¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 365

Capítulo 365: Gravedad contra el Dragón Despertado

Le lanzó otro pase displicente a Landon.

Landon lo atrapó, con los ojos ahora brillantes: reverentes, firmes, la mirada de un hombre que acababa de presenciar una coronación y sabía exactamente quién era el nuevo rey.

Solo entonces —solo después de que Fei ya se hubiera alejado como si todo el intercambio hubiera estado por debajo de su nivel—, Marcus logró recuperarse por fin.

Se enderezó lentamente, con las manos temblorosas y el pecho aún entrecortado como si hubiera olvidado cómo respirar adecuadamente.

Pero el momento había pasado.

El mito había muerto.

El príncipe que solía ser intocable acababa de ser castrado públicamente frente a veinte mil testigos, en directo, con repeticiones a cámara lenta que ya se estaban haciendo virales.

¿Y el público?

Seguía coreando.

¡FEI! ¡FEI! ¡FEI!

Landon atravesó a Darius como si cortara mantequilla tibia y le soltó el balón a Brian sin siquiera mirarlo.

Brian no vaciló.

Se lo lanzó a Fei como si le arrojara un petardo encendido.

El pase restalló en las palmas de Fei y el pabellón hizo esa cosa en la que el volumen no sube, sino que se desploma.

Una inhalación colectiva y nerviosa que enrareció el oxígeno, el sonido exacto que hace una multitud cuando sabe que algo descaradamente irrespetuoso está a punto de ocurrir y todos suplican en secreto presenciar el crimen.

Fei dejó caer el balón.

Una vez.

Dos veces.

Ese golpe sordo y hueco… bum… bum… persistió más de lo que debería, botando al ritmo perfecto de veinte mil pulsos acelerados.

Las zapatillas chirriaban en el suelo como una risa nerviosa. Una chica en primera fila gritó su nombre como si le estuviera pidiendo matrimonio. Un tipo dos gradas más allá simplemente se rio: una risa corta, derrotada, sabiendo ya que estaba a punto de ver a alguien ser ejecutado públicamente.

Danton fue el primero en dar un paso al frente.

Postura amplia. Brazos extendidos como si protegiera la última rebanada de pizza en un funeral. La mandíbula tan apretada que se podía oír el rechinar de sus molares desde los asientos baratos.

Fei se inclinó —lo justo para amagar la explosión— y entonces… no lo hizo.

Redujo la velocidad. Deliberadamente. Casi con pereza. Hizo rodar el balón de mano en mano, desviando la mirada de Danton como si algo más interesante acabara de ocurrir en la grada de los estudiantes (spoiler: no había ocurrido nada).

Danton picó.

Con todo.

Fei devolvió el balón con un movimiento brusco —izquierda, derecha, izquierda—, cada bote acercándose más a los cordones de Danton, invadiendo su espacio personal como una foto polla no solicitada a las 3 a. m. Danton se movió con torpeza. Adivinó. Rezó.

Entonces Fei se metió dentro de su guardia, lo rozó hombro con hombro —apenas un susurro de contacto— y se detuvo en seco.

Simplemente… se detuvo.

Dejó que Danton tropezara hacia el espacio vacío como un borracho que no acierta con el bordillo.

El público enloqueció: mitad grito, mitad risa histérica.

Fei se giró lentamente, esperó con paciencia a que Danton volviera a su posición a trompicones como un niño que acaba de caerse de la bici, y luego lo repitió: un bote por la espalda tan casual que arrastró a Danton lateralmente como si estuviera atado al balón con un sedal. Fei hizo una pausa. De nuevo. Dejó que Danton se recompusiera solo para poder desmantelarlo como es debido, pieza por pieza humillante.

Brett se abalanzó para hacer un dos contra uno.

Decisión trágica.

Fei bajó las caderas, amagó la penetración y elevó el balón como si fuera a lanzárselo a Jesús. Brett se estremeció —solo un espasmo diminuto e involuntario— y Fei lo castigó como un matón de patio de colegio.

El balón se deslizó entre sus propias piernas, saltó a la mano contraria y desapareció tras su espalda mientras giraba, rodeando a Brett tan limpiamente que este terminó abrazando nada más que su propia vergüenza.

Fei se demoró.

Esa fue el arma del crimen.

