¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 307

Capítulo 307: El sexo no significaba amor

El sexo no significaba amor.

Esa fue la primera mentira que ella le dijo cuando el resplandor del placer apenas había comenzado a desvanecerse; todavía pegajosa, todavía temblando, todavía derramándolo por sus muslos como una evidencia que no podía ocultar.

Fei yacía despatarrado sobre el sofá de cuero: sin camisa, con el cinturón desabrochado, los pantalones bajados hasta la mitad de los muslos, su verga todavía reluciente y a medio endurecer contra su estómago, como si estuviera personalmente ofendida por haber sido guardada tan pronto.

Él la observó moverse por el oscuro despacho como una mujer que intentaba huir de su propia piel.

La lámpara de escritorio de luz ambarina la pintaba de oro cálido y largas sombras; cada paso hacía que los restos rasgados de su vestido blanco susurraran contra sus pantorrillas como confesiones moribundas que nadie quería oír.

Desapareció a través de una puerta estrecha en la que no se había fijado antes.

Treinta segundos. Quizás cuarenta.

Reapareció vistiendo algo completamente distinto.

Un bandeau de encaje blanco abrazaba sus pechos: sin tirantes, delicado, de ese tipo de cosas que parecen inocentes hasta que te das cuenta de cómo juntaba sus tetas en forma de lágrima, de cómo el patrón del encaje no hacía nada por ocultar las sombras oscuras de sus pezones, todavía hinchados y suplicando ser mordidos. Debajo, su cintura se curvaba hacia dentro —imposiblemente estrecha, casi frágil— antes de ensancharse en una falda blanca que se adhería a sus caderas como una segunda piel, tan baja que mostraba las tenues líneas de los huesos de la cadera, la suave hendidura de su ombligo aún sonrojado por donde su boca lo había adorado.

Un cárdigan blanco y vaporoso caía sobre sus hombros.

Abierto. Suelto. Sin ocultar nada.

Parecía una diosa que fingía ser modesta mientras el pecado seguía goteando por el interior de sus muslos.

Se sentó detrás del mismo escritorio sobre el que acababa de follársela —con los papeles aún esparcidos, una esquina todavía húmeda por el líquido de ambos— y juntó las manos sobre el secante como si la última hora no hubiera ocurrido.

Como si no acabara de gritar su nombre tan fuerte que los cristales habían temblado. Como si no hubiera suplicado «más fuerte, dragón, destrózame» como si fuera la única plegaria que de verdad había sentido.

—Como decía —su voz era tranquila. Profesional. El mismo tono con el que presidía reuniones de la junta y terminaba carreras con una sola frase—. Lo que ha ocurrido entre nosotros ha sido físico. Una liberación de tensión. Nada más.

Fei no se movió.

No habló.

Solo observó.

Sus nudillos se pusieron blancos bajo el escritorio; podía ver los tendones de sus antebrazos tensarse como alambres a punto de romperse. Estaba luchando contra algo. Luchando con todas sus fuerzas.

—No implica afecto —continuó, con los ojos fijos en la carta de disculpa que yacía entre ellos como una acusación que nadie quería leer en voz alta—. Ni apego. Ni ningún cambio en nuestras respectivas posiciones. Usted sigue siendo un estudiante. Y yo sigo siendo…

—La Madame Ashford —terminó él en voz baja—. La matriarca. La diosa intocable tras las puertas que acaba de correrse con tanta fuerza que me ha empapado los muslos y me ha suplicado que no parara.

Su mandíbula se tensó tanto que él oyó el leve chasquido de sus dientes.

—Sí.

Seguía sin mirarlo.

Sus mejillas estaban sonrojadas; ya no era el suave rubor postorgásmico, sino algo más afilado. Más furioso. El tipo de rojo que decía «odio que me hayas visto quebrarme».

Él soltó una risita.

Baja. Oscura. Casi cruel.

Ella se estremeció —apenas un microtic en el rabillo del ojo—, pero él lo vio. Lo saboreó.

—Estás diciendo —dijo él lentamente, irguiéndose—, que una mujer que acaba de tragarse cada centímetro que tenía para dar —gritando mi nombre, eyaculando con tanta fuerza que el escritorio sigue mojado, suplicándome que no parara mientras su perfecta compostura se hacía mil pedazos— no sintió nada más allá de… ¿hambre?

Su garganta se contrajo.

Tragar. Tragar. Nada bajaba.

—Soy una mujer adulta, señor Maxton —cada palabra sonaba como si le costara un pedazo de sí misma—. Tengo necesidades. Usted fue conveniente. Estaba ahí. Atractivo. Tan cachondo como yo. Dispuesto. Tan grande… dioses, tan grande, incluso más divino que cualquier cosa que vaya a tener el resto de mi vida. Pero eso es todo. —Una pausa que se sintió como una guillotina cayendo a medio camino.

