¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 353

Capítulo 353: Panteón de la Familia Price: La Primera Bruja WitchBourne

Estaba divagando. Sabía que estaba divagando. No podía parar.

—Los WitchBournes han sobrevivido durante siglos. A través de guerras. De revoluciones. Del auge y la caída de imperios. Pero ya no basta con sobrevivir. No es suficiente. Limitarse a sobrevivir es morir lentamente. Para prosperar —para crecer—, se necesitan alianzas. Asociaciones. Conexiones que solo la sangre puede asegurar de verdad.

Su mano seguía extendida. Esperando.

—Esta unión convertirá a los WitchBournes en una potencia hotelera no solo en Gran Bretaña, sino en todo el mundo. El alcance de su familia combinado con nuestra experiencia…, nuestra reputación…, nuestra herencia…

Se detuvo. Tragó saliva. Intentó serenarse.

—Perdóneme. Me estoy poniendo sentimental. Es un defecto que mi esposa siempre me criticaba.

Sonrió. Con autodesprecio. Encantador.

—¿Tenemos un acuerdo, Sra. Price? —extendió la mano.

Abigail Price miró la mano extendida.

Luego, al hombre que la ofrecía.

Edmund WitchBourne. Patriarca. Multimillonario. Uno de los hombres más respetados de la alta sociedad británica. Dinero viejo que había sobrevivido a todo lo que la historia le había arrojado.

Y ahí estaba él, prácticamente suplicándole. Temblando de ansia. Dispuesto a vender a su hija a una familia que nunca entendería de verdad, por una oportunidad de alcanzar una gloria que jamás lograría.

«Patético», susurró algo frío en su mente.

«Útil, pero patético».

Extendió la mano.

Le tomó la mano.

La estrechó una vez. Firme. Breve. Lo mínimo exigido por la cortesía.

El rostro de Edmund se iluminó como el de un niño en la mañana de Navidad.

Había notado su vacilación. La reticencia. La forma en que sus ojos habían brillado con algo que podría haber sido aversión antes de que ella volviera a poner una expresión neutra.

No le importó.

No podía permitirse que le importara.

Frente a él se sentaba una heredera de Legado. Una palabra equivocada, un insulto percibido, y el sueño de su vida se haría polvo. La unión entre su casa de dinero viejo y una auténtica familia Legado —entre siglos de tradición británica y un poder global e ilimitado— se desvanecería como la niebla matutina.

Se tragaría cualquier orgullo.

Soportaría cualquier desaire.

Sonreiría ante cualquier humillación.

«Antes moriría que dejar que algo se interponga en esto».

—Gracias —dijo Edmund, y lo decía más en serio que nunca—. Gracias, Sra. Price. Los WitchBournes nos sentimos honrados. Verdaderamente honrados.

Abigail le soltó la mano. Se limpió la palma en el muslo; un gesto pequeño, ocultado rápidamente, probablemente inconsciente.

Edmund fingió no haberlo visto.

—Los detalles formales se comunicarán a través de los canales apropiados —dijo Abigail, levantándose del sofá con un movimiento fluido—. Se informará a los WitchBournes de la fecha de la reunión, del calendario del anuncio de compromiso y de la agenda para la prueba del anillo. Por ahora…

Se enderezó el abrigo. Comprobó la caída de la tela con dedos rápidos y eficientes.

—… los WitchBournes deberían informar a los medios. Controlar la narrativa. Posicionar a Eleanor adecuadamente. Los Price se encargarán del resto.

Edmund se levantó deprisa. Demasiado deprisa. Casi tropezó. Se contuvo.

—Por supuesto. Por supuesto. Haremos que nuestro equipo de comunicación prepare una declaración de inmediato. En la portada del Financial Times, si puedo conseguirlo. En el The Telegraph, sin duda. Quizá…

—Eso será suficiente.

Edmund asintió. Siguió asintiendo. Parecía incapaz de parar.

