Me convertí en la hija del duque sin magia y aterré al protagonista - Capítulo 212

212: Capítulo 212 212: Capítulo 212 El atardecer llegó sin ceremonia.

La luz en esta tierra maldita no se desvanecía como en el Norte, donde el sol sangraba oro sobre los campos de hielo y las montañas cantaban con el viento.

Aquí, el crepúsculo llegaba como si una tapa descendiera sobre el mundo.

El aire se enfriaba, pero no con consuelo, sino con el frío profundo y húmedo de las sombras asentándose en la piedra.

Aun así, acampamos.

No debería haber sido posible.

No aquí.

No en un valle empapado de maná oscuro, donde el suelo recordaba gritos y el mismísimo aire observaba.

Pero Oblongo había hablado.

—Este lugar es seguro —había dicho con voz grave, distorsionada, resonando en lugares que mis oídos no podían rastrear—.

No vendrán.

Cuando lo dijo, su cuerpo se tensó.

Músculos oscuros se contrajeron bajo su piel, las sombras flexionándose como si estuvieran vivas, como si la propia tierra retrocediera ante él.

Le creí al instante.

Cualesquiera que fueran los horrores menores que merodeaban por este valle, le temían como la presa teme a un dios que caza por deporte.

Así que nos quedamos.

Coffi y Latte montaron el campamento con una eficiencia aterradora.

De la bolsa mágica de Lady Serafina salió una tienda de campaña enorme: robusta, reforzada y forrada de runas.

Le siguieron los sacos de dormir, gruesos y aislantes, suficientes para todos nosotros.

Incluso Oblongo tenía uno.

No hice preguntas.

Era mejor no examinar ciertas cosas.

Hicimos una hoguera fuera de la tienda.

Una llama de verdad: contenida, controlada, bendecida contra la corrupción.

Crepitaba desafiante contra la oscuridad, su calor un pequeño milagro.

Las sirvientas cocinaban sobre ella, moviéndose con destreza experta, cortando, removiendo, sazonando como si este fuera un campamento cualquiera y no el corazón de una tierra muerta.

El olor a comida —comida de verdad— se abrió paso a través del hedor a maná.

Circe y Oblongo se sentaron uno frente al otro, hablando en voz baja de los viejos tiempos.

De la familia.

De templos caídos hacía mucho y de nombres que ya no se pronunciaban en voz alta.

Sus tonos eran… casi amables.

Me perturbó más que su violencia de antes.

Lady Serafina se sentó a mi lado sobre una piedra caída, con las botas polvorientas y una postura relajada que no tenía sentido dadas las circunstancias.

La luz del fuego se reflejaba en sus gafas.

Entonces me miró.

—Bueno —dijo, reclinándose sobre las manos, con la mirada perdida en las llamas—.

Vikingo.

¿Qué pasó en tu territorio después de que volvieras de la Grieta del Iceberg?

—Hizo una pausa y luego añadió sin rodeos—: Estoy aburrida.

Háblame.

Respiré hondo.

El fuego crepitó.

—Cuando nuestro barco llegó a la costa norte —empecé, con la voz firme a pesar del peso que me oprimía el pecho—, sonaron los cuernos.

Largos y potentes.

Del tipo que solo se usa para la guerra… o para los milagros.

Giró la cabeza ligeramente.

Escuchaba.

—El Pueblo de Hielo que se quedó —los demasiado viejos, demasiado jóvenes o demasiado heridos para luchar— vino corriendo.

Creyeron que veían fantasmas.

Nuestro barco llevaba demasiado tiempo fuera.

Muchos nos creían muertos.

Me quedé mirando el fuego, viendo hielo en lugar de llamas.

—Primero celebraron —continué—.

Celebraron con todas sus fuerzas.

Su jefe había vuelto.

Sus guerreros habían vuelto.

Las familias destrozadas por la Grieta volvían a estar unidas.

Se me tensó la mandíbula.

—Luego guardamos luto.

—La palabra supo a hierro—.

Contamos a los muertos.

Quemamos los cuerpos que podían quemarse.

Cantamos los nombres de los perdidos en el mar, en la Grieta, en la locura.

Reparamos lo que pudimos.

Hogares.

Atalaya.

El salón de los magos.

Dudé antes de continuar.

—Y entonces… cambiamos.

Serafina me miró entonces, con agudeza y curiosidad.

—Tus productos les llegaron, los que nos diste —dije—.

Café.

Mantequilla de maní.

Jabón.

Champú.

Velas.

Recetas de comidas que mi gente nunca había imaginado: pizza, hamburguesas, pan que subía como por arte de magia.

Un atisbo de algo parecido a la diversión cruzó su rostro.

—Mi gente se volvió… adicta —admití—.

Todavía bebemos sangre, de animal y humana cuando es necesario, ¿pero el vino de arroz?

Dioses.

Y el café.

Negué con la cabeza lentamente.

—El café nos cambió.

Ella resopló.

—Claro que sí.

