¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 366

Capítulo 366: Gravedad Contra el Dragón Despertado 2

Y justo cuando parecía que iban a asesinar el aro—

—ahí es donde la divinidad se manifiesta.

El estadio olvidó cómo respirar.

Las 200.000 personas se pusieron en pie de golpe —aún sin vitorear—, solo de pie, con las bocas entreabiertas como si una mano invisible les hubiera arrancado el aire de los pulmones. Marcus seguía retrocediendo, con la mirada clavada en lo alto, porque Fei ya no jugaba según las reglas de la distancia. Ni de la gravedad. Ni de la más básica y jodida decencia humana.

Había despegado desde demasiado lejos.

Todo el mundo lo sabía. Todo el mundo lo sentía. Las leyes del baloncesto gritaban que no al unísono.

Aun así, Fei siguió subiendo.

Lo primero que se rompió no fue el aro. Fue el tiempo.

El salto se estiró. El mundo se difuminó a cámara lenta, y el rugido de la multitud se redujo a un zumbido profundo y subacuático, como si se escuchara el océano desde el fondo de un pozo.

Entonces… lo imposible.

Su segundo paso aterrizó en la nada—

Sobre. El. Propio. Aire.

No era una metáfora poética. Ni una exageración. Un paso real y literal sobre el aire.

Su pie presionó hacia abajo y el espacio vacío respondió: se comprimió, lo sostuvo, formó una escalera invisible que solo él podía sentir. Su cuerpo se elevó de nuevo, más alto, con las rodillas ascendiendo como si el cielo en persona lo hubiese invitado a tomar el té.

La gente de las primeras filas se agarró los brazos unos a otros con tanta fuerza que se dejaron moratones. En algún lugar de las gradas superiores, un hombre hecho y derecho gritó como un niño que ve un fantasma y no paró.

Marcus, inmóvil justo debajo, tenía la cabeza tan echada hacia atrás que le crujió el cuello, mientras observaba a Fei dar un tercer paso —otro apoyo imposible de su zapatilla sobre la pura nada, otro punto de apoyo invisible—, cada uno más alto, más limpio, más sereno que el anterior. No parecía atlético. No parecía violento.

Parecía deliberado.

Como si subiera una escalera que ningún mortal tenía permitido usar.

Fei se estabilizó cerca del aro. Sin prisa. Sin esfuerzo. El torso relajado, los hombros sueltos, la mirada firme. El balón descansaba en la palma de su mano como si siempre le hubiera pertenecido, con los dedos bien abiertos y la muñeca amartillada, esperando.

Esperando.

La red se estremeció antes siquiera de que la tocara.

Fei se elevó por encima del aro. Por encima.

Hizo una pausa —imposiblemente larga—, lo suficiente para que el estadio entero contuviera el aliento, para que Marcus viera su leve, casi amable sonrisa, para que veinte mil personas comprendieran que la gravedad ya no era la ley allí.

Fei lo era.

Bandeja de doble embrague.

En pleno vuelo, cambió el balón de la mano derecha a la izquierda, girando el cuerpo en una lenta y deliberada rotación de 180 grados; el torso virando mientras las piernas hacían la tijera como si se estuviera burlando de todos los libros de física jamás escritos.

Luego vino el auto alley-oop recogiéndola entre las piernas.

Todavía en el aire, con las rodillas encogidas, se pasó el balón a sí mismo —por entre sus propias piernas— para recogerlo detrás de la espalda con la mano contraria, en un movimiento tan fluido que parecía que el balón simplemente había decidido orbitar a su alrededor.

La multitud perdió la poca cordura que le quedaba; el sonido ya no era de vítores, era algo primario, religioso, la colisión en bruto del asombro y la crisis existencial.

Finalización inversa.

