Me convertí en la hija del duque sin magia y aterré al protagonista - Capítulo 243

243: Capítulo 243 243: Capítulo 243 La verdadera prueba
Tras horas de entrevistas, las pilas de pergaminos llenaban la mesa.

Me froté las sienes.

—Esto es más difícil que matar a un kraken —mascullé.

Henry se rio.

—Al menos el kraken no se quejó de las almohadas.

Joff se inclinó hacia mí.

—Lo has hecho bien.

—Lo sé —suspire—.

Pero esto no es solo un edificio.

Este lugar sienta un precedente.

Si el Hotel Agro tiene éxito…
—El reino cambia —concluyó Henry.

Asentí, luego me puse de pie y me dirigí a los candidatos restantes.

—El Hotel Agro no es un patio de recreo para nobles —dije con claridad—.

Es terreno neutral.

Realeza, mercaderes, aventureros, plebeyos… todos caminarán por estos pasillos.

Hice una pausa.

—Si creen que el estatus excusa la incompetencia, márchense ahora.

Dos nobles se levantaron y salieron en silencio.

Bien.

—Los que se queden —continué—, trabajarán más duro que nunca.

Limpiarán.

Escucharán.

Protegerán a los huéspedes con sus vidas.

Silencio.

Luego —uno por uno—, se inclinaron.

Exhalé.

Joff sonrió levemente.

Henry mostró una amplia sonrisa.

—Acabas de reescribir la hospitalidad.

Miré por la ventana la ajetreada construcción que había abajo: obreros, magos, mercaderes, guardias, vida por todas partes.

—No —dije en voz baja—.

Solo he construido un santuario.

Y en algún lugar, en las profundidades del mundo, Algo antiguo y furioso lo sintió.

*****
Los días siguientes se desdibujaron en un sueño febril de caos organizado, del tipo que solo ocurre cuando la ambición, el dinero, la magia y mi terco orgullo colisionan.

En la mañana final, el Hotel Agro ya no parecía un edificio.

Parecía una declaración de intenciones.

El exterior: la guerra de la primera impresión.

Solo la entrada podía hacer llorar a las posadas de menor categoría.

Enormes estandartes caían desde pilares de piedra pulida, bordados con hilos de plata que relucían bajo las lámparas de maná.

Unas banderolas revoloteaban mágicamente sin viento, anunciando los tipos de habitación, las comodidades, los encantamientos de seguridad y —mi favorito—: «NI MONSTRUOS.

NI MALDICIONES.

NI EXCUSAS».

El camino de entrada era ancho.

Intencionadamente ancho.

Lo bastante como para que varios carruajes nobles llegaran uno al lado del otro sin esperas incómodas.

Introduje un servicio al estilo aparcacoches —por supuesto, el reino no tenía palabra para ello, así que el personal lo llamó «custodia de carruajes»—.

Asistentes uniformados guiaban los carruajes a zonas de estacionamiento designadas, donde unas etiquetas de maná marcaban la propiedad, mientras los magos de establo calmaban a los caballos nerviosos.

Los nobles ya estaban impresionados.

¿Los plebeyos?

Se quedaron mirando como si presenciaran un milagro.

Entonces llegó la puerta giratoria.

Ah, cómo amaba esa puerta.

Una enorme estructura circular de cristal reforzado y metal de plata giraba con suavidad, impulsada por una piedra corazón del tamaño de una pelota de baloncesto que brillaba tenuemente en su núcleo.

Sin empujones.

Sin tirones incómodos.

Solo… una entrada sin esfuerzo.

La gente se quedó helada la primera vez que se movió.

Un viejo barón jadeó y susurró: —La puerta… obedece.

—Sí —mascullé—.

Como debe ser.

Cuatro guardias mercenarios estaban apostados a cada lado, con la espalda recta, la armadura pulida y armas ceremoniales, pero muy reales.

Seguridad y elegancia: equilibrio.

El vestíbulo: donde las mentes estallaban.

En el momento en que los huéspedes ponían un pie dentro: silencio.

Luego, susurros.

Después, jadeos audibles.

La zona de recepción era vasta, abierta y deliberadamente despejada.

Techos altos sostenidos por elegantes arcos de piedra, pero la verdadera pieza central colgaba del techo…
Un candelabro de piedra de corazón.

Enorme.

Radiante.

Cada faceta de cristal refractaba la luz de maná en suaves tonos dorados y blancos que danzaban por las paredes como luz solar viviente.

No era estridente.

No era ostentoso.

Era la calma del lujo.

Modernas lámparas de maná bordeaban las paredes: diseños elegantes creados por los herreros y mineros de Agro, que de alguna manera habían convertido gemas en bruto en arte refinado.

Los había visto discutir durante horas sobre los ángulos y la densidad del brillo.

Valió la pena.

En una esquina se encontraba el mostrador de recepción: una larga pieza curva de madera pulida reforzada con runas de plata.

