¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 310

Capítulo 310: Sexo no significaba amor

N/A: ¡En compensación por el error de ayer y la doble subida, HOY LES VOY A DAR SEIS CAPÍTULOS!

GRACIAS POR SU COMPRENSIÓN Y APOYO.

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El sexo no significaba amor.

Esa fue la primera mentira que le dijo después de que el resplandor del placer apenas hubiera comenzado a desvanecerse: todavía pegajosa, todavía temblando, todavía chorreando la esencia de él por sus muslos como una prueba que no podía ocultar.

Fei yacía despatarrado en el sofá de cuero: sin camisa, con el cinturón desabrochado, los pantalones a medio bajar por los muslos y la polla aún brillante y semierecta contra su estómago, como si se sintiera personalmente ofendida por haber sido guardada tan pronto.

La observó moverse por la penumbra del despacho como una mujer que intentara huir de su propia piel.

La lámpara de escritorio de color ámbar la pintaba de oro cálido y largas sombras; cada paso hacía que los jirones de su vestido blanco susurraran contra sus pantorrillas como confesiones moribundas que nadie quería oír.

Desapareció por una puerta estrecha de la que no se había percatado antes.

Treinta segundos. Quizá cuarenta…

Reapareció vistiendo algo completamente distinto.

Un bandeau de encaje blanco abrazaba sus pechos —sin tirantes, delicado, el tipo de prenda que parece inocente hasta que te das cuenta de cómo juntaba sus senos con forma de lágrima, de cómo el patrón del encaje no hacía nada por ocultar las sombras oscuras de sus pezones, todavía hinchados y suplicando ser mordidos—. Debajo, su cintura se curvaba hacia adentro —imposiblemente estrecha, casi frágil— antes de ensancharse en una falda blanca que se aferraba a sus caderas como una segunda piel, lo suficientemente baja como para mostrar las tenues líneas de sus caderas y la suave hendidura de su ombligo, aún sonrojada por donde su boca la había adorado.

Una chaqueta de punto blanca y transparente caía sobre sus hombros.

Abierta. Fluida. Sin ocultar nada.

Parecía una diosa que fingía ser modesta mientras seguía chorreando pecado por la cara interna de sus muslos.

Se sentó detrás del mismo escritorio sobre el que acababa de follársela —con los papeles todavía esparcidos y una esquina aún húmeda por la liberación de ambos— y juntó las manos sobre el secante como si la última hora no hubiera ocurrido.

Como si no acabara de gritar el nombre de él tan fuerte que los cristales habían vibrado. Como si no hubiera suplicado «más duro, dragón, destrózame» como si fuera la única plegaria que jamás hubiera pronunciado en serio.

—Como iba diciendo —su voz era tranquila, profesional; el mismo tono con el que presidía reuniones de la junta y acababa con carreras profesionales en una sola frase—, lo que ha ocurrido entre nosotros ha sido físico. Una liberación de tensión. Nada más.

Fei no se movió.

No habló.

Solo observó.

Sus nudillos se pusieron blancos bajo el escritorio; podía ver los tendones de sus antebrazos tensarse como un alambre a punto de romperse. Estaba luchando contra algo. Luchando con todas sus fuerzas.

—No implica afecto —continuó, con los ojos fijos en la carta de disculpa que yacía entre ellos como una acusación que nadie quería leer en voz alta—, ni apego. Ni ningún cambio en nuestras respectivas posiciones. Usted sigue siendo un estudiante. Y yo sigo siendo…

—La Madame Ashford —terminó él en voz baja—. La matriarca. La diosa intocable tras los portones que acababa de correrse tan fuerte que empapó mis muslos y me suplicó que no parara.

Ella apretó la mandíbula con tanta fuerza que él oyó el leve chasquido de sus dientes.

—Sí.

Seguía sin mirarlo.

Tenía las mejillas sonrojadas; ya no era el suave brillo postorgásmico, sino algo más agudo. Más furioso. El tipo de rubor que decía «odio que me vieras romperme».

Él soltó una risita.

Baja. Oscura. Casi cruel.

Ella se estremeció —solo un microespasmo en el rabillo del ojo—, pero él lo vio. Lo saboreó.

—Está diciendo —dijo lentamente, irguiéndose— que una mujer que acaba de tomar cada centímetro que tenía para dar —gritando mi nombre, chorreando tan fuerte que el escritorio sigue húmedo, suplicándome que no parara mientras su perfecta compostura se hacía mil pedazos— no sintió nada más allá de… ¿hambre?

Su garganta se contrajo.

Tragar. Tragar. Sin que nada bajara.

