¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 374

Capítulo 374: Viejos monstruos, nuevas apuestas

La oficina apestaba a cuero envejecido, a bourbon de primera que probablemente había sobrevivido a varias presidencias y al inconfundible almizcle de un hombre de setenta y tres años que, en una sola noche, acababa de imprimir más dinero del que la mayoría de profesores titulares verían en todas sus tristes carreras a la caza de subvenciones.

El Subdirector Ashworth había requisado su silla —la que normalmente se reservaba para temblorosos estudiantes de primer año y serviles profesores adjuntos— y ahora contaba sus ganancias con la alegría desquiciada de un niño pequeño que ha encontrado el escondite secreto de chocolate de mamá y ha decidido que la dieta puede esperar a mañana.

Fajo. Tras fajo.

Tras glorioso y crujiente fajo.

Sus dedos nudosos bailaban sobre los billetes con una velocidad sorprendente, hojeando los bordes con el pulgar, oliéndolos como si fueran puros de calidad, apilándolos en pulcros rascacielos verdes sobre el escritorio de caoba.

El pelo blanco, aureolado por la luz de la lámpara.

El rostro, partido por una sonrisa tan descarada que parecía quirúrgicamente adherida. Tarareaba. Una canción desafinada de Sinatra de una época en blanco y negro que la mayoría de los chicos solo habían visto en clase de historia. Completamente imperturbable.

Absolutamente encantado con su propia depravación.

Ella observaba desde detrás de su propio escritorio, con las yemas de los dedos unidas con tanta fuerza que los nudillos se le pusieron blancos, mientras un párpado le temblaba como si intentara telegrafiar en morse «lárgate de una puta vez».

—Eres un descarado —dijo ella.

Ashworth se lamió el pulgar con una lentitud teatral. Le dio la vuelta a otro fajo. —Mmm.

—Apostaste por un estudiante. Tu estudiante. En un evento atlético público.

—Mmm-hmm.

—Eres el Subdirector de esta institución —su voz se disparó a la estratosfera—. Se supone que debes dar ejemplo.

Finalmente, levantó la vista. Con los ojos chispeantes por siete décadas de energía acumulada de «que te jodan».

—¿Y qué ejemplo sería ese, Dravenna? —levantó un grueso fajo hasta su nariz, inhaló como si fuera cocaína mezclada con nostalgia y luego exhaló el suspiro de los verdaderamente satisfechos—. ¿El ejemplo de un hombre que detecta el genio, lo agarra por el cuello y cabalga sobre él hasta el banco?

Le plantó un sonoro y húmedo beso al fajo.

De verdad que lo besó.

—Nunca he perdido una oportunidad en mi vida —le murmuró al dinero con cariño, como si este pudiera sonrojarse—. Y que me aspen si iba a empezar esta noche.

—Sabes que el juego es terrible para ti —el tono de Dravenna descendió a la zona de peligro—. A tu edad. Tu corazón. Esa triste y senil bomba de viejo atascada de colesterol…

Ashworth soltó una carcajada estridente.

No una risita. No una carcajada. Una carcajada estridente en toda regla, de bruja del bosque que mete niños en el horno. Se golpeó la rodilla con tanta fuerza que el sonido resonó como un disparo.

—Mi senil bomba de viejo —dijo con un resuello, secándose una lágrima—. Oh, qué bueno. ¿Sabes lo que es realmente malo para los viejos, cariño? El aburrimiento. Ir a lo seguro. Pudrirse en un La-Z-Boy sin haber sentido ni una sola vez el pulso de algo imprudente y acertado.

Abrió los brazos de par en par, abarcando las torres de dinero como un dragón que presume de su tesoro ante una princesa especialmente crítica.

—¿Esto? Esto es medicina. Mi cardiólogo dice que reduzca el estrés, así que aquí estoy, reduciendo el estrés al estar absolutamente en lo puto cierto sobre algo hermoso —agarró un fajo y se abanicó con él como una belleza sureña en un baile de debutantes que ha salido mal.

