¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 311

Capítulo 311: Los audaces movimientos de Elena Ashford

Elena Ashford chocó contra él como un misil teledirigido lanzado desde una ojiva adolescente con un subidón de azúcar.

Sus brazos se enroscaron en su bíceps —posesivos, inmediatos—, apretando su cuerpo contra su costado como si hubieran sido amantes durante años en lugar de desconocidos que apenas habían intercambiado diez frases en diez años de conocerla.

Su mejilla se acurrucó en su hombro. Sus pechos —más llenos que los de su madre, suaves y cálidos incluso a través del uniforme— se apretaron contra su brazo como si estuvieran personalmente ofendidos de que no los estuviera manoseando ya.

Su pelo platino le hizo cosquillas en la mandíbula como si intentara coquetear por ella.

—¡No puedo creer que de verdad estés aquí! —chilló, con una voz alegre y entrecortada—. Mamá dijo que podrías venir, pero no creí…, es decir, tenía la esperanza…, ¡pero estás aquí de verdad!

Fei se quedó paralizado.

No porque lo estuviera tocando.

Sino porque al otro lado de la habitación, la Madame Ashford estaba observando.

No se había movido.

Ni un solo paso desde que Elena irrumpió por la puerta como una bomba de purpurina con problemas con papi.

Estaba de pie exactamente donde había caído el palo de golf —con los tacones puestos de nuevo, la postura inmaculada, las manos sueltamente entrelazadas en la cintura—, con una sonrisa tan cuidadosamente elaborada que podría haber sido tallada en porcelana por un escultor que odiara la alegría.

Pero sus ojos contaban una historia diferente.

Seguían los brazos de Elena alrededor del bíceps de Fei. Seguían la forma en que su hija se apretaba contra él sin dudar, sin vergüenza, sin ser consciente de que hacía un momento ese mismo brazo había estado rodeando su cintura, sujetándola contra el escritorio, enterrado en su interior mientras ella gritaba su nombre como una plegaria que hubiera estado conteniendo desde el Renacimiento.

La revelación la golpeó como agua helada vertida directamente en su alma.

Ella también lo quiere a él.

Por supuesto que lo quería. La Madame había sabido —siempre lo había sabido— que Elena estaba obsesionada con el chico Maxton. ¿Por qué si no se habría molestado en amenazar a Harold? ¿Por qué si no habría hecho arreglos para que él viniera aquí personalmente en lugar de enviar la disculpa a través de intermediarios como una persona normal?

¿Por qué si no la había estado tratando Elena últimamente como una madre de verdad —cálida, agradecida, casi cariñosa— cuando su relación había sido una fría formalidad durante años?

Todo era por él.

Todo para que Elena pudiera tenerlo en nuestra casa. Cerca. Disponible. Suyo.

¿Y qué había hecho la Madame?

Follárselo.

Follarse al hombre que su hija quería. Meterse su polla por la garganta y por el coño y gritar su nombre y suplicar por más y correrse tan fuerte que probablemente necesitaría redecorar el despacho para ocultar las pruebas.

Basta.

Su sonrisa no vaciló. Sus manos no temblaron. Pero por dentro, algo se resquebrajó como porcelana fina bajo un mazo.

Vio a Fei colocar un solo dedo en la frente de Elena y apartarla con suavidad —no con crueldad, no con frialdad, solo… con firmeza—, y vio a su hija hacer un puchero como una niña a la que le niegan el postre después de haberse comido ya todo el pastel.

Bueno, su madre se comió todo el pastel de polla… y quería más.

Algo en su pecho se relajó.

Él no la dejó aferrarse.

¿Era orgullo? ¿El hecho de que él hubiera puesto un límite que su hija no podía superar con su encanto? ¿O era algo más oscuro: posesividad, celos, la fea satisfacción de verlo rechazar lo que ella misma acababa de entregar como una mujer hambrienta en un bufé libre?

No quería examinarlo demasiado de cerca.

