¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 360

Capítulo 360: Humillante: EL PRÍNCIPE RECHAZADO

Los Segadores del Cielo se reagruparon.

Marcus recibió el saque, con la mandíbula tan apretada que los músculos de su cuello se marcaban como cables de acero bajo la seda. Avanzó botando el balón con una amenaza deliberada: mano derecha, un ritmo pausado que gritaba posesión, cada bote una proclamación: esta cancha es mía, este partido es mío, este momento es mío.

El estadio todavía bullía por la jugada anterior, pero ahora el ruido tenía colmillos. Todos sabían lo que se avecinaba. Todos querían sangre: unos a favor de Marcus, otros en su contra, y la mayoría solo por el espectáculo de ver al Príncipe de la Tierra puesto a prueba.

Fei lo seguía como una sombra desde el lateral, no por delante, nunca por delante. Medio paso por detrás, lo bastante cerca para oler la costosa colonia que batallaba con el leve y acre hedor del sudor humillado. Observaba la muñeca de Marcus.

Siempre la muñeca. Nunca el balón. El balón era el sirviente; la muñeca, la maestra.

Marcus se desvió a la izquierda.

En el instante en que esa muñeca giró hacia afuera —telegrafiando el crossover con la arrogancia de un hombre que jamás había sido desafiado de verdad—, la mano de Fei se lanzó hacia dentro.

No fue un manotazo desesperado.

Más bien, un pellizco.

El pulgar y el índice atenazaron la parte superior del balón en pleno bote, como una tenaza forjada en desprecio divino.

El cuero, simplemente, dejó de obedecer a Marcus.

Se quedó congelado en su sitio —a medio aire, a media vuelta— y luego invirtió su dirección con un tirón fluido e imposible, rodando de vuelta hacia el bote de Fei como si siempre le hubiera pertenecido, como si la gravedad y el impulso se hubieran arrodillado para pedir permiso primero.

Marcus se quedó paralizado. Con las palmas abiertas. Vacías. Medio segundo de quietud perfecta y cristalina mientras el jadeo del público llegaba tarde: entrecortado, incrédulo, el sonido de gente que se daba cuenta de que el robo ya había ocurrido antes de que sus ojos pudieran siquiera procesarlo.

Fei no corrió.

Esperó.

Danton se abalanzó para presionar, con el rostro encendido por la furia de un hombre que veía cómo el niño de oro de su linaje era castrado públicamente en directo. Se lanzó como un lobo hambriento, con los dedos extendidos como garras, su orgullo sangrando por cada poro.

Fei botó el balón con pereza delante de él: el balón rebotando alto, deliberadamente expuesto, retando a Danton a tomar lo que era claramente suyo por derecho de nacimiento.

Danton se abalanzó.

Fei lo dejó venir.

En el milisegundo exacto en que la mano de Danton lo alcanzó —las yemas de sus dedos rozando el cuero—, Fei elevó el balón con la grácil languidez de un dios que espanta a un insecto. Los dedos de Danton no rasgaron más que aire.

Mientras el impulso de Danton lo llevaba hacia adelante, excedido y desequilibrado, Fei se deslizó junto a su cadera y enganchó el balón por detrás de la espalda de Danton con un lánguido arrastre de sus largos dedos.

Un paso. Un bote.

El balón ya estaba de nuevo bajo el control de Fei antes incluso de que Danton terminara de girar.

Danton se dio la vuelta bruscamente, ya derrotado, sabiéndolo ya hasta la médula de sus huesos.

El rugido del público se intensificó, el reconocimiento asentándose como escarcha sobre una vidriera. Esto no era suerte. Era una ejecución.

Kyle y Brett lo cercaron juntos —hombro con hombro, la desesperación llevando la máscara de la coordinación—, dos príncipes reducidos a soldados de a pie en una guerra que ya no entendían.

Fei botó hacia ellos deliberadamente, reduciendo el espacio, invitando a la trampa como un depredador que permite a su presa creer que tiene la ventaja. Tres botes: ritmo normal, casi cortés. Al cuarto bote, lo mató: la palma amortiguó el balón tan por completo que se le pegó a la mano una fracción de segundo de más, desafiando la física con una arrogancia despreocupada y divina.

Kyle estiró el brazo. Brett dudó: un error fatal de una fracción de segundo.

Fei hizo rodar el balón desde su palma, dejándolo caer por detrás de su pierna, y luego lo devolvió hacia adelante con la mano contraria con un único y despectivo toque. Kyle agarró el vacío. Brett chocó contra el hombro de su compañero.

Ambos tropezaron, su impulso convirtiéndolos en payasos con camisetas a juego: la realeza del Legado reducida a una comedia física frente a veinte mil testigos.

