¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 298

Capítulo 298: La Mirada del Caos

Como si estuviera saboreando la forma de su alma a través de sus poros, cual sumiller catando sangre en lugar de vino, deleitándose con la añada de su miedo.

Las agujas se movieron.

Las sintió arrastrarse, deslizándose por su piel en patrones sin sentido, enroscándose alrededor de su garganta como una soga de seda invisible, presionando con más fuerza en los puntos de su pulso hasta que pudo sentir su propio corazón tartamudear contra ellas, deteniéndose sobre su corazón como si contaran los latidos para decidir si merecía la pena dejar que siguiera.

Buscando debilidades. Buscando los puntos blandos donde una hoja podría deslizarse y retorcerse sin resistencia.

Qué coño qué coño qué coño…

Recuperó el aliento con una bocanada entrecortada que sonó como papel rasgándose.

Y fue entonces cuando sintió los ojos.

No un par.

No diez.

Cientos.

Miles.

Decenas de miles.

Observando desde cada sombra, cada piedra, cada brizna de hierba que de repente parecía demasiado afilada, demasiado quieta, demasiado hambrienta.

No eran ojos humanos.

Ni siquiera eran de animal.

Eran más antiguos.

Más hambrientos.

Ancestrales.

Y no lo miraban a él.

Miraban a través de él.

Más allá de la piel, más allá del hueso, más allá del frágil traje de carne que vestía, directamente hacia el dragón enroscado en el centro de su alma; y el dragón en su interior respondió con un gruñido bajo y vibrante que le hizo castañetear los dientes e hizo que la grava bajo sus pies temblara como si intentara huir.

El aire se espesó.

Presionaban contra él desde todas las direcciones: desde los muros antiguos que recordaban sangre más vieja que su linaje, desde los setos bien cuidados y podados con crueldad quirúrgica, desde las oscuras ventanas de la mansión lejana que miraban como cuencas vacías, desde los árboles cuyas ramas se parecían demasiado a dedos que se extendían…

Desde las sombras que se movían cuando nada debería haberse movido, desde el mismísimo aire, que sabía a cobre y a hierro viejo y al leve perfume de algo que había muerto gritando hacía siglos.

Observando. Esperando.

Algunas miradas parecían curiosas: frías, clínicas, como científicos observando a una rata en un laberinto que acaba de darse cuenta de que el queso estaba envenenado.

Otras se sentían hambrientas: una atención depredadora que le raspaba la piel como papel de lija bañado en sal y vidrio, dejando quemaduras fantasma que palpitaban con cada latido.

Pero una mirada era diferente.

Una mirada era peor.

Provenía de algún lugar en las profundidades de la finca: un único y centrado punto de atención que atravesaba el coro de ojos observantes como un bisturí a través del humo. No solo lo observaba. Lo inmovilizaba.

Lo mantenía en su sitio con la certeza indiferente y absoluta de algo que había matado antes, que volvería a matar, y que encontraba todo el proceso tan interesante como respirar.

La Consorte.

El nombre afloró en su mente sin su permiso, como si el sistema le estuviera dando una pista de algo que ni siquiera conocía antes de hoy; arrancado de la notificación del sistema, de repente real de una manera que las palabras en una pantalla nunca podrían serlo.

La Consorte Carmesí Suprema se había fijado en él.

Y estaba divertida.

Podía sentirlo: un humor tenue y terrible que se filtraba a través de esa atención aplastante. Como un gato viendo a un ratón entrar en su guarida y pedirle amablemente indicaciones.

Como un dios viendo a un mortal arrastrarse hasta un templo y exigir una audiencia sin quitarse siquiera sus zapatos de mortal.

Podía sentir la intención asesina.

No se deslizó. No se acumuló. Simplemente llegó: una ola de presión que se estrelló contra su pecho como un golpe físico, expulsando el aire de sus pulmones en un jadeo húmedo y ahogado, haciendo que sus rodillas se doblaran con tal fuerza que la grava se le clavó a través de los pantalones.

