¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 354

Capítulo 354: La revelación a la multitud

Landon y Brian intercambiaron una mirada.

Una única, maliciosa y perfectamente sincronizada mirada. Un guiño que llevaba el peso de cada broma, de cada sesión nocturna en el gimnasio, de cada secreto compartido entre chicos que hacía tiempo que habían cruzado la línea hacia la hermandad a través de la locura mutua.

Y entonces, se movieron.

Rápido. Coordinados. El tipo de emboscada que solo ocurre cuando la has practicado en secreto durante semanas.

Fei sintió el cambio a su espalda —cada nervio gritándole que reaccionara, que se girara, que los detuviera—, pero en el momento en que intentó levantar las manos, intentó girar, intentó hacer cualquier cosa…

Nada.

Sus brazos se bloquearon a los costados. Sus piernas se convirtieron en piedra. Su cuerpo entero se quedó congelado a media respiración, como si alguien le hubiera reemplazado la sangre por cemento de secado rápido.

A seis metros por encima de la rugiente multitud —visible para nadie más que él—, una silueta de un metro veinte de hielo negro como el vacío y malicia alegre flotaba en el aire. Un brillo violeta translúcido pulsaba contra las luces del estadio.

El hada le dedicó un descarado saludito moviendo los dedos, con los labios curvados en pura e impenitente travesura.

Esa pequeña…

La voz de Landon sonó baja en su oído, sin un ápice de disculpa. —Lo siento, capitán.

Brian, sonriendo como un demonio. —El pueblo ha hablado.

Agarraron el dobladillo.

Y tiraron.

La camiseta subió lentamente —tortuosamente lenta—, como si quisieran que cada persona en el edificio memorizara el trayecto.

Por encima de la cinturilla de talle bajo. Por encima del ombligo. Por encima de la repentina y brutal revelación de seis abdominales tallados y apilados con una simetría despiadada: separaciones profundas, bordes afilados, venas apenas visibles bajo una piel dorada que no tenía derecho a parecer tan obscena en un chico de diecisiete años que había sido una sombra escuálida tres semanas antes.

La multitud ahogó un grito.

Veinte mil personas tomaron aire a la vez. Un vacío en todo el estadio.

La camiseta siguió subiendo.

Por encima de los pectorales inferiores: unas placas gruesas y blindadas que se curvaban hacia afuera. Por encima de la parte superior del pecho: ancho, pesado, desarrollado de una manera que gritaba o bien hierro brutal o algo mucho menos natural.

Y entonces… la V.

Esas líneas crueles y afiladas como flechas que comenzaban en sus caderas, unos surcos ilíacos profundos que se deslizaban hacia abajo, desapareciendo bajo la cinturilla como si retaran personalmente a cada mujer (y a la mitad de los hombres) del edificio a imaginar dónde terminaban.

Los pantalones cortos de baloncesto le quedaban peligrosamente bajos. Lo suficientemente bajos como para enmarcar esa V profunda como un cuadro. Lo suficientemente bajos como para que el contorno grueso e inconfundible de su polla se presionara contra la tela; no estaba del todo dura, ni de lejos, pero sí pesada.

Presente.

Un bulto perezoso y arrogante que los holgados pantalones reglamentarios no podían ocultar.

El estadio detonó.

Gritos. Gritos reales, desgarradores. El sonido que se oye cuando el líder de una banda en una gira con todas las entradas vendidas se arranca la camiseta, solo que esto era una cancha de baloncesto de instituto y se suponía que el chico en cuestión era un don nadie, un caso de caridad.

—¡OH, DIOS MÍO…!

—¡JODER…!

—¡¿ESO ES REAL?!

—VOY A DESMAYARME LITERALMENTE…

En las primeras filas, las chicas se agarraban unas a otras. Una se desplomó directamente sobre la grada como si sus rodillas simplemente se hubieran desconectado. Los programas se convirtieron en abanicos. Los móviles se alzaron en ángulos temblorosos.

La sección de Los Simps de PheiCrush se había convertido en una zona de guerra de sonrojos e hiperventilación. Emily estaba petrificada —carmesí de la frente a la garganta—, con la boca entreabierta y los ojos fijos en unos abdominales con los que nunca se había permitido fantasear con tanto detalle, incluso después de haberlo visto desnudo, seguía fascinada cada vez que los veía.

La palma de su mano se apretaba contra su corazón desbocado como si necesitara mantenerlo físicamente dentro de su pecho.

Arriba, en los palcos VIP.

Dravenna Ashford se inclinó hacia delante. La copa de vino congelada a medio camino de su boca. Su mirada afilada como la de un dragón recorrió cada cresta, cada corte sombreado, cada centímetro reluciente de piel expuesta. Su lengua se deslizó hacia fuera —lenta, deliberada— trazando la curva de su labio inferior como si ya lo estuviera saboreando.

Tres palcos más allá, Adriana Castellano se había quedado inmóvil como una estatua.

