Me convertí en la hija del duque sin magia y aterré al protagonista - Capítulo 32

32: Capítulo 32 32: Capítulo 32 En general, las aldeas florecían espléndidamente, llenas de vida, color y una esperanza real.

¿Y yo?

Yo también prosperaba.

Me abría paso por el reino a base de insolencias, difundía historias dudosas, traumatizaba a los niños con las tramas del Titanic y dejaba que Chubby resolviera el 80 % de los problemas sobrenaturales simplemente asustando cosas con su cara.

La vida era buena.

Incluso por las noches, el pueblo resplandecía.

Las Linternas bordeaban las calles, las posadas brillaban cálidamente desde su interior y las protecciones mágicas garantizaban la seguridad de los viajeros nocturnos.

La música de los bardos errantes flotaba por los mercados, mezclándose con los aromas del pan recién hecho, las hierbas y los productos horneados, creando un ritmo de vida que parecía revolucionario para todo el territorio occidental.

Me apoyé en la barandilla del balcón, con la mirada recorriendo el animado pueblo a mis pies.

Aldeanos saludándose, mercaderes gritando por encima de los puestos del mercado, niños corriendo entre sus piernas e incluso unos cuantos nobles curiosos de la capital que se colaban para presenciar esta nueva maravilla.

No pude evitar que se me formara una sonrisa de suficiencia.

Mi pueblo no solo estaba sobreviviendo.

No solo estaba creciendo.

Estaba cambiando el mundo que lo rodeaba, un camino, una poción, una posada a la vez.

Y en algún lugar cercano, Chubby flotaba, con sus diminutos brazos sombríos cruzados, su aprobación silenciosa pero clara.

—No está mal, Chubby —murmuré con un toque de orgullo en la voz—.

Lo estamos consiguiendo de verdad.

Asintió —bueno, a su manera sombría, espeluznante y diminuta— y me permití una rara y satisfecha carcajada.

El pueblo estaba vivo.

Los aldeanos eran felices.

La magia era sutil, la influencia innegable, ¿y el territorio occidental?

Oficialmente imparable.

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PERO… Por supuesto que sabía que este día llegaría.

Una citación real no aparece flotando en tu buzón porque el Rey esté aburrido y quiera comprobar tu rutina de cuidado de la piel.

Me lo esperaba… pero no tan pronto.

En plan, al menos dadme tres meses para prepararme emocionalmente, atiborrarme de mangos deshidratados, quizás perder otros dos kilos e inventarme cincuenta excusas de por qué no puedo viajar a la capital porque Chubby está enfermo, o algo así.

Pero no.

Aquí estaba, sentada en mi despacho, con la carta en la mano y el sello de oro brillando como si supiera que es dueño de mi alma.

«Citada por el mismísimo Rey».

Maravilloso.

Fantástico.

La peor de las pesadillas.

Leonil Tristwell me lo advirtió.

Al parecer, la corte real y la torre de los magos se estaban tirando de los pelos intentando replicar mis productos, y fracasando.

Estrepitosamente.

¿Champús que de verdad dejan el pelo suave y con un olor divino?

¿Jabón que huele bien Y no se derrite en dos días?

¿Acondicionador que no se convierte en una baba grumosa?

¡Imposible!

¡Brujería!

¡Quémenla!

Sinceramente, si descubrieran que el kétchup no es un artefacto divino, sino simplemente tomates + vinagre + mi tozudez… creo que los Magos Superiores se amotinarían.

Y luego está la Princesa Milabuella.

La protagonista femenina.

La supuesta belleza.

La favorita de la nación.

Según Leonil, solicitó personalmente tomar el té conmigo.

Conmigo.

Alguien que no se ha cortado el pelo en condiciones en dos meses, que viaja con una bola de pelo demoníaca e inventa champú por pura malicia.

Los nobles estaban conmocionados, escandalizados, y lo susurraban en sus balcones:
—¿Por qué ella?

—¿Esa chica del oeste?

—Probablemente sea una anciana en secreto o esconda un linaje mágico.

—No, no… mi primo jura que en realidad es un espíritu del bosque.

—Pero es gorda…
Sí, claro.

