¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 359

Capítulo 359: Los Dioses no bloquean tiros

El estadio ya era un clamor incluso antes de que Marcus tocara el balón.

Ese gruñido inquieto y eléctrico: zapatillas que chirriaban contra el parqué como insectos moribundos, el público respirando como un único organismo, vasto y voraz, enroscado y a la espera de la violencia vestida de belleza. Landon y Brian estaban apostados en la parte superior de la zona como centinelas tallados en granito, con los hombros en ángulo recto, las rodillas flexionadas y los ojos entrecerrados hasta ser solo rendijas.

Habían bailado esa danza mil veces.

Sabían cuándo una jugada importaba.

Aun así, Marcus recibió el pase.

El ruido disminuyó. No hubo silencio; fue una expectación tan densa que se te clavaba en la espalda como acero frío.

Sin embargo, no se precipitó.

Ese fue el primer pecado.

El balón resonaba contra el suelo, bajo y perezoso, cada bote un insulto deliberado, como si la cancha fuera suya por derecho de nacimiento y todos los demás estuvieran ocupando un terreno sagrado. Landon se desplazó a la izquierda. Brian se inclinó hacia la derecha.

Una trampa de manual. Limpia. Profesional. Ineludible.

Marcus sonrió.

Una pequeña y aristocrática curva en el labio que decía que ya había visto los siguientes tres movimientos y que le parecían aburridos.

Se inclinó hacia delante —lo justo para vender la penetración— y entonces el balón simplemente dejó de existir.

Ni por la espalda ni por entre las piernas. Se desvaneció, con un bote tan bajo que pareció besar la veta de la madera y desaparecer en otra dimensión, y en ese mismo instante Marcus ya había rebasado la cadera de Landon, su hombro rozando la tela como el suspiro de un amante, el cuerpo retorciéndose de lado con una imposibilidad líquida.

Landon estiró el brazo.

No agarró más que aire y la súbita y nauseabunda revelación de que la física acababa de traicionarlo.

El público ahogó un grito; agudo, colectivo, el sonido de veinte mil pulmones olvidando cómo funcionar.

Brian se le plantó delante con dureza, pecho por delante, sellando la zona como la puerta de una cámara acorazada. Marcus no aminoró. Saltó pronto —demasiado pronto— y por medio latido suspendido, el estadio entero creyó que había calculado mal.

Entonces, en el aire, se plegó.

Las piernas se cruzaron con elegancia quirúrgica. El balón pasó velozmente entre sus muslos, transferido de mano a mano mientras su torso giraba desafiando toda ley de torsión y equilibrio, y aterrizó ya mirando en la dirección opuesta, con Brian tropezando a su lado como un hombre empujado por un fantasma que no podía ver.

El ruido detonó.

La gente estaba de pie, gritando, con las manos apretadas en la cabeza, una risa brotando de pura incredulidad. Alguien aulló «imposible» como si fuera una escritura sagrada.

Otra voz se quebró en un «joder, joder y punto». Marcus estaba solo.

Cancha abierta. Zona abierta. El aro colgando allí como una guillotina ya resignada a su trabajo.

Dio dos largas zancadas, se impulsó y se elevó.

Este era el momento sobre el que se construyen las leyendas: el brazo echado hacia atrás, la muñeca flexionada para besar la red, el balón acunado con la serena inevitabilidad de un decreto divino. El cuero abandonó la punta de sus dedos en un arco perfecto, girando hacia atrás con una rotación de manual, una trayectoria tan limpia que parecía predestinada.

La red esperaba, inocente, ya rendida.

El balón besó la parte delantera del aro —suave, casi con amor— y luego comenzó su suave descenso a través de la canasta, un final que hace que los comentaristas susurren «y vale la canasta» incluso antes de que suene el silbato.

Y entonces…

Algo se movió.

No desde un lado. No desde atrás.

De la nada.

Una sombra cortó las luces como un juicio cayendo del mismísimo cielo.

El balón se detuvo.

Ni siquiera fue un tapón.

Sino un robo.

A medio descenso —mientras la red todavía temblaba de expectación, mientras la gente ya tomaba aire para gritar—, el cuero simplemente se congeló en el aire.

Una mano se cerró a su alrededor.

Limpio. Absoluto.

Dedos que engullían la esfera como si la gravedad hubiera cambiado de opinión y decidido obedecer a otra persona por completo.

El balón no traqueteó, no giró sin control; simplemente dejó de avanzar, detenido con una finalidad tan quirúrgica que las leyes del movimiento se reescribieron visiblemente en tiempo real. Marcus sintió la ausencia antes de verla: la repentina y hueca levedad en su palma donde la victoria había estado un instante antes.

La trayectoria que con tanto esmero había diseñado se colapsó en la nada. La red, traicionada, se cerró sobre el aire vacío con un suave y burlón «pop».

El estadio explotó.

Fei estaba allí.

