¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 352

Capítulo 352: El Acuerdo WitchBourne

El Gran Hotel WitchBourne se alzaba sesenta y cinco pisos hacia el cielo gris de Bristol como un dedo corazón hecho de cristal y la ambición del dinero viejo.

Atrapaba la débil luz de la tarde y la devolvía a la ciudad a sus pies: todo acero y transparencia. El tipo de arquitectura que susurraba a nuevo dinero incluso cuando el propio escudo familiar databa de antes de la Conquista Normanda.

Los WitchBournes llevaban ya tres generaciones intentando modernizarse. Intentando sacudirse el polvo de los siglos y reinventarse como algo elegante. Algo relevante.

Lo habían conseguido, en su mayor parte.

El hotel era la prueba de ello. Uno de los mejores de Gran Bretaña. Estrellas Michelin en el restaurante. Cédulas reales en la papelería. Una suite en el ático que costaba más por noche de lo que la mayoría de la gente ganaba en un año, y una lista de espera para ese privilegio que se extendía dieciocho meses hacia el futuro.

Pero el dinero viejo nunca cambia de verdad.

Solo aprende a llevar mejores trajes.

El convoy apareció en la Calle Victoria exactamente a las 14:47.

Seis Range Rover SV Autobiographys en Negro Santorini, sus carrocerías blindadas devorando la carretera con el hambre silenciosa de depredadores alfa que hacía tiempo que habían dejado de necesitar demostrar nada.

Y en medio de aquel río negro de metal y cristales tintados, un único Rolls-Royce Phantom VIII EWB Extended blanco.

Se movía por el tráfico de Bristol como un cisne por aguas lodosas. Intacto. Intocable. El tipo de vehículo que hacía que los demás coches se apartaran no porque tuvieran que hacerlo, sino porque algo en el cerebro reptiliano humano reconocía a la realeza cuando la veía y respondía en consecuencia.

El convoy entró en la entrada privada de los WitchBourne—

Las puertas se abrieron con un silencio sincronizado.

Hombres con trajes negros salieron de los Range Rovers. Doce. Barrieron el perímetro primero con la mirada y luego con sus cuerpos, creando un pasillo de espacio controlado entre los vehículos y la entrada del hotel.

Entonces, se abrió la puerta trasera del Phantom.

Primero salió una mujer: joven, guapa de una forma olvidable, vestida con un traje de color carbón. Una asistente.

Se giró y mantuvo la puerta más abierta.

Y entonces, emergió ella.

Lo primero en lo que te fijabas era en la quietud.

La mayoría de la gente se movía por el mundo como si se disculpara por ocupar espacio. Apresurándose. Encorvándose.

Haciéndose más pequeños, más silenciosos, menos molestos.

Esta mujer se movía como si el mundo debiera disculparse por no apartarse de su camino más deprisa.

Era joven —veintitantos, quizá—, aunque había algo atemporal en la arquitectura de su rostro. El pelo oscuro recogido en un peinado que parecía no requerir esfuerzo y que probablemente había llevado una hora. Un abrigo que se movía como dinero líquido.

Unos tacones que repiqueteaban contra el pavimento con el ritmo de una cuenta atrás.

Ninguna joya, salvo un único anillo en su mano derecha. Ningún teléfono a la vista. Ninguna expresión en absoluto.

Se quedó junto al Phantom exactamente tres segundos —lo suficiente para examinar la entrada, los guardias, la torre de cristal que se cernía sobre ella— y luego avanzó sin esperar a que nadie le dijera adónde ir.

Los guardias formaron a su alrededor como limaduras de hierro en torno a un imán.

Llevaban toda la vida haciendo esto.

Dentro del Gran WitchBourne, el caos se desarrollaba en un silencio absoluto.

Al personal le habían dado aproximadamente cuatro minutos de preaviso. Cuatro minutos para pasar de una tarde de martes normal a un «el Patriarca va a bajar, y si alguno de vosotros me avergüenza, me aseguraré personalmente de que no volváis a trabajar en hostelería en la vida».

