¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 346

Capítulo 346: Reconocimiento formal

Dejó que la frase quedara en el aire, el tiempo suficiente para que el público sintiera su peso.

—Surgió un nuevo grupo. Un grupo que desafió la jerarquía social que todos hemos aceptado como un evangelio. Un grupo que puso a la vieja guardia muy, muy nerviosa.

De repente, Paige y Brielle se mostraron muy interesadas en el suelo.

—Veréis, así es como funciona en Ashford Elite. Todo el mundo conoce la jerarquía. En la cima, están Los Ángeles de Marcus: el club de fans, las seguidoras devotas, las chicas que harían cualquier cosa por su príncipe.

La pantalla mostró un rápido montaje de los fans de Marcus entre el público: pancartas, camisetas, toda la parafernalia de seguidores devotos, algunos de ellos llorando ya de forma preventiva.

—¿Y quién lidera a Los Ángeles de Marcus? ¿Quién dirige el grupo más grande e influyente de la Academia?

Hizo un gesto hacia la sección de las animadoras, lento, burlón.

—Las mismas chicas que lideran el equipo de animadoras. Curioso cómo funciona, ¿verdad? Brielle y Paige Heavenchild. Sorprendente. Quién lo hubiera imaginado.

Más risas. Las gemelas continuaron su intenso estudio del parqué; la mandíbula de Paige se tensó tanto que se le veía saltar el músculo, la sonrisa de Brielle estaba congelada en su sitio como si la hubieran pegado con superpegamento.

—Por debajo de Los Ángeles de Marcus, están Las Muñecas de Danton.

El público rio con más fuerza…

—Sí, ese es su nombre de verdad. No, no me lo he inventado. Y sí… —David dedicó una sonrisa afilada y sucia—, ¡Danton tiene sin duda un grupo de fans y ocupa el segundo puesto! No dudéis del tío ni por un segundo. Tiene su rollo.

En algún lugar, Danton Maxton probablemente se estaba ahogando en su propio ego.

—Así que esa es vuestra jerarquía. Los Ángeles de Marcus en la cima. Las Muñecas de Danton debajo. Luego, un montón de otros grupos que a nadie le importan. La política habitual de Paraíso. Nada cambia, nada evoluciona, todo el mundo conoce su lugar.

David hizo una pausa.

Se giró lentamente hacia un túnel diferente.

—Hasta hace dos semanas.

El estadio se quedó en silencio; la expectación era tan densa que te podías ahogar en ella.

—Surgió un nuevo grupo. Un grupo que no pidió permiso. Un grupo al que no le importaban los linajes ni las cuentas bancarias. Un grupo que miró al viejo orden… un grupo que miró toda la estructura social de la Academia de Elite Ashford y dijo: «Paso».

La multitud rumoreó, bajo al principio, y luego subiendo, subiendo, hasta que pareció que el propio estadio respiraba con dificultad por la expectación.

David caminaba por el centro de la cancha: lento, depredador, con el micrófono en una mano y la otra gesticulando como si estuviera dirigiendo el caos.

—Este grupo —y no puedo enfatizarlo lo suficiente— es la razón por la que estamos todos aquí hoy. La razón por la que este estadio está abierto. La razón por la que se permite la entrada de forasteros en Paraíso en tal número y en los terrenos de la Academia. La razón por la que veinte mil personas están viendo un desafío de baloncesto de instituto como si fuera el puto SummerBowl.

Abrió los brazos de par en par, lento, teatral, absorbiendo el rugido.

—Ningún grupo en la historia de la Academia ha hecho jamás lo que ellas hicieron. Ningún grupo se ha movilizado tan rápido, se ha organizado tan bien o ha soñado tan a lo grande. Cogieron a un «don nadie» y lo convirtieron en un fenómeno. Cogieron un desafío y lo convirtieron en un evento.

La energía del estadio cambió: la expectación crecía, la curiosidad alcanzaba su punto álgido, era el tipo de hambre que hacía que la gente se inclinara hacia delante en sus asientos como si estuvieran a punto de presenciar una ejecución pública.

—Así que es mi humilde honor…, mi genuino, nada irónico y completamente sincero honor…, presentar a…

El túnel se iluminó.

