¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 369

Capítulo 369: La chica que se mueve en silencio

El rugido del estadio se fracturó como mil fragmentos afilados.

Los jadeos de asombro se propagaron como ondas de choque: primero uno, luego una docena, luego veinte mil voces que colisionaban en una confusión cruda e incrédula. La celebración que se había estado gestando como un maremoto se estrelló y se rompió.

Los teléfonos —aún en alto, aún grabando— temblaban en manos paralizadas mientras cada pantalla capturaba el momento exacto en que la ilusión cuidadosamente construida de Paraíso se hacía añicos.

Las salidas de emergencia se abrieron de golpe.

No una puerta. Todas. Entradas de personal, pasillos de servicio, muelles de carga… cada umbral oculto vomitó figuras vestidas de negro bajo la luz del estadio.

Los chalecos tácticos brillaban con un amarillo apagado bajo las luces del recinto. FBI en mayúsculas y negrita sobre pechos y espaldas. Sin placas que destellaran para impresionar. Sin más advertencias que la orden inicial.

—¡QUE TODO EL MUNDO SE QUEDE DONDE ESTÁ!

La voz del megáfono restalló como un rayo seco, cortando el estruendo. Doscientos mil cuerpos se quedaron inmóviles. Contuvieron la respiración. Los corazones martilleaban en un súbito silencio colectivo. El aire mismo pareció espesarse, pesado con el regusto metálico de la adrenalina y el tenue olor a ozono del miedo.

Se movieron como acero quirúrgico.

No era un escuadrón antidisturbios ni de control de masas. Era un equipo de asalto con órdenes de arresto. Fluyeron por los pasillos, subieron por los túneles, convergiendo en un punto fijo con la serena certeza de hombres que ya habían ganado antes de entrar.

Kyle Abrams-Manson estaba de pie cerca del banquillo de los Segadores, todavía con su camiseta empapada de sudor, los hombros encogidos, intentando fundirse con el fondo de la derrota. Su rostro tenía el color del pergamino viejo; la humillación del partido aún le ardía.

Había estado avanzando sigilosamente hacia el túnel, con la cabeza gacha, rezando para que la euforia de la multitud cubriera su salida.

No los vio hasta que unas manos enguantadas se cerraron sobre sus bíceps como abrazaderas de hierro.

—¿Kyle Abrams-Manson?

Levantó la cabeza de una sacudida. Los ojos se le desorbitaron. Más que cuando Fei lo había dejado en el suelo con un regate. Más que cuando el mate tomahawk había caído como un castigo divino.

—Qué… yo no… mi padre va a…

—Kyle Abrams-Manson, queda arrestado por el asesinato de Darius O’Neil.

La frase impactó como un mazo contra un cristal.

Asesinato.

La palabra rebotó por las gradas. Los susurros se convirtieron en murmullos y luego en gritos abiertos. Los teléfonos brillaron con más intensidad mientras la gente buscaba el nombre: Darius O’Neil.

La historia que había sido sofocada, comprada y silenciada a base de amenazas se abría paso a zarpazos frente a veinte mil testigos.

—Tiene derecho a guardar silencio. Cualquier cosa que diga puede y será usada en su contra en un tribunal de justicia.

Kyle se debatió, no con una resistencia coordinada, sino con pánico animal. Sus extremidades se sacudían, su voz se agudizaba con cada palabra.

—¡Esto es un error! Mi familia… ¿saben quién es mi familia? ¿Saben lo que les harán?

El agente no parpadeó. No apretó más fuerte. No lo necesitaba.

—Tiene derecho a un abogado. Si no puede permitirse uno, se le proporcionará uno de oficio.

—¡PUEDO PERMITIRME MIL ABOGADOS! ESTO ES… NO PUEDEN…

—Los cargos adicionales incluyen obstrucción a la justicia, manipulación de pruebas, conspiración para ocultar una muerte y eliminación indebida de restos humanos.

La última frase succionó el oxígeno de las filas más cercanas. Varias personas retrocedieron visiblemente, llevándose las manos a la boca, sus cuerpos inclinándose hacia atrás como si las propias palabras portaran un contagio.

Eliminación indebida de restos humanos.

Kyle Abrams-Manson —heredero del Legado, prodigio del quinteto inicial, el intocable chico de oro— estaba siendo acusado de enterrar un cuerpo como si fuera basura común.

