Me convertí en la hija del duque sin magia y aterré al protagonista - Capítulo 261

Capítulo 261: Capítulo 261

El cuervo también había estado allí entonces. Posado sin ser visto sobre el arco tallado que coronaba la sala del consejo, con las alas plegadas, la respiración tranquila, escuchando.

El Rey Maden estaba de pie en el centro de la larga mesa de obsidiana, con las palmas apoyadas en su superficie mientras la vacilante luz de los faroles iluminaba la tensión grabada en cada rostro reunido a su alrededor. Sus consejeros —señores de la tierra, comandantes de ejércitos, eruditos de la ley arcana— estaban sentados, rígidos y exhaustos, con las voces roncas por discusiones que se habían alargado demasiado.

—Las aldeas del sur se están muriendo —había dicho un consejero con voz temblorosa—. Las cosechas se pudren antes de la recolección. El ganado se desploma de la noche a la mañana. Los sanadores no pueden identificar la enfermedad: ni una maldición, ni un veneno, ni una plaga que reconozcan.

Otro había golpeado la mesa con el puño. —La hambruna sigue a la enfermedad. Los refugiados inundan las puertas de la capital cada amanecer. Si esto continúa, surgirá el descontento. Le seguirán los disturbios.

El Rey Maden no había hablado de inmediato. Su mirada había estado perdida, fija no en el consejo, sino en una única silla vacía en el extremo más alejado de la mesa. El asiento del Príncipe Althur.

—Envíen más suministros —insistió un noble—. Desplieguen a los magos reales.

—Ya han fracasado —replicó otro con amargura—. Esto no es natural. Algo está orquestando esto.

El cuervo había observado cómo el silencio se espesaba, cómo el miedo se colaba en cada aliento.

Finalmente, el Rey Maden había hablado; en voz baja, pero con un peso que silenció a todos los demás.

—Entonces, pasemos al segundo asunto —había dicho él.

El ambiente en la sala cambió. Las miradas se endurecieron. La esperanza se agitó donde la desesperación se había asentado.

—El Príncipe Althur está vivo —continuó el rey, tensando la mandíbula—. Nuestros informantes lo confirman. Cautivo. En algún lugar más allá de las tierras fronterizas.

Un murmullo recorrió el consejo.

—Debemos rescatarlo —había dicho la reina a su lado, con la voz firme a pesar del temblor que subyacía en ella—. Lo que sea que lo retenga… tiene poder sobre este reino.

—Pero el rastro termina en Nothingwood —advirtió un asesor—. Ese bosque maldito se traga ejércitos enteros.

La mirada del Rey Maden se agudizó. —Por eso no enviaremos un ejército. Se giró lentamente, posando la vista en una figura que se mantenía apartada del círculo del consejo.

Lady Serafina de Nothingwood. Su sola presencia había curvado el aire a su alrededor: una capa oscura tejida con sombra viva, ojos de plata ilegibles, una expresión tallada en tormentas silenciosas. La mujer de la que el mundo susurraba. La mujer que caminaba por tierras malditas y regresaba ilesa. El cuervo la había observado de cerca.

Incluso entonces. El consejo exhaló al unísono, con una esperanza que florecía frágil y desesperada. El cuervo había escuchado. Había memorizado cada palabra. Ahora, de vuelta en la quietud de la cámara del rey, el cuervo observaba a los gobernantes dormidos con una comprensión renovada.

Siempre observando. Siempre escuchando. Su mirada se detuvo en el rostro de la reina, luego se desvió hacia el lejano horizonte más allá de los muros de palacio, en dirección a Nothingwood, donde las sombras se volvían más espesas que la verdad.

Las plumas del cuervo susurraron suavemente cuando cambió de postura. En algún lugar profundo de su mirada, algo se agitó: antiguo, calculador, divertido. El plan estaba en marcha. Las piezas se estaban alineando. Y el juego, largamente inactivo, por fin había comenzado de nuevo.

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PDV de Serafina — Los Bajos Fondos de la Capital

Al día siguiente, mi equipo y yo nos dividimos en dos. No empecé en el palacio.

Ese era el error número uno que la gente siempre cometía: creer que la verdad vivía donde el poder se sentaba cómodamente. A la verdad no le gustaban los cojines de seda ni los suelos de mármol pulido. Se enconaba. Se escondía en lugares que olían a sudor, cerveza barata y desesperación.

Así que fui a donde los secretos se intercambiaban sin ceremonias.

La parte baja de la capital.

Las calles de allí respiraban de otra manera: callejones estrechos apiñados como si conspiraran, faroles que parpadeaban débilmente contra los húmedos muros de piedra. El aire sabía a óxido y humo, con un trasfondo agrio. Hambre, quizá. Miedo, más probablemente.

Los aventureros me pasaban con armaduras desparejadas, armas melladas y mal limpiadas. Los mercenarios se apoyaban en los portales, con la mirada aguda y las manos sueltas cerca de las empuñaduras. Todo el mundo vigilaba a todo el mundo.