—Sra. Price, antes de que se vaya…

Ella se detuvo. Se giró. Enarcó una ceja una fracción de milímetro.

Edmund sabía que estaba tentando a la suerte. Sabía que debía retirarse mientras iba ganando, dejarla marchar, celebrarlo en privado con una botella del buen whisky y una llamada a sus abogados.

Pero soñar era gratis.

Y Edmund WitchBourne no había heredado un imperio ignorando las oportunidades cuando se presentaban.

—Entiendo que esto pueda ser… presuntuoso —empezó, eligiendo sus palabras con cuidado—. Y, por favor, no pretendo ofender con la sugerencia. Pero los WitchBournes también tienen… hijos casaderos. Jóvenes excelentes. Bien educados. Exitosos por derecho propio.

Sonrió. Esperanzado. Descarado.

—Si la señorita Abigail alguna vez se encontrara interesada en… un acuerdo propio…, los WitchBournes estaríamos honrados de presentarle un pretendiente digno de su consideración.

Algo brilló en los ojos de Abigail.

Señorita Abigail.

No Sra. Price.

Había usado su nombre de pila. Su nombre real. El que no era solo un título familiar, una designación de Legado, un recordatorio de la vasta maquinaria que representaba.

Por un instante —un único y fugaz instante—, fue solo Abigail.

Una mujer de veintitantos años.

De pie en un despacho que olía a dinero viejo y a flores frescas.

Siendo ofrecida a un extraño como si fuera mercancía.

«Como Eleanor», susurró en su mente. «Como toda mujer en toda familia como esta. Intercambiada. Negociada. Vendida. ¡¡¡¡Qué. Audacia!!!!».

Aplazó la ira antes de que pudiera echar raíces.

Tenía un papel que desempeñar. Un propósito que cumplir. El acuerdo con los WitchBournes era demasiado importante como para sabotearlo con algo tan inútil como los sentimientos.

Pero, aun así.

Señorita Abigail.

Como si fuera una persona.

—El amor no es lo mío, Sr. WitchBourne.

Las palabras sonaron secas. Frías. Definitivas.

Edmund parpadeó.

—Por supuesto, por supuesto. Lo entiendo perfectamente. En familias como las nuestras, el amor no es precisamente un prerrequisito para…

—Y los matrimonios tampoco.

Edmund abrió la boca. La cerró.

—Y no voy a empezar a hacerlo pronto.

Se giró hacia la puerta. Su asistente se movió para abrirla.

—Y, desde luego, no voy a empezar con un principito mimado cuyo mayor logro es haber nacido en la familia adecuada.

Las puertas se abrieron.

Abigail Price entró sin mirar atrás.

—Que tenga un buen día, Sr. WitchBourne. Tendrá noticias nuestras pronto.

Las puertas se cerraron sobre la sonrisa congelada de Edmund.

El ascensor descendió.

Sesenta y cinco pisos de silencio, roto solo por el suave zumbido de la maquinaria y el susurro casi inaudible de la ingeniería de lujo.

Abigail permanecía inmóvil en el centro de la cabina. La mirada al frente. Las manos entrelazadas. La viva imagen de la compostura perfecta.

Su asistente —Margaux, leal hasta la médula— estaba un paso por detrás y a la izquierda. Con la tableta aferrada al pecho. Una pequeña sonrisa jugaba en la comisura de sus labios.

La sonrisa de alguien que conocía secretos.

Abigail sacó el móvil. Marcó un número de memoria.

Sonó una vez.

—Padre.

La voz al otro lado era profunda. Mesurada. La voz de un hombre que se había pasado décadas aprendiendo a no revelar nada solo con su tono.

—Abigail.

—Está hecho. Los WitchBournes han aceptado. El acuerdo sigue adelante según lo planeado.

Silencio en la línea. Procesando.

—Bien. Informaré a tu abuelo, a tu madre. El calendario…

Abigail ya había colgado.

No esperó su respuesta. No necesitaba su aprobación. La conversación había terminado porque ella había decidido que había terminado.

