¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 373

Capítulo 373: La Semilla del Fin

En algún lugar más allá del Paraíso.

Había una habitación que no debía ser.

Una habitación que el universo había acordado fingir que nunca existió… era del púrpura de una hemorragia interna extendida a través de años luz y de galaxias que se estrangulaban con sus propios brazos hasta que los brazos espirales se quebraban como hueso frágil.

El púrpura que existía antes de que la luz aprendiera la cobardía, cuando el vacío aún reposaba en la oscuridad perfecta.

Una niebla púrpura se movía por la cámara como sangre por venas que hacía mucho habían olvidado el calor.

Espesa. Lenta. Deliberada.

Se enroscaba por las paredes de piedra, acumulándose en los lugares bajos como la pena se acumula en los huecos. Subiendo y bajando en ritmos que se burlaban de cada pulso viviente que alguna vez osó existir: lentas inhalaciones que tardaban siglos.

Y en el centro…

Una cama.

No. Llamarla cama era una blasfemia pronunciada con voz de niño.

Era un trono que había aprendido a reclinarse. Un leviatán con dosel tallado en madera más negra que la sombra del pecado; roble, quizás, alguna vez; un bosque, ciertamente, antes de que algo más antiguo apretara su boca contra las raíces y susurrara un amor que deja marcas de ligadura permanentes.

Los postes se retorcían hacia el cielo como los dedos de un dios que se ahoga buscando una superficie que ya no existía, la veta astillada aún llorando algo demasiado espeso para ser savia. Cortinas de dosel de una seda tan fina que parecía medio disuelta, del color de la sangre que se ha secado durante siglos.

Sobre la cama.

Una mujer.

Una quietud tan absoluta que resultaba violenta.

No dormía; dormir es temporal, esperanzador, mortal. Esto era suspensión. Una respiración contenida en pulmones del tamaño de nebulosas.

Su forma apenas se distinguía bajo sábanas de niebla púrpura que se movían como aceite derramado: sugerencias de curvas, el recuerdo de unas caderas, el fantasma de unos pechos que subían y bajaban tan lentamente que el movimiento parecía tomado del tiempo geológico.

El cabello se abría en abanico sobre almohadas que nunca habían conocido la bondad, esparcido en un caos deliberado o una deliberación caótica; imposible de decir en una habitación donde la sombra tenía precedencia legal sobre la luz y la luz ya se había declarado culpable.

Sin edad ni rasgos que pudieran ser catalogados por ojos mortales. Era presencia vistiendo la silueta de la feminidad como una guillotina viste la silueta de la justicia: hermosa en lo abstracto, terminal en la práctica.

Y sobre su pecho…

Flotando.

Desafiando a la gravedad como un veredicto desafía a una apelación.

Una Semilla.

Negra.

Mirarla era como clavar la vista directamente en el concepto del abismo y el fin, hasta que tu nervio óptico se daba cuenta de que había cometido traición contra la cordura y dimitía en silencio.

Era pequeña. Engañosamente pequeña. No más grande que un corazón, y tan capaz de detener cualquier otro corazón existente si así lo decidiera.

Pulsando.

Y se estaba filtrando.

La oscuridad manaba de la Semilla en cintas espesas y deliberadas: hélices perezosas de noche absoluta que no caían, sino que descendían con intención judicial.

Algo más pesado: una sombra líquida con la consistencia de alquitrán enfriado durante mil millones de años, con albedrío y apetito.

Cada cinta se movía con una lentitud terrible, enroscándose hacia abajo en espirales perfectas que parecían curvar la luz a su alrededor como una mano cerrándose en torno a una garganta.

Donde tocaban la niebla púrpura, la niebla retrocedía; no huía, sino que se encogía como el tejido vivo se encoge ante el ácido. La oscuridad no devoraba la niebla. Simplemente, existía más que la niebla, y la niebla cedía el espacio sin discutir.

Las cintas alcanzaron su piel y no salpicaron.

Se fusionaron.

Cada cinta encontraba la carne y se desvanecía: no se hundía, no era absorbida; era consumida. Los poros se abrieron como bocas que habían estado hambrientas desde que el primer átomo de hidrógeno decidió fusionarse. Las venas ascendieron para encontrarse con la oscuridad como las raíces ascienden para encontrarse con la lluvia tras una sequía de mil años: desesperadas, reverentes, obscenas en su hambre.

No se presenció ondulación ni resistencia alguna.

La sombra se encontró con la carne y la carne dijo que sí, y la sombra desapareció y el cuerpo de ella respiró más hondo, las costillas alzándose con un sonido como el de placas tectónicas desplazándose bajo el agua.