La música cambió: algo nuevo, triunfal, con un bajo potente y un trasfondo oscuro y palpitante que aceleraba los corazones y calentaba la sangre.

—Lideradas por Emily Hartwell, la fundadora, la visionaria, la auténtica demente que hizo todo esto posible…

Nueve figuras emergieron.

—¡LOS PHEICRUSH SIMPS!

El nombre debería haber provocado risas.

Era ridículo. Autocrítico. Un nombre de broma que admitía exactamente lo que era sin vergüenza ni disculpas.

Pero el estadio no se rio.

El estadio vitoreó.

Porque las que entraban en la cancha eran nueve chicas que se habían ganado cada decibelio de ese rugido.

Emily Hartwell las lideraba: segura, imponente, su habitual y discreta eficiencia transformada en algo más feroz bajo las luces del estadio. Su largo pelo oscuro, recogido en una coleta alta, sus ojos, lo bastante afilados como para cortar cristal, y su cuerpo, moviéndose con el tipo de gracia depredadora que indicaba que había pasado años aprendiendo a acaparar la atención sin esfuerzo.

Tras ella, otras ocho chicas la seguían en formación perfecta; cada una de ellas irradiaba la energía particular de quien ha ayudado a construir algo de la nada y no iba a permitir que nadie lo olvidara.

Sus uniformes eran similares a los de las animadoras oficiales —tops cortos, faldas diminutas, el paquete completo para alimentar fantasías—, pero de colores diferentes. Azul y blanco en lugar de rojo y dorado. Elegantes, modernos, llamativos. Y en el pecho de cada una, en letras negritas que podían leerse desde las gradas más altas:

PHEICRUSH SIMPS

Sin ocultarlo. Sin disculparse por ello. Llevado como una insignia de honor.

Sus tops cortos eran blancos con detalles en azul y lucían un emblema de estrella en el centro; eran ajustados, mostraban el abdomen, mostraban las curvas, mostraban exactamente por qué estas chicas habían llegado a formar parte de un equipo de animadoras, aunque no fuera el oficial.

Sus faldas plisadas eran azules y blancas, se agitaban con cada paso y eran tan cortas y escandalosas como las de sus rivales.

Botas altas blancas hasta la rodilla. Pompones azules y blancos. Maquillaje perfecto. Pelo perfecto. Confianza perfecta.

Se movían como si ese fuera su lugar.

Porque lo era.

Emily se detuvo en el centro de la cancha, y las otras ocho se desplegaron tras ella en formación: las caderas ladeadas, los pompones en alto, sus cuerpos irradiando el tipo de energía que decía que habían luchado por ese puesto y que no iban a dejar que nadie se lo quitara.

La pantalla hizo zoom en la cara de Emily: decidida, orgullosa, con la mirada de alguien que había tomado una idea loca y la había hecho realidad a base de pura fuerza de voluntad y de que todo le importara una mierda.

Los estudiantes de la Academia vitorearon con más fuerza, reconociendo lo que veían, comprendiendo el significado.

Hace dos semanas, estas chicas eran solo estudiantes con una obsesión compartida. Ahora estaban en la misma cancha que el equipo oficial de animadoras, siendo presentadas a una audiencia mundial, habiendo construido algo que rivalizaba con instituciones con décadas de antigüedad.

Los forasteros también vitorearon, comprendiendo por fin a quién agradecer su presencia allí. Sin los PheiCrush Simps, no habría entradas. Ni retransmisiones. Ni acceso a este mundo que solo habían podido entrever desde fuera de las puertas en las redes sociales.

Paige y Brielle observaban desde la banda.

Sus expresiones eran cuidadosamente neutras.

Sus pompones colgaban a sus costados.

David dejó que el momento creciera: los vítores bañaban a Emily y su equipo, las cámaras captaban todos los ángulos, el mundo observaba a dos grupos de chicas guapísimas enfrentarse en una batalla que no tenía nada que ver con la coreografía y todo que ver con el poder.

Luego levantó el micrófono por última vez; su voz bajó de tono, casi íntima, pero aun así se transmitía por todos los altavoces del edificio.

—Damas y caballeros…

Las animadoras se tensaron.

Los Phei Simps se irguieron.

—¡Que comience la competición de animadoras!

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