—Solo fue un menor habilidoso al que me follé.

Habilidoso.

La palabra aterrizó como una bofetada envuelta en seda y bañada en veneno.

—Eso no nos convierte en amantes —continuó ella, con la voz endureciéndose hasta volverse quebradiza, a punto de romperse—. Eso no convierte esto en nada más de lo que fue. Un momento de debilidad. Un imperativo biológico satisfecho. Nada más.

Fei se levantó.

Se abrochó los pantalones con una lentitud deliberada; cada clic metálico del cierre sonaba como una cuenta atrás en el denso silencio. Se abrochó el cinturón. Se ajustó la camisa destrozada lo mejor que pudo sobre el pecho que ella había besado, mordido y adorado apenas unos minutos antes, dejando marcas que tendría que ocultar bajo cuellos altos y negación durante días.

Luego, caminó hacia el escritorio.

Recogió la carta de disculpa —ahora arrugada, húmeda en una esquina por algo que ella nunca reconocería— y se la tendió.

Ella la tomó sin mirarlo a los ojos.

Él hizo una reverencia.

No con burla. No con sarcasmo. La reverencia exacta, perfecta y deferente que la Madame Ashford estaba acostumbrada a recibir de sus subordinados, de los suplicantes, de los chicos que conocían su lugar en el mundo y permanecían en él.

—Entiendo —dijo en voz baja—. Haré lo que ha pedido. Entregaré la carta. Mantendré la distancia. Me comportaré como el joven respetuoso que usted requiere que sea.

Se enderezó.

Encontró su mirada por primera vez desde que ella se había sentado.

Y sonrió.

Pequeña. Amable. Casi bondadosa y compasiva.

Su máscara se resquebrajó.

Solo por un latido.

Su labio inferior tembló —apenas perceptible, el tipo de cosa que te perderías si no la estuvieras buscando—. Sus ojos —esos ojos de hierro de los Ashford que habían desafiado con la mirada a titanes de la industria y a patriarcas de legado por igual— de repente brillaron.

No eran lágrimas. Todavía no.

Pero sí la amenaza de ellas, acumulándose en los bordes como nubes de tormenta en un horizonte lejano del que no podía escapar.

Sus puños bajo el escritorio se apretaron con tanta fuerza que él oyó el leve crujido de la silla.

Su respiración se entrecortó una vez —brusca, involuntaria— como si alguien la hubiera golpeado en el plexo solar y fuera demasiado orgullosa para admitir que dolía.

Ahí estaba.

La desesperación.

La decepción.

El anhelo crudo, doloroso y famélico que intentaba estrangular detrás de una postura perfecta y una profesionalidad cortante.

Quería levantarse. Quería gritarle que dejara de ser tan jodidamente obediente; que la agarrara de nuevo. Que fuera el dragón que acababa de destrozarla en lugar del chico educado que le entregaba un papel y aceptaba el despido como un sirviente que sabe cuándo marcharse.

Pero no lo hizo.

No podía.

Porque era la Madame Ashford. Porque cargaba con el peso de un apellido más antiguo que la mayoría de los países. Un legado construido sobre sangre, oro y un control cuidadoso e implacable. Unos hijos que la admiraban. Un marido que…

No. No pienses en él.

Una reputación. Una vida construida ladrillo a ladrillo sobre los cimientos de la abnegación y una compostura de hierro.

Permitirse desear a Fei —desearlo de verdad, no solo su cuerpo, sino su caos, su fuego, su absoluta negativa a doblegarse incluso cuando se estaba doblegando— resquebrajaría todo ese edificio.

Y no podía permitirse tener grietas.

Ni ahora.

Ni nunca.

Así que se quedó sentada.

Perfecta.

Compuesta.

Sangrando por dentro, donde nadie podía ver.

Fei lo vio todo.

Cada parpadeo. Cada estremecimiento. Cada deseo desesperado y estrangulado que ella intentaba asesinar en la cuna.

Vio a la súcubo que se suponía que debía despertar. La que había tomado todo lo que él le dio como si hubiera nacido para ello. La que le había suplicado que la destrozara. La que se había hecho añicos bajo él de una forma tan hermosa que casi había olvidado que se suponía que esto era una misión.

Y vio a la diosa que ahora intentaba enterrarla de nuevo.

Empujándola de vuelta a la oscuridad. Cerrando la puerta con llave. Tirando la llave.

«Esto no es rechazo», se dio cuenta él. «Esto es terror. Terror de lo que pasaría si se permitiera quedarse conmigo».