—Soy una mujer adulta, señor Maxton —cada palabra sonaba como si le costara un pedazo de sí misma—. Tengo necesidades. Usted fue conveniente. Estaba ahí. Atractivo. Tan cachondo como yo. Dispuesto. Tan grande… dioses, tan grande, incluso más divino que cualquier cosa que vaya a tener el resto de mi vida. Pero eso es todo.

—Solo fuiste un menor habilidoso al que me follé.

Habilidoso.

La palabra aterrizó como una bofetada envuelta en seda y bañada en veneno.

—Eso no nos convierte en amantes —continuó, su voz endureciéndose hasta volverse algo tan frágil que podría resquebrajarse—. Eso no convierte esto en nada más de lo que fue. Un momento de debilidad. Un imperativo biológico satisfecho. Nada más.

Fei se levantó.

Se abrochó los pantalones con deliberada lentitud; cada clic metálico del cierre sonaba como una cuenta atrás en el pesado silencio. Se abrochó el cinturón. Se ajustó la camisa destrozada lo mejor que pudo sobre el pecho que ella había besado, mordido y adorado apenas unos minutos antes, dejando marcas que tendría que ocultar bajo cuellos altos y negación durante días.

Luego, caminó hacia el escritorio.

Recogió la carta de disculpa —ahora arrugada, húmeda en una esquina por algo que ella nunca reconocería— y se la tendió.

Ella la tomó sin mirarlo a los ojos.

Él hizo una reverencia.

No burlona. No sarcástica. La reverencia exacta, perfecta y deferente que la Madame Ashford estaba acostumbrada a recibir de sus subordinados, de los suplicantes, de los chicos que conocían su lugar en el mundo y permanecían en él.

—Entiendo —dijo en voz baja—. Haré lo que ha pedido. Entregaré la carta. Mantendré la distancia. Me comportaré como el joven respetuoso que usted requiere que sea.

Se enderezó.

Sostuvo su mirada por primera vez desde que ella se había sentado.

Y sonrió.

Una sonrisa pequeña. Gentil. Casi amable y piadosa.

Su máscara se resquebrajó.

Solo por un instante.

Su labio inferior tembló —apenas perceptible, el tipo de cosa que te perderías si no la estuvieras buscando—. Sus ojos —esos ojos de hierro de los Ashford, que habían desafiado a titanes de la industria y a patriarcas de antiguo linaje por igual— relucieron de repente.

No eran lágrimas. Todavía no.

Pero sí su amenaza, acumulándose en los bordes como nubes de tormenta en un horizonte lejano del que no podía escapar.

Sus puños bajo el escritorio se cerraron con tanta fuerza que él oyó el leve crujido de la silla.

Se le cortó la respiración una vez —de forma brusca, involuntaria— como si alguien la hubiera golpeado en el plexo solar y fuera demasiado orgullosa para admitir que dolía.

Ahí estaba.

La desesperación.

La decepción.

El anhelo crudo, doloroso y famélico que intentaba estrangular tras una postura perfecta y un profesionalismo tajante.

Quería levantarse. Quería gritarle que dejara de ser tan jodidamente obediente; que la agarrara de nuevo. Que volviera a ser el dragón que acababa de destrozarla en lugar del chico educado que le entregaba papeles y aceptaba el despido como un sirviente que sabe cuándo marcharse.

Pero no lo hizo.

No podía.

Porque era la Madame Ashford. Porque cargaba con el peso de un nombre más antiguo que la mayoría de los países. Un legado construido sobre sangre y oro y un control cuidadoso y despiadado. Unos hijos que la admiraban. Un marido que…

No. No pienses en él.

Una reputación. Una vida construida ladrillo a ladrillo sobre los cimientos de la abnegación y una compostura de hierro.

Permitirse desear a Fei —desearlo de verdad, no solo su cuerpo, sino su caos, su fuego, su absoluta negativa a inclinarse incluso cuando se inclinaba— resquebrajaría toda esa estructura.

Y no podía permitirse grietas.

Ni ahora.

Ni nunca.

Así que se quedó sentada.

Perfecta.

Serena.

Sangrando por dentro, donde nadie podía ver.

Fei lo vio todo.

Cada parpadeo. Cada estremecimiento. Cada deseo desesperado y ahogado que ella intentaba matar en la cuna.

Vio a la súcubo que se suponía que debía despertar. La que había tomado todo lo que él le dio como si hubiera nacido para ello. La que le había suplicado que la destrozara. La que se había quebrado tan hermosamente bajo él que casi había olvidado que se suponía que esto era una misión.

Y vio a la diosa que ahora intentaba enterrarla de nuevo.

Empujándola de vuelta a la oscuridad. Cerrando la puerta. Tirando la llave.

«Esto no es rechazo», se dio cuenta. «Esto es terror. Terror de lo que pasaría si se permitiera quedarse conmigo».

