¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 370

Capítulo 370: Su artillería.

—¿Contra Brett? ¿Anderson? —había preguntado ella, asumiendo que eran los objetivos más obvios…—

—No. Su risa había sido suave. Oscura. Casi afectuosa. —Kyle.

—¿Kyle? —se había incorporado de un salto en la cama, con el pulso acelerado—. Pero no tienes tanto contra él. El accidente es…

—Yo no soy quien lo va a sacar a la luz.

Ella se había quedado inmóvil.

—Renee va a soltar el artículo en mitad del día del partido. Una pregunta sobre su muerte…, sobre Darius O’Neil. El chico que Kyle atropelló con el coche mientras los seis iban sentados atrás, borrachos y riéndose.

—¿Y entonces?

—Eso es todo. Es solo la jugada inicial, Maya. Solo es para que la bola empiece a rodar. Solo para dar color a los crímenes andantes e invisibles de los Legados. Lo que pase después…

Había dejado la frase en el aire.

Y Maya lo había entendido.

Porque ella ya había estado moviendo sus propias piezas.

Los Siete se habían llevado a Fei una vez.

Lo secuestraron. Lo golpearon. Intentaron matarlo.

Pero él salió de allí de todos modos: se negó a doblegarse y regresó más afilado, más letal.

Y entonces, de un modo imposible, se lo había contado a ella.

No a las reinas de hielo. No a las más impetuosas. No a las que ya llevaban su marca abiertamente.

A la chica que divagaba. A la nerviosa. A la princesa que se mantenía en los márgenes, a la que todos subestimaban porque ella se lo permitía.

Pero Maya ya estaba harta de todo eso. No iba a permitir que volvieran a hacerle daño.

Lo habían golpeado metódicamente —con los puños envueltos en cuero de diseño, con risas afiladas como cristales rotos—, porque el dolor no era más que otro accesorio, y Fei lo lucía de maravilla esa noche.

Le habían hecho daño como si fuera un deporte, seguros en la ficción de que las consecuencias eran para los demás.

Y Maya había escuchado.

Al otro lado de la línea, con la voz debilitada por un dolor que intentaba ocultar, se lo había contado todo. Ella le había cogido la mano de la única forma que permitía la distancia: con un silencio que igualaba el suyo, con preguntas lo suficientemente suaves como para no lastimar lo que ya estaba roto.

Le había preparado un té mental que él nunca bebió, porque las tazas no pueden cruzar ciudades y el consuelo tampoco podía hacerlo esa noche.

Había oído cada respiración entrecortada, cada pausa en la que las palabras morían antes de llegar al aire, cada prueba de que la propia existencia se había convertido en un esfuerzo.

Y algo dentro de ella se había vuelto muy, muy silencioso.

No era pena. No era furia. Nada tan ruidoso, tan común.

El frío que no tiembla. El frío que encuentra la médula y vive allí, paciente como el óxido, preciso como un bisturí olvidado en su sitio… y la certeza glacial de que la piedad es un lujo que nunca más volverá a concederles.

No le prometió nada en voz alta.

Pero en la bóveda donde Maya Scarlett guardaba las partes de sí misma que el mundo nunca veía —las partes demasiado afiladas para una charla trivial, demasiado definitivas para las promesas—, hizo el juramento:

Haré que paguen.

Todos y cada uno.

Y nunca oirán el mecanismo al activarse.

Empezó al día siguiente.

No con los movimientos de ajedrez de Fei, su paciente recopilación de influencias y partidas a largo plazo. Fei jugaba a enfrentar legado contra legado, esperando el jaque mate perfecto.

Maya no jugaba.

Maya diseñaba el colapso.

El apellido Scarlett no conllevaba flotas de yates ni nombramientos judiciales.

Sobre el papel: de nivel medio. Respetable. Mobiliario de fondo. Y era deliberado.

Porque los Scarlett poseían lo que las familias más ruidosas nunca podrían comprar: acceso. Llaves de habitaciones que no existían en ningún mapa. Deudas de gente cuyas nóminas procedían de presupuestos encubiertos y operaciones extraoficiales.

Generaciones de favores acumulados con agencias que no respondían ante ningún electorado, ninguna constitución, solo ante una reciprocidad firmada con tinta invisible.

Nunca hacían ruido.

Hacían dosieres.

Y un dosier, bien gestionado, pesa más que cualquier fondo fiduciario y que cualquier senador en marcación rápida.

Había visto a su madre desmantelar juntas directivas con siete dígitos marcados a las 3 de la madrugada. Había visto a su padre aceptar sobres cuyo contenido podía desviar elecciones o desviar ríos. Había aprendido de joven que la gente que rugía casi nunca era la que mataba en silencio.

Los asesinos sonreían. Asentían. Parecían inofensivos.

Como ella.

Al ver a Fei moverse abajo —torpe, ansiosa, la chica que todos reducían a un daño colateral enamorado—, no tenían ni idea de que ella ya les estaba midiendo el cuello para la soga.

Cuando centró su atención en Kyle Abrams-Manson y la muerte de Darius O’Neil, no hizo ninguna llamada.

Activó fantasmas.

