Me convertí en la hija del duque sin magia y aterré al protagonista - Capítulo 234

234: Capítulo 234 234: Capítulo 234 Me di la vuelta y marché hacia la tienda.

Coffi y Latte me siguieron como dos pequeñas y engreídas sombras.

Dentro, me vi en el pequeño espejo de viaje…

y grité.

Por dentro.

Mi pelo era un desastre.

Un campo de batalla peor que el de anoche.

Enredado.

Aplastado por un lado.

Alborotado por el otro.

Mi cara…

Ay, dioses.

Cara de cachorrito.

Ojos somnolientos.

Mejillas hinchadas.

Unas ojeras tan dramáticas que merecían su propio continente.

—NO —dije en voz alta—.

Absolutamente no.

Me di la vuelta.

—Peine.

Ahora.

Latte ya se estaba moviendo.

Coffi también.

—Debemos prepararte —dijo Latte con gravedad, como si fuera a la guerra—.

El desayuno es inminente.

—¿Por qué el desayuno iba a requerir…?

—No puedes presentarte ante Sir Alex así —interrumpió Coffi con calma.

—NO ESTOY…

—me detuve.

Exhalé—.

Ni siquiera sé si el beso fue real.

Latte jadeó de nuevo.

—¿UN BESO?

—¡NO VIERON NADA, FUE SOLO UN SUEÑO!

—espeté.

Me vistieron de todos modos.

El pelo cepillado.

Trenzado.

Arreglado hasta que obedeció.

Un poco de color en los labios; innecesario, completamente ridículo, dado que estábamos en un campamento de manglares semidestruido, rodeadas de barro, escamas de dragón y restos de kraken.

Pero Coffi insistió.

—Por la moral —dijo.

Cuando salí de la tienda, el desayuno ya estaba servido como si nada en mi vida acabara de desequilibrarse catastróficamente.

Huevos…

todavía humeantes.

Salchichas…

crujientes, relucientes de grasa.

Pan…

rebanadas gruesas, calientes, partidas a mano.

Café…

oscuro, amargo, fragante.

Y kraken.

Nadie comentó nada sobre el kraken.

Ya nadie comentaba nada sobre el kraken.

Estaba allí como un acuerdo tácito de que este campamento había cruzado la línea entre una expedición normal y las cosas que no se cuestionan antes del desayuno.

Sir Alex estaba despierto.

Por supuesto que lo estaba.

Estaba de pie cerca del fuego, con una mano aferrada a una taza de hojalata y el vapor enroscándosele en los dedos.

Su pelo estaba ligeramente húmedo, como si se hubiera lavado la cara en el río; sin armadura, solo con su camisa interior, y las mangas remangadas de una forma que se sentía profunda y personalmente ofensiva para mi paz mental.

Su presencia era…

divina.

Era la única palabra para describirlo.

Fresco.

Alerta.

Exasperantemente perfecto.

Como un hombre que ha dormido ocho horas completas en una cama de plumas en lugar de dos horas apoyado en un árbol conmigo despatarrada en su regazo como una mala decisión de vida.

¿Por qué era todo tan injusto?

Yo, mientras tanto, me sentía como un mapache que había sobrevivido a una guerra.

Se llevó la taza a los labios y bebió.

Despreocupado.

Indiferente.

Y sus bíceps se flexionaron al hacerlo —lenta, deliberada, pecaminosamente— como si sus músculos hubieran desarrollado una personalidad de la noche a la mañana y hubieran elegido la violencia.

Como si lo supiera.

Como si supiera de forma absoluta e incuestionable que lo estaba mirando.

La audacia.

El descaro.

Los brazos.

Cogí un plato, decidida a actuar con normalidad.

La gente normal desayuna.

La gente normal no se queda mirando a los caballeros como si fueran un castigo divino enviado para poner a prueba la contención.

Entonces nuestras miradas se encontraron.

Lentamente.

No fue una ojeada.

Ni un accidente.

Fue un instante.

El mundo se estrechó.

El ruido del campamento se atenuó.

El crepitar del fuego se desvaneció hasta que lo único que pude oír fue el latido de mi propio corazón traicionándome a gritos.

Y entonces…

sonrió.

No una sonrisa educada.

Ni una sonrisa caballerosa.

Una sonrisa suave, íntima.

De esas que se curvan ligeramente en un lado, como si recordara algo que se supone que no debería disfrutar tanto.

Dios santo.

Casi se me cae el plato.

Mis manos vacilaron.

Los huevos amenazaron con escapar.

El café se derramó, peligrosamente cerca de la catástrofe.

Me recuperé en el último segundo, con la dignidad pendiendo de un hilo.

El sol subió más alto, la luz se derramó por el campamento, se prendió en su pelo y lo perfiló como si el propio universo hubiera decidido ser cruel y destacarlo para dar énfasis.

Los caballeros a nuestro alrededor fingieron con mucho esmero que no pasaba nada.

Demasiado esmero.

Alguien tosió.

Alguien miró su pan con gran intensidad.

Otro, de repente, encontró fascinante al kraken.

Nadie habló.

Nadie nos miró directamente a ninguno de los dos.

