Me convertí en la hija del duque sin magia y aterré al protagonista - Capítulo 42

42: Capítulo 42 42: Capítulo 42 Me quedé helada.

Yo.

Mi humilde persona.

Quería decir algo ingenioso, algo modesto, algo inteligente…, pero se me había secado la boca.

—S-sí, Su Alteza —dije, intentando sonar tranquila mientras mi monólogo interno gritaba:
«OMG.

AL REY.

LE GUSTA.

MI MANTEQUILLA DE CACAHUETE Y MERMELADA.

PROBABLEMENTE VA A PEDIR DIEZ CARRETAS PARA EL PALACIO Y YO TENGO CINCO SÁNDWICHES.

CINCO.

Y SE ESTÁ COMIENDO LA MITAD DE UNO».

Los magos, por supuesto, refunfuñaron.

Me miraron como si hubiera ofendido personalmente siglos de tradición mágica al crear…

sándwiches de mantequilla de cacahuete y mermelada.

Quiero decir, en este reino, los cacahuetes eran ignorados y solo servían de comida para los cerdos.

Le lancé una mirada a Coffi.

Gracias a los dioses, había empacado cinco sándwiches más.

¡CINCO!

Suficientes para alimentar al rey, a un pequeño ejército y probablemente a cada alto mago confundido que de repente quisiera probar ese paraíso de mantequilla de cacahuete.

—¡Que alguien traiga un cuchillo!

—ladró el rey—.

¡Corten un sándwich en cuatro, todos deben probar esto!

Parpadeé.

¿Todos?

¿Acababa de decir…

todos?

Sí.

Sí, lo había hecho.

Todos los altos magos.

Hasta el último de ellos.

Mi descaro mental se puso a toda marcha.

Ah, sí, Serafina, este es tu escenario.

El reino, la magia, siglos de tradición…

todos están a tu merced porque inventaste la mantequilla de cacahuete y la mermelada.

Repartí los sándwiches restantes, intentando parecer tranquila y profesional, aunque por dentro gritaba: «¿Por qué mi vida se ha vuelto de repente cacahuete-céntrica?».

¿Sir Alex?

Por supuesto, estaba observando.

Con los ojos entrecerrados.

Su expresión, indescifrable.

Probablemente pensando: «¿Por qué está creando revoluciones culinarias delante de los altos magos como si nada?».

¿La Princesa Milabuella?

Oh, estaba echando humo.

Echando humo como un dragón al que un advenedizo gordo y sin miedo le hubiera comido su tesoro.

Sus manos se cerraron en puños.

La mandíbula, tensa.

Estaba conspirando.

Maquinando.

Posiblemente convocando cada gramo de envidia que podía reunir en una daga mental letal apuntada a mi delicioso sándwich.

Le di un pequeño y victorioso bocado, con migas en los labios, y pensé: «Delicioso.

Literalmente.

Y metafóricamente.

Que se fastidien».

Los magos —que momentos antes pensaban que yo era una chica de campo atrasada— ahora susurraban furiosamente, con los cuadernos temblando, garabateando cada miga, cada textura, cada pizca de dulzura.

Querían aprender esta magia, esta hechicería culinaria prohibida.

Sí.

Sí.

Que comience la revolución de la mantequilla de cacahuete y la mermelada.

¿Y mi estómago?

Seguía rugiendo.

Oh, este va a ser un día largo y glorioso.

Lo juro, después de que los sándwiches desaparecieran en las bocas de los altos magos, los consejeros reales, los nobles y el mismísimo rey, lo que siguió fue como ser acorralada por una manada de lobos hambrientos disfrazados de académicos.

—Lady Serafina —preguntó un alto mago, inclinándose hacia delante como un erudito hambriento—, ¿cómo hizo que la mantequilla de cacahuete fuera tan…

suave, dulce y mágica?

Otro intervino, con la voz temblorosa de reverencia y desesperación:
—¡Se derrite en la lengua!

¿Lanzó un hechizo de ablandamiento?

¿Un encantamiento de refinamiento de alimentos?

Y entonces —mi favorito, mi absoluto favorito—, el viejo Gran Mago Héctor en persona se inclinó y susurró como si estuviera desvelando un secreto que haría temblar al mundo: —¿…

Usó magia?

Parpadeé.

Luego puse los ojos en blanco con tanta fuerza que juro que vi la semana pasada.

—Caballeros —dije, alzando las manos con un gesto teatral—, si tuviera magia, créanme, no estaría aquí haciendo mantequilla de cacahuete delante de las mentes más brillantes del reino.

Estaría durmiendo.

En una buena cama.

Con aperitivos.

Jadeos.

Jadeos literales.

Un aprendiz dejó caer su pluma.

Coffi asintió con toda la suficiencia de una leal compañera que había presenciado esta estupidez demasiadas veces.

