¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 363

Capítulo 363: El Sermón 2

Kyle hizo el saque de banda esta vez…, intentando tener cuidado, intentando proteger el balón, intentando hacer algo bien.

Le pasó a Anderson.

Uno.

Anderson se la lanzó a Brett.

Dos.

Brian ya estaba en movimiento.

Leyó el pase antes de que saliera de las manos de Anderson, irrumpiendo en la zona como un tiburón que hubiera olido sangre. Las yemas de los dedos de Brett apenas rozaron el cuero antes de que la mano de Brian estuviera allí: desviando, punteando, enviando el balón girando hacia Landon.

Landon lo recogió sin perder el paso.

Los Segadores retrocedieron a toda prisa…, demasiado lentos, demasiado desconcertados, demasiado humanos.

Danton se plantó con fuerza en el poste, con el calor de su aliento cortante contra el cuello de Fei, los músculos flexionándose como cuerdas enrolladas mientras intentaba empujar a Fei hacia la línea de fondo. Las suelas de goma chirriaron en señal de protesta; gotas de sudor salieron disparadas de la frente de Danton y golpearon el suelo con pequeños y húmedos chasquidos.

Fei sintió la presión ondular a través de sus costillas… y luego la dejó pasar como el agua sobre el aceite.

Atrapó el pase de Landon con facilidad.

Su ritmo cardíaco se estabilizó en un latido lento y depredador. Se agachó, hizo un euro-step hacia la izquierda con un susurro de lona, y el balón golpeó el parqué con suaves e insistentes botes que resonaron más fuerte de lo que deberían.

Kyle explotó desde el lado débil: zapatillas chirriando como frenos en asfalto mojado, brazos moviéndose como pistones hacia arriba en un intento desesperado por taponar el tiro. La ráfaga de aire desplazado rozó la mejilla de Fei; pudo oler el chicle de menta en el exhalado pánico de Kyle.

A mitad de zancada, Fei hizo una finta de tiro.

Un brusco tirón hacia arriba de hombros y muñecas. El balón subiendo una pulgada antes de congelarse.

Kyle saltó por los aires: las articulaciones crujiendo audiblemente, las manos arañando el espacio vacío. Su rostro se contrajo en pleno vuelo, los ojos abiertos de par en par con la nauseabunda comprensión de que se había lanzado a por nada.

Fei giró en el aire —caderas torciéndose con un suave crujido—, pasando el balón por detrás de su espalda con un chasquido pulcro de cuero sobre piel.

Brett fue el último en deslizarse, su gran cuerpo cayendo con un golpe sordo como una caja que se deja caer, con los brazos bien abiertos.

Fei se agachó por debajo del bloqueo, los dedos haciendo rodar el balón con un toque ligero como una pluma: una bandeja a aro pasado contra el tablero.

El orbe besó el tablero con un tintineo cristalino, giró perezosamente una vez y luego cayó a través de la red con un sedoso chof.

Un silbatazo rasgó el aire.

Y tiro adicional.

La palma de Fei golpeó el aro, el hierro vibrando bajo su agarre con un zumbido grave y resonante. Se quedó suspendido durante un latido completo, con las piernas colgando sueltas, la red de cadenas tintineando suavemente bajo él.

Una lenta sonrisa afilada como una navaja se dibujó en sus labios mientras miraba hacia abajo: Danton encorvado, el pecho subiendo y bajando con jadeos irregulares; Kyle todavía flotando en un limbo de derrota, con los brazos flácidos; las palmas de Brett abiertas y vacías, mirándolas como si se hubieran vuelto extrañas.

El estadio estaba en pie.

Cada sección. Cada fila. La gente de pie, con los móviles en alto, grabando, gritando, siendo testigos.

Paige y Brielle habían dejado de fingir ser neutrales; ambas miraban con los labios entreabiertos y las mejillas sonrojadas.

Los Ángeles de Marcus se habían quedado en completo silencio.

La réplica del aro zumbó por el brazo de Fei como electricidad. Se soltó, aterrizó con un golpe sordo, botó el balón una vez —su eco, nítido y final— y se dio la vuelta.

La zona apestaba a su derrota ahora. Densa e innegable.

Los Segadores volvieron a sacar de banda.

Anderson para Marcus.

Uno.

Marcus para Kyle.

Dos.

Kyle intentó penetrar a canasta…

Brian estaba allí.