«Oh», pensó. «ESTO lo cambia todo».

Había descartado las fotos filtradas como tonterías de adolescentes con filtros. Se había convencido de que el chico de al lado… no podía tener el aspecto que sugerían las imágenes que circulaban.

Pero ahora estaba mirando la prueba en carne y hueso, viva, respirando y reluciente de sudor.

Esa cara… criminal. De nivel Dios y con ojos de dormitorio. Ese cuerpo… criminal. Ningún adolescente tenía derecho a tener un torso como ese. Ningún caso de caridad debería tener unas líneas en V que parecieran talladas con un bisturí.

Su marido estaba sentado a su lado, navegando en su móvil, ajeno a todo, probablemente apagando fuegos del último desastre de Brett.

No se dio cuenta de que la respiración de su mujer se había vuelto superficial. No se dio cuenta de que sus muslos se habían apretado bajo la seda de su vestido. No se dio cuenta de que sus dedos se habían quedado blancos alrededor del tallo de su copa de champán.

«Ese es el chico de al lado», pensó, con la boca seca como el papel. «Ese… ese ya no es un chico».

Melissa Maxton observaba desde su asiento, con expresión serena.

En su interior, algo oscuro y posesivo ronroneó. «Mío. Toda esa perfección esculpida y obscena… mía». Y ninguna de estas arpías gritonas tenía la más remota idea.

En la cancha, el equipo de animadoras había abandonado toda pretensión de profesionalidad.

La máscara de Paige se había hecho añicos. Labios entreabiertos. Ojos como platos. La aplicación de apuestas de su móvil, completamente olvidada mientras miraba un cuerpo que acababa de reescribir su definición personal de injusto.

«Joder», pensó. «Debería haber apostado el doble».

A su lado, a Brielle se le escapó un pequeño e involuntario gemido, e inmediatamente después cerró la boca de golpe, con la espalda recta como un palo y las mejillas en llamas.

Paige lo oyó. Sus miradas se encontraron. Sin palabras. No hacían falta.

Al otro lado de la cancha, los Segadores del Cielo se encontraban en diversas fases de daño psíquico.

Brett… mandíbula apretada, ojos ardiendo de fea envidia. Anderson… mirando las vigas del techo como si pudieran salvarlo. Kyle… puños apretados, expresión ausente pero nudillos blancos. Danton… intentando sin éxito mantener la compostura del Legado. Su mirada no dejaba de desviarse hacia las líneas en V. Hacia el bulto. Cada vistazo le arrancaba otro trozo de ego.

«¿Ese es mi primo?», pensó, mientras algo agrio se le retorcía en las entrañas. «Ese es el caso de caridad. ¿Cómo?».

Y Marcus Heavenchild… brazos cruzados, rostro de piedra, en cada centímetro el príncipe intocable.

Excepto que algo iba mal.

El chico que lo había desafiado con la mirada el día anterior había sido peligroso. Depredador. Un arma vistiendo piel de adolescente.

Esta versión irradiaba algo más frío. Más antiguo. Un peso que no tenía nada que ver con la bravuconería adolescente o las mejoras del sistema.

Los instintos de Marcus —perfeccionados a lo largo de una vida siendo el depredador alfa en cada habitación— le gritaban una cosa:

Eso ya no es del todo humano.

La pregunta surgió antes de que pudiera detenerla: ¿Qué demonios le ha pasado?

La aplastó al instante.

Sus ojos bajaron —solo una vez— hacia el torso tallado que se exhibía.

Un segundo.

Un latido.

Y en ese latido, algo parpadeó. Reconocimiento. Evaluación de la amenaza. El susurro más débil e inoportuno: «¿De verdad puedo vencer a eso?».

Enterró el pensamiento bajo siglos de arrogancia Heavenchild.

Pero había estado ahí.

Amber observaba desde lo alto de las gradas, con una máscara perfecta y ojos calculadores.

«Pronto», pensó. «Pronto ese cuerpo estará arrodillado a mis órdenes».

Su baza le quemaba en el bolsillo.

Podía esperar.

En la cancha, Landon y Brian se partían de risa —una risa ahogada, jadeante, de las que no te dejan respirar— ante la mirada de traición en el rostro congelado de Fei.

Mantuvieron la camiseta arremangada bajo sus axilas, dejando que veinte mil personas (y la retransmisión en directo) se hartaran de mirar.

—Estáis muertos —masculló Fei con los dientes apretados.

—Ha merecido la pena —jadeó Landon.

—Joder, sí que ha merecido la pena —convino Brian.

La multitud seguía gritando. Seguía coreando su nombre como un grito de guerra.

Y entonces…

¡FIIIIIIIIIT!

Un único y agudo silbato partió el caos por la mitad.

El estadio enmudeció.

Todas las cabezas se giraron bruscamente hacia el sonido.

El partido estaba a punto de empezar.

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