—Nos pasamos toda nuestra puta vida construyendo muros. Acumulando razones para no actuar. Luego envejecemos y nos damos cuenta de que los muros eran de papel de seda, que las razones no eran más que miedo disfrazado de rebeca sensata y que lo único que importa de verdad es si tuviste los cojones para apostar por el dragón.

Volvió a contar. Tarareando aún más fuerte ahora, deliberadamente desafinado, como si supiera que la estaba volviendo loca.

Dravenna lo miró fijamente durante un largo y peligroso instante.

Luego negó con la cabeza. Una sonrisa reacia y traicionera resquebrajó el hielo.

—Siempre haces esto —masculló—. Siempre haces que la mierda más estúpida suene a sagradas escrituras.

—Es un don.

—Es insufrible.

—También es verdad —terminó una pila y empezó la siguiente. Luego hizo una pausa. Levantó la vista con unos ojos que de repente se habían aguzado hasta convertirse en puntas de navaja—. Hablando de insufribles. Y de descarados. Y de hipócritas de talla mundial…

La sonrisa de Dravenna se evaporó.

—No sigas.

—Tres millones y medio.

—No sigas.

—Ese es el rumor que corre, querida. Un millón y medio de beneficio. De una apuesta de un millón. Sobre el mismo chico por el que me estás sermoneando.

Silencio sepulcral.

La mandíbula de Dravenna podría haber cortado diamantes.

—¿Cómo puedes sentarte ahí a juzgarme… —Ashworth se llevó una mano al pecho, fingiendo estar herido—, cuando tú has triplicado mis ganancias? La única diferencia es que yo tuve la decencia humana básica de celebrar mi pecado a la vista de todos. Tú anduviste a hurtadillas como una dragona escondiendo lingotes de oro bajo su cama, fingiendo que tus escamas seguían inmaculadas…

—Yo no anduve a hurtadillas…

—Anduviste a hurtadillas magníficamente. Escabullida olímpica. Medalla de oro. Récord mundial. Deberían retirar la categoría, nadie volverá a escabullirse con tanta maestría.

La mirada de Dravenna se disparó hacia el techo.

Un techo fascinante. Mira esa moldura. Esos elegantes detalles de yeso. Un drama arquitectónico realmente fascinante estaba ocurriendo allá arriba.

Empezó a silbar.

Bajo. Sin melodía. El silbido de una mujer que, en los últimos tres segundos, se había vuelto profundamente sorda a todo lo que estuviera por debajo del nivel de sus ojos.

La risa de Ashworth resonó como un pequeño terremoto. Las ventanas temblaron. Una torre de dinero se derrumbó con una gloria a cámara lenta y verde.

—¡Ahí está! —volvió a golpear el escritorio—. ¡Ahí está la Dragonesa! ¡Ni siquiera puede mirarme a los ojos!

El silbido se hizo más fuerte. Más desafiante.

—¡Sigue silbando! ¡Sigue silbando! Llevo miles de años en esta tierra y nunca he visto una peor cara de póquer…

—¿Has terminado? —los ojos de Dravenna volvieron a clavarse bruscamente en él: oro fundido y puro homicidio.

—Ni de cerca —se reclinó, abandonando el dinero por completo—. He estado pensando. Sobre lo que esta noche significa realmente. El legado. Los padres. Los hijos.

—Lo que significa es que un chico de diecisiete años caminó sobre el puto aire y el mundo entero perdió la cabeza…

—¿Cómo crees que se sentiría Seiryū?

El nombre aterrizó como un cuchillo arrojado. Limpio. Profundo. Justo entre las costillas.

La voz de Ashworth se había vuelto queda. Casi tierna.

—Si supiera que creíamos tanto en su chico. Que estábamos dispuestos a soltar millones por él. Que vimos a su hijo volar y pensamos… —los ojos le brillaron, solo por un segundo—. Que es suyo. Sangre de Ryujin Tiamat. Y es jodidamente magnífico.

El silencio se extendió. Denso. Pesado.

El rostro de Dravenna cambió. La irritación se desvaneció, dejando algo más antiguo. Más crudo. Vulnerable.

Luego se cerró de nuevo. De golpe.