«Si se permitiera desear quedarse conmigo».

La Madame Ashford no podía tener un amante de diecisiete años. No podía tener caos en su mundo cuidadosamente ordenado. No podía dejar entrar al dragón por el portón, porque los dragones quemaban todo lo que tocaban y ella tenía demasiado que perder.

Así que lo estaba despidiendo.

No porque no lo deseara.

«¿Sino porque me desea demasiado?».

Y ese deseo la aterrorizaba más que cualquier cosa que él pudiera haber hecho con sus manos, su boca o su polla.

Fei hizo una reverencia una vez más.

Más leve esta vez. Casi tierna.

—Entiendo —dijo en voz baja—. Eso es lo que desea, Madame.

Solo había un problema que ella no había tenido en consideración…

Fei no tenía líos de una noche.

Nunca los había tenido. Nunca los tendría.

A cada mujer que había tocado —besado, follado, adorado—, la había perseguido después. Implacablemente. Pacientemente. Despiadadamente. Porque una vez que dejaba que alguien entrara en su órbita, una vez que la probaba, la olía, sentía su cuerpo ceder bajo el suyo, no había vuelta atrás. Ni un despido casual. Ni un educado «esto fue divertido, pero finjamos que nunca pasó».

Él no ponía punto final.

Lo suyo era la posesión.

Y la Madame Ashford acababa de cometer el peor error de su vida inmortal.

Lo había dejado entrar.

Le había dejado probar a la diosa.

Le había dejado oírla suplicar.

Y ahora pensaba que podía despacharlo como a un repartidor que hubiera entregado el paquete equivocado.

Adorable.

Elena Ashford chocó contra él como un misil teledirigido lanzado desde una ojiva adolescente con un subidón de azúcar.

Sus brazos se enroscaron en su bíceps —posesivos, inmediatos—, apretando su cuerpo contra su costado como si hubieran sido amantes durante años en lugar de desconocidos que apenas habían intercambiado diez frases en diez años de conocerla.

Su mejilla se acurrucó en su hombro. Sus pechos —más llenos que los de su madre, suaves y cálidos incluso a través del uniforme— se apretaron contra su brazo como si estuvieran personalmente ofendidos de que no los estuviera manoseando ya.

Su pelo platino le hizo cosquillas en la mandíbula como si intentara coquetear por ella.

—¡No puedo creer que de verdad estés aquí! —chilló, con una voz alegre y entrecortada—. Mamá dijo que podrías venir, pero no creí…, es decir, tenía la esperanza…, ¡pero estás aquí de verdad!

Fei se quedó paralizado.

No porque lo estuviera tocando.

Sino porque al otro lado de la habitación, la Madame Ashford estaba observando.

No se había movido.

Ni un solo paso desde que Elena irrumpió por la puerta como una bomba de purpurina con problemas con papi.

Estaba de pie exactamente donde había caído el palo de golf —con los tacones puestos de nuevo, la postura inmaculada, las manos sueltamente entrelazadas en la cintura—, con una sonrisa tan cuidadosamente elaborada que podría haber sido tallada en porcelana por un escultor que odiara la alegría.

Pero sus ojos contaban una historia diferente.

Seguían los brazos de Elena alrededor del bíceps de Fei. Seguían la forma en que su hija se apretaba contra él sin dudar, sin vergüenza, sin ser consciente de que hacía un momento ese mismo brazo había estado rodeando su cintura, sujetándola contra el escritorio, enterrado en su interior mientras ella gritaba su nombre como una plegaria que hubiera estado conteniendo desde el Renacimiento.

La revelación la golpeó como agua helada vertida directamente en su alma.

Ella también lo quiere a él.

Por supuesto que lo quería. La Madame había sabido —siempre lo había sabido— que Elena estaba obsesionada con el chico Maxton. ¿Por qué si no se habría molestado en amenazar a Harold? ¿Por qué si no habría hecho arreglos para que él viniera aquí personalmente en lugar de enviar la disculpa a través de intermediarios como una persona normal?

¿Por qué si no la había estado tratando Elena últimamente como una madre de verdad —cálida, agradecida, casi cariñosa— cuando su relación había sido una fría formalidad durante años?

Todo era por él.

Todo para que Elena pudiera tenerlo en nuestra casa. Cerca. Disponible. Suyo.

¿Y qué había hecho la Madame?

Follárselo.

Follarse al hombre que su hija quería. Meterse su polla por la garganta y por el coño y gritar su nombre y suplicar por más y correrse tan fuerte que probablemente necesitaría redecorar el despacho para ocultar las pruebas.

Basta.

Su sonrisa no vaciló. Sus manos no temblaron. Pero por dentro, algo se resquebrajó como porcelana fina bajo un mazo.

