¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 297

Capítulo 297: En las fauces del Caos

Fei ya no sabía cómo llamar a esto.

Primero fue Sienna, irrumpiendo mientras estaba con Delilah, cuando estaba literalmente a segundos de hundirse hasta las bolas en el territorio virgen de su hermana. Aquella escena había sido bastante surrealista por sí sola: él y Delilah congelados a media embestida como la imagen fija de un porno pausado; Sienna enmarcada en el umbral de la puerta con la boca abierta y los ojos clavados en su polla reluciente como si le debiera dinero.

Diez segundos completos de un silencio gélido. Toda su polla expuesta para la robot de hielo de Sienna, dura y sin complejos.

Delilah, abierta de piernas debajo de él, con el coño húmedo y esperando una polla que Sienna estaba segurísima de que no cabría en el pequeño coño de su hermana mayor.

¿Y entonces?

Sienna, simplemente… se había marchado. Masculló un «esto es asqueroso» como si los hubiera pillado comiendo cereales con cuchara en lugar de a punto de cometer incesto familiar.

Ni exigencias. Ni chantaje. Ni gritos de histeria.

Simplemente dio media vuelta y desapareció, como si hubiera visto algo ligeramente molesto en la acera.

Pasó un día entero esperando a que ocurriera lo inevitable, preparado para el mensaje de texto, el rumor susurrado, la puñalada por la espalda. Nunca llegó.

Luego vino el despacho del Decano. Otro casi. Las circunstancias le cortaron el rollo; no lo pillaron, pero aun así… lo interrumpieron antes de que pudiera terminar lo que había empezado con la mujer más aterradora de la Academia.

Y ahora, esto.

La puta de Amber Castellano.

No solo le había cortado el rollo —observando por la ventana mientras tenía a Patricia abierta sobre el escritorio como un banquete, para luego salir disparada como una presa que de repente recuerda que es comestible—, sino que además, ¿tenía el puro y deslumbrante descaro de exigirle que se convirtiera en su juguete?

Un chico de juguete.

La frase se le agrió en el cerebro como leche olvidada al sol durante una semana.

«Zorra», pensó, con la mandíbula tensa mientras miraba las puertas del auditorio por las que ella había desaparecido. «No solo me has cortado el rollo, ¿sino que además crees que puedes ponerme un collar? ¿Ponerle una correa al dragón y llamarlo mascota?».

Sus manos se cerraron en puños con tanta fuerza que los nudillos se le pusieron blancos.

Bien. ¿Quieres jugar? Juguemos.

Cuando por fin se follara a Patricia —y terminaría lo que había empezado—, canalizaría el doble de energía. El doble de hambre. Cada embestida sería una venganza por esta interrupción, cada gemido que le arrancara sería una peineta directa a la carita engreída de Amber… ¿y cuando se follara a Amber?

Oh, princesa. Ya verás.

Sus labios se curvaron en una mueca oscura, una que habría hecho que un sacerdote se santiguara.

Y tú eres el jodido boleto dorado para meterme en los pantalones de tu madre.

Calmar a Patricia llevó más tiempo de lo esperado.

Lo cual era de esperar, sinceramente. Su reputación en la Academia era intachable: doce años de profesionalidad, de ser la profesora que los estudiantes respetaban y temían a partes iguales. Si esto se hiciera público, no solo perdería su trabajo.

Lo perdería todo: su carrera, su dignidad y los pedazos de cordura que le quedaran después de ser marcada públicamente como la zorra que se folló a un estudiante en la propiedad de la escuela.

Había llorado.

Temblado.

Casi había hiperventilado dos veces; su pecho se agitaba como si intentara escapar de sus propios pulmones.

Pero al final —después de que él la abrazara en un rincón oscuro del aula vacía, acariciándole el pelo y susurrándole certezas tranquilizadoras que estaba completamente seguro de que cumpliría—, se había calmado.

Se besaron durante lo que parecieron horas. Suave. Lento. Más tranquilizador que hambriento. Acurrucados en las sombras como adolescentes que se esconden del mundo, salvo que estos adolescentes acababan de restregarse hasta meterse en terreno delictivo.

Y una era profesora.

Él no había presionado para conseguir más.

No lo necesitaba.

A veces la conquista no se trataba de la línea de meta. A veces se trataba de demostrar que podías parar. Que elegías parar.

Eso hacía que confiaran en ti más que cualquier orgasmo, porque los orgasmos eran baratos; la contención era jodidamente rara.

