¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 347

Capítulo 347: Configuración de acérrimos y modas

Emily abrazó a Delilah en el momento en que los PheiCrush Simps bajaron de la pista, con los hombros caídos y la purpurina aún pegada a su piel como las últimas y obstinadas chispas de un fuego artificial al apagarse.

La nota final de la rutina de las animadoras oficiales aún flotaba en el aire —nítida, perfecta, triunfal— mientras que la propia actuación de los Simps, cruda, desesperada y hermosa en su imperfección, se desvanecía hacia las vigas como el humo.

No había estado reñido.

Ni un poco.

Paige y Brielle estaban en el centro de la pista como estatuas gemelas talladas en victoria y rencor, aceptando el rugido de la multitud con las sonrisas perezosas y ensayadas de quienes nunca habían dudado del resultado.

Años de entrenamiento de élite, entrenadores privados traídos desde LA o, peor aún…, desde Italia, rutinas sincronizadas ensayadas hasta que la memoria muscular se convirtió en instinto, presupuestos que convertían el arte de animar en un arte de primer nivel… Habían traído consigo todas las ventajas injustas que Paraíso podía comprar, y habían usado cada una de ellas sin disculparse.

Mientras los Simps pasaban en fila con la cabeza gacha, las gemelas Heavenchild sacaron la lengua en una burla rápida e infantil: mezquina, deliberada, jubilosa.

Sus expresiones idénticas parecían ronronear: «Las ganadoras pueden ser unas cabronas. ¿Y qué vais a hacer al respecto?».

La energía del estadio ya había empezado a cambiar.

Se podía sentir el cambio en tiempo real, esa cosa voluble y depredadora llamada opinión pública inclinándose lejos del desvalido luchador y de vuelta hacia el establishment dorado.

La mitad de los estudiantes que habían gritado el nombre de Fei diez minutos antes ahora coreaban por Paige y Brielle, por las gemelas, por el equipo que siempre había ganado y siempre ganaría, porque la lealtad en Paraíso nunca se trataba de creencias, sino de supervivencia, y la supervivencia significaba arrimarse al bando con menos probabilidades de sangrar.

Los Ángeles de Marcus lideraban la nueva oleada desde las gradas, sus camisetas coordinadas en blanco y dorado brillando bajo las luces, sus cánticos alzándose como un himno de culto al príncipe Heavenchild. Gritaban por las gemelas como si Paige y Brielle acabaran de ganar el oro olímpico en lugar de humillar a un grupo de aficionadas en un gimnasio de instituto.

Las Muñecas de Danton se unieron a continuación, y después el resto de los bloques de fans, alineándose como fichas de dominó cayendo hacia la salida más segura y reluciente.

El estadio rugió por las vencedoras.

Los PheiCrush Simps se retiraron en un silencio casi absoluto.

Delilah estaba llorando.

No eran los sollozos dramáticos o que buscaran atención que habrían hecho que la gente se girara. Solo lágrimas silenciosas e incesantes que se deslizaban por sus mejillas mientras veía cómo todo en lo que habían puesto su corazón era descartado en cinco minutos de coreografía impecable.

Lágrimas que surgen cuando te das cuenta de que la pasión es hermosa, pero el privilegio es a prueba de balas.

—Hemos perdido —susurró, con la voz quebrada—. Hemos perdido, joder. Delante de todo el mundo. Delante de todo el puto instituto.

Emily la atrajo hacia sí, con una mano firme en la parte baja de la espalda de Delilah y la otra apartándole mechones de pelo húmedo de la cara.

—Lo sé.

—Su reputación… Se suponía que debíamos hacerle quedar bien, y nosotros… solo hemos conseguido que parezca un chiste…

—Delilah —la voz de Emily sonó tranquila, casi divertida; un ancla silenciosa en la tormenta de humillación que aún se arremolinaba a su alrededor—. Este era el plan.

Delilah parpadeó entre lágrimas, y la confusión cortó de cuajo su desesperación.

—¿Qué?

—Este era su plan —dijo Emily, asintiendo hacia las gradas, hacia las secciones que hacía solo unos minutos se habían dividido entre los leales a Fei y los leales a Marcus.

El equilibrio ya se había desplazado violentamente. La mitad de la gente que había apostado por Fei —apostado literalmente, con dinero, reputación y capital social— ahora se lo estaba reconsiderando. Abandonando el barco. Corriendo de vuelta al puerto seguro de la victoria garantizada antes de que la marea los arrastrara.