—Mi señora no tiene magia —dijo con orgullo—.

En absoluto.

Se quema al remover el té.

—GRACIAS, COFFI —siseé.

Pero era demasiado tarde.

Ahora parecían aún más desesperados.

Porque si había hecho esto ¿SIN magia?

Entonces significaba…

Oh, no.

Oh, NO.

Necesitaban saber EL MÉTODO.

Y ese fue el principio del fin.

Alguien aplaudió.

Alguien gritó pidiendo acceso a la teleportación.

Alguien me arrastró, sí, ME ARRASTRÓ, a la cocina de la torre de los magos como si fuera una reliquia que pudiera acabar con el mundo y ordenó a los cocineros que consiguieran cacahuetes.

Ni siquiera pregunté de dónde salieron los cacahuetes unos minutos después.

Imagina una cocina con cuchillos flotantes, ollas que se remueven solas, tablas de cortar encantadas y paredes que susurraban recetas de siglos pasados.

Y allí estaba yo…

Sosteniendo un cuenco y una cuchara de madera.

—¡De acuerdo!

¡Reuníos!

—anuncié.

Y lo hicieron.

Todos ellos.

Agrupándose como patitos siguiendo a su mamá gallina.

Un puñado de magos ancestrales asomándose por encima de mi hombro como si estuviera a punto de preparar el elixir de la juventud.

—Primero…, cacahuetes.

Cacahuetes secos.

Cocinadlos hasta que se doren.

No quemados.

—Entonces, eché unos cuantos en un cuenco.

Los magos asintieron como si hubiera recitado una escritura divina.

—Segundo, machacadlos.

—¿Machacar?

—repitió un mago.

—¿Se refiere a…

físicamente?

—Sí —dije—.

Con fuerza.

Músculos.

Brazos gordos.

Lo que tengáis.

—Tengo las muñecas débiles —susurró un mago.

—Oh, por el amor de…

que alguien le dé una cuchara resistente.

Hice una demostración, machacando los cacahuetes con la mano de un mortero.

Registraron cada movimiento.

Registraron, como en «tomar notas», como si fuera un ritual sagrado.

Añadir un poco de aceite.

Algo de azúcar.

Una pizca de sal.

Mezclar, mezclar, mezclar.

Machacar, machacar, machacar.

Y luego, la mermelada de fresa…

Tres horas después…

TRES.

HORAS.

Teníamos ocho cuencos de mantequilla de cacahuete: algunas suaves, otras con trozos, y algunos fracasos mágicos porque un mago no paraba de añadir «accidentalmente» un hechizo de fuego y cocinaba los cacahuetes a medio machacar.

Y la mermelada.

Sí, esa mermelada.

Nos reunimos todos como si fuera una ejecución real: tensión miserable, silencio sepulcral, magos sudorosos agarrando cucharones.

El rey dio un paso al frente.

El cuenco fue alzado.

Le ofrecieron una cuchara de plata.

Le dio un bocado.

Se quedó helado.

Sus ojos se humedecieron.

Sus labios temblaron.

Entonces…

—ESTO —declaró—, ES UNA BENDICIÓN DE LOS DIOSES.

NECESITO MÁS PAN.

La sala estalló.

Los magos vitoreaban.

Los aprendices lloraban.

Uno se desmayó.

Alguien gritó: «¡Estamos salvados!».

(Sinceramente, no sé de qué, pero bueno).

Y entonces, la Princesa Millabuella…

Había estado enfurruñada en un rincón, con los brazos cruzados y la cara atrapada en modo desaprobación, como una pintura.

Pero hasta ella se acercó, porque al parecer, los celos no pueden vencer a la curiosidad.

Sumergió su cuchara con cautela.

Probó.

Sus ojos se abrieron de par en par.

Vio el Cielo.

El mismísimo.

Cielo.

Pero aquí viene lo bueno…

Lo ocultó.

Bajó la mirada.

Se mordió el labio.

Y por primera vez desde que la conocí…

Sonrió.

No esa sonrisa aristocrática.

Una sonrisa de verdad.

Suave.

Pequeña.

Casi…

humana.

Pero yo no lo vi.

Oh, no.

Estaba demasiado ocupada protegiendo el cuenco como un dragón con su tesoro.

¿Sir Alex, sin embargo?

Él lo vio TODO.

Lo pillé mirándola de reojo.

De la misma forma en que yo miro una mazorca de maíz a la parrilla con mantequilla, queso y esperanza.

Y de repente…

sentí que algo cambiaba a nuestro alrededor.

¿Oh?

¿Estamos entrando en…

territorio de triángulo amoroso?

No, gracias.

Vine aquí para hacer mantequilla de cacahuete, no para crear tramas.

Me metí otra cucharada en la boca.

Valió la pena.

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