¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 376

Capítulo 376: Casa Orquídea: Noche de chicas

La Casa Orquídea se agazapaba en la franja oriental del Paraíso Principal como un secreto susurrado entre amantes y nunca repetido a los maridos.

Una enorme mansión tallada en piedra de color crema y cristal descarado, oculta tras una fortaleza de magnolios ancestrales cuyas ramas habían sido entrenadas para bloquear toda posible línea de visión desde la calle.

La verja privada exigía una huella dactilar más una invitación que el dinero no podía comprar; solo la sangre, el matrimonio o el favor raro y caprichoso de alguien que ya pertenecía.

Ningún GPS la localizaba. Ningún conductor de Uber la encontraba dos veces. Probablemente.

El personal de limpieza firmaba acuerdos de confidencialidad tan gruesos que podrían detener balas antes siquiera de tocar el pomo de una puerta.

Toda esposa del Legado en el Paraíso tenía una llave. Toda hija mayor de dieciocho años heredaba una copia de la de su madre.

Era solo suyo: un santuario sin hombres, sin cámaras, sin necesidad de dar explicaciones. Un lugar donde las mujeres que dirigían en silencio los hogares más peligrosos del mundo a través de la belleza, el silencio y una precisión quirúrgica podían por fin respirar.

Podían beber hasta que la habitación diera vueltas…, llorar sin disculparse…, gritar durante horas en los baños de vapor y salir con la armadura intacta.

Esta noche, la suite con tocador del tercer piso les pertenecía a dos de ellas.

Un espejo. Cosméticos de alta gama para un regimiento.

Adriana Castellano se quedó mirando su reflejo.

Una mirada larga, lenta, incrédula; del tipo que le dedicas a una fotografía antigua cuando no puedes recordar quién solía ser la mujer que aparece en ella.

El vestido era negro. Por supuesto que era negro. Un modelo ceñido tan ajustado que debería haber conllevado un cargo de delito grave en al menos tres estados conservadores: sin mangas, a medio muslo, con un escote lo bastante pronunciado como para hacer que un cardenal se cuestionara sus votos.

Lo había comprado en Milán hacía tres años para exactamente este tipo de noche —una noche libre, una noche de fiesta— y luego lo había enterrado en el fondo de su armario porque, ¿cuándo demonios salía ella de casa últimamente?

Su rostro hacía juego con el vestido, como si hubiera sido esculpido para él. Treinta y ocho años y ni una sola arruga por la que no hubiera pagado una buena suma para borrarla. Unos pómulos lo bastante afilados como para cortar cítricos.

Unos labios que Dios le había regalado mientras se mostraba tacaño con la piedad en todo lo demás.

Una piel de un tono olivo dorado que atrapaba la luz como la miel tibia y la retenía. De cara, aparentaba veinticinco. Quizá veinticuatro.

Una chica de veinticinco que todavía creía en los finales felices, bailaba sobre las mesas, besaba a desconocidos a las tres de la mañana y no miraba el móvil cada seis minutos para ver quién necesitaba ser salvado.

Veinticinco de cara.

El cuerpo contaba una historia diferente.

El cuerpo de Adriana nunca había sido el de una joven de veinticinco años; ni siquiera cuando de verdad tenía veinticinco. Era el tipo de cuerpo que hacía que hombres razonables se plantearan tirar por la borda sus carreras, matrimonios, reputaciones y, posiblemente, sus vidas si su marido llegaba a enterarse.

Una sola mirada y el córtex prefrontal se apagaba; el cerebro reptiliano tomaba el control y soltaba con voz rasposa dos palabras: «Vale la pena».

Unas caderas que se abrían desde su cintura en una proporción que se reía de la física y de los entrenadores personales.

Un culo al que el vestido se aferraba como si estuviera aterrorizado de soltarlo: redondo, alto, lleno; del tipo que entraba en una habitación un latido antes que el resto de ella y permanecía un latido después, dejando a todo hombre en el ínterin funcionalmente inútil para el pensamiento racional.

Unos pechos enmarcados por el pronunciado escote como una obra de arte de valor incalculable: pesados, naturales, de esos en los que podías perderte y olvidar tu propio nombre, tus votos, tu hipoteca, todo tu marco moral.

Ella no era un capricho pasajero.

Los caprichos pasajeros eran inofensivos e historias de bar de las que te reías antes de la última copa.

Adriana Castellano era un incidente internacional andante. La mujer por la que se iniciaban guerras en las epopeyas antiguas. Un cuerpo que constituía un argumento creíble contra la monogamia; hasta el marido más devoto tenía que admitirlo en privado, a solas, sudando, en la oscuridad.

Y ella estaba mirando el espejo como si acabara de conocer a una extraña que llevaba su piel.

«Solía verme así».

«Solía ser esto».

Unas manos se deslizaron por detrás de ella.

Unos dedos se entrelazaron en la oscura cascada de su pelo.

Adriana se quedó inmóvil; no sobresaltada ni a la defensiva. Simplemente… alerta. De la misma forma que un gato se queda paralizado cuando la mano adecuada encuentra el punto exacto.

