¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 358

Capítulo 358: El juego comienza

El silbato provino de la árbitra.

Una mujer de rostro severo, vestida de rayas blancas y negras, que parecía haber visto suficiente drama del Legado para varias vidas y tenía cero paciencia para más. Estaba en el centro de la cancha, con el balón bajo el brazo, esperando a que terminara el circo para poder hacer su trabajo.

Landon y Brian finalmente soltaron la camiseta de Fei.

Esta volvió a su sitio, cubriendo aquel cuerpo imposible, ocultándolo de los ojos hambrientos que acababan de memorizar cada curva y cada sombra. El hechizo del hada se rompió en el mismo instante, y Fei hizo girar los hombros, dedicando a sus compañeros una mirada que prometía retribución.

Ellos le devolvieron la sonrisa.

Valió la pena.

—Capitanes —llamó la árbitra—. Al centro de la cancha. Ahora.

Marcus avanzó primero.

Sin prisa. Sin inmutarse. Cada paso irradiaba la certeza absoluta de un hombre que nunca había perdido nada que importara.

Fei se acercó desde el lado opuesto.

Se detuvieron a un metro de distancia.

La árbitra miró de uno a otro.

—Reglas estándar. El primer equipo en llegar a cincuenta puntos gana. Sin cuartos, sin medio tiempo, sin descansos. Solo cambios si tienen. El partido no se detiene hasta que alguien llega a cincuenta. —Hizo una pausa, dejando que el público lo asimilara—. Las faltas se pitarán de cerca. No me importa qué familia sea dueña de qué. ¿Alguna pregunta?

El primero a cincuenta.

Una regla del baloncesto callejero. Cruda. Brutal. Sin tiempos muertos para reagruparse. Sin discursos de medio tiempo para ajustar la estrategia. Solo dos equipos enfrentándose hasta que uno alcanzara el número mágico.

¿Para un equipo de cinco jugadores entrenados contra tres tipos que apenas habían practicado juntos?

Debería ser una masacre.

Ninguno de los capitanes habló.

—Bien. —Alzó el balón—. Haremos un salto entre dos para la primera posesión…

—Dénsela a ellos.

La voz de Fei atravesó el estadio.

Baja. Plana. Se escuchó de todos modos porque los micrófonos seguían abiertos y veinte mil personas habían dejado de respirar.

La árbitra parpadeó. —¿Perdón?

—La primera posesión. —Fei no apartó la vista de Marcus—. Dénsela a ellos.

Susurros. Confusión. Incredulidad extendiéndose entre la multitud como el viento en el trigo.

—Está renunciando al salto entre dos —aclaró la árbitra—. Comprende que ya juegan con dos jugadores menos. Les está dando otra ventaja.

Tres contra cinco.

Y les estaba cediendo el balón.

Los labios de Fei se curvaron. Un fantasma de sonrisa.

—La van a necesitar.

El estadio explotó.

Marcus no reaccionó.

Solo miró a Fei. Fijamente. Con mesura.

—Es tu funeral.

—Ya veremos.

Los equipos tomaron posiciones.

Cinco Segadores del Cielo se desplegaron en la zona de ataque: Marcus en la cabecera de la zona, Danton en el alero, Brett y Anderson en las esquinas, Kyle acechando cerca de la canasta.

Tres defensores.

Fei. Landon. Brian.

Las cuentas no salían. Siempre habría dos jugadores libres. Siempre. No existía un esquema defensivo en el baloncesto que pudiera cubrir a cinco con tres.

El público lo sabía.

Los Segadores lo sabían.

Marcus lo sabía.

La árbitra le entregó el balón a Marcus en la cabecera de la zona.

Lo sostuvo con indiferencia. Con una mano. Como si no pesara nada. Como si todo este espectáculo estuviera por debajo de él.

—Check.

Le pasó el balón a Fei con un bote.

Fei lo atrapó. Se lo devolvió con un bote.

—Check.

El partido comenzó.

Marcus se movió primero.

Un simple dribling hacia la derecha: probando, tanteando, viendo cómo respondería Fei. Sus compañeros rotaban, cinco cuerpos moviéndose en patrones que habían ensayado mil veces, creando espacio, explotando la superioridad numérica.

