¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 292

Capítulo 292: Pruébalo (r-18)

—Demuéstralo —susurró ella.

Y él lo hizo.

No fue rápido. Ni frenético. No fue la colisión desesperada de cuerpos para la que podría haberse preparado viniendo de alguien con la mitad de su edad.

Eso era lo que le quitaría el sueño durante semanas: la lenta y deliberada certeza de todo aquello. La forma en que la hizo esperar. La forma en que la hizo sentir la espera, con cada latido tenso y doliente.

Simplemente la miró.

Un segundo largo y pausado tras otro, sus ojos violetas trazando la forma de su rostro como si estuviera memorizando cada microexpresión: el leve e indefenso temblor de su carnoso labio inferior, la forma en que sus pupilas habían devorado el azul de sus iris hasta que solo quedó un fino anillo, el rápido y frenético aleteo en la base de su garganta, donde su pulso martilleaba contra la pálida piel como un pájaro atrapado.

Entonces —solo entonces— levantó la mano.

Tan lentamente que pareció una crueldad deliberada.

Las yemas de sus dedos flotaron a un par de centímetros de su mandíbula, lo bastante cerca como para que ella pudiera sentir el calor radiante que emanaba de su piel antes del contacto real; una quemazón que crecía lentamente e hizo que se le entrecortara el aliento y sus muslos se apretaran por instinto.

Dándole cada segundo para recordar quién era: treinta y cuatro años.

Una profesora. Una profesional.

Una mujer con un futuro planeado, un plan de jubilación y una reputación que aún podría salvarse si tan solo dijera que no en ese mismo instante.

No dijo que no.

Sus dedos se posaron en el contorno de su mandíbula —apenas perceptibles al principio, un fantasma de presión—, la yema de su índice recorriendo el delicado hueso desde justo debajo de su oreja hasta la suave punta de su barbilla. Ligeros como una pluma.

Reverentes.

Como si fuera porcelana que no quería resquebrajar, pero sabía que podría hacerlo si quisiera.

Patricia soltó el aire en una única y temblorosa exhalación; aguda, entrecortada, un sonido crudo en la silenciosa habitación.

—Ahí está —murmuró él, con una voz tan baja que vibró contra su clavícula como un toque físico—. Ese sonido otra vez.

—¿Qué sonido? —Su propia voz se quebró en las palabras, siendo apenas más que un susurro.

—El que haces cuando intentas no desear esto. —Su pulgar le rozó el centro del labio inferior; una vez, lento, arrastrando la suave y carnosa piel hacia un lado lo justo para entreabrirlo ligeramente, exponiendo el interior húmedo y rosado.

—Ese pequeño ahogo en tu garganta. El trago de saliva que crees que no oigo.

—Yo no he…

—Sí que lo has hecho. —Su mano se deslizó hacia arriba, ahuecando ahora su nuca; cálida, firme, con los dedos enredándose con suavidad en el vello fino de su nuca, acunando su cráneo sin tirar.

—Cada vez que me inclinaba lo suficiente para que percibieras mi aroma. Cada vez que mi voz bajaba de tono. Cada vez que te sorprendías mirándome la boca medio segundo más de la cuenta.

La había estado observando mientras charlaban.

Su pulgar acarició una vez el tendón del lado de su cuello —lento, deliberado—, sintiendo el salto frenético de su pulso como un segundo latido. —Has estado conteniendo esos sonidos toda la tarde. Intentando mantenerlos encerrados tras los dientes.

—Eso no es…

—Lo es. —No discutió. Lo afirmó. Tranquilo. Seguro—. Y no pasa nada.

Sus dedos se apretaron en su nuca lo justo —no como una restricción, solo como una presencia—, lo suficiente para recordarle que podría retenerla allí para siempre si quisiera. —Ya no tienes que ocultármelos.

Su otra mano se alzó.

La siguió con la mirada, impotente —con la respiración superficial, el pecho subiéndole y bajándole demasiado rápido, los pezones endureciéndose visiblemente contra la blusa—, mientras las yemas de sus dedos encontraban la cara interna de su muñeca.

Siguió la tenue vena azul hacia arriba —ligero como un suspiro—, pasando por los delicados huesos del antebrazo y deteniéndose en el sensible hueco del codo. Allí, trazó un círculo con la yema del pulgar; lento, lo bastante firme como para hacer que el nervio chispeara como un cable pelado, y lo bastante ligero como para que ella quisiera perseguir esa presión.

Un sonido diminuto e involuntario se le escapó de los labios; mitad quejido, mitad suspiro, crudo y necesitado.

Él sonrió contra la piel de ella; una sonrisa pequeña, íntima, triunfante.

—¿Ves? —susurró—. Tu cuerpo recuerda cómo responder.