—Ya basta, viejo —su voz era ahora un siseo bajo—. No tienes derecho a decir su nombre así. No con ese brillo santurrón. No cuando acabas de apostar por el hijo de tu discípulo muerto como si fuera un pura sangre en Belmont.

Ashworth no se inmutó.

—Al menos yo no lo llamé a mi despacho y casi me lo follo.

Las palabras detonaron.

El rostro de Dravenna se puso escarlata: furia, vergüenza y recuerdos, todo colisionando en tiempo real.

Su hermoso rostro no estaba solo sonrosado ni siquiera ruborizado. Estaba… Rojo. Carmesí.

El rojo chillón de los camiones de bomberos y de una fresca salpicadura arterial, floreciendo desde sus mejillas hasta su garganta, subiendo hasta la punta de sus orejas, hasta que la mujer más temida de Paraíso pareció como si la hubieran pillado en plena masturbación con todo el consejo Legacy observando.

Ashworth solo sonrió. Una sonrisa pequeña, cómplice. La sonrisa de un hombre que ya ha cobrado el boleto ganador y ahora saborea la lenta y lujosa quemazón de ver al perdedor darse cuenta de que el juego estaba amañado desde el principio.

Ella farfulló.

Joder, de verdad que farfulló. La Dragonesa. La Decana. La mujer que podía hacer llorar a multimillonarios con solo arquear una ceja.

—Eso… tú… ¿cómo es que siquiera…?

—Soy tu antiguo maestro, cariño. Tu cara lo dice todo.

—Yo no… no fue… —se puso en pie de un salto. Se dejó caer de nuevo en la silla. Volvió a levantarse de un salto. Hizo que su portalápices se estrellara contra el suelo en un estrépito de Montblancs y vergüenza.

—Mierda.

Ashworth observó la actuación con la satisfacción serena, casi espiritual, de un hombre que ha alcanzado el nirvana a través del caos puro y sin filtros.

—Apuesto a que casi te inclina sobre este mismo escritorio.

—ESO… —la voz de Dravenna se quebró como una fina capa de hielo bajo un tanque—. Fue la profecía. No tenía control. El vínculo… la atracción… cuando entró aquí después de todos estos años y finalmente lo vi…

Lanzó ambas manos al cielo, derribando un decantador de cristal que, por suerte, no se rompió. —¿Y lo has visto? ¡Es irresistible! La forma en que se mueve, la forma en que huele, la pura audacia de toda su existencia…

—La profecía —repitió Ashworth. Sin inflexiones. Seco. Con una calma mortal.

—SÍ.

—La profecía sobre la que no tenías control.

—SÍ.

—La profecía… —dejó que las palabras colgaran como la hoja de una guillotina. Dejó que ella se retorciera en el silencio—… ¿que profetizaste tú misma?

La habitación quedó en silencio sepulcral.

Devastador.

Incluso condenatorio.

—Descarada —Ashworth negó con la cabeza lentamente, casi con cariño—. Dragonesa descarada. Ahí de pie, predicando sobre el hado, el destino y la inevitabilidad cósmica, cuando hace una década te sentaste, miraste a un niño de cuatro años y decidiste: «Ese será mío». Y luego construiste todo un andamiaje místico alrededor de tu obsesión solo para hacerla sonar noble.

La boca de Dravenna se abrió. Se cerró. Se abrió. Se cerró.

Un pez dorado muy hermoso y muy mortificado, ahogándose en el aire.

—Es mi compañero.

Las palabras detonaron: fieras, salvajes, casi suplicantes.

—Ha sido mi compañero desde que solo tenía un mes. Desde que lo sostuve por primera vez y mi sangre cantó. Desde que el dragón dentro de mí miró a ese niño diminuto y perfecto y rugió «mío» —su voz se quebró entonces; no de vergüenza, sino de algo más antiguo, más hambriento, más peligroso.

—Nunca he amado a nadie como lo amo a él. Nunca he esperado a nadie como lo he esperado a él. Diecisiete años, sí, no catorce, Ashworth. Luego años observando desde las sombras. Protegiendo sin tocar hasta que los estúpidos Ángeles me impusieron ataduras antes de que Seiryū muriera. Y me vi reducida a morirme de hambre por lo que no podía tocar ni reclamar.

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