Llevó el balón por detrás de la cabeza y lo lanzó por debajo contra el tablero con un ángulo tan obsceno que parecía que pintaba el cristal con los dedos y con desprecio. El balón besó el tablero una vez —un toque suave, casi tierno— y después cayó a través de la red hacia atrás, enhebrando el aro por el lado incorrecto como si el movimiento hacia adelante le ofendiera personalmente.

La finalización no fue un mate.

Fue una colocación.

Empujó el balón a través del aro, lenta y deliberadamente, con los dedos rozando la red, que se abría a su paso alrededor de la muñeca como una cortina. El sonido —ese sonido— llegó con retraso: un chasquido profundo y violento cuando el aro absorbió una fuerza para la que jamás había sido diseñado.

Y Fei no cayó.

Se quedó.

Suspendido.

No, de pie.

Ambos pies se posaron con levedad sobre el mismísimo aro, en perfecto equilibrio, como si fuera un escenario construido solo para él. Una mano descansaba con despreocupación sobre el tablero. La otra colgaba, suelta, a un costado. Miró hacia la cancha como si estuviera a una enorme distancia por debajo.

El estadio estalló.

No de golpe. En oleadas.

Primero, la pura incredulidad: manos en las cabezas, mandíbulas desencajadas, gente paralizada a medio grito. Luego golpeó el sonido: un muro de ruido tan denso que vibraba a través de los asientos, de las costillas, de los cráneos. La gente gritaba palabras sin sentido. Otros, simplemente, gritaban.

Los jugadores del equipo contrario miraban hacia arriba, inmóviles. Darius se rio de forma histérica hasta que se ahogó. Derek hincó una rodilla en el suelo, incrédulo, sin siquiera pensarlo. Marcus no apartó la mirada. No podía. Su cerebro aún estaba procesándolo.

Las cámaras fallaron. El Jumbotrón iba con medio latido de retraso con respecto a la realidad, repitiendo una versión del salto que seguía pareciendo falsa incluso a velocidad 0.25x.

Fei permaneció allí durante un segundo eterno.

Y luego otro.

El juego no se reanudó.

Ni silbato. Ni saque.

Los árbitros se quedaron congelados, con las manos flotando inútilmente, inseguros de si acababan de presenciar una falta… o el nacimiento de una nueva regla.

Casual. Sin inmutarse.

A sus espaldas, el estadio seguía rugiendo, y el sonido lo perseguía como un trueno que jamás lo alcanzaría. Multitud de móviles ya estaban subiendo el vídeo. En algún otro lugar, un niño miraba a la cancha con lágrimas en los ojos, sabiendo que acababa de presenciar algo que nunca volvería a ver.

Porque hay jugadas que son geniales.

Y hay momentos que ya no le pertenecen al juego.

Le pertenecen a la leyenda.

Y en el silencio entre latidos —mientras el rugido aún no había regresado y el aro seguía temblando—, algo antiguo, frío y de un negro como el vacío, gritó dentro de todo el ser de Fei.

No era ira. Ni triunfo.

Era la herencia dracónica y el Hielo del Vacío, rugiendo a través de cada célula, cada nervio, cada gota de sangre; reclamándolo, rehaciéndolo, recordándole que la gravedad nunca fue la ley.

Fei lo era.

El dragón despertó por completo. Escamas de sombra y escarcha reptaron bajo su piel, invisibles pero palpables, enroscándose alrededor de huesos que ya no eran del todo humanos, congelando venas que corrían más calientes que el fuego.

Los latidos de su corazón retumbaban como un trueno lejano sobre un páramo helado, y cada pulso era un recordatorio: había nacido del vacío y el hielo, forjado en sangre y traición, y el aro solo había sido lo primero en arrodillarse.

El estadio lo sintió.

Incluso aquellos que no entendían por qué de repente les dolía la espina dorsal, por qué sus pulmones se olvidaban de cómo llenarse, por qué el chico de la cancha parecía ahora algo que se había escapado de un mito y había decidido ponerse una camiseta.

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