Fei se mantuvo frente a Marcus. Equilibrado. Paciente.

Marcus hizo un crossover. De izquierda a derecha.

Fei replicó su movimiento.

Marcus penetró por la izquierda —fuerte, explosivo, el primer paso que había dejado atrás a cada defensor que había enfrentado.

Fei se deslizó con él. Le cortó el paso.

Pero ese era el objetivo.

Marcus no intentaba anotar. Estaba atrayendo a la defensa, llevando a Fei hacia la canasta, colapsando la poca cobertura que tres jugadores podían ofrecer.

Se la pasó a Danton en el exterior.

Completamente solo en el alero. Tres contra cinco significaba que siempre había alguien libre, y en ese momento ese alguien era Danton Maxton, sin nada más que aire entre él y la canasta.

La recibió en ritmo. Se cuadró. Lanzó.

El triple fue limpio.

Chof.

3-0, Segadores.

La multitud rugió. Los Ángeles de Marcus enloquecieron. El banquillo de los Segadores del Cielo celebró como si el partido ya hubiera terminado.

Danton señaló a la multitud, absorbiendo el momento, y luego trotó de vuelta a la defensa con una sonrisa de suficiencia dirigida directamente a Fei.

Así es como va a ser esto, decía su expresión. Los números no mienten. Estás jodido.

La expresión de Fei no cambió.

Simplemente caminó hasta la línea de fondo para recoger el balón.

Brian sacó para Fei.

Y algo cambió.

El frío que Fei había estado irradiando todo el día —esa escarcha pasiva y ambiental— de repente se enfocó. Se concentró. Como un láser que se hubiera dispersado en la niebla y que ahora encontraba su objetivo.

Dio un solo bote.

Marcus se adelantó para defenderlo en el medio campo. Presión total. El príncipe defendiendo personalmente al caso de caridad.

Fei lo miró.

A través de él.

Y entonces se movió.

El crossover fue tan rápido que no pareció un crossover: el balón se teletransportó de la mano derecha a la izquierda, su cuerpo cambió de dirección como si la física hubiera pedido el divorcio. Marcus, por primera vez que nadie recordara, fue sorprendido manoteando al aire.

Se había ido.

Fei explotó y lo pasó —no por un lado, sino a través—, entrando en la zona a una velocidad que desenfocaba las cámaras.

Danton se acercó para ayudar.

Fei no redujo la velocidad. Ni siquiera lo notó. Tomó impulso en la línea de tiros libres y se elevó —el cuerpo subiendo, subiendo, subiendo—, un tiempo en el aire que hizo que la multitud contuviera la respiración…

Kyle llegó desde el lado débil. Tarde. Desesperado. Saltando para puntear el tiro.

Fei cambió el balón de mano en el aire. De la derecha a la izquierda. Su cuerpo se retorció —un sacacorchos que desafiaba la anatomía— y la hundió por encima del brazo extendido de Kyle.

El mate fue violencia pura.

¡BOOM!

El aro gritó. El tablero tembló. Kyle se estrelló contra el suelo y Fei aterrizó de pie como un gato, alejándose antes incluso de que la red dejara de balancearse.

3-2, Segadores.

Silencio.

Luego, el caos.

Marcus pidió el balón de inmediato.

Se acabó el tanteo. Se acabaron las pruebas casuales. El príncipe había visto algo que exigía una respuesta.

Atacó.

A toda velocidad. Todos los movimientos que tenía —crossover, entre las piernas, por la espalda, stepback—, un torbellino de manejo de balón de élite que había avergonzado a defensores universitarios, que había hecho que los ojeadores lo compararan con bases de la NBA.

Fei se mantuvo delante.

Sin apuros. Sin adivinar. Anticipando. En cada dirección que Marcus intentaba, Fei ya estaba allí, ya estaba esperando, ya cortaba los ángulos antes de que Marcus supiera que los quería.

Izquierda: ahí estaba.

Derecha: ahí estaba.

Giro: ahí estaba.