Su visión se oscureció en los bordes. Sus oídos zumbaron con el agudo y tenue gemido de algo antiguo que se despertaba enfadado.

Cada instinto que la evolución había pasado millones de años perfeccionando gritó las mismas tres palabras en perfecto unísono:

VAS A MORIR.

No era una posibilidad. No era una amenaza. Era una certeza.

El conocimiento absoluto y visceral de que algo en esta finca podía acabar con él con menos esfuerzo del que gastaría en aplastar una mosca.

Que su vida no significaba nada aquí. Que era carne entrando en una trituradora y la única pregunta era cuánto tardaría el triturado antes de que la máquina se aburriera y escupiera los restos.

Sus manos temblaban con tal violencia que casi se le cayó la bolsa.

Se le secó la boca; la lengua pegada al paladar como pegamento viejo, la garganta produciendo un chasquido inútil cuando intentaba tragar.

El sudor le brotó por la frente, la espalda, las palmas de las manos… sudor frío, sudor del miedo, del tipo que aparece cuando tu cuerpo sabe algo con lo que tu mente todavía intenta negociar.

El aire en sí se sentía anómalo.

Más pesado. Más espeso.

Como si la atmósfera hubiera duplicado su densidad solo a su alrededor, presionándole los hombros hasta que le dolieron, haciendo de cada respiración un esfuerzo consciente y costoso. La gravedad parecía apoyarse en él personalmente.

El suelo tiraba con más fuerza de sus pies, como si la propia grava quisiera tragárselo entero y acabar de una vez.

Y debajo de todo ello —debajo de las agujas, de los ojos, de la intención asesina y del peso aplastante de aquella presencia—, algo en su interior se agitó.

Algo antiguo. Algo que había estado durmiendo incluso antes de que el sistema se vinculara a él. Algo que sintió la mirada del depredador y no se acobardó.

Gruñó.

Bajo. Subsónico. Una vibración en su pecho que no tenía nada que ver con los latidos de su corazón y todo que ver con aquello en lo que se estaba convirtiendo.

Su sangre se calentó —súbita, violentamente caliente—, como si alguien hubiera encendido un horno en sus venas y hubiera echado gasolina para avivarlo. Sus pupilas se contrajeron hasta convertirse en rendijas. Apretó la mandíbula con tal fuerza que notó el sabor del esmalte de sus dientes al rechinar.

Las agujas se tensaron en respuesta —encantadas, casi juguetonas—, como si por fin hubieran encontrado algo con lo que mereciera la pena jugar.

El dragón en su interior respondió con un bufido que le hizo castañetear los dientes e hizo que la grava bajo sus pies se estremeciera como si intentara huir.

Y en ese momento, atrapado entre el hambre divertida de la Consorte Carmesí Suprema y la cosa que despertaba en su propia sangre, Fei comprendió una verdad tan clara como el cristal:

Ya estaba sangrando.

No por cortes.

Sino por el simple e implacable hecho de existir en su presencia.

¡Iba a morir si no regresaba por donde había venido!

*****

Aquí estamos, joder.

Este es el verdadero comienzo del Volumen 2: El Despertar del Dragón contra las Familias Heredadas y El Mundo de los Poderes.

¿Todo lo de hasta ahora? Eso fue el prólogo disfrazado. La historia de un caso de caridad. La azotea. El Sistema adhiriéndose a un chico roto como un parásito con una filia por la redención. El lento desarrollo de la construcción de un harén, los mezquinos juegos de poder de instituto, los besos robados y los polvos interrumpidos en habitaciones ocultas.

Eso fue Fei aprendiendo a caminar con unas garras que no sabía que tenía.

¿Y ahora?

Ahora el dragón despierta como es debido.

Ahora las Familias Heredadas —que han pasado siglos tratando sus linajes como si fueran dinero del Monopoly y a sus hijas como activos estratégicos— por fin huelen algo que no es uno de los suyos. Algo que no se inclina. Algo que tiene hambre de la misma forma que ellos la tenían, antes de que la comodidad los ablandara.