Se habían alineado en el vestíbulo —botones y conserjes, jefes de recepción y supervisores de turno—, un pequeño ejército de personas con uniformes inmaculados que no tenían ni idea de lo que estaba pasando, pero que comprendían, instintivamente, que era importante.

El vestíbulo en sí era una catedral de mármol crema y suaves detalles dorados. Candelabros que parecían cascadas congeladas. Un techo que se elevaba tres pisos de altura y hacía que todos los que estaban debajo se sintieran apropiadamente pequeños.

Primero llegaron los guardias. Luego, la asistente con su tableta aferrada como un escudo.

Luego, ella.

El personal contuvo el aliento mientras el ascensor privado sonaba y el mismísimo Patriarca salía apresuradamente hacia ella.

Edmund WitchBourne tenía sesenta y tres años y aparentaba cincuenta y dos.

Buena genética. Mejores médicos. Era alto, de hombros anchos, con el pelo plateado de una manera que denotaba distinción en lugar de vejez. El hombre que había sido guapo en su juventud y que había envejecido para convertirse en algo más interesante.

Llevaba un traje que había sido cortado específicamente para él. Zapatos que habían sido hechos específicamente para él. Un reloj que había sido encargado específicamente para él.

Era uno de los hombres más respetados de Gran Bretaña. Dinero viejo que era anterior a la Revolución Industrial. Árboles genealógicos que se entrelazaban con la realeza y la historia con mayúsculas.

Incluso había rumores… de que el linaje de los WitchBourne se remontaba más allá de lo que mostraban los registros. A los viejos tiempos.

A cuando Gran Bretaña era algo completamente distinto.

Dinero viejo que probablemente ha existido desde el reinado del mismísimo Pendragon, susurraba la gente.

O eso decían.

Edmund cruzó el vestíbulo con pasos mesurados. Su asistente personal —un hombre gris con un traje gris que llevaba treinta años con él— le seguía tres pasos por detrás.

El personal hizo una reverencia a su paso.

Él no les prestó atención.

Su atención estaba centrada por completo en la mujer que caminaba hacia él.

Se encontraron en el centro del vestíbulo, bajo el candelabro más grande, rodeados por un personal que de repente se sintió como testigo de algo que no comprendía.

Edmund WitchBourne —patriarca, multimillonario, uno de los hombres más poderosos de la hostelería británica—

hizo una reverencia.

No un asentimiento. No una inclinación de cabeza. Una reverencia en toda regla. Una de esas que no estaban de moda desde que Victoria ocupaba el trono y que decía «reconozco tu autoridad sobre la mía».

El personal observaba en un silencio atónito.

La mujer —esa veinteañera que había hecho que Edmund WitchBourne doblara el espinazo— simplemente asintió.

Una única y leve inclinación de barbilla.

«Aceptable», decía ese asentimiento. «Puedes incorporarte».

Edmund se incorporó. Sonrió con la sonrisa de un hombre que la había practicado frente al espejo durante décadas. Y señaló el ascensor privado con una mano elegante.

—Sígame, por favor, Sra. Price.

Price.

Algunos de los miembros más avispados del personal captaron el nombre.

La mujer no dijo nada. Simplemente se giró y caminó hacia el ascensor, con su asistente poniéndose a su lado, mientras Edmund y su hombre gris los seguían.

Los guardias permanecieron en el vestíbulo.

Las puertas del ascensor se cerraron.

Y el Gran WitchBourne volvió a fingir que era un día normal.

El ascensor privado era todo caoba, luz tenue y silencio.

Subió los sesenta y cinco pisos sin detenerse.

Edmund WitchBourne se situó ligeramente detrás de la mujer y un poco a su izquierda; una posición de deferencia tan sutil que solo las personas criadas en ese mundo la reconocerían. Tenía las manos entrelazadas a la espalda. Su rostro era afable, neutro, sin revelar nada.

