Me convertí en la hija del duque sin magia y aterré al protagonista - Capítulo 262

Capítulo 262: Capítulo 262

Unas horas más tarde, la capital ya quedaba muy atrás.

El aire fue lo primero en cambiar: menos humo, menos podredumbre, más tierra húmeda y caminos a medio mantener. Los pueblos más allá de la capital eran más tranquilos, más pobres y mucho más honestos en su desesperación. Aquí no había mármol. Ni estandartes. Solo letreros de madera que crujían con el viento y faroles que ardían porque la oscuridad era peligrosa, no decorativa.

Henry caminaba a mi lado, con la capa ceñida y una mano siempre cerca de la empuñadura de su espada. No hacía preguntas. Nunca lo hacía cuando mi expresión se afilaba de esa manera. Solo eso me indicaba que comprendía lo hondo que ya nos estábamos metiendo.

Raya y Chubby guardaban silencio dentro de mi bolsa mágica.

Vivos. Alertas. Toqué el broche brevemente, enviando un susurro de intención a través del vínculo. «Espíen en busca de magia oscura. Magia prohibida. Desconfíen de quienes parezcan demasiado normales. Los ojos que observan se esconden en rostros ordinarios». Un pulso débil me respondió: el reconocimiento de Chubby, denso y ansioso; el de Raya, más frío y preciso.

Llegamos al gremio al anochecer. No era grande. No tenía chapiteles imponentes ni custodias resplandecientes para impresionar a los nobles visitantes. Solo un edificio bajo y de piedra, reforzado con viejas runas que habían sido reparadas demasiadas veces. El letrero sobre la puerta decía simplemente:

Gremio de Arcanistas. Sin un título grandilocuente. Sin ambición. Lo que lo hacía mucho más peligroso. Dentro, el silencio era anómalo. No el ajetreado murmullo del trabajo con hechizos ni la caótica superposición de clases y disputas. Era… contenido. Controlado. Como una habitación donde todos hubieran acordado no decir nada indebido.

Un par de guerreros discutían en voz baja cerca de la pared; algo sobre una esposa, una amante y un encantamiento fallido. Sus voces eran graves, la irritación apagada en lugar de acalorada. Nadie más intervino.

A nadie le importaba. Escaneé la sala. Magos veteranos ocupaban las mesas del fondo, con túnicas bien cuidadas pero ojos vacíos. Unos pocos aprendices merodeaban cerca de las estanterías, fingiendo leer mientras observaban reflejos en lugar de a las personas. El aire zumbaba débilmente con hechizos residuales: custodias superpuestas sobre custodias, algunas innecesarias, otras mal disimuladas.

Miedo disfrazado de cautela. Deberían haberlo sabido. Siempre lo sabían. Me acerqué al escritorio central. Un anciano levantó la vista. Calvo, con manchas hepáticas, la columna ligeramente encorvada; pero sus ojos eran lo bastante afilados como para cortar el cristal. Intentó ocultar su mente en el momento en que me reconoció.

Sin mucho éxito. Sentí la barrera encajar en su lugar como una puerta clavada a toda prisa. Sonreí levemente y aflojé la bolsa.

«Chubby».

La respuesta fue inmediata. Una presencia oscura se desplegó; no era visible ni detectable por hechizos convencionales. Se deslizó por las grietas de las defensas mentales del anciano como humo a través de madera podrida.

Sus pupilas se dilataron. Solo una fracción.

—Información —dije con calma—. Sobre el Príncipe Althur de Maden. Y la Princesa Milabuella de Nothingwood.

Abrió la boca. Luego la cerró. Y volvió a abrirla, esta vez sin su permiso. —Los oímos hablar juntos —dijo secamente, con la voz despojada de inflexión—. Antes de que se los llevaran.

Una onda recorrió la sala. Varios magos se pusieron rígidos. A un aprendiz se le cayó una pluma.

—¿Dónde? —pregunté.

—En las Tierras Fronterizas —respondió—. Cerca de la vieja convergencia de líneas ley. Estaban… preocupados. Preguntaban por anomalías de maná. Anclas antiguas.

Esa palabra otra vez. Dejé que Chubby se retirara, con cuidado de no dejar residuos. El hombre parpadeó, la confusión brilló brevemente en su rostro antes de que el miedo lo reclamara de nuevo. Entonces, un mago más joven dio un paso al frente; sus manos temblaban mientras empezaba a lanzar un hechizo de detección a mi alrededor. Los sigilos brillaron con fuerza…

Y colapsaron. El hechizo se deshizo en el aire, los hilos se rompieron uno por uno como si se negaran a reconocer mi presencia.

El mago retrocedió tambaleándose, con el rostro pálido. —Eso es… imposible.

—No lo es —dijo una voz a mi espalda.

Me giré. Un archimago estaba de pie cerca de un pasillo lateral, con una túnica azul oscuro y deshilachada en el bajo. Su maná era antiguo, disciplinado, pero tenso, como un puente que soporta demasiado peso. Me hizo un gesto para que lo siguiera. Hablamos en privado, detrás de estanterías repletas de grimorios anticuados que nadie se atrevía a quemar. —El círculo de maná del príncipe no fue sellado —susurró—. Lo confirmamos mediante rastreo residual.

Sentí que se me tensaba la mandíbula.

—Fue deshecho.