Y en el momento en que entré en el Gremio de Aventureros…

Lo sentí. El cambio. El salón del gremio era ruidoso, como siempre. Las jarras repiqueteaban, las risas sonaban demasiado fuertes, las botas raspaban el suelo. Pero el ruido disminuyó una fracción de segundo demasiado tarde, como una respiración contenida inconscientemente. Las miradas se deslizaron hacia mí. Y luego se apartaron. Me bajé más la capucha y me acerqué al mostrador, con la postura relajada y los movimientos pausados. El miedo olía dulce en gente como esta. Se fijaban más en la calma que en las amenazas.

La recepcionista —una mujer con los dedos manchados de tinta y una cicatriz que le iba de la ceja a la mejilla— levantó la vista.

—¿Nombre? —preguntó.

—Seren —dije con naturalidad.

Una mentira que me había servido bien antes. Garabateó algo en un pergamino. —¿Asunto?

—Busco información —respondí—. Personas desaparecidas.

Su pluma se detuvo. Solo por un instante. La observé con atención mientras decía los nombres, ni demasiado alto, ni con demasiado cuidado.

—El Príncipe Althur de Maden —dije primero—. Y la Princesa Milabuella de Nothingwood.

La sala no se quedó en silencio. Eso habría sido demasiado obvio. En cambio, se vació. Alguien cerca del fondo se rio un poco más alto de la cuenta. Una silla chirrió cuando alguien se levantó y se fue sin terminar su bebida. Los dedos de la recepcionista se apretaron alrededor de la pluma hasta que esta se dobló.

No me miró. —No hacemos seguimiento a la realeza —dijo secamente.

Ladeé la cabeza. —Curioso. Su tablón dice lo contrario. —Señalé el muro de recompensas. Los carteles se superponían en capas: bandidos, bestias, magos renegados. Y allí, medio roto y desgastado, había un emblema familiar. El sello de Maden.

Raspado. No retirado. Arañado como si alguien hubiera intentado borrarlo con una cuchilla. La recepcionista tragó saliva.

—Ese anuncio fue retirado —dijo ella.

—¿Por quién?

Entonces me sostuvo la mirada, y lo lamentó de inmediato.

Apartó la vista. —No importa.

—A mí sí.

Me incliné más, bajando la voz. —Alguien se ha esforzado para asegurarse de que nadie pregunte por ellos. Eso significa que alguien teme lo que pasará si lo hacen.

Una gota de sudor le resbaló por la sien.

—Nos dijeron que no aceptáramos preguntas —susurró—. Que nos olvidáramos.

—¿Quién se lo dijo?

Negó con la cabeza. —No dijo ningún nombre. No hizo falta.

Me enderecé lentamente, dejando que mi presencia se expandiera lo justo para presionar el ambiente de la sala. —¿Quién más lo sabe? —pregunté.

Sus labios temblaron. —Mercenarios. Unos pocos magos. Cualquiera que aceptara contratos cerca de las tierras fronterizas. La mayoría no hablará.

—¿Por qué?

Su voz se redujo a apenas un susurro. —Porque los que lo hicieron… dejaron de recordar.

Eso me heló la sangre. Me aparté del mostrador y escudriñé el salón. Un hombre con la nariz rota me observaba desde su mesa, con ojos agudos a pesar de la cerveza que sostenía. Dos figuras encapuchadas en una esquina susurraban con urgencia, sus firmas de maná parpadeaban de forma irregular. Y cerca de las escaleras… un asistente del tablón de anuncios arrancaba silenciosamente otro aviso. Crucé la sala antes de que nadie pudiera detenerme. —¿Quién te ha pagado? —le pregunté.

Se sobresaltó violentamente, y el pergamino se rasgó en sus manos. —Yo… nadie…

Apoyé la mano, plana, en el tablón junto a su cabeza.

La madera crujió. —No lo pregunto dos veces.

Su rostro perdió todo el color. —No hubo oro de por medio —soltó—. Fueron favores. Protección. Sellos de memoria. A alguna gente se le pagó para que olvidara, señora.

Esa frase otra vez. Pagado. No sobornado. Retrocedí lentamente. —¿Alguien vio al príncipe?

Dudó, y luego asintió una vez. —Vivo —dijo—. Apenas. Lo suficiente para que el contrato se completara.

—¿Y la princesa?

Se le cortó la respiración. —Ella siguió el rastro.

Eso era nuevo. —¿Voluntariamente? —insistí.

Negó con la cabeza. —Nadie sigue ese tipo de rastro por voluntad propia.

Lo sentí entonces. Esa sutil presión entre mis omóplatos. No hostil. No curiosa. Presente. Como ser observado a través del agua. Me resistí al impulso de mirar hacia arriba. En vez de eso, me ajusté más la capucha y caminé hacia la salida. Cuando las puertas del gremio se cerraron tras de mí, el ruido del interior regresó de golpe, como una exhalación tardía. Afuera, la noche apremiaba. Y en algún lugar sobre los tejados… lo supe. El cuervo estaba escuchando. Y ahora, también lo hacía lo que fuera que usaba sus ojos.

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