En lugar de eso, los observó: la expresión paciente y ligeramente exasperada de Fei; el teatral orgullo herido de Elena; el modo en que se veían casi monos juntos, como salidos de un drama sobre jóvenes amantes desdichados, si los jóvenes fueran Princesas del Legado cachondas y el drama tuviera una calificación X.

«Esto es lo correcto. Así es como debe ser», se dijo a sí misma.

Su decisión de dejarlo ir era la correcta. Tenía que serlo. Con el tiempo lo olvidaría. Fue una noche. Un error. Un momento de debilidad que se desvanecería con el tiempo, con la distancia, con la cuidadosa aplicación de la negación que había perfeccionado durante décadas de ser la perfecta e intocable Madame Ashford.

Lo olvidaré.

Tengo que hacerlo.

Fei, mientras tanto, se estaba despegando a Elena por tercera vez.

—Eres tan malo —se quejó ella, intentando agarrarle el brazo de nuevo—. Solo quiero…

—Espacio personal —dijo él con voz monocorde—. Es un concepto. Búscalo.

Ella soltó una risita —alegre, musical, sin el menor arrepentimiento— y le pellizcó la mejilla como si fuera un juguete especialmente divino que hubiera encontrado bajo el árbol de Navidad.

—¡Qué gruñón! ¿Es esa forma de tratar a tu mayor fan?

¿Fan?

Claro.

Fei la estudió mientras ella le sonreía radiante, con los ojos azules chispeantes y el pelo platino meciéndose con cada gesto animado. Se esforzaba tanto por parecer inofensiva.

Juguetona.

Solo una chica tonta y encaprichada.

Pero él sabía la verdad.

Conocía su reputación. Las fiestas que organizaba. Los chicos que coleccionaba. La forma en que ella y sus amigas trataban a los hombres como entretenimiento: objetos para ser usados, descartados, pasados de mano en mano como recuerdos de fiesta en esas infames reuniones donde las líneas entre mirar y participar se volvían muy borrosas y alguien siempre terminaba con una prueba en video.

Si bajaba la guardia por un segundo, acabaría en una de esas orgías que ella orquestaba.

«Bueno —pensó, mientras la veía dar saltitos sobre sus talones como un cachorro con exceso de cafeína—, esa no es necesariamente una mala idea. La orgía, quiero decir. Solo que no una que ella controle. Una que yo mismo organice. Con ella dentro. Y su madre. Y quizá la mitad de las Princesas del Legado que me han estado follando con la mirada desde el primer día».

Archivó el pensamiento para más tarde.

A diferencia de lo que sugerían su reputación y su apellido, Elena Ashford no era la princesa de hielo grácil, astuta y calculadora que se esperaría de la realeza del Legado.

Era peligrosa de una manera completamente diferente.

Esbelta y ágil como su madre —esa bendición genética se mantenía—, pero sus proporciones estaban alteradas lo justo para que la diferencia fuera devastadora. Sus pechos eran ligeramente más llenos y se tensaban contra la blusa de su uniforme de un modo que exigía atención como un letrero de neón que dijera «mira aquí, idiota».

Su cintura se estrechaba drásticamente antes de ensancharse en unas caderas que no deberían existir en alguien tan delgada; esa proporción imposible que volvía estúpidos a los hombres, ese reloj de arena perfecto comprimido en una complexión menuda que gritaba «fui diseñada en un laboratorio para arruinar vidas».

El uniforme que llevaba definitivamente no era con el que había llegado a casa.

Fei apostaría dinero a que se había cambiado específicamente para este momento. La blusa estaba desabrochada con un botón de más en la parte inferior, ofreciendo un atisbo —solo un atisbo— de unos tonificados abdominales femeninos debajo.

El tipo de abdomen que provenía del pilates, los entrenadores personales y lo que fuera que hicieran las chicas ricas para verse perfectas sin esfuerzo mientras todos los demás sudaban en los gimnasios.

Dioses, qué morboso.

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