Las palabras cayeron más pesadas que una sentencia de muerte. A nuestro alrededor, sentí al gremio retroceder, no por mí, sino por el recuerdo de ese conocimiento.

—Deshacer un círculo de maná requiere una vinculación de precisión prohibida —continuó el archimago—. Un hechizo que se creía extinto. Requiere un ancla antigua, un conducto vivo y… coordinación.

—Una red —dije en voz baja.

Asintió una vez. —No un solo captor. No una sola mente.

Como si el pensamiento lo hubiera invocado, alguien detrás de nosotros murmuró: —Un hombre enmascarado.

Nadie había preguntado. El mago que habló palideció al instante, sus ojos se movían nerviosamente como si esperara un castigo por las propias palabras. En otra parte de la sala, un mercenario se apoyaba en un pilar, con el ceño fruncido por la frustración. —Sé que acepté el trabajo —murmuró para nadie en particular—. Recuerdo el pago. Solo que… no puedo recordar de quién.

El círculo de maná de otro mago fluctuó violentamente cuando el nombre de Althur fue pronunciado en voz alta; la perturbación fue tan aguda que le hizo sangrar la nariz.

Exhalé lentamente. Esto no era caos. Era un diseño. Un sistema que borraba, fracturaba y redirigía sin revelar jamás su centro. La sentí de nuevo. Esa presión familiar. Esta vez no venía de arriba. Sino de detrás. Observando desde un lugar mucho más paciente que las sombras de la capital.

Me giré hacia la salida. Henry ya estaba allí, con la mano en la espada y la mirada sombría.

—Tenemos suficiente —dije. No respuestas. Pero sí una dirección. Y en algún lugar, mucho más allá de los muros del gremio y los recuerdos rotos, el cuervo esperaba, sabiendo ya que yo estaba en camino.

*****

En el distrito de los mercaderes. Se los llevaron en silencio. Tan sigilosamente que la capital no se dio cuenta. El distrito de los mercaderes todavía bullía de vida cuando ocurrió: faroles que brillaban con luz ámbar sobre las calles empedradas, puestos que cerraban tarde, voces que flotaban con el olor a pan especiado y a hierro enfriándose. Era un lugar de movimiento y dinero, de tratos susurrados y acuerdos sellados con sonrisas que nunca llegaban a los ojos.

Coffi, Joff y Latte se mezclaron con el entorno fácilmente.

Eran cuidadosos. Siempre lo eran.

Coffi caminaba un paso por delante, sus dedos rozando el interior de su abrigo, donde descansaba un amuleto; barato, práctico, diseñado para alertarla si una magia hostil se acercaba demasiado. Joff se quejaba entre dientes de que los precios subían de nuevo, mientras Latte reía suavemente, ajustándose la correa de su bolso y planeando ya el inventario de mañana.

Ninguno de ellos percibió el momento en que la calle cambió. No fue obvio. Ningún silencio repentino. Ningún presagio dramático. Solo una sutil atenuación del sonido, como si el mundo hubiera exhalado y olvidado volver a inspirar.

Giraron en un callejón que habían usado cientos de veces. Un atajo detrás de los almacenes exteriores del Gremio de Mercaderes, estrecho pero familiar, flanqueado por cajas apiladas y sigilos desvaídos para disuadir a los ladronzuelos.

Fue entonces cuando las custodias fallaron. No se hicieron añicos. No se activaron. Simplemente… cesaron. Figuras negras emergieron de las sombras. Sin prisa. Sin agresividad. Precisas.

Unas máscaras ocultaban sus rostros: lisas, oscuras, sin rasgos, salvo por unos tenues grabados que pulsaron una vez con magia antes de aquietarse. Sus capas absorbían la luz del farol, con los bordes desdibujándose como si se negaran a existir plenamente en un solo lugar.

Coffi echó mano de su amuleto y su pistola de maná. Se deshizo en cenizas entre sus dedos.

Joff apenas tuvo tiempo de maldecir antes de que una presión invisible se estrellara contra su pecho, robándole el aire de los pulmones. Se desplomó sin hacer ruido, con los ojos muy abiertos, el cuerpo congelado a media caída mientras un hechizo de atadura lo atrapaba como una red. Latte intentó gritar. Una mano enguantada le rozó la garganta. Sin dolor. Solo sueño. Se desplomó hacia delante, la consciencia extraída de ella con la misma delicadeza con la que unos dedos que saben exactamente cuánta fuerza usar apagan una vela. No se derramó sangre. No quedaron testigos.

Desde el otro extremo del callejón, tres hombres observaban. No eran mercenarios. Eran mercaderes. Miembros del Gremio de Mercaderes, con sus finos abrigos ceñidos y los rostros pálidos bajo el resplandor de un único farol. No intervinieron. No hablaron. Observaron. Uno de ellos tragó saliva con dificultad mientras las figuras enmascaradas levantaban los cuerpos inconscientes con una soltura propia de la práctica.

—¿El pago? —preguntó un mercader en voz baja.

Un hombre enmascarado giró ligeramente la cabeza.

—Ya se les ha pagado —replicó la voz distorsionada—. Con silencio.

El mercader asintió, el alivio y el miedo luchando en su expresión. El callejón se vació. Las cajas permanecieron intactas. Las custodias volvieron a activarse como si nada hubiera pasado. Por la mañana, hasta las piedras lo habrían olvidado.

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