Un instante antes la zona estaba vacía; al siguiente, él estaba suspendido justo debajo del aro, por encima del balón que descendía, por encima del brazo extendido de Marcus, por encima de toda la narrativa que Marcus acababa de escribir para sí mismo.

Los ojos, tranquilos. La expresión, casi educadamente aburrida.

Como si este resultado hubiera estado grabado en el tejido de la realidad mucho antes de que cualquiera de los dos hubiera respirado por primera vez.

Chocaron en el descenso.

Marcus se estrelló contra el suelo como un trono caído: con fuerza, sin gracia, el impacto haciendo temblar los dientes y el orgullo a partes iguales. El rugido de la multitud se volvió salvaje —primitivo, desquiciado—, el sonido de una ciudad que descubre que tiene un nuevo dios y que el antiguo acaba de ser destronado en público, en plena coronación.

Fei aterrizó con levedad.

En silencio. El balón nunca volvió a tocar la red.

Nunca lo necesitó.

Ya había decidido que nunca lo haría.

Antes de que Marcus pudiera siquiera plantar una palma para incorporarse, Fei ya estaba botando el balón: botes lentos, deliberados, insultantes, que resonaban como una risa hecha de cuero. Se quedó de pie justo sobre el príncipe caído un instante más de lo necesario. Sin mirarlo con desdén, ni siquiera reconociendo su presencia.

El desdén es más cruel que la violencia.

Marcus se puso en pie a trompicones, con el rostro enrojecido, la multitud rugiendo su nombre y riendo en el mismo aliento entrecortado; algunos gritaban por él por costumbre, otros reían porque la visión de un dios siendo humillado era simplemente demasiado deliciosa para resistirla.

Landon y Brian se recuperaron, con el orgullo sangrando por cada poro.

Fei los miró.

Solo una vez.

Danton y Kyle se abalanzaron como lobos que olfatean sangre: demasiado tarde, demasiado enfadados, demasiado humanos.

Entonces se movió.

El primer bote le partió los tobillos a Danton con tanta saña que el crujido del hueso contra la madera fue engullido por el grito que le siguió. Fei se deslizó a su lado, rozándolo con el hombro como si fuera una ocurrencia tardía, un susurro de desprecio.

Kyle se lanzó —salvaje, furioso— y Fei giró, con el balón dibujando una órbita perezosa en la punta de sus dedos, un pivote tan cerrado y repentino que parecía que había plegado el espacio mismo en lugar de girar un cuerpo. El impulso de Kyle lo llevó hacia la nada; se tambaleó como un hombre traicionado por su propio esqueleto.

El público ya estaba fuera de sí: pataleando, aullando, alguien golpeaba las gradas con tanta fuerza que toda la estructura gemía en señal de protesta.

Fei aminoró la marcha cerca de la línea de tiros libres.

Esperó.

Dejó que Marcus lo alcanzara; dejó que el príncipe creyera, por un patético segundo, que la redención todavía era una opción.

Entonces —entre las piernas, por la espalda, una finta tan brusca que pareció cortar el tiempo por la mitad— y Marcus picó. Estiró el brazo. Se excedió con la desesperación de un hombre que de repente comprendió que ya no estaba en la cima.

Fei lo atravesó.

No lo rodeó.

Lo atravesó.

Un choque de hombro tan quirúrgicamente preciso que ni siquiera pareció violento, solo inevitable. El equilibrio de Marcus se hizo añicos como un cristal barato. Fei se elevó sin florituras, sin drama, sin prisa, y depositó el balón contra el tablero con la delicadeza de un hombre que devuelve algo prestado.

La red chasqueó una vez: suave, definitivo, obsceno en su simplicidad.

Silencio.

Un segundo perfecto de silencio atónito y sagrado.

Entonces detonaron de nuevo: más fuerte, más salvaje, un muro de sonido tan denso que parecía que el techo podría salir volando.

Fei trotó de vuelta a la defensa.

No lo celebró.

No miró atrás.

Marcus permaneció agachado cerca de la línea de fondo, con las manos apoyadas en las rodillas, el pecho agitado, el estruendo rompiendo sobre él como las olas sobre un naufragio. Acababa de ejecutar la mejor jugada de su vida: fluida, audaz, divina.

Y no había importado en absoluto.

Porque los dioses no ponen tapones.

Deciden que el tiro nunca iba a entrar.

Y el chico que antes no era nadie acababa de reescribir las leyes del universo delante de doscientos mil testigos, y luego se había marchado como si fuera un martes cualquiera.

Marcus permaneció en el suelo un instante más de lo que el orgullo debería haber permitido.

Cuando por fin se levantó, el público seguía gritando el nombre de Fei.

Y por primera vez en su dorada e intocable vida, Marcus Heavenchild comprendió lo que se sentía al ser pequeño.

Verdadera, humillante e irreversiblemente pequeño.

3-10.

El primero en llegar a cincuenta.

Y el príncipe ya se estaba ahogando.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com