Entonces le dio la vuelta a la muñeca —con suavidad, sin prisa— para que la palma quedara hacia arriba. Recorrió las líneas de su mano con la yema de un dedo: la línea de la vida, la del corazón, los pliegues más pequeños que se abrían en abanico hacia sus dedos. Cada pasada era insoportablemente lenta, despertando cada nervio dormido hasta que toda su palma hormigueó, hasta que pudo sentir los latidos de su corazón palpitando en las yemas de sus dedos como un segundo pulso.

Cuando por fin se llevó la mano de ella a la boca, no la besó.

Simplemente presionó la palma abierta de ella contra sus labios —suaves, cálidos, inmóviles— y exhaló.

El calor de su aliento inundó la piel de ella; una lenta onda líquida que le subió por el brazo, se hundió en su pecho y se acumuló en lo bajo de su vientre como miel derretida. Se le trabaron las rodillas.

Se aferró al borde del escritorio a su espalda con la mano libre —con los nudillos blancos, los papeles arrugándose bajo sus dedos— mientras el calor se extendía, haciendo que sus pezones se tensaran dolorosamente contra el sujetador y sus muslos se apretaran con fuerza suficiente para atrapar la creciente punzada entre ellos.

Giró la mano de ella lo justo para que la mismísima punta de su lengua tocara el centro de su palma; un roce fugaz y húmedo.

Todo su cuerpo se convulsionó; un espasmo agudo y eléctrico que le arqueó la espalda, la hizo soltar un jadeo sonoro y entrecortado, y sacudió sus caderas hacia adelante involuntariamente mientras una nueva oleada de humedad empapaba sus bragas.

Un sonido crudo y necesitado se le desgarró en la garganta; imposible de reprimir, resonando en la silenciosa habitación.

Él levantó la cabeza lo justo para encontrarse con los ojos de ella por encima de la curva de su mano temblorosa.

—¿Sigues pensando que solo estoy jugando a ser un hombre? —preguntó, con voz suave, peligrosa, de terciopelo sobre acero.

Patricia no podía hablar.

No podía respirar bien.

Solo podía quedarse allí —inmovilizada por nada más que la lenta presión de la boca de él contra la palma de su mano, el firme acunamiento de su mano en su nuca y la insoportable y exquisita tortura de ser tocada como algo infinitamente precioso e infinitamente frágil.

Ni siquiera le había besado la boca todavía.

Y ya se estaba desmoronando; con el sexo palpitante, los muslos húmedos, el cuerpo temblando por la necesidad de ser poseída.

Fei se inclinó y la besó.

Y Patricia Bloom —años de preparar clases y corregir hasta tarde, dos horas de armarse de valor contra este preciso momento, treinta segundos de mentirle a su propio reflejo en las oscuras ventanas del aula— se desmoronó.

No con estrépito. Ni con lágrimas o gritos. Solo un sonido quedo y fracturado contra la boca de él; un pequeño e involuntario sollozo de rendición que no sabía que aún guardaba en su pecho, crudo y tembloroso, vibrando directamente hasta los labios de él.

El beso fue lento.

Insoportablemente lento.

Sus labios rozaron los de ella una vez —suaves, a modo de prueba, casi imperceptibles— y luego se posaron por completo, cálidos y sin prisa, como si él tuviera toda la eternidad y pretendiera pasar cada segundo de ella saboreándola. Sin presiones frenéticas. Sin una lengua desesperada tratando de invadirla.

Solo la presión deliberada de su boca contra la de ella, la leve vibración de su exhalación profunda contra sus labios, la forma en que inclinó la cabeza tan perfectamente que cada nervio de su cuerpo se redirigió directamente a ese único punto de contacto.

Sabía a peligro envuelto en calidez; algo ligeramente dulce, ligeramente salado, algo que le hacía dar vueltas la cabeza y le oprimía la parte baja del vientre con fuerza. Algo que susurraba «así es como empieza la ruina» y que, aun así, la hacía querer abandonarse a ello.

Jadeó —un sonido suave, entrecortado— cuando la punta de la lengua de él por fin tocó la suya.

No embistiendo ni intentando reclamar. Solo un deslizamiento lento y persuasivo a lo largo de su lengua, invitando en lugar de exigir. Su cuerpo respondió antes de que su mente pudiera gritar «basta»; sus labios se separaron más, su lengua se encontró con la de él en una caricia tentativa y temblorosa, y un gemido quedo se escapó, vibrando entre ambos.

Él se tragó el sonido.

—Eso es —murmuró contra la boca de ella, con una voz tan baja que pareció salir del interior de su propio pecho.

—Ahí estás.

Sus manos ya estaban sobre él.