Marcus se detuvo para un fadeaway punteado. Su movimiento insignia. El tiro que siempre entraba.

Fei se elevó con él.

Más alto.

Su mano llegó desde arriba —las yemas de sus dedos tocaron el cuero en el punto más alto del lanzamiento de Marcus, no taponándolo limpiamente, sino rozándolo, cambiando la rotación por unos pocos grados.

El balón rebotó con estrépito en la parte trasera del aro.

Brian agarró el rebote: le cerró el rebote a Anderson, lo arrancó del aire e inmediatamente miró hacia el otro lado de la cancha.

Fei ya se había ido.

Sprint total. Pase de contraataque. El lanzamiento de Brian fue perfecto, guiando a Fei hacia la canasta, dándosela en plena carrera.

Landon corría por el carril izquierdo.

Tres Segadores volvieron a la desesperada —Marcus, Danton, Brett—, pero estaban persiguiendo, no defendiendo; sus ángulos eran incorrectos, su propio impulso jugaba en su contra.

Fei cruzó el medio campo con el balón.

Podría haberle pasado a Landon. Podría haberse detenido a tirar. Podría haber hecho cualquier cosa segura, inteligente y táctica.

En lugar de eso, atacó.

Uno contra tres. Él contra los tres defensores que se habían recuperado.

Brett fue el primero en salirle al paso; Fei lo rebasó con un dribling de vacilación que lo dejó congelado en el sitio.

Danton se deslizó para ayudar; Fei giró, un 360 completo que dejó a Danton agarrando sombras.

Marcus era la última línea de defensa. El mismísimo príncipe, posicionado bajo el aro, listo para mandar el tiro de este caso de caridad a las gradas.

Fei tomó impulso.

Se elevó.

Marcus saltó a su encuentro —sincronización perfecta, posicionamiento perfecto, todo lo que el príncipe había aprendido sobre taponar tiros se unió en un solo momento.

Fei siguió subiendo.

Más alto que Marcus.

Más alto de lo que debería ser posible.

En el punto más alto, echó el balón hacia atrás —muy atrás, por detrás de su cabeza— y lo hundió con las dos manos por encima de los brazos extendidos del Príncipe de la Tierra.

El mate no solo entró.

Detonó.

¡BOOM!

El sonido fue diferente esta vez. Más pesado. Un impacto que sentías en el pecho, que hacía vibrar el suelo, que anunciaba a todos los que miraban que algo fundamental acababa de cambiar.

Marcus aterrizó primero, tropezando hacia atrás.

Fei aterrizó un segundo después, justo delante de él.

Sus miradas se encontraron.

Fei no dijo nada. No necesitaba hacerlo. Su expresión lo decía todo.

Te toca, príncipe.

3-4.

El equipo de Fei había tomado la delantera.

Tres contra cinco.

Y de repente, lo imposible ya no parecía tan imposible.

El estadio era ensordecedor.

David gritaba en su micrófono, pero las palabras eran engullidas por 200.000 voces que perdían la cabeza simultáneamente.

En la sección VIP, la copa de vino de Dravenna quedó olvidada en el aire. Sus ojos estaban fijos en la cancha, en el chico de pelo blanco que acababa de hacerle un póster al jugador más dominante de la historia de Paraíso.

«Vaya», pensó.

Melissa se estaba riendo. Riendo de verdad, el champán derramándose sobre sus dedos, mientras veía al chico que le pertenecía desmantelar a la realeza como si fueran niños jugando a un juego de hombres.

Harold estaba sentado a su lado, congelado. Con la boca abierta. Su cerebro se negaba a procesar lo que su hijastro —su hijastro caso de caridad— le estaba haciendo al Príncipe de la Tierra.

En la cancha, Marcus Heavenchild estaba en el centro.

Con el pecho agitado.

Con los ojos encendidos.

Por primera vez en su vida, estaba siendo desafiado.

Desafiado de verdad.

Y el partido apenas había comenzado.

3-4.

El primero a cincuenta.

Faltaban cuarenta y seis puntos más.

Y Fei Maxton parecía que apenas estaba calentando.

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