El informe policial sin alterar —el de antes de que los abogados de Abrams-Manson realizaran sus milagros editoriales— llegó a su bandeja de entrada segura. Archivo nativo. Recién salido de un servidor bloqueado. El mensajero ya estaba borrando sus propias huellas.

Lo siguiente, las notas originales del forense. Antes de que el dinero lo convenciera de rebajar el homicidio vehicular a una «tragedia con un toque de simpatía». Maya leyó la desapasionada autopsia tres veces: cada fractura, cada hemorragia interna, cada segundo clínico que Darius pasó muriendo sobre el asfalto mientras siete herederos borrachos se reían, ebrios y pensando que todo era una broma.

¿Las declaraciones de los testigos «perdidas» en el sistema? Localizadas en un almacén de Delaware, mal archivadas a propósito, pagadas por transferencia. Duplicadas. Duplicadas de nuevo. Dispersas por servidores encriptados en seis jurisdicciones con marcas de tiempo que ningún tribunal podría borrar.

Registros telefónicos —el dominó de después del accidente: Kyle al padre, el padre al jefe, el jefe al fiscal del distrito—, cuatro horas para blanquear un asesinato y convertirlo en un desafortunado accidente. Una semana para recopilarlo todo.

La meticulosidad era su firma.

¿Rastros bancarios? Elemental. El dinero sangra metadatos; ella conocía las sombras donde se acumulaba.

La reubicación del cuerpo —porque el lugar real del accidente había estado demasiado expuesto, demasiado propenso a atraer a corredores mañaneros o a perros curiosos— fue lo que más tiempo llevó. Archivos de satélite que los gobiernos fingían que eran ficción.

Analistas que podían leer la tierra removida desde la órbita como si fueran las líneas de la mano. Localizó la tumba con un margen de tres metros. Documentó lo que tres años habían dejado de Darius O’Neil.

Cada secreto. Cada soborno. Cada archivo borrado que debería haber encerrado a Kyle Abrams-Manson de por vida si el sistema no hubiera llevado el escudo de su familia.

Lo ensambló todo.

Indexado. Fortificado. Construyó un caso tan completo que ningún mediador, ningún favor, ninguna amenaza susurrada podría deshacerlo.

Entonces, esperó.

Porque Sierra y Maddi y el resto del coro resplandeciente todavía pensaban que la venganza necesitaba aplausos. Una confrontación. Reconocimiento.

Maya no era tan ingenua.

La venganza solo requería una cosa.

Resultados.

Y en el silencio entre un latido y el siguiente, el hielo en su interior sonrió: una sonrisa pequeña, satisfecha, definitiva.

Observó cómo el pánico se extendía como la sangre en el agua.

Sierra y Maddi se acurrucaron juntas, con voces bajas y urgentes, diseccionando las consecuencias del mismo modo que los buitres picotean la carroña.

¿Qué significaba esto para la jerarquía? ¿Quién sería el siguiente en mover ficha? ¿Hasta dónde llegaba la podredumbre, y podrían sus propias familias protegerlas? Estaban asustadas —auténticamente asustadas— porque, por una vez, el juego se había salido de su eje dorado y nadie sabía qué mano lo había empujado.

No tenían ni puta idea.

La chica que estaba a medio metro de ellas —la de los ojos grandes e ingenuos y la media sonrisa inquieta, la que todavía divagaba sobre nada cuando los nervios la traicionaban— acababa de tocar a una de las dinastías intocables de Paraíso.

Pensaban que era ruido de fondo. La seguidora enamorada. La heredera torpe de una de las muchas familias ricas de Downtown, que nunca llegó a aprenderse los pasos de sus pequeños y crueles bailes. El desastre divagante que toleraban porque Fei la quería, y la lástima era más barata que la confrontación.

No tenían ni idea de que era artillería.

Su artillería.

Forjada en las horas oscuras después de que él la llamara, con la voz rota, la respiración superficial, desangrándose sobre baldosas frías mientras la ciudad fingía que no había pasado nada.

Maya Scarlett. En la que él había confiado cuando confiar era como tragar cristales.

Y ella había hecho una promesa.

Seré digna de ti.

Seré la sombra que se mueve cuando el foco ciegue a todos los demás.

Seré el silencio que acabe con ellos antes de que oigan el clic del seguro.

Nunca se atribuiría la muerte. Nunca saldría a la luz para regodearse en los escombros. Nunca les dejaría ver a la arquitecta detrás del colapso. Que pensaran que era el karma, o rivales, o alguna oficina sin rostro a la que por fin le había crecido la espina dorsal.

Que susurraran teorías en pasillos de mármol mientras ella estaba a su lado, asintiendo, ansiosa, inofensiva, perdidamente enamorada de un chico que quizá nunca la miraría como ella lo miraba a él: como si fuera el único oxígeno que quedaba en una habitación llena de humo.

Porque no se trataba de reconocimiento.

No se trataba de que Fei por fin se diera cuenta de que su devoción tenía dientes.

Se trataba de él.

De asegurarse de que nadie volviera a acercarse lo suficiente como para romperlo.

Fei había planeado sacar el incidente a la luz.

Maya había planeado cerrar el puto ataúd con siete clavos y sellar a Kyle dentro para siempre.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com