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¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 355

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Capítulo 355: El sacrificio

Eleanor WitchBourne estaba teniendo un día perfectamente ordinario; había estado revisando informes trimestrales. Cosas aburridas. Pero era parte del trabajo de ser preparada para dirigir, con el tiempo, el imperio hotelero WitchBourne. Veintiséis años, un máster de Cambridge, una oficina en la esquina de la sede de Bristol con una vista del Avon por la que la mayoría de la gente mataría.

Perfectamente ordinario.

Perfectamente bien, aunque sabía que se iba a casar con alguien para ayudar a que su familia se hiciera más fuerte.

Ahora, con un raro hueco de tiempo libre en su agenda, era hora de soltarse un poco. Eleanor estaba con la blusa a medio quitar —los botones de arriba desabrochados, la seda separándose para revelar el borde de encaje de su sujetador— cuando la puerta se abrió sin llamar y un pervertido entró en su despacho.

No se giró de inmediato. Supuso que era personal. Supuso que se había perdido un suave golpe en la puerta debido a su concentración, una disculpa musitada, el rápido clic de la puerta al cerrarse de nuevo.

Pero no hubo ninguna disculpa.

Ningún clic de retirada.

La puerta permaneció abierta.

Y entonces unos pasos —pesados, deliberados— cruzaron su umbral como si les perteneciera.

Eleanor levantó la vista.

Había un hombre de pie.

De veintitantos, quizá treinta y pocos. Guapo de esa forma genérica de niño de papá que solían tener los chicos ricos: pelo oscuro peinado con demasiado producto, una mandíbula tan afilada como para cortar cristal, un traje que probablemente costaba cinco cifras y olía ligeramente a colonia cara incluso desde el otro lado de la habitación.

Una sonrisa que decía que nunca le habían dicho que no en toda su mimada y privilegiada vida.

Detrás de él, pudo ver unas siluetas. Hombres con trajes negros; grandes, llenando el umbral de la puerta como si los hubieran vertido en el marco. Habían apartado a su propio personal, a la asistente de la recepción, habían pasado todos y cada uno de los puntos de control que existían entre el vestíbulo y este santuario privado.

Como si fueran los dueños del lugar.

Como si él fuera el dueño del lugar.

—¿Puedo ayudarle? —preguntó Eleanor, y su voz era puro hielo.

La sonrisa del hombre se ensanchó: lenta, depredadora, sus ojos recorriendo de arriba abajo su blusa a medio desabrochar como si ya la estuviera desnudando mentalmente del todo.

No respondió.

Simplemente caminó hacia su escritorio con ese paso perezoso y confiado. Como un depredador que ha visto algo interesante.

Como un coleccionista que se acerca a una nueva adquisición que ya ha decidido que es suya.

—Disculpe —Eleanor se puso de pie, con la blusa aún abierta y el corazón de repente martilleándole—. Le he hecho una pregunta. ¿Quién demonios es usted y cómo ha pasado a mi…?

Él extendió la mano hacia ella.

Una mano se disparó —rápida, posesiva—, sus dedos se cerraron alrededor de su cintura desnuda, donde la blusa colgaba abierta, clavándose en la suave piel por encima de su falda. Su otra mano se alzó hacia su cara, el pulgar rozando su mejilla con la naturalidad posesiva de un hombre que inspecciona ganado que ya ha pagado.

Luego más abajo —audaz, sin ser invitado—, trazando el borde de su sujetador a través de la seda, los nudillos rozando la curva de su pecho como si tuviera todo el derecho.

Estaba sonriendo.

Sonriendo.

Su pulgar se arrastró por su labio inferior —áspero, invasivo—, intentando separarlo, intentando deslizarse dentro.

El cerebro de Eleanor hizo cortocircuito. Sus funciones motoras se desconectaron. Cada sinapsis gritaba MUÉVETE y el cuerpo no hacía nada porque esto no era…, no podía…

Sus dedos se apretaron en su cintura, atrayéndola más cerca, sus caderas golpeando el borde de su escritorio. Su aliento estaba caliente contra su oreja.

