¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 357

Capítulo 357: La llegada de Eleanor: Primera vez en Fei

La terminal se sintió extraña en el momento en que Eleanor cruzó las puertas privadas hacia el vestíbulo principal.

No ruidosa ni abarrotada. Solo… silenciosa. El tipo de silencio que presiona los tímpanos como una advertencia.

Su cerebro, afectado por el jet lag, tardó unos lentos tres segundos en procesarlo.

Todo el mundo se había detenido.

El personal, congelado a medio paso con bandejas en equilibrio como si fuera una mala performance artística. Guardias de seguridad ignorando sus puestos, con las manos suspendidas cerca de las fundas, como si las pistolas pudieran volverse relevantes de repente para lo que fuera que estuviese pasando. Pasajeros abandonando sus carritos de equipaje a medio camino.

Cientos de personas —todas y cada una de las que podía ver— mirando hacia arriba, a las enormes pantallas instaladas por toda la terminal, como si acabaran de presenciar la segunda venida de Cristo.

Y las pantallas mostraban… ¿una cancha de Baloncesto?

Baloncesto, Eleanor frunció el ceño, con las cejas juntas. Malditos americanos y su Baloncesto.

Detrás de ella, la empleada rubia de la pista de aterrizaje —la de la tableta y la eficiencia cortante— también se había detenido. Sus ojos se desviaron hacia la pantalla más cercana; la máscara profesional se deslizó por medio segundo, reemplazada por algo más suave, más hambriento, casi vergonzosamente humano.

¿Pero qué demonios? Eleanor se detuvo. Se giró por completo.

Era algún tipo de evento deportivo. Un estadio abarrotado hasta los topes. El rugido de la multitud se filtraba por los altavoces de la terminal: vítores, cánticos, el trueno sordo de miles de voces fusionadas en una histeria colectiva.

La cámara recorrió pancartas, luces parpadeantes, un mar de colores escolares.

Estaba a punto de ignorarlo por completo y seguir caminando —concentrarse en la miseria que la esperaba al final de este viaje en coche en lugar de en cualquier drama deportivo local que hubiera capturado la diminuta capacidad de atención de Paraíso— cuando el propio aeropuerto gritó.

No la pantalla.

El aeropuerto.

Mujeres. Docenas. Cientos. Personal, pasajeras, guardias de seguridad; todas ellas, de repente, chillando como adolescentes en la gira de reunión de una boy band que nadie vio venir.

Eleanor incluso se encogió.

Pero qué… Volvió a mirar la pantalla.

Tres figuras habían entrado en la cancha. La cámara hizo zoom, siguiéndolas, y la multitud en la pantalla enloqueció. Pero fueron las mujeres a su alrededor —las reales, de carne y hueso, en esta misma terminal— las que hicieron que la piel de Eleanor se erizara con una electricidad de segunda mano.

—¡Oh, Dios mío…!

—Es tan… míralo, mira…

—No puedo, literalmente no puedo, voy a morir…

—¿Es un dios o qué…? ¿Es eso…? Joder, se ve tan…

—¡SÍ, QUÍTATELA!

Ese último grito vino de algún lugar a la izquierda de Eleanor. Una mujer con un impecable traje de negocios. Cuarenta y tantos. Profesional. En ese momento, agarraba su equipaje de mano como si fuera lo único que le impedía entrar en combustión espontánea.

Eleanor se le quedó mirando.

Luego volvió a mirar la pantalla.

Las tres figuras habían llegado al centro de la cancha. A dos de ellos apenas les prestó atención: uno blanco, uno negro, ambos lo suficientemente guapos de esa manera genérica de los atletas. Pero el del medio…

Oh.

Él era…

Eleanor no tenía palabras para describirlo. Hermoso no era la palabra correcta. Hermoso era para cuadros y atardeceres y cosas lo suficientemente educadas como para quedarse quietas. Esto era algo depredador, algo que se movía y respiraba y miraba directamente a la cámara como si supiera exactamente lo que le estaba haciendo a cada mujer que lo miraba, y estuviera secretamente encantado con ello.

El pelo, despeinado lo justo para parecer que había salido de la cama de alguien hacía cinco minutos. Ojos morados… morados, joder, eso no podía ser real, tenían que ser lentillas o la marca especial de jodienda genética de Paraíso.

Un rostro que pertenecía a algún semidiós o al tipo de sueños febriles de los que te despiertas sintiéndote ligeramente avergonzada y muy húmeda.

Y joven. Diecisiete, posiblemente.

«Solo un chico», se dijo a sí misma con firmeza.

Las mujeres a su alrededor continuaron, en un torrente constante de caos jadeante y superpuesto:

—Mi marido no puede saber nunca que he visto esto…

—Tía, mi marido lo está viendo conmigo…

—Dejaría que ese chico me arruinara la vida entera. Y le daría las gracias después.

—Lo mismo digo. Lo mismo. Literalmente lo mismo.