No recordaba haber decidido tocarlo. En un latido, sus palmas estaban apoyadas en el escritorio detrás de ella; al siguiente, sus manos se aferraban a la parte delantera de la camisa de él, con los nudillos blancos, atrayéndolo más cerca mientras cada parte racional de su cerebro seguía gritando que lo apartara.

La tela estaba caliente por su cuerpo, y ella podía sentir los duros planos de su pecho subiendo y bajando bajo sus dedos; un movimiento constante, controlado, nada que ver con el martilleo frenético de su propio corazón.

—Esto es una locura —susurró ella entre besos, con las palabras apenas audibles, mitad súplica, mitad confesión.

—Probablemente —respondió él, rozando los labios de ella al hablar.

—Podría perderlo todo.

—Podrías.

—Eres mi alumno.

—Lo sé.

—Tenemos que parar.

Él se apartó, lo justo para que sus bocas se separaran por el más fino hálito de aire. Lo justo para que ella pudiera ver sus ojos: pacientes, absolutamente seguros. Sin triunfo. Sin burla. Solo esa concentración silenciosa y devastadora que la hacía sentir vista de una forma en que no lo había sido en años.

—¿Quieres que pare? —preguntó él.

La pregunta cayó como una piedra en agua en calma.

Cada instinto que había pasado una década perfeccionando —la profesora, la profesional, la mujer que había construido muros de competencia y distancia— gritaba que sí.

Di que sí. Acaba con esto. Salva lo que queda de tu vida antes de que arda.

Pero la verdad surgió más rápido que el miedo.

—¡NO! —exhaló—. Dioses, ayúdenme… no.

Algo brilló en su rostro: alivio, quizá, o reconocimiento. Algo más suave que la victoria. No sonrió como un conquistador. Sonrió como un hombre al que acababan de dar permiso para respirar.

—Entonces deja de pensar —dijo en voz baja—. Solo por esta noche. Solo por ahora. Déjame demostrarte lo que te prometí.

Y la besó de nuevo.

Más lento esta vez, si es que eso era posible.

Más profundo.

Su lengua acarició la de ella con movimientos largos y lánguidos, enseñándole el ritmo, persuadiéndola para que lo siguiera, arrancándole cada pequeño e indefenso sonido que intentaba tragar.

Una mano acunaba su nuca —el pulgar acariciando el sensible tendón de allí—; la otra se deslizó hasta su cintura —los dedos extendiéndose sobre la curva de su cadera, anclándola sin enjaularla.

Se fundió.

Se fundió en él.

Sus dedos aflojaron el agarre mortal que mantenían en la camisa de él solo para deslizarse hacia arriba: por encima de sus clavículas, a lo largo de los lados de su garganta, hasta su pelo.

Tiró una vez —suave, insegura— y sintió el bajo retumbar de aprobación en el pecho de él.

El aula a su alrededor había desaparecido.

Solo existía el húmedo deslizamiento de las bocas: lenguas enredándose lenta y profundamente, dientes rozando los labios lo justo para escocer, saliva lustrando sus barbillas mientras se besaban como si hubieran estado hambrientos de ello. Él succionó su labio inferior —lo bastante fuerte como para hacerla gemir— y luego lo calmó con una lenta lamida que hizo que sus rodillas se doblaran por completo.

Ella persiguió su boca cuando él se apartó apenas —pequeños sonidos necesitados escapando de su garganta— y él la dejó atraparlo, la dejó profundizarlo, la dejó tomar el control.

La mano de él en su cintura se deslizó más arriba: bajo el dobladillo de su blusa, la palma plana contra la piel desnuda de su espalda baja, los dedos extendiéndose, cálidos y posesivos. El contacto quemó: un calor lento extendiéndose por su columna, haciéndola arquearse contra él, las tetas presionando con más fuerza contra su pecho, los pezones endureciéndose dolorosamente contra el sujetador.

Ella gimió en su boca —alto, entrecortado, desvergonzado—, las caderas sacudiéndose hacia adelante para frotarse contra la dura longitud que podía sentir tensando los pantalones de él.

Él gruñó —bajo, primitivo— y la besó con más fuerza, la lengua embistiendo profundamente, la mano deslizándose más abajo para agarrarle el culo —los dedos clavándose, atrayéndola con más fuerza contra su polla.

Patricia Bloom —profesora, profesional, una mujer con todo que perder— se estaba frotando contra la erección de su alumno en su propia aula, gimiendo en su boca como si fuera a morir si no tenía más.

Y no le importaba.

No podía parar.

Ya se estaba deshaciendo.

Y él ni siquiera la había tocado aún por debajo de la cintura.

Se movió detrás de ella con una lentitud deliberada, una mano deslizándose hacia arriba para recoger su pelo en un puño flojo y apartarlo con delicadeza, exponiendo la elegante columna de su cuello al aire fresco de la habitación.