Me permití un mínimo resoplido.

—Así que envié mercaderes al sur —continué—.

A las tierras élficas.

A comerciar.

Piedras de maná por granos.

Oro y plata si era necesario.

Incluso usamos tu nombre.

Enarcó una ceja.

—No fue fácil —dije—.

Incluso una caja de granos de café era tratada como un tesoro.

Pero cuando mostraron tu insignia, tu Sello de Agro, las puertas se abrieron de inmediato.

Entonces me giré completamente hacia ella.

—Nunca le he estado agradecido a nadie como te lo estoy a ti.

Las palabras fueron pesadas, deliberadas.

—Antes de que partiéramos del Mar de Islandia, nos diste ese sello.

En su momento, pensé que era una cortesía.

Ahora sé que fue… un salvavidas.

No interrumpió.

—De vuelta en el Norte —proseguí—, mi gente se adaptó.

El jabón se volvió estándar.

Los rituales de agua limpia cambiaron.

Las velas reemplazaron a las toscas lámparas de aceite.

Tus libros infantiles…
Ella se burló en voz baja.

—Son para niños.

—Lo sé —dije con firmeza—.

Pero las ideas que contenían.

La lógica.

Las ecuaciones.

La forma en que el conocimiento se explicaba sin arrogancia.

Sostuve su mirada, sin vacilar.

—Los eruditos de mi torre de magos —historiadores, matemáticos— aprendieron más de esos libros que de décadas de doctrina de círculo cerrado.

Por un momento, pareció que iba a tomárselo a risa.

Pero entonces vio mi rostro.

Vio lo serio que estaba.

La profunda sinceridad de cada una de mis palabras.

Su expresión cambió.

Asintió una vez.

Un gesto pequeño.

De reconocimiento.

—De nada —dijo simplemente.

Eso fue todo.

Pero lo fue todo.

Esa única inclinación de cabeza significaba que entendía lo que había hecho; no solo por mí, sino por mi gente, mi tierra, mi futuro.

El fuego crepitaba entre nosotros.

A nuestro alrededor, antiguos espectros hablaban en voz baja, las sirvientas cocinaban y la oscuridad esperaba más allá del alcance de Oblongo.

Y por primera vez en mucho, mucho tiempo, sentí que la esperanza echaba raíces en un lugar que ni siquiera el frío podía matar.

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Punto de vista de Circe (Chubby)
Ha pasado demasiado tiempo.

Siglos sobre siglos, apilados como lápidas sobre mi memoria, cada era opacando a la siguiente, hasta que el propio tiempo se sintió como un enemigo que ya no podía nombrar.

Y sin embargo, cuando lo vi… cuando Oblongo se plantó ante mí de nuevo, vivo de la única forma en que criaturas como nosotros aún podíamos estarlo… algo dentro de mí se resquebrajó.

Una vez fuimos humanos.

Esa verdad se siente lejana ahora, como recordar el calor después de convertirse en hielo, pero es real.

Lo recuerdo.

Mucho antes de que este lugar se llamara Nothingwood, antes de que la tierra fuera maldecida, antes de que el cielo aprendiera a oscurecerse sin nubes, esto era un bosque.

Un verdor infinito y vivo.

Árboles tan altos que sus copas se entrelazaban, ríos brillantes de maná, un suelo tan rico que la magia pulsaba a través de él como la sangre.

Esa tierra era nuestra.

Mi gente no eran monstruos.

Éramos magos, de los de verdad.

No eruditos arañando un poder prestado, ni nobles acaparando hechizos como si fueran moneda.

La magia vivía en nosotros.

Respondía a nuestros nombres.

Obedecía porque confiaba.

Teníamos familias.

Niños corriendo descalzos sobre musgo resplandeciente.

Ancianos que cantaban los hechizos en lugar de escribirlos.

Una torre en el corazón de la aldea, no construida para dominar la tierra, sino para escucharla.

Yo era su Sumo Sacerdote.

No un rey.

No un tirano.

Un guardián.

Y Oblongo —dioses, Oblongo— era uno de mis subordinados entonces.

Torpe.

Serio.

Brillante de formas que él mismo nunca se creyó.

Un mago con sombras que se curvaban extrañamente a su alrededor incluso en aquel entonces, aunque nada parecido a en lo que se convertiría.

Lo guié.

Le enseñé.

Lo protegí cuando otros dudaban de sus métodos.

Confiábamos el uno en el otro.

Entonces llegó la noche.

No hubo advertencia.

Ni presagio.

Ni un círculo ritual o una bestia invocada que pudiéramos nombrar.

No fue una guerra.

Fue una aniquilación.

La magia oscura cayó sobre nosotros como un segundo cielo.

Primero se tragó la torre.

Envolvió piedra y hechizo por igual, sofocando resguardos que habían permanecido por generaciones.

El bosque gritó —sí, gritó— mientras las sombras se arrastraban por raíces y cortezas, envenenando todo lo que tocaban.

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