—Cuando entró, te juro por Dios que se me olvidó cómo respirar…

—La audacia. La absoluta audacia de tener esa apariencia y además ser…

—Rico. No te olvides de que es rico.

—Ser rico y estar bueno debería ser ilegal.

—Es ilegal. Él es el crimen y yo voy a presentar cargos… con mis muslos.

—Lo único que estás apretando entre tus muslos es tu coño mojado, Suzy, seamos sinceros…

—¡SANDRA!

Eleanor parpadeó.

¿Qué está pasando ahora mismo?

En la pantalla, el chico del medio estaba haciendo algo: hablando con alguien que sostenía un micrófono. La cámara se centró en su rostro y una nueva oleada de gritos estalló en la terminal —y en el estadio— y probablemente en toda la maldita isla.

Entonces, los dos chicos a su lado dieron un paso al frente.

Le agarraron la camiseta.

Y la levantaron.

El sonido que salió de la terminal no fue humano.

Eleanor lo juraría más tarde. Fuera cual fuera el ruido que hicieron esas mujeres —ese lamento primario, colectivo y ligeramente desquiciado—, no era algo que las cuerdas vocales debieran producir. Era hambre y conmoción y algo casi religioso, como si estuvieran presenciando un milagro y el fin de la civilización al mismo tiempo.

En la pantalla: abdominales.

Eso era todo. Solo… un torso. Un abdomen. El tipo de cuerpo que parecía retocado con Photoshop pero que claramente no lo estaba, todo líneas talladas y piel dorada y…

—Necesito sentarme.

—Necesito un cigarrillo.

—Lo necesito a él.

—Señora, esto es un aeropuerto…

—YA SÉ dónde estoy, Brenda.

Eleanor se dio cuenta de que tenía la boca ligeramente abierta.

La cerró.

Contrólate. Es solo un chico. Ya has visto hombres atractivos antes. Esto es… esto no es nada. Esto es…

La cámara se alejó. El chico sonreía ahora. Esa sonrisa perezosa y cómplice. Como si pudiera oír a cada mujer de Paraíso perdiendo la cabeza y estuviera disfrutando cada segundo del colapso.

«Arrogante», pensó Eleanor.

Peligrosamente arrogante.

No estaba segura de si se refería a él o a sí misma.

—¿Señorita WitchBourne?

La mujer rubia había aparecido a su lado. Aún profesional. Pero había un rubor en sus mejillas que no estaba allí antes, y su voz tenía un mínimo temblor.

—Disculpe por la… distracción —se aclaró la garganta—. Es Fei Maxton. Es una especie de… sensación en este momento.

—Ya me di cuenta —dijo Eleanor secamente, con su acento británico cortante y preciso como un bisturí—. Una se pregunta si toda la población femenina de Paraíso ha perdido colectivamente la cabeza.

La mujer soltó una risa nerviosa. —Todas las chicas hablan de él. Tanto en Paraíso Principal como en el Downtown. Es… —Se interrumpió. Recordó con quién estaba hablando, probablemente—. Es un asunto local. Nada que deba preocuparle durante su estancia.

Eleanor volvió a mirar la pantalla.

El partido parecía estar empezando. O a punto de empezar. Fei seguía en el centro de la cancha con esa confianza insufrible, enfrentándose a lo que parecía un equipo de Baloncesto entero.

—¿Qué está pasando? ¿El partido?

—Oh —la mujer se animó un poco. Territorio más seguro, al parecer—. Desafió al equipo de Baloncesto del instituto. A todo el equipo. Él solo. Bueno… —señaló la pantalla donde se veían los otros dos chicos—. Casi él solo. Es de lo único que se habla desde ayer. La política, las implicaciones familiares, las…

Eleanor dejó de escuchar.

Asintió en los momentos adecuados. Hizo los sonidos apropiados. Dejó que las palabras la bañaran sin absorber ninguna.

Política de Paraíso.

Un chico divino desafiando a un equipo entero.

Nada que ver con ella.

Tenía sus propios problemas. Sus propias pesadillas. Su propia situación imposible esperándola al final de ese viaje en coche.

Un atleta guapo con un ego del tamaño de la isla y unos ojos que probablemente podrían desnudar a una diosa no iba a solucionar nada de eso.

—… y por supuesto, las implicaciones solo para la familia Heavenchild…

—Estoy segura de que es terriblemente emocionante —la interrumpió Eleanor, con voz fría y cortante—. ¿El coche?

La mujer parpadeó. Se recuperó.

—Por supuesto. Por aquí, señorita WitchBourne.

Eleanor la siguió hacia la salida.

No volvió a mirar las pantallas.

No pensó en los ojos morados ni en las sonrisas arrogantes ni en la forma en que su pulso se había disparado cuando lo había visto sin camiseta.

Solo un chico.

Solo Paraíso siendo su yo ridículo, sobresexualizado y melodramático.

Nada que ver con ella.

Tenía dos días para prepararse para la peor disculpa de su vida.

No tenía tiempo para distracciones.

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