—Sabía que perderíamos. Sugirió esta competición específicamente porque sabía que perderíamos.

—Pero… ¿por qué iba a…?

—Piénsalo.

La mirada de Emily recorrió de nuevo a la multitud, lenta y deliberada.

—Míralos. Los que persiguen la moda. Los chaqueteros. Los que solo apoyaron a Fei porque era emocionante, porque la historia del desvalido quedaba bien en sus redes, porque ser del Equipo Caso de Caridad les hizo sentirse atrevidos durante cinco minutos. Ya se han ido. Mira.

Delilah siguió su mirada.

Entonces lo vio: la lenta sangría.

Gente que llevaba camisetas de los PheiCrush Simps hacía una hora ahora se las estaba quitando, doblándolas, girándose hacia el lado más ruidoso y brillante de la pista. Los móviles habían salido, las probabilidades se recalculaban en los chats de grupo, las apuestas se cubrían.

El dinero inteligente estaba volviendo en masa a los Segadores del Cielo (el nombre del equipo de baloncesto), a Paige y a Brielle, al equipo que nunca había probado la derrota.

—Está eliminando la grasa —dijo Emily en voz baja—. Los fans de conveniencia. Los que animan cuando es fácil y desaparecen cuando duele. Está sacudiendo el árbol para que solo la fruta que vale la pena se quede en la rama.

Las lágrimas de Delilah se ralentizaron y luego se detuvieron.

—Nos dejó perder… para que solo se quedaran los leales.

—Exacto.

Delilah miró fijamente la pista, a las gemelas que aún se regodeaban en su fácil victoria, a la multitud que ahora estaba sólidamente de su parte.

Entonces, lentamente, una pequeña y peligrosa sonrisa curvó sus labios.

—Está entrenando a incondicionales.

La sonrisa de respuesta de Emily fue pequeña, afilada y orgullosa.

—¿Los que se queden después de esto? ¿Los que miren esta derrota y digan «a la mierda, sigo a muerte con Fei»? Esos son los de verdad. Esos son los fans que recordarán este momento para siempre. Los que nunca volverán a dudar de él, sin importar lo mal que se pongan las cosas, sin importar lo en contra que lo tenga todo. No está creando un club de fans. Está creando un ejército.

Delilah se secó los ojos con la palma de la mano.

Las lágrimas habían desaparecido.

En su lugar había algo más feroz.

Desde la banda, David observaba cómo se desarrollaba la escena con la silenciosa satisfacción de un hombre que ya había visto esta jugada antes.

Cabrón astuto.

No existía un universo en el que los PheiCrush Simps vencieran al equipo de Paige y Brielle.

Todo el que tuviera pulso lo sabía. Las gemelas llevaban entrenando desde que aprendieron a andar, tenían coreógrafos contratados y presupuestos que convertían las animaciones de instituto en un Cirque du Soleil con pompones.

Habían usado todas las ventajas que Paraíso les ofrecía sin pestañear.

Pero Fei no había inscrito a sus chicas en la competición para ganar.

La había inscrito para perder.

Para sacudir el árbol.

Para purgar a los débiles.

Para separar a los turistas de los soldados.

La multitud había cambiado exactamente como estaba previsto: la mitad de sus seguidores habían abandonado el barco, corriendo de vuelta al cálido y seguro abrazo de la inevitable victoria de Marcus. Las cuotas de las apuestas probablemente se estaban moviendo en tiempo real, el dinero inteligente fluyendo hacia los Segadores del Cielo, el dinero de la lealtad insensata aferrándose obstinadamente al caso de caridad.

Precisamente como estaba planeado.

Pobre Paraíso.

Creían que acababan de presenciar una derrota humillante.

No tenían ni idea de que acababan de presenciar una purga.

Delilah le hizo una señal a Emily.

Un pequeño gesto, apenas perceptible a menos que supieras que debías buscarlo. Un toque en la oreja. Un asentimiento.

El móvil de Emily ya estaba en su mano.

Sus pulgares volaron por la pantalla, escribiendo un mensaje al chat de grupo de los fans de los Simps:

AUMENTAD VUESTRAS APUESTAS. AHORA.

Los corredores de apuestas lo llamarían bravuconería. Desesperación. El último aliento de unos creyentes que seguían tirando el dinero, demasiado involucrados emocionalmente para ver el resultado obvio.

Y, sin embargo…

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