Intercambiaron números antes de que él se fuera; a ella todavía le temblaban ligeramente las manos mientras tecleaba el suyo en el teléfono de él, como si estuviera firmando su propia sentencia de muerte.

—Arreglaré esto —le había dicho—. Confía en mí.

Ella lo había mirado como si quisiera creerlo. Como si le aterrorizara creerlo. Como si creerle pudiera ser la cosa más estúpida que hubiera hecho en su vida.

Él le había besado la frente —suave, tierno— y se había marchado antes de que cualquiera de los dos pudiera arruinar el momento diciendo algo sincero.

El taxi serpenteaba por calles que se hacían progresivamente más anchas, más verdes, más ricas; convirtiéndose en fincas, y las fincas en reinos.

Fei se había quitado el uniforme destrozado —le faltaban dos botones, la tela estaba rasgada y olía al perfume de Patricia, a su propio sudor y al leve sabor metálico del pecado interrumpido—. La ropa comprada en la boutique se sentía rígida sobre su piel, nueva e incómoda, pero al menos parecía presentable.

Como un caso de caridad convertido en dios que había aprendido a fingir que pertenecía al lugar.

Su bolso descansaba a su lado. Dentro: el sobre de disculpa con el sello de la Familia Maxton y un cheque que casi con toda seguridad le tirarían a la cara como si fuera radiactivo.

No importaba.

No se trataba de la disculpa.

Lo primero que apareció fueron los muros de la Finca Ashford: altos, largos, de piedra antigua, extendiéndose infinitamente a lo largo de la carretera como la espina dorsal de alguna bestia durmiente que en realidad nunca había dormido. Condujeron durante lo que parecieron kilómetros antes de que siquiera apareciera la verja.

El lugar era jodidamente enorme.

Dinero viejo. Poder más antiguo.

El tipo de riqueza que no necesitaba anunciarse porque todo el mundo ya lo sabía, y los que no, ya estaban muertos o destrozados, o ambas cosas.

El taxi redujo la velocidad.

Se detuvo.

Fei pagó, cogió su bolso y pisó el inmaculado camino de grava.

Y el mundo cambió.

No con delicadeza.

No gradualmente.

Se desgarró.

¡DING!

[¡Misión de Emergencia Generada!]

[Misión: ¡En las Fauces del Caos y de la Consorte Carmesí Suprema!]

[Objetivo: ¡Sobrevive y sal de esta finca con vida esta noche!]

[Advertencia: Esta misión no puede ser detenida.]

[Advertencia: ¡La Consorte ha registrado tu presencia!]

[Advertencia: ¡Si te das la vuelta, podrías morir al instante!]

[Recompensas: ¡Primer Superpoder (detalles ocultos), Compañero Hada!]

Su corazón se detuvo.

No metafóricamente. Su corazón se detuvo de verdad: una sacudida nauseabunda en su pecho, medio segundo de silencio absoluto dentro de su propio cuerpo en el que el mundo se volvió negro y silencioso, antes de volver a la vida de golpe con un latido tan violento que saboreó sangre en la boca y sintió el eco en sus dientes como si alguien hubiera usado su caja torácica como un tambor de guerra.

¡Un aura lo envolvió!

Sus músculos se bloquearon. Todos y cada uno de ellos. Pantorrillas, muslos, torso, hombros, mandíbula; congelado a mitad de un paso como si alguien hubiera vertido plomo fundido en sus venas y este hubiera fraguado al instante.

No podía moverse. No podía respirar.

Solo podía quedarse ahí, con un pie todavía suspendido sobre la grava, mientras algo se percataba de su presencia.

Luego vinieron las agujas.

Miles.

Decenas de miles.

Empezaron en la nuca: pequeños e invisibles pinchazos que presionaban la piel justo debajo del nacimiento del pelo.

Suaves al principio. Casi delicados.

Como las yemas de los dedos probando la superficie del agua antes de decidir si ahogarte o beberte hasta la última gota.

Luego se extendieron.

Bajando por su columna como agua helada mezclada con fragmentos de cristal. A través de sus hombros en ondas reptantes. A lo largo de sus brazos, sus costillas, sus muslos… cada centímetro de piel, cubierta y expuesta, cobró vida de repente con esa delicada presión inquisitiva.

No era doloroso. Todavía no. Pero estaba presente. Insistente. Vivo.

Como si algo lo estuviera cartografiando.

Catalogándolo.

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