¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 362

Capítulo 362: El sermón

Fei llamó a sus chicos.

Un rápido corrillo en media cancha mientras los Segadores se reorganizaban, mientras Marcus se secaba el sudor de la frente con dedos temblorosos, mientras veinte mil personas contenían la respiración esperando lo que fuera a pasar a continuación.

—Escuchen, ahora que el mensaje está enviado como querían, es hora de demostrarlo —dijo Fei, con voz baja y tranquila, que solo llegaba a Landon y a Brian—. Las próximas cinco posesiones no les dejamos ni respirar. Dos pases como máximo. Les quitamos el balón. Les damos un infierno.

Landon asintió, con la mandíbula apretada.

Brian se hizo crujir los nudillos. —¿Cuánto infierno?

Los ojos de Fei parpadearon: fríos, ancestrales, algo que había visto imperios alzarse y caer.

—Un infierno que recordarán cuando sean viejos.

Se separaron.

Los Segadores no tenían ni idea de lo que se les venía encima.

Marcus recibió el saque de banda, con la mandíbula tan apretada que los músculos de su cuello resaltaban como cables de acero bajo la seda. Subió la cancha botando con una amenaza deliberada: mano derecha, un ritmo casual que gritaba posesión.

Fei lo seguía como una sombra desde un lado. Medio paso por detrás. Lo bastante cerca para oler la colonia cara que luchaba contra el hedor agrio del sudor humillado. Observó la muñeca de Marcus.

Fei se lo robó.

Solo sonrió: esa pequeña y compasiva curva en el labio que decía: «Ya estás muerto, solo que aún no lo sabes».

El balón reposaba suelto en su mano derecha, botando una, dos veces, paciente como un depredador.

Entonces llegó la finta: un balanceo perezoso hacia la izquierda, los hombros hundiéndose, los ojos fijos en Marcus como si estuviera a punto de lanzarse.

Marcus mordió el anzuelo con fuerza, abalanzándose hacia la izquierda con la desesperación de un hombre que de repente se daba cuenta de que la trampa ya se había cerrado.

Los pies de Fei ni se movieron.

La finta fue quirúrgica: el impulso de Marcus lo llevó dos pasos completos hacia la nada, los brazos girando como aspas de molino, la boca abierta en esa estúpida O de comprensión.

Parecía un personaje de dibujos animados que acaba de correr más allá de un acantilado y solo ahora se daba cuenta del vacío.

Landon leyó el momento como si fueran las sagradas escrituras.

Se deslizó, silencioso como el humo, y le plantó el hombro de lleno en las costillas a Danton con una pantalla tan brutal que sonó como el portazo de dos coches. Danton gruñó, con los pies enredándose, y tropezó de lado hacia el punto ciego del árbitro. Perfecto.

La zona se abrió como una falla tectónica.

Fei explotó hacia la derecha en un único y fluido movimiento, con un crossover tan rápido y bajo que bien podría haber sido teletransportación.

El balón cambió de manos por su espalda en un borrón, y los dedos extendidos de Marcus se cerraron sobre el aire, tratando de agarrar el fantasma de la camiseta de Fei. El público contuvo el aliento; alguien en la primera fila incluso soltó un gritito.

Marcus giró, maldiciendo, con el rostro sonrojado del color de la vergüenza, dándose cuenta demasiado tarde de que lo habían reducido a un cono de tráfico en menos de dos segundos. Fei ya se había ido, una estela negra que se abría paso hacia el aro, el balón martilleaba el parqué como un tambor de guerra.

Kyle, el defensor de ayuda, rotó tarde (siempre tarde), y saltó alto con ambas manos en el aire, rezando por un tapón que salvara su orgullo.

Fei ni siquiera le echó un vistazo.

Recogió el balón en la línea de puntos, pateando la pierna izquierda para equilibrarse, con el cuerpo enroscándose como un resorte forjado en el infierno. Entonces se lanzó. Con una mano en el balón y el otro brazo echado hacia atrás, se elevó limpiamente por encima del alcance desesperado de Kyle.