Las esposas hicieron clic al cerrarse.

El chasquido metálico resonó más fuerte que cualquier bocina.

Nadie se movió para intervenir.

Ese silencio resonaría durante más tiempo que el propio arresto.

Ni sus compañeros de equipo, con los rostros tallados por la conmoción y un horror incipiente. Ni los entrenadores, de repente fascinados con sus portapapeles. Ni los padres del Legado en los palcos VIP, observando cómo la primera grieta real se extendía como una telaraña por la fortaleza que habían construido durante generaciones.

Incluso la policía local —esos guardianes silenciosos y bien compensados que habían hecho desaparecer tantos problemas a lo largo de los años— permanecía inmóvil en los bordes de la cancha. Manos a los costados. Mirada al frente. Asegurándose muy bien de que nadie obstruyera la jurisdicción federal.

Porque el FBI no aceptaba sobres. No se doblegaba ante el dinero viejo. Habían pasado meses enhebrando agujas a través de empresas fantasma, teléfonos desechables, grabaciones de seguridad borradas y testigos coaccionados.

Cuando actuaban, lo hacían con pruebas tan férreas que ni siquiera la fortuna de los Abrams-Manson podía doblegarlas.

Arrastraron a Kyle por delante de Fei.

Por un instante suspendido, sus miradas se encontraron.

El rostro de Kyle estaba desnudo y en carne viva: el terror en su forma más pura, la mirada de un chico que había creído que su apellido era una armadura y estaba aprendiendo, en público y de forma atroz, que la armadura podía ser arrancada.

La expresión de Fei no vaciló.

Frío. Sereno. Satisfecho.

Un leve, casi imperceptible asentimiento con la cabeza: el más mínimo reconocimiento de que la justicia, por una vez, había recordado su propio nombre.

Y entonces Kyle desapareció. Arrastrado por la boca del túnel, empujado dentro del SUV negro que esperaba con el motor en marcha en el muelle de carga, engullido por un sistema que finalmente se negó a mirar para otro lado.

El estadio detonó.

****

Al otro lado de la ciudad, en una sala de interrogatorios sin ventanas que olía a café rancio y a miedo viejo, el jefe Morrison estaba sentado, encadenado a la mesa de acero.

Treinta y dos años en el cuerpo. Quince como jefe. Innumerables sobres deslizados bajo las puertas, innumerables archivos sigilosamente triturados, innumerables problemas del Legado hechos desaparecer como el humo. Sus manos —antaño lo bastante firmes como para aprobar cada encubrimiento en Paraíso— ahora temblaban contra las esposas.

El metal se le clavaba en las muñecas, frío e implacable.

Dos agentes del FBI flanqueaban la puerta, con los chalecos tácticos negros todavía bien cerrados. En la esquina más alejada, dos agentes de la CIA permanecían en silencio, con trajes impecables y rostros inexpresivos. No necesitaban hablar. Su sola presencia gritaba que la situación había escalado: esto ya no eran trapos sucios locales.

Esto había subido peldaños hasta Langley y D. C.

—Quiero a mi abogado —dijo Morrison. Decimocuarta vez. La voz más apagada en cada repetición.

El agente principal —de unos cuarenta y tantos, ojos tranquilos, sin anillo de bodas— inclinó la cabeza como si estuviera estudiando un insecto medianamente interesante.

—Su abogado está siendo procesado en su residencia en este momento —respondió, casi con amabilidad—. Manipulación de pruebas. Cómplice encubridor. Necesitará un nuevo letrado.

El rostro de Morrison se quedó del color del cemento húmedo.

—No sé qué creen que tienen, pero…

—Lo tenemos todo. —El agente deslizó una delgada carpeta de manila sobre la mesa marcada por cicatrices. Aterrizó con un suave golpe que sonó más fuerte de lo que debería.

Morrison la miró fijamente como si pudiera morderlo.

—Registros bancarios —continuó el agente, con voz uniforme—. Registros telefónicos. Declaraciones de testigos que se retractaron bajo nueva presión. El informe original de la autopsia que ordenó sellar. El forense al que pagó para que reescribiera «traumatismo por objeto contundente» como «caída accidental». El depósito de pruebas que usted personalmente vació tres días después de que el cuerpo de Darius O’Neil apareciera en el río.

Cada elemento impactó como un clavo.