Y en ese momento —de pie, con mi plato, mi corazón y mi autocontrol en rápido deterioro—, tomé una decisión.

Una decisión firme.

Una importante.

Nunca —jamás— volvería a dormir en su regazo.

Porque podía sobrevivir a monstruos, maldiciones, bestias marinas y dioses.

Pero no podía sobrevivir a los rumores.

Y, definitivamente, no podría sobrevivir a esa sonrisa cada mañana.

No sin consecuencias.

******
Después del desayuno, nos pusimos en marcha.

En silencio.

Con eficacia.

Como una fuerza que lo había hecho demasiadas veces como para necesitar palabras.

Las tiendas se desmontaron con movimientos ensayados: lonas plegadas, cuerdas enrolladas, estacas arrancadas de la tierra húmeda.

Se revisaron las armaduras.

Se ajustaron las mochilas.

Se aseguraron las armas.

El fuego se sofocó hasta que solo quedaron piedras ennegrecidas.

Enterraron a los muertos.

Esa parte se hizo sin ceremonia.

No porque no lo merecieran, sino porque el duelo, cuando se repite con demasiada frecuencia, se vuelve lo bastante pesado como para quebrarte si dejas que se prolongue.

Marcamos las tumbas con piedras.

Rezamos breves oraciones.

Inclinamos la cabeza.

Luego montamos a caballo.

Los manglares nos vieron marchar en silencio.

No nos siguieron los pájaros.

No zumbaban los insectos.

Los únicos sonidos eran los cascos contra la tierra y el lejano y rítmico estruendo del mar a nuestras espaldas.

Cabalgamos durante horas.

El paisaje cambió lentamente.

El verde regresó sigilosamente al mundo como una disculpa vacilante.

La hierba alta se mecía con el viento.

La tierra se oscureció, rica y fértil.

A nuestra derecha, se alzaban montañas, afiladas y antiguas, con sus picos rozando las nubes bajas.

A nuestra izquierda…

un volcán.

Dormido.

O fingiéndolo.

Sus laderas eran oscuras, marcadas por antiguos flujos de lava, y un vapor tenue se enroscaba desde grietas invisibles.

No me gustó.

Algo en su presencia se sentía…

vigilante.

Acampamos bajo las estrellas esa noche.

Una cena tranquila.

Menos risas.

Más miradas a la oscuridad.

A la mañana siguiente, nos movimos de nuevo.

Y fue entonces cuando el mundo murió.

El bosque apareció de repente, como un giro equivocado en la realidad.

Los árboles estaban desnudos y rotos, con la corteza agrietada y las hojas grises y quebradizas como la ceniza.

La tierra bajo nuestras botas era pálida y sin vida, y se deshacía en polvo a cada paso.

Ni pájaros.

Ni insectos.

Ni animales.

Nada se movía.

El humo flotaba bajo en el aire, ralo y agrio, picándome en la garganta.

Luego nos golpeó el olor.

Putrefacción.

Descomposición.

Una muerte tan densa que parecía cubrirme la lengua.

Tuve una arcada y me tapé la boca.

Varios caballeros hicieron lo mismo.

Uno maldijo en voz baja.

Otro vomitó sin más, inclinándose con el yelmo quitado.

Incluso Raya estaba inquieta, con las alas temblando y bajos gruñidos retumbando en su pecho.

Chubby no dudó.

Con un resoplido angustiado, se encogió y desapareció en mi bolsa mágica, eligiendo la oscuridad confinada en lugar de lo que fuera este lugar.

El resto de los treinta caballeros murmuraron con rabia.

—Esto está maldito —dijo uno.

—Ninguna aldea arde de forma tan limpia —susurró otro.

Pasamos junto a las casas.

Vacías.

Las puertas colgaban abiertas.

Los muebles, volcados.

Cuencos aún sobre las mesas.

Juguetes de niños semienterrados en la tierra.

Y cuerpos.

Por todas partes.

Cadáveres en descomposición yacían en las calles, dentro de las casas, desplomados contra los pozos.

Los gusanos se arrastraban en pálidos ríos sobre la carne que una vez fueron personas.

El olor era insoportable.

Tragué bilis y me obligué a respirar a través de la manga.

—Esto no ocurrió lentamente —dijo Sir Alex, con la voz tensa—.

No hay señales de lucha.

Ni armas desenvainadas.

Igual que en las aldeas cercanas del oeste y del este.

Buscamos.

Nada.

Ni huellas.

Ni rastros de sangre.

Ni señales de batalla.

Entonces…

un movimiento.

Solo uno.

Detrás de nosotros.

Me di la vuelta.

Con la espada a medio desenvainar.

Nada.

Solo humo a la deriva entre los árboles muertos.

Se me erizó la piel.

Todos mis instintos gritaban.

Esto no era una destrucción normal.

Estaba mal.

Mal del tipo Destino Final.

Ese tipo de mal en el que el mundo parece un montaje, como si algo estuviera esperando a que te dieras cuenta.

Entonces…

un sonido.

Suave.

Apenas audible.

—Por favor…

—Un niño salió de detrás de una de las casas en ruinas.

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