El público estalló; esta jugada fue obvia, obscena, humillante en su simplicidad.

Fei negó con la cabeza una vez. Decepcionado. El gesto fue pequeño, casi paternal. Cortó más profundo de lo que cualquier provocación verbal podría haberlo hecho.

Brian hizo un corte hacia la canasta, con las manos ya en alto, un pasillo perfecto abriéndose como un regalo de los mismísimos dioses del baloncesto.

Fei levantó el balón como si fuera a pasar —los hombros girando, la mirada fija en Brian con una concentración teatral—. Los dedos de Brian se abrieron de par en par, listos para recibir la gloria, listos para reclamar algún resquicio de dignidad para los Segadores.

En el último instante posible —justo antes de soltarlo—, Fei atrajo el balón de nuevo hacia su bote. Rodó por su antebrazo, bajó por su muñeca y se posó de nuevo en su palma con la grácil pereza de un gato que decide no saltar.

El público gritó: mitad risa, mitad incredulidad, el sonido de gente viendo una ejecución pública llevada a cabo con modales impecables.

Fei no se disculpó.

Ni siquiera sonrió.

Simplemente se volvió hacia los cinco chicos que una vez habían gobernado esta cancha como dioses.

Ahora parecían muy mortales.

Marcus volvió a dar un paso al frente. La mandíbula apretada. Enojado ahora; una ira real, de la que resquebraja sonrisas de porcelana y deja sangre en los fragmentos.

Fei aminoró la marcha.

Cada tercera humillación, no aceleraba.

Desaceleraba.

La velocidad parece atlética.

La lentitud parece divina.

Botó una vez: suave, deliberado.

Miró de reojo a Brian.

Miró de reojo a Landon.

Y luego volvió directo a Marcus.

El mensaje era inconfundible.

Conozco todas las opciones.

Elijo esta.

Marcus se agachó, listo, desesperado por recuperar algo, lo que fuera.

Fei esperó a que Marcus se inclinara hacia delante, solo un poco.

Entonces dio un paso corto hacia delante, cambió el balón de mano con un bote bajo y rápido, e inmediatamente retrocedió.

Sin penetración.

Sin finalización.

Solo pura falta de respeto, quirúrgica.

Marcus se abalanzó instintivamente, excedido, desequilibrado, persiguiendo a un fantasma que ya se había desvanecido.

Tuvo que retroceder a trompicones, con los pies enredándosele, su orgullo desangrándose en tiempo real.

El público rio: una risa fuerte, cruel, encantada.

Fei no anotó.

Se negó a anotar.

Esto ya no era baloncesto.

Era una humillación ritual.

Los cinco chicos —Marcus, Danton, Kyle, Brett, Anderson— seguían intentándolo.

Marcus volvió a dar un paso al frente. Con la mandíbula tan apretada que las venas de sus sienes palpitaban visiblemente. Enojado ahora; una ira real, fundida, de la que hace añicos la máscara de perfección intocable y deja los fragmentos incrustados en la piel.

Su pecho subía y bajaba en ráfagas entrecortadas, sus ojos ardiendo con la furia de un príncipe que acababa de ver cómo su trono se convertía en leña mientras quien sostenía la antorcha sonreía cortésmente.

Fei aminoró la marcha.

Cada tercera humillación, no aceleraba. Desaceleraba.

La velocidad parece atlética. La lentitud parece divina.

Fei se detuvo por completo.

Botó el balón sin moverse del sitio. Una vez. Dos veces. Lento. Cada bote, un latido deliberado y burlón; el cuero acariciando el parqué con la ternura de un amante que sabe que la aventura ya ha terminado. El ritmo era glacial, casi meditativo, cada golpe sordo resonando como una cuenta atrás para la ejecución del mito de Marcus Heavenchild.

Marcus se agachó, listo: el pecho agitado, la postura de manual, cada tendón tenso como la cuerda de un arco a punto de romperse. La desesperación se filtraba de él ahora, visible en el temblor de sus hombros, en el ligero estremecimiento de sus rodillas.

Fei esperó a que Marcus se inclinara hacia delante —solo una fracción, lo justo para exponer el hambre cruda bajo la arrogancia.

Entonces Fei dio un lánguido medio paso hacia delante, cambió el balón de mano con un bote bajo mediante un toque tan falto de esfuerzo que rozaba el aburrimiento, e inmediatamente retrocedió.

Marcus se abalanzó —instintivo, frenético—, excediéndose con tal violencia que su impulso lo llevó dos zancadas completas más allá de donde había estado Fei. Su rodilla flaqueó al recuperarse; se sostuvo con una palma, los dedos extendidos contra el suelo como un hombre que suplica piedad a la misma cancha que una vez gobernó.

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