—Ha sido el borrador personal de las familias del Legado durante décadas, jefe. Aceptando su dinero. Haciendo desaparecer a chicos inoportunos. Eso se acaba esta noche.

La boca de Morrison se abrió. Se cerró. No salió ningún sonido.

La carpeta permaneció cerrada. No era necesario abrirla. Ambos sabían lo que había dentro.

****

Fuera de la comisaría, aparcado a tres calles de distancia, en la sombra más profunda entre las farolas, un Cadillac negro esperaba.

Motor apagado. Luces apagadas. Lunas tintadas tan oscuras que convertían la noche interior en algo más negro que el negro. Para cualquier coche patrulla que pasara, solo era otro sedán de lujo haciendo tiempo en una calle tranquila.

Dentro, una mujer permanecía sentada e inmóvil en el asiento del conductor.

Su rostro permanecía oculto en la penumbra, pero el tenue resplandor de la pantalla de su teléfono captó la línea afilada de su mandíbula, la lenta curva de satisfacción en las comisuras de sus labios. Años de orquestación silenciosa —susurros en los oídos adecuados, documentos deslizados a los investigadores correctos, presión aplicada en los lugares precisos— finalmente daban su fruto.

Su teléfono vibró una vez. Una suave vibración contra el cuero.

Un único mensaje de su contacto en el interior:

Jefe bajo custodia. Sin complicaciones.

Se permitió la más mínima exhalación. Una sonrisa —privada, fina como una cuchilla— curvó sus labios.

Abrió sus mensajes. Encontró el contacto etiquetado simplemente como «Señorita». Escribió tres palabras:

Está hecho, Señorita. Como ordenó.

Enviado.

El motor cobró vida con un ronroneo. Los faros permanecieron apagados. Se alejó del bordillo con suavidad y en silencio, fundiéndose en la noche de Paraíso como tinta en el agua.

Su papel había terminado.

El resto pertenecía a la chica que había encendido la mecha.

DE VUELTA EN LA ACADEMIA

Maya Scarlett estaba hombro con hombro con Sierra y Maddie en medio de la celebración que se desmoronaba.

El estadio se había convertido en una tormenta de ruido: gritos superpuestos, teléfonos parpadeando, la ola viral del arresto de Kyle extendiéndose más rápido que el oxígeno a través del fuego. La euforia de la victoria se había agriado hasta convertirse en algo tosco e irreconocible: un triunfo aderezado con horror, una conmoción mezclada con fascinación morbosa.

Su teléfono vibró contra su muslo.

Lo sacó lo justo para leer la pantalla.

Samatha: Está hecho, Señorita. Como ordenó.

Un vistazo. Ninguna reacción más allá de apretar los dedos un poco más fuerte alrededor del dispositivo.

Volvió a guardar el teléfono en el bolsillo. Se giró hacia Sierra y Maddie con la misma expresión de ojos muy abiertos y ligeramente nerviosa que todos esperaban de ella: la Maya divagadora e inofensiva que tropezaba con las palabras y nunca encajaba del todo en los afilados bordes de su círculo.

—¿Qué está pasando? —preguntó, con la voz en un tono exacto entre el desconcierto y la preocupación—. ¿De verdad acaban de arrestar a Kyle? ¿Por asesinato?

Sierra apretó la mandíbula con tanta fuerza que el músculo se le contrajo. —Al parecer.

—Oh, Dios mío. —Maya se llevó una palma al pecho, con los ojos desorbitados en perfecta angustia—. Eso es… quiero decir… ¿asesinato? ¿Kyle?

—Pronto sabremos más —murmuró Maddie, con su habitual chispa de duendecilla del caos atenuada, la voz más baja de lo normal—. Este día es una locura.

Maya asintió, seria. Preocupada. Inocente.

Nadie vio la pequeña sonrisa secreta que ocultaba detrás, la que solo le pertenecía a ella.

Fei la había llamado esa mañana.

No a Sierra. No a Maddie. No a Delilah ni a Emily ni a ninguna de las otras que lo rodeaban como constelaciones.

A ella.

La voz áspera con un tono de finalidad y algo más frío por debajo; el tono bajo y deliberado que usaba cuando el tablero estaba listo y la primera pieza estaba a punto de caer.

—Hoy voy a hacer mi jugada —le había dicho—. Durante el día del partido.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com