Detrás, recepcionistas de gran belleza, hombres y mujeres, todos con uniformes hechos a medida.

De corte moderno.

La dignidad de esta era.

Hombres: chalecos de color gris plateado, túnicas verde pastel, líneas puras.

Mujeres: rosa pastel con detalles dorados, prendas entalladas pero elegantes.

Parecían profesionales.

Seguros de sí mismos.

Intocables.

Tres sofás enormes —de estilo moderno— anclaban el espacio, tapizados en tonos neutros y rodeados de alfombras tan suaves que hacían que los nobles arrastraran los pies con incredulidad.

Había plantas y flores colocadas a propósito, que creaban calidez sin abarrotar el espacio.

Y entonces… los cuadros.

Ah, sí.

Los cuadros.

Uno colgaba en un lugar prominente cerca de la entrada.

Una ciudad.

Edificios altos.

Cristal.

Acero.

Luces.

Coches congelados en pleno movimiento.

Sin explicación mágica.

Sin runas.

Solo… algo distinto.

Héctor Sky se había plantado frente al cuadro antes, en silencio durante cinco minutos enteros.

—¿Este mundo… existe?

—preguntó finalmente.

Yo sonreí.

—En algún lugar.

El personal aún susurraba sobre cómo lo pinté: no con pinceles, sino con el qi de mi espíritu, dando forma a los recuerdos hasta convertirlos en color.

Decían que nunca habían visto nada igual.

Bien.

Fuera del hotel, el Territorio Agro bullía como un organismo vivo; no era caos, ni pánico, sino el pulso constante y rítmico de algo que prosperaba.

La gente formaba filas limpias y organizadas, con fichas numeradas en la mano.

Plebeyos.

Mercaderes.

Viajeros de territorios lejanos que aún olían a polvo del camino y a esperanza.

Sin empujones.

Sin gritos.

Sin nobles chillando por su estatus.

Orden.

Orden real y funcional.

Las tiendas de las calles estaban vivas: las puertas se abrían y cerraban sin parar, las campanillas sonaban y los mercaderes gritaban alegres saludos en lugar de súplicas desesperadas.

Las monedas tintineaban.

Las mercancías cambiaban de manos.

Sonrisas por todas partes.

El tipo de sonrisas que decían: «Hemos sobrevivido».

En la plaza… Oh, dioses.

La plaza se había convertido en un festival.

Una banda con temática de TITANIC —no me pregunten cómo lo interpretaron los bardos, pero de alguna manera había violines, tambores profundos y un cantante muy dramático que cantaba a voz en grito algo sobre «el amor contra las mareas del destino»—.

La gente se agolpaba a su alrededor, aplaudiendo, meciéndose y llorando sin motivo alguno.

Incluso yo me detuve y pensé: «…¿Por qué esto es bueno?».

Los niños se reían cerca, porque la plaza ahora albergaba mi moderno parque infantil.

Sí.

Un parque infantil.

Cortesía del gremio minero y de los enanos, que se tomaron mi vaga descripción de «seguro pero divertido» como un desafío personal.

Toboganes de curvas suaves, reforzados con piedras de maná para que ningún niño se partiera el cráneo o —más importante— el culo.

Columpios que ajustaban su altura mágicamente.

Atracciones que giraban lo bastante rápido para ser emocionantes, pero no para provocar el vómito.

Hasta los niños nobles abandonaron el decoro.

Pequeños príncipes.

Damitas.

El pelo suelto.

Los zapatos por el suelo.

Todos jugando juntos.

¿Y la mejor parte?

Sin entrada.

Gratis.

Para todos.

Una única regla grabada claramente en un cartel de piedra junto a la entrada: POR ORDEN DE LLEGADA.

Sin excepciones.

Sin sobornos.

Sin privilegios para la nobleza.

Vi al hijo de un barón esperar pacientemente detrás de la hija de un granjero, y casi lloré de orgullo.

Luego estaban los puestos.

Ah, los puestos.

Puestos de agua gratis por todas partes: limpia, fría y repuesta sin cesar.

Pan gratis, apilado en cestas más altas que algunos niños pequeños.

Maíz asado que repartían aldeanos risueños.

Y entonces… el kraken.

Sí.

Ese kraken.

Gracias a la brillante sugerencia de Raya —«¿Por qué no traer más?»—, habíamos conseguido tres tentáculos de kraken adicionales, cada uno del tamaño de un autobús.

Los había guardado ordenadamente dentro de mi bolsa mágica, porque al parecer ahora coleccionaba monstruos marinos como si hiciera la compra.

Los aldeanos y la gente de los pueblos cercanos recibieron la tarea de cortarlos en trozos pequeños, sazonarlos y asarlos en enormes parrillas de hierro.

Solo el olor provocaba estampidas.

Carne de kraken a la parrilla, gratis.

La gente lloraba mientras comía.

Un anciano sostenía su brocheta como si fuera algo sagrado y susurró: —He vivido lo suficiente.

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