Vio a Fei colocar un solo dedo en la frente de Elena y apartarla con suavidad —no con crueldad, no con frialdad, solo… con firmeza—, y vio a su hija hacer un puchero como una niña a la que le niegan el postre después de haberse comido ya todo el pastel.

Bueno, su madre se comió todo el pastel de polla… y quería más.

Algo en su pecho se relajó.

Él no la dejó aferrarse.

¿Era orgullo? ¿El hecho de que él hubiera puesto un límite que su hija no podía superar con su encanto? ¿O era algo más oscuro: posesividad, celos, la fea satisfacción de verlo rechazar lo que ella misma acababa de entregar como una mujer hambrienta en un bufé libre?

No quería examinarlo demasiado de cerca.

En lugar de eso, los observó: la expresión paciente y ligeramente exasperada de Fei; el teatral orgullo herido de Elena; el modo en que se veían casi monos juntos, como salidos de un drama sobre jóvenes amantes desdichados, si los jóvenes fueran Princesas del Legado cachondas y el drama tuviera una calificación X.

«Esto es lo correcto. Así es como debe ser», se dijo a sí misma.

Su decisión de dejarlo ir era la correcta. Tenía que serlo. Con el tiempo lo olvidaría. Fue una noche. Un error. Un momento de debilidad que se desvanecería con el tiempo, con la distancia, con la cuidadosa aplicación de la negación que había perfeccionado durante décadas de ser la perfecta e intocable Madame Ashford.

Lo olvidaré.

Tengo que hacerlo.

Fei, mientras tanto, se estaba despegando a Elena por tercera vez.

—Eres tan malo —se quejó ella, intentando agarrarle el brazo de nuevo—. Solo quiero…

—Espacio personal —dijo él con voz monocorde—. Es un concepto. Búscalo.

Ella soltó una risita —alegre, musical, sin el menor arrepentimiento— y le pellizcó la mejilla como si fuera un juguete especialmente divino que hubiera encontrado bajo el árbol de Navidad.

—¡Qué gruñón! ¿Es esa forma de tratar a tu mayor fan?

¿Fan?

Claro.

Fei la estudió mientras ella le sonreía radiante, con los ojos azules chispeantes y el pelo platino meciéndose con cada gesto animado. Se esforzaba tanto por parecer inofensiva.

Juguetona.

Solo una chica tonta y encaprichada.

Pero él sabía la verdad.

Conocía su reputación. Las fiestas que organizaba. Los chicos que coleccionaba. La forma en que ella y sus amigas trataban a los hombres como entretenimiento: objetos para ser usados, descartados, pasados de mano en mano como recuerdos de fiesta en esas infames reuniones donde las líneas entre mirar y participar se volvían muy borrosas y alguien siempre terminaba con una prueba en video.

Si bajaba la guardia por un segundo, acabaría en una de esas orgías que ella orquestaba.

«Bueno —pensó, mientras la veía dar saltitos sobre sus talones como un cachorro con exceso de cafeína—, esa no es necesariamente una mala idea. La orgía, quiero decir. Solo que no una que ella controle. Una que yo mismo organice. Con ella dentro. Y su madre. Y quizá la mitad de las Princesas del Legado que me han estado follando con la mirada desde el primer día».

Archivó el pensamiento para más tarde.

A diferencia de lo que sugerían su reputación y su apellido, Elena Ashford no era la princesa de hielo grácil, astuta y calculadora que se esperaría de la realeza del Legado.

Era peligrosa de una manera completamente diferente.

Esbelta y ágil como su madre —esa bendición genética se mantenía—, pero sus proporciones estaban alteradas lo justo para que la diferencia fuera devastadora. Sus pechos eran ligeramente más llenos y se tensaban contra la blusa de su uniforme de un modo que exigía atención como un letrero de neón que dijera «mira aquí, idiota».

Su cintura se estrechaba drásticamente antes de ensancharse en unas caderas que no deberían existir en alguien tan delgada; esa proporción imposible que volvía estúpidos a los hombres, ese reloj de arena perfecto comprimido en una complexión menuda que gritaba «fui diseñada en un laboratorio para arruinar vidas».

El uniforme que llevaba definitivamente no era con el que había llegado a casa.

Fei apostaría dinero a que se había cambiado específicamente para este momento. La blusa estaba desabrochada con un botón de más en la parte inferior, ofreciendo un atisbo —solo un atisbo— de unos tonificados abdominales femeninos debajo.

El tipo de abdomen que provenía del pilates, los entrenadores personales y lo que fuera que hicieran las chicas ricas para verse perfectas sin esfuerzo mientras todos los demás sudaban en los gimnasios.

Dioses, qué morboso.

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