Me convertí en la hija del duque sin magia y aterré al protagonista - Capítulo 205

205: Capítulo 205 205: Capítulo 205 Y entonces…

empezó a roncar.

No un ronquido delicado.

Ni una respiración sutil.

Un ronquido pleno, seguro de sí mismo y sin vergüenza alguna.

¿Pero qué diablos?

¿Inmediatamente?

¿Cómo?

¿CÓMO?

No era justo.

Era ilegal.

En alguna parte, deberían haber multado a una autora de novelas románticas.

Miré fijamente a la oscuridad, profunda y personalmente ofendida.

De verdad.

Profundamente.

A un nivel espiritual.

¿Cómo podía él simplemente…

dormir cuando yo estaba justo detrás de él?

¿Existiendo?

¿Respirando?

¿Luchando emocionalmente?

Qué descaro.

Pero bueno.

Duerme.

Claro.

Faltaría más.

En cualquier momento.

Cerré los ojos.

Los volví a abrir.

Me ajusté la manta.

Me moví una vez.

Dos veces.

Intenté no pensar en lo cálida que estaba su espalda.

O en lo constante que se había vuelto su respiración.

O en lo relajado que se veía mientras cometía este crimen contra la tensión romántica.

Pasaron los minutos.

Pasaron las horas.

El tiempo se volvió algo teórico.

El amanecer llegó en silencio, una luz pálida filtrándose a través de la tela de la tienda, suave y burlona.

No había pegado ojo.

Me ardían los ojos.

Mi alma estaba exhausta.

Sentía el cuerpo como si acabara de terminar un doble turno de noche como sanadora; sin maná, sin pociones y con tres pacientes moribundos que necesitaban consuelo emocional.

Yacía allí, mirando el techo que se iluminaba lentamente, escuchando a Vikingo roncar plácidamente como un hombre que no había cometido ningún pecado y no temía ninguna consecuencia.

Las novelas de fantasía mentían.

Ellas siempre se dormían.

La protagonista femenina siempre se quedaba dormida, reconfortada por la presencia del protagonista masculino, y se despertaba fresca, radiante y lista para la aventura.

Yo no.

Yo no dormí en absoluto.

Y estaba jodidamente agotada.

El amanecer se coló como un traidor.

Una luz suave se filtraba a través de la tienda, pálida e inocente, iluminando la escena de mi sufrimiento.

No me había movido.

Ni una sola vez.

Mis ojos seguían abiertos de par en par, secos, ardientes, perforando la tela sobre mí con la mirada como si pudiera obligarla a disculparse.

Detrás de mí…

Vikingo se removió.

Oh.

Oh.

Se estiró.

Un estiramiento de cuerpo entero, sin remordimientos, con los músculos moviéndose bajo su ropa como si no acabara de arruinarme emocionalmente durante toda una noche.

Dejó escapar un suspiro bajo y satisfecho, el sonido de un hombre que había dormido profunda y plácidamente, sin consecuencias.

Entonces se giró.

Lentamente.

Sus ojos se abrieron, agudos y claros, sin rastro de agotamiento en su rostro injustamente apuesto.

Se veía…

fresco.

Descansado.

Como si acabara de despertar en la cama de una posada de lujo y no en una tienda de campaña en el bosque después de una larga marcha.

Y entonces se quedó helado.

Porque yo ya lo estaba mirando.

Sin parpadear.

Sin sonreír.

Sin estar en mi sano juicio.

Solo mirando fijamente.

Mi mirada era inexpresiva.

Muerta.

Asesina.

El tipo de mirada que sugería que ya había planeado su funeral y simplemente estaba decidiendo las flores.

Frunció el ceño ligeramente.

—¿…Por qué estás despierta?

No dije nada.

Juntó las cejas, la confusión apoderándose de él lenta y cautelosamente.

—¿Acaso tú…?

—se interrumpió, y luego miró hacia la luz de fuera—.

Espera.

¿Ya es de día?

Seguía sin decir nada.

Se incorporó sobre un codo, estudiándome la cara con más atención.

—¿No dormiste?

Tuve un tic.

Solo uno.

En el ojo.

Una advertencia.

Sus labios se entreabrieron, como si estuviera a punto de decir algo ingenioso.

Se lo pensó mejor.

—Ah —dijo lentamente—.

Te ves…

alerta.

Alerta.

Giré la cabeza lo justo para mirarlo directamente.

—Vi salir el sol —dije con calma.

Demasiada calma—.

Dos veces.

Emocionalmente.

Silencio.

Entonces, muy levemente, la comisura de su boca se crispó.

Se aclaró la garganta.

—Podrías haberme despertado.

Me reí.

Un sonido suave.

Roto.

Desquiciado.

—Oh, lo consideré —dije—.

Varias veces.

Allá por la tercera hora.

Cuando empezaste a roncar como un oso borracho que ha ganado una guerra.

Sus ojos se abrieron como platos.

—Yo no ronco.

Me incliné más cerca.

—Rugías.

Me miró fijamente, luego se pasó una mano por la cara mientras, por fin, por fin, empezaba a darse cuenta de algo.

—¿Te quedaste despierta…

toda la noche?

—Sí.

—…¿Por qué?

Parpadeé.

Lentamente.