Melissa estaba de pie detrás de ella, trabajando sobre sus gruesas ondas con la tranquila precisión de alguien que lo había hecho cientos de veces. Recogiendo. Levantando. Retorciendo mechones para crear un recogido que parecería elegantemente natural y que ya había requerido siete minutos de meticulosa ingeniería.

—Quédate quieta —murmuró Melissa, con la voz baja y cálida junto a la oreja de Adriana—. Te estás moviendo.

—Perdona…

—No te disculpes. Solo deja de moverte.

Los dedos de Melissa separaban mechones, los alisaban, tiraban con la presión justa: firme, deliberada, intencionada. Sus uñas rozaron el cuero cabelludo de Adriana en caricias lentas y ligeras, y los ojos de Adriana se entrecerraron en el espejo.

Había algo en la forma en que se tocaban.

No era algo abiertamente sexual. Era la intimidad particular que crece entre mujeres que han compartido dieciocho años de vestidores, suites de hotel, crisis nerviosas a las dos de la mañana, abortos espontáneos, infidelidades y la lenta y silenciosa estrangulación de matrimonios que parecían perfectos en las fotografías y se pudrían por dentro como fruta demasiado madura abandonada al sol.

Si un hombre hubiera entrado, habría pensado…

Bueno.

Melissa sujetó un mechón con una horquilla y luego dejó que su pulgar trazara una línea lenta y ligera como una pluma por el cuello de Adriana.

Adriana inclinó la cabeza.

Ofreció más cuello. Los ojos, ahora completamente cerrados. Los labios se separaron en un suspiro que nació en algún lugar bajo sus clavículas y ascendió desde lugares demasiado sinceros para la gente educada.

Melissa observó su reflejo.

«Ahí está».

Ese suspiro. Esa inclinación. Esa pequeña e involuntaria rendición a ser tocada por unas manos que no eran impacientes, ni rudas, ni tenían prisa por terminar y darse la vuelta.

La confirmación.

Ricardo Castellano —magnate naviero, marido perpetuamente ausente, conquistador de continentes— había regresado del hemisferio que hubiera estado saqueando ese mes y ni siquiera se había molestado. No había empujado a su esposa contra la pared más cercana. No la había arrastrado a la cama.

No la había besado con nada que se pareciera al hambre en semanas. Meses. Más tiempo, si los patrones que Melissa había seguido en silencio eran ciertos.

El hombre tenía una esposa cuyo cuerpo podía lanzar flotas o hundirlas, y a él no le daba la puta gana follársela.

Pasaba.

De.

Follársela.

La mandíbula de Melissa se tensó tras su amable sonrisa.

Llevaba años siendo el ancla de Adriana, y como Adriana siempre anhelaba ese fantasma de caricia, inofensivo y nada sexual, Melissa se lo concedía cada vez que acudía a buscarlo.

Durante años.

Terminó el recogido —una elegante obra que dejaba al descubierto el cuello de Adriana, exponía sus hombros y enmarcaba su rostro de un modo que convertía su devastadora belleza en algo casi armamentístico— y giró a Adriana suavemente por los hombros hasta que quedaron una frente a la otra.

—Tú —dijo Melissa, sosteniéndole la mirada, con la voz firme y segura—, has tomado la decisión correcta esta noche.

Los ojos de Adriana estaban vidriosos. No eran lágrimas —ella no lloraba delante de testigos—, sino ese brillo. Ese brillo de agotamiento, de gratitud, de «por-favor-no-me-hagas-decir-por-qué-necesitaba-esto».

—¿De verdad?

—Sí —las manos de Melissa permanecieron sobre sus hombros, cálidas, anclándola a la realidad—, y yo también lo necesitaba. Más de lo que te imaginas.

—No tienes que decir eso solo porque…

—No digo nada por decir. —El agarre de Melissa se hizo más fuerte. No era doloroso. Firme. El agarre de una mujer a punto de decir una verdad con la que había vivido hasta hacía tres semanas y que necesitaba que te mantuvieras presente para escucharla.

—Teníamos todo el derecho a reclamar esta noche. Todo el derecho. Esta noche no somos madres. No somos esposas. Tú no estás lidiando con el último escándalo de Brett ni afilando cuchillos a espaldas de los demás…

—Mel…

—No estamos dirigiendo hogares. Ni calmando los egos de nuestros maridos. Ni protegiendo la reputación de nuestros hijos. Ni haciendo malabares con las cuarenta y siete minas sociales de la próxima semana. No estamos sonriendo para los fotógrafos. No estamos aguantando cenas en las que nuestros maridos miran más sus móviles que a nosotras.

La voz de Melissa se elevó, cargándose de furia, y la dejó arder. —No estamos despiertas a las tres de la mañana preguntándonos si «trabajar hasta tarde» significa hojas de cálculo o alguna chica de veintidós años que no tiene estrías, que todavía les hace sentir como nosotras solíamos hacerlo…, antes de convertirnos en muebles en nuestros propios matrimonios…

Se detuvo.

Respiró.

La suite con tocador quedó en absoluto silencio.

—Maldita sea —dijo Melissa, y la palabra restalló como un látigo—, tenemos todo el derecho del mundo a follar esta noche.

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