El Volumen 2 es donde se quitan los guantes.

En el momento en que cruzó las puertas, la presencia se desvaneció.

Así sin más.

Un segundo: miles de agujas invisibles moliéndole la carne, cientos de ojos taladrándole el cráneo, una intención asesina tan densa que era como respirar a través de hormigón húmedo… ¿y al siguiente?

Nada.

Se había ido.

Como si alguien hubiera pulsado un interruptor y decidido que el aperitivo de dragón no merecía las calorías. O quizá —lo más probable—…

…simplemente me habían dejado adentrarme más en el matadero para que la matanza fuera más limpia. Más dulce. Más teatral.

Fuera como fuese, Fei no se fiaba ni un puto latido.

Sacó el móvil. Escribió un mensaje rápido. Le dio a enviar. Se lo guardó de nuevo en el bolsillo.

Las puertas se cerraron tras él con un gemido, como las fauces de algo antiguo que se desperezaba con un bostezo.

Levantó la vista.

Y se olvidó de cómo respirar por motivos completamente distintos.

La Finca Ashford no era un hogar.

Era un reino.

La vista lejana y las fotos de internet no le habían hecho una puta mierda de justicia. Ahora, de pie en el interminable camino central, con aquellas puertas cerrándose a su espalda como la tapa de un ataúd, Fei por fin vio lo que el dinero viejo y el poder aún más viejo podían construir cuando dejaban de fingir ser humildes.

El palacio principal —llamarlo mansión sería como llamar a un gran tiburón blanco un pez dorado— se alzaba en piedra blanca y crema, con una arquitectura barroca que se extendía a lo largo de tres enormes alas conectadas por columnatas y arcos que parecían haber sido tallados por ángeles con problemas de ira. Los tejados de pizarra gris azulada relucían bajo las luces del atardecer, con docenas de chimeneas y buhardillas que rompían el horizonte como los dientes de un depredador dormido. Solo la sección central ya eran cuatro pisos de obscena grandiosidad: balaustradas rebosantes de frisos tallados, marcos de ventanas dorados que captaban el resplandor de cientos de luces exteriores como si el lugar intentara eclipsar a Dios con un presupuesto ajustado.

La finca resplandecía.

Una suave luz dorada se derramaba por cada ventana como dinero fundido. La iluminación del paisaje convertía los jardines geométricos en algo salido de un sueño febril cruzado con Versalles puesto de sales de baño. Unas fuentes flanqueaban el camino central —seis, tres a cada lado—; el agua caía en elegantes hileras, iluminada desde abajo para que brillara como puto oro líquido.

(fotos aquí)

Muchos coches salpicaban la rotonda cerca de la entrada; no eran coches normales, sino obras de arte con ruedas. Pudo ver varios Rolls-Royce Phantoms de un negro medianoche tan profundo que parecían absorber la luz. Bentley Continentals en blanco perla y tres más, un Aston Martin de época que gritaba «he matado por esto» y otros más.

Los sirvientes se movían entre ellos: personal uniformado de un impecable blanco y negro que cargaba equipaje, abría puertas y desaparecía por las entradas laterales con una invisibilidad ensayada. Podía ver al menos a una docena.

Probablemente el triple de ellos escondidos entre bastidores, listos para materializarse en el segundo en que alguien necesitara una servilleta o una discreta eliminación de un cadáver.

Toda la escena gritaba «tenemos más dinero que Dios y queremos que lo sepas, plebeyo».

Fei tragó saliva.

Y yo estoy aquí para entregar una carta de disculpa como un plebeyo medieval suplicando el perdón del rey después de haberse cagado accidentalmente en la alfombra real.

Avanzó.

Un mayordomo lo recibió al pie de la gran escalinata.

Alto. De pelo plateado. Con un rostro tallado en granito y desaprobación generacional. El tipo de hombre que llevaba sirviendo a aristócratas desde antes de que los padres de Fei nacieran y que había perfeccionado el arte de mirar a alguien como si fuera barro arrastrado sobre una inestimable alfombra persa.