El mate tomahawk cayó como una sentencia: violento, teatral, implacable.

El aro se dobló, la red restalló con un chasquido que resonó en la pared del fondo.

¡BUM!

El cristal vibró. Kyle aterrizó de mala manera, con las rodillas doblándose, mirando el aro oscilante como si lo hubiera traicionado personalmente. Fei se quedó colgado medio latido, dejando que el momento calara, y luego cayó con ligereza al suelo.

Se giró, retrocedió un paso y articuló una palabra para el banquillo lleno de rostros atónitos: Siguiente.

El estadio estalló: voces gritando, pisoteando, el sonido de una ciudad perdiendo la cabeza.

En la sección VIP, Dravenna se había levantado de su asiento. De nuevo. Su vino yacía olvidado, con la condensación acumulándose en el reposabrazos.

La mano de Melissa había ido a parar a su pecho, presionando contra su corazón como si necesitara confirmar que aún latía.

Harold estaba congelado, moviendo la boca pero sin emitir sonido alguno.

Fei botó el balón una vez, con indiferencia.

Marcus seguía doblado cerca de media cancha, con las manos en las rodillas, respirando como si se hubiera tragado un cristal. Danton se frotaba las costillas, murmurando excusas. Kyle simplemente estaba de pie bajo la canasta, parpadeando, la dignidad escapándosele como el aire de un neumático pinchado.

Fei botó el balón una vez, con indiferencia, ya a la caza de la siguiente víctima. El marcador subió. La humillación no había hecho más que empezar.

**

Brett le pasó el balón del saque a Danton, desesperado por reiniciar, desesperado por detener la hemorragia.

Brian atenazó a Brett como un tornillo de banco: una defensa pegajosa, manos por todas partes, sin espacio para respirar. Brett intentó girar, pero Brian se anticipó y le quitó el balón de un manotazo rápido.

Pérdida de balón.

El público rugió mientras Brian se lanzaba en plancha, desviando el balón hacia Landon.

Landon atrapó el balón suelto en plena carrera, giró 180° como si bailara sobre brasas y desató el Pase Ignición…

Un misil ardiente y curvado que chilló por el aire, desafiando la gravedad. Brett tropezó hacia atrás, maldiciendo sus propios pies, pareciendo ya insignificante.

Fei corrió como un rayo hacia el ala, calculando el tiempo a la perfección. El pase le llegó a las manos detrás del arco como si estuviera imantado. Anderson rotó con fuerza, saltando alto con ambos brazos extendidos, el rostro contraído por la determinación.

Fei corrió como un rayo hacia el ala, calculando el tiempo a la perfección.

El pase le llegó a las manos detrás del arco como si estuviera imantado.

Anderson rotó con fuerza, saltando alto con ambos brazos extendidos, el rostro contraído por la determinación.

Fei no se inmutó.

Se inclinó hacia atrás para el fadeaway, con el cuerpo en un ángulo imposible, las rodillas doblándose como si fueran de goma.

Tiro Fantasma activado.

El balón abandonó la yema de sus dedos a cámara lenta, dibujando un arco por encima del alcance desesperado de Anderson, girando con un efecto retroceso perverso.

Anderson se quedó suspendido en el aire, con las manos vacías, viendo cómo su propio intento de tapón se convertía en nada.

Chof.

Red limpia. El balón besó la malla y cayó limpiamente.

Fei aterrizó con suavidad, con los ojos clavados en Anderson todo el tiempo: una mirada fría e implacable. Anderson tocó el suelo torpemente, con los hombros caídos, el orgullo herido.

El rugido del público se duplicó: la gente golpeaba las gradas con tanta fuerza que la estructura gemía en señal de protesta.

David Lockwood gritaba algo en su micrófono.

Fei botó el balón una vez y se dio la vuelta sin decir palabra. Anderson se quedó helado, respirando con dificultad, mientras Brett volvía trotando y murmurando excusas. Landon sonrió desde la línea de fondo y chocó el puño con Brian.

El banquillo estalló. Tres menos, y la humillación seguía acumulándose.

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