—Porque estaba esperando a que hicieras la cosa.

Frunció el ceño.

—¿La cosa?

—Ya sabes —espeté, girándome completamente hacia él mientras la manta se me resbalaba y gesticulaba vagamente—.

Lo que hacen los protagonistas masculinos dramáticos.

Darse la vuelta.

Decir algo discretamente significativo.

Mirarme como si fuera frágil y preciosa.

Existir siendo consciente.

Se le pusieron las orejas rojas.

Solo un poco.

—Te dije que durmieras —murmuró.

—Oh, eso fue de gran ayuda —dije con dulzura—.

La próxima vez, a lo mejor arrópame, léeme un capítulo y no te quedes frito como una piedra dos segundos después.

Me miró fijamente durante un largo momento.

Entonces sonrió.

No con aire de suficiencia.

No con burla.

Suavemente.

—No me di cuenta de que estabas esperando —dijo.

Eso fue todo.

Mi ira flaqueó.

Solo un poco.

Traicioneramente.

Resoplé y me di la vuelta.

—Las novelas de fantasía mienten —mascullé—.

Ellas siempre se duermen.

Volvió a acercarse a mi espalda; sin tocarme, pero lo bastante cerca como para sentir de nuevo su calor.

Esta vez, deliberadamente.

—Me quedaré despierto esta noche —dijo en voz baja—.

Si quieres.

Tragué saliva.

—…No hagas promesas que no puedas cumplir.

Una pausa.

Luego, un aliento cálido cerca de mi oído, constante y real.

—No —dijo Vikingo—.

Esta vez, yo vigilaré.

Mi corazón hizo una estupidez.

Cerré los ojos.

Aún agotada.

Aún ofendida.

Pero ahora…

un poquito menos sola.

*****
Luego viajamos, acampamos, comimos y volvimos a dormir.

¿Dormí yo alguna vez?

¡No!

Y…

¿a la mañana siguiente?

Coffi me miró.

Su pelo era inmaculado: cada mechón obediente, liso y en perfecta formación, como si hubiera sido entrenado desde su nacimiento para temer al desorden.

¿Su vestido?

Impecable.

Planchado.

Ni una arruga a la vista.

Hasta el encaje estaba en su sitio, como si comprendiera su deber en la sociedad.

Y luego estaba yo.

Bostecé.

No un bostezo de dama.

No el delicado y educado suspiro con la mano sobre la boca, los ojos cerrándose suavemente y la respiración contenida que a las mujeres nobles se les enseñaba a realizar.

No.

Bostecé como una bestia que se abre paso a zarpazos para salir de un letargo maldito tras una siesta de mil años y un rencor personal contra el sol.

Amplio.

Ruidoso.

Desquiciado.

Abrí tanto la boca que estuve bastante segura de que mi alma intentó escapar brevemente.

El sonido que salió de mí no fue humano, fue primigenio.

Antiguo.

El tipo de bostezo que decía: «He visto guerras.

He devorado dioses.

Déjame dormir».

En algún lugar a lo lejos, un pájaro se lanzó desde la rama de un árbol a medio piar, me echó un vistazo y huyó.

Sin más, batiendo las alas con pura ofensa.

Los árboles crujieron suavemente, sus hojas susurrando como si murmuraran juicios.

Podía sentirlos.

Los ancianos del bosque.

Los ancestros decepcionados.

Incluso el fuego que crepitaba cerca vaciló por un segundo, chasqueando torpemente, como si no quisiera que lo asociaran con tal nivel de falta de respeto a la naturaleza.

Parpadeé con fuerza, intentando forzar la consciencia en mi cráneo.

Mi pelo era la escena de un crimen: salvaje, enmarañado, sobresaliendo en ángulos que desafiaban la física y la decencia común.

Tenía saliva seca en la comisura de la boca.

¿Legañas?

Presentes.

Audaces.

Sin vergüenza.

Mi aliento podría haber matado a un animal pequeño.

Posiblemente a uno mediano.

La manta estaba medio cubriéndome, medio atacándome, enredada en mis piernas como si intentara terminar el trabajo que el sueño había empezado.

Y Coffi simplemente…

me miró.

Los ojos de la doncella se entrecerraron —no con dureza, no con crueldad—, sino con la lenta y evaluadora concentración de una gallina clueca que se da cuenta de que uno de sus polluelos se ha revolcado en un charco de lodo y ahora está masticando una piedra.

No era una mirada casual.

Ni una mirada educada.

Ni siquiera una mirada ligeramente preocupada.

Era «la» mirada.

El tipo de mirada que te arranca capas del alma, examina una por una las decisiones de tu vida, suspira para sus adentros y toma notas detalladas para un futuro chantaje.

—Mi señora —dijo con dulzura —peligrosamente—, con las manos cruzadas delante, la postura impecable y la espalda más recta que mi brújula moral antes del café.

Su voz estaba bañada en una falsa preocupación, recubierta de azúcar y afilada como una navaja, todo a la vez.

—¿Durmió bien?

Oh.

¿Dormir bien?

No.

En absoluto.

Todavía estaba en medio de un sueño muy importante.

Uno en el que era rica, respetada y no estaba siendo juzgada por una mujer perfectamente arreglada antes del amanecer.

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