir.

Dos personas fingiendo estar casadas.

¿Estaba mal que estuviera emocionada?

Hablando objetivamente: un apuesto guerrero de fantasía, un cielo estrellado, una fogata agonizante, un matrimonio falso, aposentos compartidos.

Mi friki interior gritaba: ¡ESTO ES UN TROPO!

Nos tumbamos correctamente.

Respetuosamente.

Con espacio.

Demasiado espacio.

Me quedé mirando el techo de la tienda, con el corazón haciendo gimnasia innecesaria como si estuviera entrenando para un maratón al que no se había apuntado.

A mi lado, Vikingo se movió ligeramente en sueños, el saco de dormir susurró mientras se acomodaba con una facilidad exasperante.

—Duerme —murmuró con voz baja y suave, el tipo de orden amable que debería haber venido con música de fondo y una iluminación tenue—.

Mañana será un día largo.

Entonces respiró.

No una respiración normal.

No.

Una inhalación lenta, profunda e innecesariamente dramática, como un protagonista masculino de algún drama romántico de Netflix demasiado pulido que sabía exactamente lo atractivo que era incluso estando inconsciente.

Sonreí en la oscuridad, con la cara apretada contra la delgada almohada.

¿Cómo iba a poder dormir con Vikingo justo ahí?

Detrás de mí.

Lo suficientemente cerca como para sentir su calor constante a través de capas de tela y un autocontrol cuestionable.

Quiero decir…, un calor gélido, de alguna manera.

Lo cual no tenía sentido, pero él tampoco.

Su presencia era sólida.

Firme.

Segura.

Como un muro a mi espalda.

Y su olor —dioses, ayúdenme—, limpio, penetrante y ligeramente frío, como la escarcha, el acero y una confianza injustamente atractiva.

Marqué casillas mentalmente.

¿Macho gélido?

✔
¿Tipo fuerte y silencioso?

✔
¿Posicionamiento protector por proximidad?

✔
Vale.

Pero ¿estaba durmiendo de verdad?

Contuve la respiración, escuchando.

Nada.

Seguramente esta era la parte en la que él se daría la vuelta.

Diría algo silenciosamente profundo.

Quizá rozaría mi pelo con los dedos como por accidente, pero no del todo.

Esta era siempre la escena de las películas: el protagonista masculino observando dormir a la chica de ciudad, con su expresión suave, indescifrable, devastadora.

En fin.

Soñar es gratis.

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