Por dentro, vibraba como un diapasón.

«Es ahora. Este es el momento. Años de trabajo, de planificación, de esperanza… y todo se reduce a esto».

El ascensor sonó.

Las puertas se abrieron a la oficina del ático.

La oficina de Edmund ocupaba todo el piso sesenta y cinco.

Ventanas del suelo al techo por todos lados, que ofrecían una vista panorámica de Bristol que se extendía hasta el horizonte en todas las direcciones. La ciudad dispuesta abajo como una maqueta. Como algo que le pertenecía.

El espacio estaba dividido en dos zonas. La oficina formal —un escritorio enorme, sillas de cuero, paredes forradas de libros que de verdad habían sido leídos— y la sala de estar adyacente. Dos sofás de cuero crema enfrentados, una mesa baja entre ellos, flores frescas en un jarrón de cristal que había pertenecido a su abuela.

Aquí era donde se hacían los verdaderos negocios. En los sofás. En el espacio informal. El lugar donde se bajaba la guardia y se decían las verdades.

Edmund señaló la sala de estar.

—Por favor, póngase cómoda.

La mujer caminó hasta el sofá más alejado de la puerta y se sentó. La espalda recta. Las manos cruzadas en el regazo. La postura de alguien a quien han entrenado para ocupar un espacio sin llegar a relajarse nunca en él.

Edmund se sentó en el sofá de enfrente. Se ajustó la chaqueta. Volvió a sonreír.

Los asistentes permanecieron de pie cerca del ascensor. Lo bastante cerca para ser llamados. Lo bastante lejos para ser ignorados.

—¿Puedo ofrecerle algo? —preguntó Edmund—. ¿Té? ¿Café? ¿Algo más fuerte?

—No.

Una palabra.

La sonrisa de Edmund no vaciló. Llevaba toda la vida tratando con gente difícil. Esto era simplemente… un tipo diferente de dificultad.

—Muy bien. —Se reclinó ligeramente. Cruzó una pierna sobre la otra. La viva imagen de la autoridad informal—. Entonces, quizá deberíamos…

—El Patriarca Price ha revisado su propuesta.

El corazón de Edmund se detuvo.

«Es ahora».

—Ha aceptado el acuerdo.

El corazón de Edmund volvió a latir. Más deprisa. Mucho más deprisa.

—La unión entre Eleanor WitchBourne y Evan Price procederá según lo estipulado.

Por un instante, Edmund no pudo hablar.

CUARENTA años.

Cuarenta años construyendo. Conspirando. Haciendo los contactos adecuados, asistiendo a los eventos adecuados, donando a las causas adecuadas. Cuarenta años intentando elevar el apellido WitchBourne de respetada familia británica a potencia mundial.

Y ahí estaba.

Los Price eran Legado. Un Legado con mayúsculas. Una familia que hacía que su dinero viejo pareciera calderilla. Hoteles en todos los continentes. Imperios de la construcción. Una riqueza que no solo se acumulaba: se multiplicaba, crecía, consumía.

Y ahora —a través del matrimonio, a través de la sangre—, los WitchBournes estarían conectados a eso. Serían parte de eso. Elevados por eso.

Su hija Eleanor casada con Evan Price. El segundo hijo. No el heredero, quizá, pero lo bastante cerca. Lo bastante importante.

Legado.

Edmund extendió la mano por encima de la mesa baja. Le temblaban ligeramente los dedos. No le importó.

—Sra. Price —dijo, y su voz estaba embargada por algo que podría haber sido emoción si se permitiese tales cosas—, no tiene ni idea de lo que esto significa para mí. De lo que significa para mi familia. Un compromiso entre nuestras casas… una unión de esta magnitud… es todo por lo que he trabajado. Todo con lo que he soñado desde que era un joven que veía a su padre esforzarse por mantener la relevancia de nuestro apellido en un mundo cambiante.

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