Me convertí en la hija del duque sin magia y aterré al protagonista - Capítulo 213

213: Capítulo 213 213: Capítulo 213 El noventa por ciento de mi gente murió esa noche.

Primero los débiles.

Luego los niños.

Después los ancianos que intentaron protegerlos.

Aquellos de nosotros con un maná potente sobrevivimos; no porque nos perdonaran la vida, sino porque la maldición nos necesitaba vivos.

No escapamos ilesos.

Los supervivientes fueron retorcidos.

Nuestros cuerpos, vaciados.

Nuestras almas, estiradas hasta el límite y atadas a la sombra.

Nos convertimos en espectros: anclados a la magia oscura, sustentados por ella, esclavizados por ella.

Huimos a las cavernas, creyendo que eran un refugio.

Estábamos equivocados.

Las cavernas se convirtieron en nuestras.

O quizá…

nos convertimos en suyas.

Fuimos dispersados.

Desgarrados por la distancia y el tiempo.

Algunos, arrastrados al norte.

Otros, al sur.

Otros, enterrados en las profundidades de la tierra, donde hasta la luz olvidó cómo existir.

La sombra se acumuló en esos lugares, espesándose, envejeciendo, volviéndose inteligente a su propia y odiosa manera.

Con los siglos, la magia oscura no se desvaneció.

Se asentó.

Como veneno hundiéndose en la tierra.

Como sangre filtrándose en la piedra y negándose a desaparecer.

Las cavernas en las que nos escondimos —esas heridas profundas y sin luz bajo la tierra— se convirtieron en crisoles.

La sombra se espesó allí, comprimida por el tiempo, alimentada por nuestra rabia, nuestras maldiciones, nuestra existencia interminable.

La magia oscura no se pudre.

Se condensa.

Lo que una vez fue odio sin forma, cristalizó.

Piedras de maná.

Lápidas.

Cristales malditos.

Crecieron como tumores en la tierra: vetas negras y violetas que pulsaban débilmente, zumbando con susurros que ninguna mente viva debería oír.

Cada una portaba fragmentos de nosotros.

Nuestros gritos.

Nuestras muertes.

Nuestras plegarias inacabadas.

Esquirlas de voluntad afiladas por siglos de desesperación.

Al final, los mortales las encontraron.

Por supuesto que lo hicieron.

Siempre lo hacen.

Al principio, se acercaron con miedo.

Eruditos con manos temblorosas.

Mineros cantando plegarias en las que apenas creían.

Magos probando fragmentos con hechizos cautelosos.

Calificaron las piedras de peligrosas, inestables y prohibidas.

Luego descubrieron su poder.

El maná oscuro arde con más intensidad que la magia ordinaria.

Es eficiente.

Brutal.

Dispuesto a responder incluso al lanzador más débil, siempre que esté dispuesto a pagar el precio.

Las cosechas crecían más rápido.

Los hechizos golpeaban con más fuerza.

La curación se aceleraba de forma antinatural.

La Muerte dobló la rodilla…

solo un poco.

El miedo se convirtió en fascinación.

La fascinación, en codicia.

Nos minaron.

Arrancaron las piedras de las cavernas, sin darse cuenta de que estaban extrayendo dientes de mandíbulas vivas.

Cada golpe del pico resonaba en nuestras mentes.

Cada cristal extraído debilitaba nuestras ataduras, ensanchaba las grietas de la maldición.

Codiciaron las piedras.

Comerciaron con ellas.

Las acapararon.

Y entonces —inevitablemente— se volvieron adictos.

El maná oscuro no se limita a otorgar poder.

Ata.

Susurra promesas en las partes del alma ya agrietadas.

Magnifica la ambición, el resentimiento, el hambre.

Los mortales empezaron a ansiarlo, no solo por lo que podía hacer, sino por cómo los hacía sentir.

Invencibles.

Elegidos.

Justificados.

A través de ellos, nuestra maldición se extendió más allá de las cavernas.

Hacia las ciudades.

Hacia los salones nobles.

Hacia los templos que fingían no ver las sombras que crecían tras sus altares.

¿Y nosotros?

Ya no recuerdo cuándo dejamos de elegir matar.

Hubo un tiempo —tenue ahora, distante como la luz de las estrellas— en que la violencia todavía se sentía como una decisión.

Cuando debatíamos.

Cuando dudábamos.

Cuando recordábamos nombres mientras acabábamos con vidas.

Ese tiempo se ha ido.

La humanidad se desvaneció en silencio, sin ceremonias.

Los recuerdos se apagaron como tallas desgastadas.

Los rostros se desdibujaron.

Los nombres se deshacían en nuestras bocas hasta que el propio lenguaje se volvió irrelevante.

Lo que quedó fue el instinto.

Hambre.

Odio.

Propagación.

Matábamos no porque quisiéramos, sino porque algo dentro de nosotros lo exigía.

Una presión detrás de los ojos.

Un tirón en el pecho.

Una orden escrita en la propia maldición: Extiéndete.

Consume.

Perdura.

No sé por qué lo hacíamos.

Quizá porque el dolor busca compañía.

Quizá porque la oscuridad odia estar sola.

Quizá porque cuando te arrebatan todo lo que amas, la destrucción parece el único lenguaje que queda.

Solo sé esto: nos convertimos en monstruos.

No de repente.

No de forma dramática.

Sino por completo.

Y entonces…

apareció Lady Serafina.