La absorción era táctil. Podías sentirla en tu propio pecho si te acercabas demasiado: la succión lenta e inexorable, la forma en que su piel parecía atraer la oscuridad hacia dentro con la misma silenciosa inevitabilidad con que un agujero negro atrae la luz.

Sus poros se dilataban más con cada cinta, diminutas bocas que se estiraban, que bebían, y la carne a su alrededor se oscurecía; no amoratada, sino alimentada. Las venas bajo la superficie se hinchaban y oscurecían, trazando un mapa de su cuerpo como ríos de tinta ascendiendo a la superficie de un pálido pergamino.

Sus pechos se elevaron más con la inhalación, los pezones endureciéndose bajo la sábana como si la propia oscuridad los hubiera rozado con dedos fríos.

No estaba siendo devorada.

Estaba alimentándose.

El polvo del suelo había olvidado la forma de las pisadas. Las velas en candelabros de hierro se habían derretido en estalactitas de cera llorosas: cascadas congeladas que, si mirabas demasiado tiempo, parecían rostros atrapados en pleno grito, con las bocas muy abiertas en aullidos silenciosos, los ojos vaciados por siglos de ser testigos.

Como si hasta la cera se hubiera formado una opinión sobre la cosa en la cama, y la opinión fuera pavor.

Las piedras de las paredes se inclinaban hacia dentro. Sutil. Geológicamente imposible. Teológicamente inevitable.

La Semilla pulsó con más fuerza —un latido que podría acabar con sistemas solares— y otra oleada de oscuridad cayó en cascada. Más espesas. Más rápidas. Las cintas llegaban ahora más pesadas, menos perezosas, más resueltas; enroscándose como serpientes que por fin hubieran olido sangre caliente.

El cuerpo de la mujer se arqueó —el primer movimiento real en lo que podrían haber sido eones geológicos—, la espalda combándose como un arco tenso, los dedos enroscándose en sábanas que se ondularon como agua negra perturbada por algo enorme moviéndose debajo.

Cada poro bebió. Cada vena bebió. Cada célula bebió. Su garganta trabajaba en lentas y visibles degluciones, aunque no salía ningún sonido. Una única gota de oscuridad se deslizó por el valle entre sus pechos, desvaneciéndose en su esternón como agua en tierra reseca.

Aún no llena.

Jamás llena.

Y en el umbral…

Una silueta.

Esperando.

Sin rasgos ni contorno que pudiera llamarse carne o ausencia de carne. Oscuridad vistiendo la sugerencia de una forma —hombros, caderas, la larga línea de una garganta—, pero con bordes que se negaban a definirse.

Excepto por los ojos.

Plateados.

Dos monedas fundidas de mercurio suspendidas donde deberían estar los ojos; atrapando una luz que no tenía derecho a existir, no reflejando nada porque nada en la habitación era lo bastante inocente como para merecer un reflejo.

Observaban cómo la Semilla desangraba su paciente apocalipsis en el cuerpo de la mujer.

Observaban la lenta y exquisita construcción de algo que haría a los dioses recordar el miedo y a los monstruos recordar la oración cuando finalmente abriera los ojos.

La mirada plateada no parpadeaba.

Paciente.

Segura.

La línea entre observador y creador se había disuelto eones atrás.

Entonces, la silueta se giró.

Y se marchó.

El suelo se negó a admitir que algo lo hubiera cruzado. Hacía mucho que la física había dejado de emitir permisos en este lugar. La silueta no tanto se movió como retrocedió: la oscuridad replegándose sobre la oscuridad, los bordes suavizándose hasta que solo quedó de nuevo el umbral, solo la niebla, solo el recuerdo de unos ojos plateados que habían visto suficiente.

La niebla púrpura se cerró arremolinándose tras ella como párpados cerrándose sobre una frase inacabada.

En la cama, la mujer continuó bebiendo.

La Semilla continuó sangrando: las cintas ahora más espesas, más pesadas, el pulso acelerándose como un corazón que ha decidido que está cansado de esperar.

La Semilla pulsó una vez más: más fuerte, más hambrienta, el ritmo ya no paciente sino ansioso.

La mujer bebió más profundo: la espalda aún combada, los dedos aún enroscados, los poros aún abiertos, las venas aún bebiendo.

Y fuera de estas paredes, el estúpido, frágil, hermoso y condenado mundo seguía girando, completamente ciego al hecho de que algo, en una habitación de púrpura y sombra y el recuerdo de estrellas asesinadas, estaba casi terminando de devenir.

Casi.

Pero pronto.

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