—Señor Maxton —dijo el mayordomo.

—Ese soy yo.

—Soy Aldrich. Lo acompañaré adentro. —Una ligera pausa. Algo parpadeó en aquellos ojos fríos; algo que no era exactamente desdén—. La señora lo está esperando.

El paso de Fei vaciló.

¿La señora me está esperando?

Eso no estaba bien.

Las visitas de disculpa como esta —había investigado el protocolo— las gestionaban intermediarios. Secretarios. Personal subalterno.

No conseguías una audiencia con el cabeza de familia. Le entregabas el sobre a algún funcionario excesivamente arreglado, recibías un acuse de recibo seco y te escoltaban fuera antes de que pudieras contaminar el mármol con tus gérmenes de plebeyo.

¿Pero la señora lo estaba esperando?

¿Personalmente? Podía oler la agenda oculta desde aquí. Podía saborearla en el aire como cobre y sangre vieja. La misión del sistema de repente cobraba mucho más sentido.

«Sobrevive y sal con vida». Sus posibilidades de supervivencia acababan de caer de «escasas» a «ya estás muerto, solo que aún no te has desplomado».

—Por aquí, señor Maxton.

Aldrich se dio la vuelta y subió las escaleras sin esperar a ver si Fei lo seguía.

Lo siguió.

El interior era…

No tuvo tiempo de procesarlo.

Solo destellos…

Suelos de mármol que parecían extraídos de la luna. Candelabros de los que goteaban cristales del tamaño de cráneos. Paredes cubiertas de retratos de los Ashfords del pasado, todos y cada uno con cara de haber inventado personalmente el desdén. Pasillos lo bastante anchos como para conducir un tanque por ellos. Puertas que probablemente daban a habitaciones más grandes que barrios enteros.

Fei no tuvo tiempo ni para tomar otro aliento.

[¡DING! ¡Hay un resquicio de esperanza entre la supervivencia, cortejar a la muerte y no tener nada que perder! ¡El Anfitrión está actualmente a caballo entre las tres! ¡Más te vale intentar esto…]

[Nuevo objetivo: ¡Intenta ligar con la Señora Ashford!]

Aldrich se movía rápido para ser un hombre mayor, y el camino que tomó fue deliberado: a través de un pasillo lateral, pasando junto a puertas cerradas que probablemente ocultaban cámaras de tortura o mazmorras sexuales, o ambas cosas, hasta que llegaron a un ascensor.

No un ascensor de servicio.

Uno privado.

De oro y cristal y madera pulida, escondido en una hornacina como un secreto que solo los verdaderamente depravados conocían.

Aldrich apretó la palma de la mano contra un escáner. Las puertas se abrieron.

Entraron.

Y Aldrich pulsó el botón del séptimo piso.

Fei parpadeó.

¿Séptimo?

Desde el exterior, la finca parecía tener cuatro pisos. Pisos grandes, sí —cada uno probablemente de cincuenta pies de altura—, pero cuatro. No siete.

Lo que significaba que…

¿Tres pisos subterráneos? ¿Ocultos? ¿Algo completamente distinto?

Él no preguntó. Aldrich no ofreció ninguna explicación.

El ascensor zumbó hacia arriba.

[Esto podría contribuir a tu supervivencia esta noche… o hundirte aún más en la muerte] —continuó el sistema…—.

[Pero, ¿qué te queda por perder, Anfitrión?]

[Si vas a morir, ¡más te vale presentar una última batalla!]

[¿Quién sabe lo que podría pasar?]

[Recompensas: Toque de Caída de Diosa — La recompensa digna de intentar cualquier cosa con una mujer de su calibre. ¡Hace que las propias Diosas caigan solo con tu toque!]

Fei cerró los ojos.

El ascensor zumbaba a su alrededor. Suave. Silencioso. Ascendiendo hacia algo que podría matarlo.

El sistema quiere verme muerto. Esa era la única explicación. Primero, la misión de supervivencia. ¿Y ahora esto? ¿Intentar ligar con la señora? ¿Con la matriarca de la familia Ashford? ¿Con la mujer casada con uno de los hombres más poderosos de Paraíso… y probablemente del mundo también?