Estoy gorda, no hay nada de malo en ello y sí, estoy perdiendo un kilo al mes, y si fuera un espíritu del bosque, ¿estaría peleando con Chubby por el maíz asado todas las noches?

Hablando de eso, Coffi, Henry y Joff se apresuraban a prepararse para el viaje.

Coffi refunfuñó: —Mi señora, ¿quiere la capa de seda o…?

—No.

Dame la que dice «No me hables antes del almuerzo».

Joff enarcó una ceja.

—No la tenemos impresa…
Suspiré.

—Pues haz una.

Chubby estaba posado en el techo del carruaje, fulminándome con la mirada.

«Será mejor que no me avergüences delante de la realeza», siseó a través de nuestro vínculo.

«Una vez fui un sumo sacerdote real, no seré…».

Puse los ojos en blanco con tanta fuerza que casi se me salen.

«No soy yo quien intentó robar las ofrendas del almuerzo de un sacerdote la semana pasada», le devolví.

«Era UN pollo asado».

Suspiré.

«¡Traumatizaste al monaguillo!».

«Se hará más fuerte gracias a ello».

Increíble.

En fin… Varios días después, tras interminables noches de acampada, botas empapadas y yo perdiendo neuronas lentamente, finalmente me rendí y decidí presentarles la mayor historia de amor trágico jamás nacida en el reino mortal: el Titanic.

Por supuesto, cometí el error de contarla después de la cena, cuando todos estaban llenos, sensibles y, al parecer, competitivos con los romances de ficción.

—¿Así que… el barco se hunde?

—jadeó Henry.

—Sí —suspiré—.

Porque los ricos no saben cómo esquivar el hielo.

Joff parpadeó.

—¿Pero por qué Jack no se subió a flotar en esa puerta?

¡Rose fue una egoísta!

Coffi jadeó, escandalizada.

—¿Perdona?

¡Rose estaba traumatizada!

¡No podía pensar con claridad!

Henry se cruzó de brazos.

—Podía pensar con la suficiente claridad como para acaparar toda la tabla.

—Chubby, que había estado fingiendo no escuchar, resopló lo bastante fuerte como para asustar a una ardilla y hacerla bajar de un árbol—.

Si hubiera sido yo, habría convertido la puerta en un barco.

Los Humanos son débiles.

—ERES UNA ALBÓNDIGA CON PATAS —espeté—.

Mantente al margen de esto.

Caos.

Puro caos.

Discutieron sobre la maldita puerta durante media hora.

Cualquiera diría que estaba relatando una guerra antigua, no un romance trágico.

Pero, ¿en el momento en que llegué a la parte de Jack congelándose en el agua?

Lloraron.

Coffi hundió la cara en una manta, gimiendo: —MI ÚNICO Y VERDADERO AMOR HA MUERTO.

Joff sorbió por la nariz.

—¿Por qué no podían haberse turnado en la puerta?

Henry se secó los ojos de forma dramática.

—Rose tiene problemas de compromiso.

—La voz de Chubby retumbó como la de una abuela sentenciosa—.

Si te enamoras en dos días, te mereces las consecuencias.

—DIOS MÍO.

Esa fue la tercera noche.

La cuarta noche, Henry contó historias de fantasmas, porque al parecer quería que todos dejáramos de dormir por el resto de nuestras vidas.

—Así que el fantasma se para a los pies de tu cama —susurró Henry, muy orgulloso de sí mismo—, y te cuenta los dedos de los pies.

Coffi gritó.

Joff le tiró un palo a Henry.

—¿QUÉ CLASE DE FANTASMA TIENE UN FETICHE CON LOS PIES?

Chubby se dio la vuelta y se tumbó de espaldas.

—Le daré una patada al fantasma.

Problema resuelto.

Lo miré con incredulidad.

—Eres más bajo que una almohada normal y corriente.

—MI PODER ES EMOCIONAL —declaró Chubby.

El fuego crepitaba.

Alguien se tiró un pedo.

(Probablemente Joff).

Y la noche terminó con Coffi insistiendo en que durmiéramos todos juntos «para que el fantasma de los dedos de los pies no pueda llevarnos uno por uno».

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