—Relájate, princesa. Te va a gustar…

Algo se rompió.

El entrenamiento de Eleanor se activó antes de que su cerebro pudiera reaccionar.

Seis años de Krav Maga.

Cuatro años de jiu-jitsu brasileño.

Dos años de artes marciales mixtas con un exinstructor del SAS.

Todo ello comprimido en aproximadamente tres segundos de violencia extremadamente concentrada y candente.

La palma de su mano conectó primero con su nariz. El cartílago crujió como grava mojada. La sangre salpicó en un arco caliente sobre su escritorio, su blusa, su mejilla. Él retrocedió tambaleándose con un grito ahogado y gorgoteante: el ruido universal de un hombre que acaba de descubrir que el mundo en realidad no gira en torno a sus deseos.

Ella continuó con un rodillazo a la entrepierna, con fuerza.

Más fuerte de lo necesario. Con toda su fuerza, sin piedad.

La tela cedió; sintió la blanda cesión de la carne y los testículos comprimiéndose bajo el golpe. Él se dobló por la mitad con un sibilido agudo y estrangulado, llevando las manos para cubrirse.

Eleanor agarró a puñados ese estúpido pelo con exceso de producto, le bajó la cabeza de un tirón y estampó su cara contra su escritorio de caoba.

Una. Dos. Tres veces. Cuatro.

La cuarta fue por la forma en que su pulgar había intentado meterse en su boca. La quinta, por la mano en su pecho. La madera golpeó con un ruido sordo y húmedo contra el hueso; la sangre se untó en vetas brillantes sobre la superficie pulida y la incrustación antigua.

Para cuando sus guardias de seguridad irrumpieron por completo en su despacho —gritando, con las armas a medio desenfundar—, Eleanor estaba de pie sobre él con el tacón presionado contra su garganta y un abrecartas en la mano, respirando con dificultad, con sangre en la blusa, en las manos, en la alfombra, jodidamente incandescente de rabia.

—Sáquenlo de aquí —dijo ella, con voz baja y letal—. Sáquenlo de mi despacho, y si vuelvo a ver su cara, terminaré lo que he empezado.

Los hombres de seguridad —sus hombres de seguridad— la miraron como si le hubiera crecido una segunda cabeza.

Su jefe estaba en el suelo. La nariz destrozada, el labio partido, un corte sobre el ojo del que manaba sangre, la mejilla ya hinchándose de color morado. Gemía suavemente. Definitivamente conmocionado. Posiblemente peor.

Y esta mujer —esta jovencita con su falda de tubo y tacones de diseño— lo había hecho en menos tiempo de lo que se tarda en preparar una taza de té.

—Ahora —añadió Eleanor, y presionó ligeramente el tacón, lo suficiente como para que él se ahogara en un gemido—. O llamo a la policía y averiguamos cuánta inmunidad diplomática cubren realmente sus papeles.

Se movieron.

Lo sacaron arrastrándolo por los brazos, dejando una mancha de sangre en su antigua alfombra persa y un rastro de gotas carmesí por el pasillo.

La puerta se cerró tras ellos.

Eleanor se quedó sola en su despacho, con el corazón martilleando, las manos temblando por la adrenalina, la sangre enfriándose en su piel, preguntándose qué demonios acababa de pasar.

Lo descubrió dos minutos después, cuando llamó Edmund WitchBourne, gritando antes incluso de que ella pudiera decir hola.

Treinta minutos después, su helicóptero aterrizó con un rugido en el helipuerto del edificio, y él irrumpió en su despacho con un semblante de tormenta, su madre dos pasos por detrás, pálida como la leche y retorciéndose las manos como una viuda victoriana en un funeral.

Cuando Eleanor vio la mirada en sus ojos —no preocupación, no alivio porque estuviera bien, sino miedo puro y descarnado—, se dio cuenta de que, fuera lo que fuese que había hecho, era peor de lo que había imaginado.