Esto no era una misión.

Era una sentencia de muerte envuelta en un lazo hecho de malas decisiones y un momento aún peor.

Pero…

¿Qué me queda por perder?

El sistema tenía razón en eso, al menos. Había sentido aquella presencia en la puerta. Había sentido su intención asesina. Lo que fuera que le esperaba en el séptimo piso podría acabar con él con un solo pensamiento. Su supervivencia no estaba garantizada; ni siquiera era probable.

Estaba entrando en la guarida del dragón sin nada más que un traje prestado, una carta de disculpa y unos cojones del tamaño de pomelos.

Si iba a morir de todos modos…

Presentar una última batalla no hará daño. ¿O sí?

No.

No, ni de puta coña.

Su cerebro se había quedado congelado en algún punto de la puerta. Ya no pensaba; no podía pensar, en realidad.

Solo… se movía. Dejaba que el instinto lo guiara. Dejaba que su cuerpo lo llevara hacia adelante mientras su mente flotaba en algún lugar por encima, observando como un espectador en su propia ejecución.

Sigue moviéndote. Actúa. No pienses.

Sintió una mirada sobre él.

Los ojos de Fei se abrieron de golpe.

Aldrich lo estaba mirando fijamente.

Mirándolo de verdad. No era la mirada displicente de un sirviente que cataloga a un invitado. Era otra cosa. Algo que se demoraba en su rostro, su mandíbula, su pecho visible a través del cuello parcialmente desabrochado de su camisa nueva.

Este tipo es…

Fei le sostuvo la mirada.

Tío. ¿Eres gay?

La expresión del mayordomo no cambió, pero algo en sus ojos se alteró. ¿Calor? ¿Interés? ¿El peso inconfundible de una atracción mal disimulada tras la compostura profesional?

Lo siento, amigo. Lo sé… sé que soy divinamente guapo, pero… no me van los tíos.

Aunque…

Si sobrevivo a esta noche, podría presentarte a Brett y a Danton. Probablemente serían tu tipo. Chicos guapos. De moral flexible. Extra: ya me odian, así que tendríais algo en común.

El pensamiento casi lo hizo reír: ahí estaba, subiendo en un ascensor hacia una muerte probable, emparejando mentalmente al mayordomo gay con sus dos capullos menos favoritos del Legado.

Concéntrate, Fei. Concéntrate.

El ascensor tintineó.

[PISO 7]

Las puertas se abrieron.

Un pasillo se extendía ante él.

Largo. Ancho. Iluminado con suaves apliques dorados que proyectaban cálidos círculos de luz sobre paredes cubiertas con un papel de seda oscuro que probablemente costaba más que la vida de la mayoría de la gente. Cuatro puertas —de madera pesada, con pomos de latón— espaciadas uniformemente a lo largo del pasillo como las entradas a infiernos distintos.

Aldrich salió primero. Se giró. Hizo una ligera reverencia.

—La tercera puerta, señor Maxton. —Hizo un gesto con una mano enguantada de blanco—. La señora aguarda.

Luego, volvió a entrar en el ascensor.

Las puertas se cerraron.

Y Fei se quedó solo.

Se quedó allí un momento.

Solo respirando.

La presencia de la puerta seguía ausente: sin agujas, sin ojos, sin intención asesina que lo oprimiera. Pero podía sentir algo. Un débil zumbido en el aire. La sensación de que estaba siendo observado por algo que no necesitaba ojos para ver. Algo que ya había decidido si vivía o moría y solo estaba esperando a que él llegara.

Tercera puerta.

La señora aguarda.

Intenta ligar con la Señora Ashford.

Toque de Caída de Diosa.

A ver si sobrevivo esta noche a ese ser y a intentar una de las cinco formas más gloriosas de cortejar a la muerte en Paraíso: liarme con la ESPOSA del segundo hombre más poderoso y hacerla mía.

Levantó la mano.

Llamó a la puerta.

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