Si se permitiera desear quedarse conmigo

La Madame Ashford no podía tener un amante de diecisiete años. No podía tener caos en su mundo cuidadosamente ordenado. No podía dejar entrar al dragón por la puerta, porque los dragones queman todo lo que tocan y ella tenía demasiado que perder.

Así que lo estaba despidiendo.

No porque no lo deseara.

¿Sino porque me desea demasiado?

Y ese deseo la aterraba más que cualquier cosa que él pudiera haber hecho con sus manos, su boca o su verga.

Fei hizo una reverencia una vez más.

Más superficial esta vez. Casi tierna.

—Ya veo —dijo en voz baja—. Eso es lo que desea, Madame.

Solo había un problema que ella no había tenido en consideración…

Fei no era de líos de una noche.

Nunca lo había sido. Nunca lo sería.

A cada mujer que había tocado —besado, follado, adorado—, la había perseguido después. Implacablemente. Pacientemente. Despiadadamente. Porque una vez que dejaba que alguien entrara en su órbita, una vez que la probaba, la olía, sentía su cuerpo ceder bajo el suyo, no había vuelta atrás. Ningún despido casual. Ningún educado «ha sido divertido, pero finjamos que nunca ha pasado».

Él no creía en los cierres.

Creía en la posesión.

Y la Madame Ashford acababa de cometer el peor error de su vida inmortal.

Lo había dejado entrar.

Había dejado que probara a la diosa.

Había dejado que la oyera suplicar.

Y ahora pensaba que podía despedirlo como a un repartidor que había entregado el paquete equivocado.

Adorable.

Su falda era del largo reglamentario en teoría. En la práctica, apenas le llegaba a la cara interna de los muslos.

Cuando se subió de un salto al escritorio de su madre con la excusa de darle espacio —con las piernas balanceándose y una postura deliberadamente casual—, la falda se le subió aún más. Lo suficiente como para echar otro vistazo: el borde de unas sencillas bragas de algodón blanco, la suave curva interna de sus muslos, la forma en que su culo se apretaba y se expandía contra la madera pulida como si lo estuviera invitando personalmente a ponérsela en cuatro patas allí mismo.

Abrió las piernas ligeramente.

Mostrándome lo que estoy rechazando.

Atrevido. Calculado. Exactamente el tipo de jugada que probablemente había funcionado con un centenar de hombres inferiores que no tenían un dragón en la sangre ni una suegra a la que acababan de follar hasta dejarla sin sentido.

—Elena.

La voz de la Madame atravesó la habitación como una cuchilla a través de la seda.

Las piernas de su hija se cerraron de golpe. Su expresión vaciló —culpa, molestia, algo más— antes de adoptar una confusión inocente tan falsa que podría haber ganado un Oscar.

—¿Sí, Mamá?

—Baja del escritorio. Ahora.

Elena se deslizó hacia abajo con una desgana exagerada, alisándose la falda con un puchero que podría haber derretido el acero.

La Madame se giró hacia Fei, y así sin más, la armadura había vuelto. En modo Madame Ashford total: la columna recta, la barbilla levantada, los ojos fríos e imponentes.

—Señor Maxton. Su disculpa ha sido recibida y aceptada.

La Ley de Reciprocidad

Recogió la carta de su escritorio —la que él había entregado, la que se había arrugado en algún momento entre su llegada y sus… actividades— y la dejó a un lado.

Luego cogió otra cosa.

Un cheque.

Se lo tendió.

—Esto es para usted.

Fei no lo cogió.

—¿Qué es?

—El pago que Harold exigirá por reemplazar lo que le ha prestado a usted hoy. Sabemos que tenía la intención de deducirlo de sus fondos universitarios independientemente de si solicitábamos una compensación. Así que… se lo hemos solicitado a él y… le hemos extendido un cheque por la cantidad exacta.

Su expresión permaneció neutra. —Considérelo un regalo. Puede usarlo para pagarle cuando venga a cobrar.

Fei miró el cheque.

Luego a Elena, que prácticamente vibraba de una emoción apenas contenida, como un cachorro que acabara de traer el arma homicida.

Y después, de nuevo a la Madame.

—Fue idea suya —dijo él. No era una pregunta.

—Sí.

Elena sonrió radiante. —Sabemos cómo te trata. ¿Ves? Me importas. Ahora Harold ya no puede usarlo en tu contra. Eres libre.

Libre.

La palabra quedó suspendida en el aire como una trampa a punto de saltar.

Fei lo entendió entonces.

Todo el asunto —excepto la parte en la que se había follado a la madre— había sido un plan de Elena. El porqué el mayordomo no se había limitado a aceptar la carta en la puerta. El porqué lo habían acompañado a la séptima planta en lugar de a un salón de recepción.

El porqué la Madame lo había estado «esperando».