Una humana.

Solo eso ya debería haber sido imposible.

Los humanos se quiebran.

Gritan.

Suplican.

Se arrodillan.

Negocian con Dioses que dejaron de escuchar hace mucho tiempo.

No se plantan ante una magia oscura ancestral y concentrada y permanecen enteros.

Ella sí.

Se plantó ante mí y no se inmutó.

No gritó.

No se arrodilló.

No apartó la mirada.

Sostuvo la magia oscura, pura y en bruto, del anillo de la maldición —mi maldición, forjada a partir de siglos de agonía— y en lugar de ser consumida por ella, resistió.

No.

Eso no es exacto.

Ella la comandó.

El anillo le respondió como si hubiera estado esperando.

Como si la oscuridad reconociera en ella algo que precedía al miedo.

Algo afilado, inflexible, vivo.

Algo que nunca creí que pudiera existir en esta era… existió.

Gracias a su presencia, algo regresó a mí.

Emoción: aguda, dolorosa e innegable.

Memoria: regresando a raudales en fragmentos, nombres y rostros que había enterrado.

El yo: andrajoso, lleno de cicatrices, pero inequívocamente mío.

Me llama Chubby.

Se burla de mí.

Me regaña.

Me trata como una molestia y un compañero a partes iguales.

No soy su mascota… No exactamente.

Un espíritu animal, quizá.

Vinculado no por un hechizo o un círculo de invocación, sino por elección.

Por una lealtad ganada, no impuesta.

No me da órdenes como una ama.

Confía en mí.

Gracias a ella, mi mente se despejó.

Mis sentimientos resurgieron: dolorosos, sí, pero reales.

El dolor es la prueba de la existencia.

El dolor significa que algo todavía importa.

Y ahora —después de todo este tiempo— he encontrado a Oblongo.

Mi subordinado.

Mi primo.

Mi familia.

Vivo.

La familiaridad me golpeó como una cuchilla atravesando siglos de entumecimiento.

Reconocimiento.

Añoranza.

Una calidez que creí muerta junto con nuestra aldea.

Con nuestra gente.

Familia.

Dioses, había olvidado cómo se sentía esa palabra.

Se lo debo todo a Lady Serafina.

Mi cordura.

Mis recuerdos.

Este reencuentro.

El frágil hilo que me ata de nuevo a lo que una vez fui.

Quemaría mundos por ella si me lo pidiera.

Pero nunca se lo diré.

En absoluto.

Hay cosas —especialmente la gratitud, la lealtad, el amor— que son demasiado peligrosas para decirlas en voz alta.

Unas horas más tarde.

El valle oscuro no dormía.

Aun cuando el fuego crepitaba bajo y los hongos luminosos exhalaban su lento y espeluznante brillo, la tierra bajo nuestros pies escuchaba.

El aire se sentía denso; no de peligro, sino de memoria.

Una memoria antigua.

De esa clase que se impregna en la piedra y nunca se desvanece de verdad.

Oblongo estaba de pie al borde del acantilado, con vistas a la cuenca de piedras de maná oscuro.

Miles de ellas.

Incrustadas en la tierra como los huesos expuestos de un dios muerto.

Pulsaban débilmente, no al unísono, sino como respuesta; como nervios reaccionando a la proximidad.

A la presencia.

A nosotros.

Lo seguí hasta allí, mi sombra alargándose sobre el suelo deformado.

Mi forma era más pequeña ahora, contenida, refrenada —Circe, no el terror ancestral que fui una vez—, pero la tierra aún me reconocía.

Siempre lo haría.

—No deberías haber cogido tantas —dijo Oblongo en voz baja, sin volverse.

Detrás de nosotros, la voz de Lady Serafina resonaba mientras ladraba órdenes, sus doncellas moviéndose con una eficiencia aterradora, metiendo piedras de maná oscuro en sellos de contención como si fueran patatas en un puesto del mercado.

Caos.

Caos controlado.

Su especialidad.

—Sabe lo que hace —repliqué.

Oblongo exhaló.

El sonido fue como el del viento atravesando una cripta.

—Eso es lo que me asusta.

Entonces se giró.

Se giró de verdad.

Y por primera vez desde que nos reconocimos, la ilusión se desvaneció por completo.

Sin bromas.

Sin burlas.

Sin sonrisas sombrías.

Solo agotamiento.

—¿Lo sentiste, verdad?

—preguntó.

Sí, lo sentí.

En el momento en que las piedras fueron perturbadas, algo cambió.

No despertó.

Todavía no.

Pero se percató.

—Sí —admití—.

El sello se debilitó.

Oblongo asintió con gravedad.

—Porque yo no soy el sello.

Eso me dejó inmóvil.

—El sello —continuó, con voz baja y firme— es la elección.

Me quedé mirándolo fijamente.

Levantó una mano, y la sombra formó símbolos: sigilos ancestrales grabados a fuego en mi memoria tan profundamente que sentí cómo dolían en mi pecho.

—Nos equivocamos, Circe.

Hace todos esos siglos.

Pensamos que el encarcelamiento era supervivencia.

Pensamos que escondernos en las cavernas salvaba lo que quedaba de nosotros.

Su sombra se contrajo.

—No lo hizo.

Nos ató.

Se me revolvió el estómago.

—La entidad que yace bajo este valle —dijo Oblongo— no es una maldición.

No es maná oscuro.

Ni siquiera es un dios.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com