La repentina vulnerabilidad la hizo temblar: el vello fino erizándose a lo largo de su nuca, el pulso saltando visiblemente bajo la fina piel.

Su aliento rozó primero la carne recién descubierta —cálido, constante, provocador—, tan cerca que ella sintió su calor antes de que los labios de él la tocaran. Los hombros de Patricia se tensaron, y luego se relajaron involuntariamente mientras la anticipación se enroscaba en lo bajo de su vientre.

Entonces su boca se posó en la base de su garganta, justo donde el pulso de ella martilleaba salvajemente, frenético y expuesto.

Presionó allí un beso lento y de boca abierta: los labios separándose, sellándose calientes y húmedos sobre el punto palpitante. Succionó profundamente, con largas y pausadas succiones que atraían la tierna piel hacia el calor de su boca, la lengua trazando círculos lentos y deliberados a lo largo de la carne capturada.

La succión era firme, posesiva, lo suficiente como para atraer la sangre a la superficie en un sonrojo floreciente, lo suficiente como para hacerla jadear de forma aguda y alta, la cabeza echándose hacia atrás por instinto mientras un calor líquido se derramaba por su columna y se acumulaba entre sus muslos.

Soltó el lugar con un suave y húmedo chasquido, dejando una marca de un rosa oscuro que ya se amorataba, y subió más.

Su mano libre subió hasta el cuello de la blusa de ella. Un botón cada vez —sin prisa, con reverencia—, fue abriendo cada cierre, la tela rígida separándose con pequeños y nítidos sonidos.

La blusa se abría más con cada botón desabrochado, revelando el pálido hueco en la base de su garganta, la frágil hendidura sobre su clavícula, la suave extensión de piel entremedias, sonrojada ahora por su atención anterior.

Ignoró todo lo que había debajo.

Su boca siguió la piel recién expuesta, besando un lento y devastador camino ascendente a lo largo del costado de su cuello.

Otra succión profunda y prolongada justo debajo de su oreja: los labios firmes y abrasadores, atrayendo la piel hasta que se sonrojó de un carmesí intenso bajo la presión, la lengua trazando el borde de la marca reciente en círculos perezosos y húmedos antes de que él subiera más.

Cada beso era igual: largas y posesivas succiones que dejaban tenues flores rojas a su paso, los dientes rozando lo justo para provocar una sensación aguda sin romper la piel, su aliento abanicando después las zonas húmedas y sensibles como una promesa de más.

Cartografió cada centímetro de su garganta y de la parte superior del pecho recién descubierta solo con labios y lengua —lento, devoto, devastador—, sin mirar ni una sola vez más abajo, sin dejar ni una sola vez que su mirada se desviara hacia el sujetador de encaje negro aún oculto bajo la blusa entreabierta.

Solo la piel que él había descubierto. Solo los lugares que su boca podía alcanzar mientras ella temblaba y se olvidaba de cómo respirar.

Las manos de Patricia se aferraron al borde del escritorio que tenía detrás —los nudillos blanqueándose— mientras otro gemido bajo y entrecortado se escapaba de su garganta. Su cabeza se inclinó aún más hacia atrás, ofreciendo más garganta, más piel, más de sí misma, el cuerpo arqueándose hacia la boca de él sin un pensamiento consciente.

Sus muslos se apretaron con fuerza —tratando de aliviar el creciente anhelo entre ellos—, pero cada profunda succión en su cuello enviaba un nuevo torrente de calor hacia abajo, haciendo que su clítoris palpitara y que sus bragas se le pegaran, húmedas, a los pliegues.

Él succionó con más fuerza el punto sensible justo debajo de su mandíbula —los labios sellándose con fuerza, la lengua trazando lentos círculos dentro de su boca— y ella gritó —un grito agudo, necesitado—, las caderas sacudiéndose hacia adelante involuntariamente. Una nueva flor roja se oscureció bajo sus labios, la marca contrastando crudamente contra su pálida piel.

Lo soltó con otro suave chasquido, el aliento caliente contra el punto húmedo, y luego pasó al otro lado, reflejando el camino, succionando, lamiendo y mordiendo lo justo para hacerla gemir y temblar.

Para cuando terminó, su garganta y la parte superior de su pecho eran un lienzo de su boca: flores rojas y moradas esparcidas como flores oscuras, la piel brillando con la saliva de él, cada marca latiendo al compás de su pulso acelerado.

Se apartó lo justo para mirarla: los ojos oscuros, satisfechos, posesivos.

Patricia estaba temblando: la respiración entrecortada, los labios entreabiertos, los ojos vidriosos, el cuerpo sonrojado, marcado y dolorido.

Y él ni siquiera la había tocado aún por debajo de la clavícula.

Pero ella ya estaba arruinada.

Y lo sabía.

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