No solo defendiendo. Asfixiando. Manos por todas partes, el pecho golpeando con fuerza, el aliento caliente y entrecortado contra la oreja de Kyle. La presión era aplastante: las manos de Kyle manoteaban el balón, tratando de protegerlo, tratando de encontrar a alguien desmarcado.

Brian estalló.

Un rápido giro de hombros, las caderas torciéndose… giró 360° en un instante. El aire silbó al pasar junto a su rostro, las luces del gimnasio difuminándose en estelas.

El balón permaneció pegado a su palma durante todo el giro.

Entonces, sin mirar, lanzó el Pase Ciclón.

Una bala sin mirar, girando sobre sí misma como un cuchillo arrojado, curvándose en el aire con un efecto brutal. El pase siseó a través de la defensa, rozando el lóbulo de la oreja de Kyle.

Los ojos de Kyle se abrieron de par en par. Tropezó, con las manos agitándose en el espacio vacío.

Fei ya corría a toda velocidad —los pies golpeando el parqué con un ritmo perfecto—, atrapando el pase en pleno esprint.

El cuero golpeando la palma con un chasquido seco.

En el momento en que el balón tocó su piel, la Zona se activó.

Las pupilas afilándose hasta convertirse en puntos. El ritmo cardíaco cayendo a un golpeo profundo y deliberado. El mundo ralentizándose hasta que cada gota de sudor en la frente de Marcus quedó suspendida.

El tiempo se estiró como un caramelo.

Fei superó a Marcus con una sola zancada explosiva; la embestida de Marcus fue demasiado tardía, sus dedos arañando la tela de una camiseta que ya no estaba allí.

Anderson y Danton convergieron en el aro como trenes de mercancías, ambos saltando alto, con los brazos extendidos, la embestida combinada de sus cuerpos desplazando un muro de aire cálido.

Fei tomó impulso en la línea de tiros libres: las rodillas flexionándose profundamente, las pantorrillas contrayéndose con un crujido grave y muscular.

Saltó.

Elevándose limpiamente desde la línea.

El cuerpo extendiéndose horizontalmente en el aire.

El mate de molino llegó, violento y completo: el brazo derecho echado hacia atrás, el balón balanceándose en un arco amplio y castigador sobre las cabezas de ambos defensores. El intento de tapón de Anderson no golpeó más que un fantasma. Las manos de Danton abofetearon el aire vacío con una palmada hueca.

El balón se estrelló contra el aro.

Un mate en la cara. Estilo dos contra uno.

El hierro gimió bajo la fuerza. El tablero se estremeció con un golpe profundo y resonante que vibró hasta el soporte. La red se sacudió salvajemente, las cadenas traqueteando.

¡PUM!

El cristal vibró. El suelo tembló.

Fei se colgó del aro un segundo entero, con los bíceps ardiendo, dejando que el eco se asentara en el silencio atónito.

Luego se dejó caer con poder controlado, aterrizando en cuclillas y levantando una pequeña nube de polvo de la cancha.

Se levantó lentamente, el pecho agitándose una vez, y rugió.

—¡ESTO ES MÍO!

Su voz, cruda y triunfante, cortando el gimnasio con nitidez.

El estadio detonó.

Ya no eran vítores. Eran aullidos. Ferales. Religiosos. El sonido de una ciudad presenciando la muerte de un mito y el nacimiento de otro.

Marcus estaba despatarrado en el suelo, golpeando el parqué con las palmas en señal de derrota. Anderson retrocedió un paso tambaleándose, con las muñecas flácidas. Danton se frotó el antebrazo, mirando el aro oscilante como si lo hubiera insultado personalmente.

Brian se acercó trotando y chocó el puño con Fei sin detenerse.

En su cabina, a Melissa se le caían las lágrimas por la cara: reía y lloraba a la vez, con el champán olvidado.

Los labios de Dravenna se movían, pero no salía ningún sonido. Estaba calculando. Recalculando. Todo lo que creía saber sobre este chico se estaba reescribiendo en tiempo real.

Adriana apretaba los muslos con tanta fuerza que le dolían las rodillas.

Harold parecía que iba a vomitar.

Fei botó el balón una vez —su eco, nítido, final— y se giró hacia el otro lado de la cancha, ya buscando el siguiente objetivo.

El aire sabía a humo y a rendición.

Anderson se aisló en la cabecera, botando lentamente, pensando que tenía una oportunidad. Pensando que la pesadilla podría haber terminado.

Fei se agachó.