A su espalda, la sonrisa de Margaux se ensanchó.

—Si me permite, Sra. Price…

—Habla.

—Ya estamos tan cerca —la voz de Margaux se había vuelto más baja, más suave, casi reverente—. Tan maravillosa y hermosamente cerca. Todos estos años de preparación. De posicionamiento. De espera. Y ahora…

Dio un paso adelante. Más cerca de Abigail de lo que el protocolo solía permitir.

—… ahora simplemente esperamos a que los dos se conviertan en uno en la primera noche de unión. A que se complete el rito sagrado. A que se cumpla el antiguo pacto.

Sus ojos brillaron.

—Y con la Esencia de Sangre Virgen de la reencarnación esperada de una Primera Bruja de los WitchBourne…, la Familia de Legado Price aumentará su poder en el Día Destinado.

Abigail asintió.

El ascensor continuó su descenso.

Piso cuarenta y siete. Cuarenta y seis. Cuarenta y cinco.

Fuera de estas paredes, Edmund WitchBourne probablemente ya estaba cogiendo el teléfono. Llamando a su hija. Dándole la buena noticia. Que iba a casarse. Que iba a ser una Price. Que todos sus sueños por fin se estaban haciendo realidad.

No tenía ni idea.

Ninguno de ellos la tenía.

Los WitchBournes se habían modernizado. Evolucionado. Adaptado a los tiempos como cualquier familia inteligente con siglos de historia y una necesidad desesperada de seguir siendo relevante.

Habían cambiado sus antiguos salones por torres de cristal. Sus rituales hereditarios por reuniones de la junta directiva.

Sus viejas creencias por dinero nuevo y respetabilidad moderna.

Se habían olvidado.

En algún punto de la prisa por convertirse en algo nuevo, habían olvidado lo que una vez fueron. Lo que su nombre significaba realmente. Qué sangre había construido su fortuna en las eras anteriores a la electricidad, los automóviles y la cómoda mentira de que la magia era solo una superstición.

WitchBourne.

Witch. Bourne.

Nacidos de brujas. Descendientes de brujas. Llevando en sus venas el potencial latente de su primera Matriarca —la primera bruja WitchBourne, cuyo poder había fundado su linaje y cuyo espíritu, según prometían los textos antiguos, renacería algún día.

Eleanor WitchBourne.

La dulce, inocente, cuidadosamente educada y bien preparada Eleanor.

No tenía ni idea de lo que era. De lo que dormía en su sangre, esperando el detonante adecuado. De qué fuerza ancestral despertaría la noche en que se entregara a su marido: cuerpo, alma y sacrificio virginal.

Los WitchBournes lo habían olvidado.

Pero los Price recordaban.

Los Price siempre recordaban.

Abigail observó cómo descendían los números y se permitió, solo por un instante, sentir algo parecido a la satisfacción.

Edmund WitchBourne creía que estaba cerrando el trato de su vida. Creía que estaba intercambiando la mano de su hija por conexiones con el Legado y poder global. Creía que estaba elevando a su familia de dinero viejo británico a imperio hotelero mundial.

En cierto modo, tenía razón.

Solo que no entendía la moneda de cambio.

Los WitchBournes conseguirían sus hoteles en todos los continentes. Su expansión. Su lugar en mesas a las que nunca antes habían sido invitados. La familia Price se aseguraría de ello: abriría puertas, haría presentaciones, engrasaría los engranajes del comercio con el tipo de influencia que los simples miles de millones no podían comprar.

¿Y a cambio?

Solo haría falta un único anillo en el dedo de Eleanor.

Una única noche en la cama de Evan Price.

Un único momento en que la sangre ancestral despertara y el poder se transfiriera de un recipiente a otro.

La Primera Bruja, renacida —y atada, a través de la unión sagrada, al linaje de los Price— y lo más preciado de ella, transmitido a la Familia de Legado Price.

Para siempre.

Pobre iluso.

No tenía ni idea de lo que se le venía encima.

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