—¿Tienes la más remota idea —dijo Edmund, y su voz era una explosión controlada, cada palabra mascullada como si estuviera masticando cristal—, de lo que has hecho?

Eleanor parpadeó, mientras todavía se limpiaba la sangre de la mejilla con una mano temblorosa.

—Me he defendido. Un hombre entró en mi despacho sin permiso e intentó…

—Ese hombre —la interrumpió Edmund— era Evan Price.

El nombre cayó como una bomba.

A Eleanor se le heló la sangre.

—El segundo hijo de la Familia de Legado Price. El hombre con el que se suponía que ibas a casarte. El hombre cuya familia podría ACABAR CON NOSOTROS con una sola llamada telefónica.

Ahora caminaba de un lado a otro. De un lado a otro de su despacho como un animal enjaulado. Su compostura —esa legendaria compostura de los WitchBourne que había sobrevivido a siglos de agitación política— se estaba resquebrajando por todas partes.

—Llegó un día antes. Quería darte una sorpresa. Quería conocer a su futura esposa antes de las presentaciones formales. Y tú… —Se giró hacia ella, apuntando al aire con el dedo—. Le has roto la nariz. Le has provocado una conmoción cerebral. Casi lo dejas ciego con un abrecartas. Su familia va a exigir sangre; sangre literal, Eleanor. Querrán la tuya.

—¡No sabía quién era!

—¡Deberías haber preguntado!

—¡No me dio la oportunidad! —La voz de Eleanor se alzó para igualar la de él—. Entró como si fuera el dueño del lugar. Sus guardias apartaron a mi seguridad. Ningún anuncio. Ninguna presentación. Nada de nada. Y entonces él, simplemente…, extendió la mano hacia mí. Me agarró por la cintura. Me tocó el pecho. Intentó meterme el pulgar en la boca como si ya fuera de su propiedad. Como si yo fuera…

Su voz se quebró.

Como si yo fuera una propiedad.

Como si ya fuera suya.

—¿Qué se suponía que tenía que hacer? —exigió, con las lágrimas ardiéndole tras los ojos—. ¿Quedarme ahí y dejar que se saliera con la suya? ¿Dejar que un extraño me pusiera las manos encima solo porque sus guardias eran más grandes que los míos? Tengo entrenamiento, Padre. Un entrenamiento que tú pagaste. ¿Se suponía que tenía que fingir que no lo tenía? ¿Se suponía que debía estar indefensa?

—¡Se suponía que debías mostrar contención! ¡Eso es lo que tu madre y yo te enseñamos!

—¡Estaba abusando de mí! ¡Que te importe eso primero!

Las palabras resonaron en las paredes.

Se hizo el silencio.

Pesado. Sofocante. El tipo de silencio que precede a la violencia o a las lágrimas.

La madre de Eleanor habló por primera vez, con voz queda y temblorosa.

—Cariño…, los Price no perdonan. No olvidan. Y nunca, jamás, dejan afrentas como esta sin respuesta.

Su voz era suave. Temblorosa. —Tienes que entenderlo, cariño. Los Price… no son como nosotros. Son un Legado. ¿Sabes lo que eso significa realmente? ¿Lo entiendes de verdad?

La risa de Eleanor fue quebradiza, lo bastante afilada como para cortar cristal. —Entiendo que un hombre me ha agredido en mi propio despacho y que, de alguna manera, la culpable soy yo, mamá.

—No se trata de culpas…

—¡¿Entonces de qué se trata?! —Eleanor se giró para encarar a su madre, con lágrimas de rabia ardiéndole ahora en los ojos, lágrimas furiosas que se negaba a dejar caer—. ¡Estaba en mi despacho, mamá! Y esta… esta persona entró como si tuviera todo el derecho a estar allí e intentó ponerme las manos encima sin siquiera un hola y abusó de mí. ¿Qué se suponía que debía hacer? ¿Qué habrías hecho tú?

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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