Se quedó allí mismo —entre los dos—, botando suavemente —toc… toc… toc— mientras Danton y Brett se esforzaban por recuperarse, con los ojos desorbitados, los pechos agitados y los rostros adquiriendo el color de la humillación en estado puro.

Dejó que lo vieran.

Dejó que el silencio se alargara hasta que la grada de los estudiantes jadeaba, con los móviles en alto, capturando cada segundo de la autopsia en directo.

Y entonces… desapareció.

Un paso. Dos. Un arranque súbito y casual que dejó a ambos defensores manoteando, chocando entre sí como dos borrachos que intentan chocar los cinco a la vez. Fei se deslizó por el hueco que le habían donado accidentalmente.

El estruendo estalló.

El siguiente era Anderson.

Plantado cerca del arco: postura más baja, mirada más inteligente. Había visto las grabaciones. Sabía que la fuerza bruta era un suicidio. Esperó. Paciente. Leyendo caderas, hombros, intentando parecer el único tipo que podría sobrevivir a la noche con su dignidad intacta.

Fei trotó hacia él.

Ni rápido. Ni lento. Casual. Como si se acercara a preguntar por los baños.

El bote era constante, rítmico, burlón —bum-bum-bum—, cada golpe diciendo «ya has perdido, solo que aún no has aceptado la coreografía». Fei se inclinó a la izquierda, a la derecha, a la izquierda de nuevo, poniendo a prueba el equilibrio de Anderson, analizándolo como una ecuación matemática con una única solución humillante.

Anderson se mantuvo pegado a él, desplazándose con limpieza, con la confianza parpadeando como una bombilla a punto de morir…

… hasta que Fei saltó.

Ni un tiro. Ni un pase.

En el aire, levantó el balón como si fuera a lanzarlo hacia adelante; un amago tan convincente que las manos de Anderson se dispararon como si se rindiera ante el director del instituto.

Y el balón cayó entre las propias piernas de Fei.

Aterrizó, lo recogió al instante y, sin perder el ritmo, lo deslizó entre las piernas de Anderson: un caño limpio, quirúrgico, que te rompía el alma.

El público detonó.

Fei no corrió hacia adelante.

Lo rodeó.

Un círculo completo, lento, burlón —una órbita humillante— mientras Anderson giraba en círculos de pánico, intentando localizar tanto al hombre como al balón y fracasando estrepitosamente en ambas cosas. Para cuando Fei completó el bucle, el balón ya estaba de vuelta en sus manos, con Anderson tropezando, rojo de vergüenza, tan cocinado que el humo era prácticamente visible.

Fei aplaudió una vez.

Lento. Burlón. Un sarcástico aplauso de golf por el esfuerzo.

Entonces aceleró.

Solo quedaba un hombre.

Marcus.

El estadio se contrajo.

Marcus estaba de pie cerca de la zona, en posición, serio ahora. Sin provocaciones. Sin teatro. Solo concentración pura y desesperada. Sabía que este era el momento que decidiría si el legado de Heavenchild sobrevivía a la noche o se convertía en un chiste para toda la vida.

Fei aminoró hasta caminar.

Dribleó.

Bote.

Bote.

Cada eco golpeaba a Marcus en el esternón como una cuenta atrás para su ejecución. Los ojos de Fei se clavaron en él: afilados, presentes, la jovialidad desaparecida, reemplazada por algo más frío, más antiguo, casi indiferente.

El público enmudeció. Intuyendo el cambio.

Fei se inclinó hacia adelante.

Luego trotó.

Luego corrió.

El balón rebotaba más rápido —más fuerte—, el ritmo acelerándose a medida que Fei acortaba la distancia. Marcus bajó más la postura, con los brazos abiertos, listo…

… y Fei explotó.

Tres zancadas largas. Una recogida violenta. Las puntas de sus pies se despegaron del parqué con un adiós casi cortés; no un impulso violento, solo una partida serena.

Había despegado desde tan lejos que cualquier entrenador en su sano juicio habría gritado «¡pérdida!».

El balón volvió hacia atrás. El brazo preparado. El cuerpo ascendiendo. La sombra engullendo la zona.

El público se puso en pie como un solo hombre.

Marcus miró hacia arriba.

Fei seguía ascendiendo.

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