Cada finta. Cada crossover. Cada tic…, predicho antes de que ocurriera. El mundo reducido a un mapa de intenciones, y Fei podía leer cada línea.

Anderson vaciló hacia la izquierda.

Fei lo leyó un segundo antes.

Se abalanzó como un rayo: la mano se lanzó hacia dentro y le robó el balón limpiamente en mitad del bote.

Anderson se congeló.

Balón perdido.

Dignidad perdida.

Fei lo recogió y dio un pase de salida a Landon en un instante. Landon se la pasó a Brian, que corría por delante. Brian la atrapó, dio un bote y se la lanzó alta a Fei en el contraataque.

Fei hizo un euro-step a través de la defensa que se derrumbaba y se levantó para tirar desde media distancia mientras Brett se abalanzaba para hacerle falta.

Tiro en suspensión hacia atrás… puro.

El balón atravesó la red con un chasquido justo cuando sonó el silbato.

Y tiro adicional.

Fei aterrizó, con los brazos extendidos, absorbiendo el silencio que siguió.

Brett agachó la cabeza. Anderson miró al suelo como si le debiera dinero.

Fei caminó hacia la línea, tranquilo como la muerte, encestó el tiro libre y luego se giró hacia el banquillo rival con un único asentimiento.

Pero quedaba una más.

Una última declaración que hacer antes de entrar en el clímax.

****

Fei permaneció inmóvil en el arco, con el balón acunado en su palma como una estrella capturada. Sin palabras. Solo la más leve curvatura ascendente de sus labios: una sonrisa que portaba el peso de imperios olvidados.

El aire a su alrededor se espesó, se cargó con una presión invisible; las luces del estadio se atenuaron por un instante como si las propias bombillas hicieran una reverencia.

Se balanceó hacia la izquierda una vez: lento, deliberado, una marea perezosa que atrajo la mirada de Marcus.

Marcus se abalanzó. Feroz. Ingenuo. Las rodillas doblándose bajo el repentino vacío de espacio.

Fei no movió los pies.

La finta no fue un movimiento; fue un edicto.

El cuerpo de Marcus obedeció una ilusión más antigua que el propio juego: los brazos agitándose, impulsado dos zancadas completas hacia el olvido como una marioneta cuyas cuerdas hubieran sido cortadas por la indiferencia divina.

Landon se materializó desde las sombras, su hombro chocando contra las costillas de Danton con la fuerza de una piedra que se derrumba. Danton se dobló sobre sí mismo, el aliento explotando de sus pulmones en un jadeo húmedo.

La zona no se limitó a abrirse.

Se dividió.

Un abismo tallado solo por la voluntad.

Fei avanzó en una única e ininterrumpida línea de movimiento: un crossover tan rápido que el balón pareció desvanecerse y reaparecer en el lado opuesto de la realidad. Los dedos de Marcus se cerraron sobre nada más que el eco del viento.

Kyle se arrojó a la brecha, saltando con una altura desesperada, con las palmas extendidas para negar lo inevitable.

Fei tomó impulso en la línea de tiros libres sin perder el paso: las rodillas flexionándose a una profundidad imposible, el cuerpo enroscándose como una serpiente que se prepara para golpear los cielos.

Ascendió.

Un brazo se echó hacia atrás, el otro acunando el balón como si fuera un sol recién nacido.

El tomahawk descendió como un juicio celestial: el brazo surcando el arco con una gracia sobrenatural, el aro doblándose hacia dentro antes del impacto.

¡PUM!

La red se desgarró por una esquina, las cadenas tintineando como las cadenas rotas del destino. El tablero tembló con un gemido profundo y lastimero que persistió en el silencio.

Kyle se desplomó en el aire, con las rodillas dobladas, aterrizando hecho un montón como si la gravedad hubiera recordado su crueldad solo para él.

Fei permaneció suspendido un instante más de lo que la física permitía —las piernas flotando, los ojos ardiendo a través de la neblina—, y luego aterrizó sin hacer ruido.

Se giró.

Retrocedió un paso medido.

Clavó en el banquillo una mirada que se sintió como un invierno que llega antes de tiempo.

«Siguiente» —articuló sin voz. Silencioso pero ensordecedor.

Una campana doblando por el fin de las contiendas mortales.

El marcador parpadeó.

3-28.

El primero en llegar a cincuenta.

Y los Segadores del Cielo parecían haber perdido ya todo lo que importaba.

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