Elena lo quería dentro de esta casa.

Lo quería cerca.

Y ahora le había dado un cheque para resolver un problema que él no le había pedido que resolviera.

Reciprocidad. La palabra afloró en su mente como una bengala de advertencia sujeta a una mina terrestre.

Había aprendido esa lección hacía años, cuando aún era lo bastante ingenuo como para pensar que la amabilidad era gratis. Antes de entender cómo funcionaba el mundo en realidad.

Un favor nunca era solo un favor.

A diferencia de pedir dinero prestado.

El dinero era honesto. Tenía peso, números, un punto final. Podías devolverlo y marcharte más ligero, sin cambios, sin deber nada.

Pero un «favor» disfrazado de ayuda… esa ayuda era diferente. La ayuda reescribía el equilibrio antes incluso de que aceptaras jugar. Llegaba sonriendo, sin ser invitada, asumiendo ya una versión futura de ti que obedecería.

La reciprocidad de una amabilidad que debes no consiste en devolver un gesto bonito. Es una orden aplazada disfrazada de regalo.

El arma real no es el favor en sí. El arma real es deberle algo a alguien sin ninguna regla de por medio: sin fecha límite, sin cantidad exacta, sin recibo por escrito. Ese cheque en blanco se queda en tu bolsillo para siempre. Silencioso. Paciente. Invisible.

Al principio te da calor. Alguien te salva el culo justo en el momento en que te estabas ahogando. Piensas: «Gracias a Dios que estaban ahí». Sonríes. Les das las gracias. Incluso te sientes bien por ello.

Pero ese «gracias» es la trampa cerrándose de golpe.

Porque ahora la deuda existe. Y como no hay condiciones, la persona que te ayudó decide cómo será la «devolución», cuándo quiera, como quiera y tanto como quiera.

No tienen que pedirlo educadamente. No tienen que recordártelo. Simplemente esperan.

Esperan hasta el momento en que estás a punto de decir «no» a algo que odias. Entonces, te recuerdan en voz baja: «¿Recuerdas cuando te ayudé?».

De repente, la pregunta no es: «¿Quiero hacer esto?».

Se convierte en: «¿Puedo permitirme negarme?».

Ese cambio lo es todo. Ya no eres libre. Estás alquilado. Tus decisiones se doblegan en torno a la deuda como el metal en torno a un imán.

Fei miró el cheque en la mano de la Madame.

Miró la sonrisa radiante y expectante de Elena.

Y sintió la cadena invisible encajar en su sitio alrededor de su cuello.

Ella cree que está siendo amable.

Quizá lo sea.

Quizá esto no era más que una niña rica intentando ayudar al chico que le gustaba: con los ojos muy abiertos, sincera, con el corazón latiendo como un colibrí puesto de Red Bull, convencida de que su chequecito era la llave para desbloquear su gratitud para siempre.

Quizá no había ningún cálculo, ninguna agenda, ningún anzuelo escondido en el regalo como un presente de alambre de espino envuelto en una cinta de seda.

Pero no importaba.

El anzuelo existía, lo pretendiera ella o no.

En el momento en que aceptara, ella poseería un trozo de su futuro. No legalmente. No explícitamente. Sino socialmente, en ese código no escrito y empapado en sangre de deudas y favores que gobernaba cómo la gente se relacionaba de verdad cuando las cámaras estaban apagadas.

Ella habría hecho algo por él. Algo importante. Algo que él no podría devolver fácilmente sin hincar la rodilla.

Y algún día —quizá mañana, cuando quisiera un polvo rápido en el asiento trasero de su Bentley, quizá dentro de años, cuando necesitara que un dragón calcinara a un rival inoportuno—, ella se acordaría.

¿Recuerdas cuando te ayudé? ¿Recuerdas cuando te salvé de Harold? ¿Recuerdas cuando necesitabas a alguien y yo estuve ahí, de princesa a plebeyo, con el cheque en la mano?

Las palabras ni siquiera necesitarían ser pronunciadas. Quedarían suspendidas en el aire entre ellos, invisibles pero absolutas, doblegando cada interacción posterior como la gravedad alrededor de un agujero negro. Un recordatorio silencioso —«Después de todo lo que hice por ti…»— y, de repente, un «no» ya no era una opción. Era traición.

No odiaba la regla.

La memorizó.

Porque una vez que entendías la reciprocidad, podías hacer dos cosas:

Nunca aceptarla a ciegas. O usarla para arruinar a alguien que sí lo hiciera.

Fei extendió la mano.

Y cogió el cheque.

El rostro de Elena se iluminó como un amanecer; si es que un amanecer pudiera tener problemas con su papi, un fondo fiduciario y un caso galopante del síndrome de «yo puedo arreglarlo».

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