¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 377

Capítulo 377: Quemando atrasos

Adriana parpadeó. Una vez. Lentamente.

—Ya que nuestros hombres son tan útiles como teteras de chocolate a la hora de satisfacernos de verdad. Ya que están demasiado ocupados conquistando salas de juntas, continentes y… —. Melissa ladeó la cabeza y dejó caer la palabra como acero quirúrgico.

—Amantes que creen que somos demasiado estúpidas o demasiado educadas para darnos cuenta. En cada ciudad. En cada congreso. En cada «cena de trabajo» que se alarga mágicamente hasta las dos de la madrugada con pintalabios en el cuello y un perfume que no es el nuestro. No somos idiotas, Adriana. Nunca hemos sido idiotas. Solo nos cansamos de decirlo en voz alta porque decirlo dolía más que tragárselo.

Cada sílaba iba dirigida, pero no a Adriana.

Melissa hacía mucho que había cauterizado cualquier amargura personal que alguna vez albergó por Harold, por los años en que interpretó a la Esposa Perfecta mientras su cuerpo se moría de hambre y su cama permanecía tan fría y vacía que tenía que masturbarse cuatro noches por semana, hasta que llegó Fei.

Esa herida en particular había sido sanada —a la fuerza, gloriosamente— por un chico de diecisiete años cuya sangre de dragón era lo bastante ardiente como para derretir el acero y cuyas manos sabían exactamente dónde presionar, dónde provocar, dónde reclamar hasta que ella olvidó siquiera cómo se sentía el abandono.

Y las heridas de Melissa venían de lejos, desde que descubrió ciertas verdades, algunas de las cuales creía que eran parte del motivo por el que su hermano fue asesinado.

Pero esta noche no se trataba de su historia.

Esta noche se trataba de dar voz al grito que Adriana había estado ahogando durante años: en las noches de vino, en las galas, en esos almuerzos que te destrozaban el alma donde alguien siempre hacía un chiste sobre la «resistencia» de su marido y todas se reían como buenas espositas mientras la risa sabía a ácido de batería.

Adriana no se inmutó. No ahogó un grito. No recurrió al gesto teatral de llevarse la mano a la boca, escandalizada, que solía desplegar para el beneficio de mujeres que pensaban exactamente lo mismo y que estaban demasiado exquisitamente educadas como para admitirlo jamás.

Se limitó a mirar a Melissa.

Y su rostro hizo algo que casi nunca se permitía en público.

Se suavizó.

Gratitud en estado puro: sin pulir, sin coraza social, solo la mirada descarnada de una mujer que llevaba años manteniéndose a flote y que por fin había sentido una mano cerrarse en torno a su muñeca.

Aún no la sacaba del agua. Solo la sujetaba. Haciéndole saber que la corriente no iba a ganar hoy.

Adriana dio un paso adelante y rodeó a Melissa con los brazos.

Con fuerza.

No era el típico abrazo de besos al aire y apariencias.

Esto era necesidad: un abrazo con todo el cuerpo, desesperado, el de alguien que había olvidado lo que se sentía al ser abrazada sin segundas intenciones. El rostro de Adriana se hundió en la curva del cuello de Melissa; Melissa sintió el fino temblor de sus hombros: no eran sollozos, todavía no, pero lo bastante cerca como para que la negativa a llorar se convirtiera en su propia y silenciosa pena.

Melissa la abrazó.

Le acarició el pelo: lento, suave, como se toca algo precioso que ha pasado demasiado tiempo fingiendo ser irrompible.

Y por la espalda de Adriana, sobre la elegante línea de su hombro, los ojos de Melissa se alzaron hacia el espejo.

Se encontraron con su propio reflejo.

Lo que habitaba en aquellos ojos no era consuelo.

Era cálculo.

Esta noche.

Todas las piezas estaban en su sitio.

Adriana: hambrienta, resquebrajada, privada de sexo y vibrando con años de necesidad insatisfecha. Fei: en algún lugar de la brillante oscuridad de Paraíso, con el fuego de dragón a fuego lento en sus venas, despidiendo esa hambre insaciable en oleadas que las mujeres podían oler antes de entender qué era lo que percibían.

Y Melissa: la arquitecta, el puente, la conspiradora voluntaria, lista para guiar a su amiga de toda la vida desde la jaula del abandono directamente a los brazos (y la cama) de un chico cuya polla podía hacer añicos matrimonios y cuyo tacto podía reprogramar por completo el sistema nervioso de una mujer.

Su primera ofrenda verdadera.

No a una deidad.

A su dragón.

Adriana se apartó, secándose los ojos con movimientos rápidos y avergonzados, como si la vulnerabilidad fuera un fallo de vestuario que necesitara corregir de inmediato.

—Claro. Vale. Tienes razón —dijo con un aliento tembloroso—. Nos merecemos una noche.

—Nos merecemos cien noches. Empezamos con una. Pasos de bebé.

Una risa, temblorosa, sorprendida, brillante. —Eres terrible.

—Soy sincera. Hay una diferencia, y toda buena esposa sabe exactamente cuál es.

Melissa la soltó, se alisó la seda verde oscuro de su propio vestido —menos evidente que el vestido ceñido negro de Adriana, pero cortado para insinuarlo todo sin revelar nada— y cogió su bolso de mano de la encimera de mármol.

—Deberíamos movernos antes de que bajen las zorras de arriba.

Lanzó las palabras por encima del hombro con indiferencia, pero la intención era precisa como un láser. Las otras esposas del Legado tenían sus propias suites en los pisos superiores. Si bajaban y veían a Melissa y Adriana vestidas así, vestidas como para salir de fiesta de verdad, habría preguntas.

Sugerencias para unirse.

La noche se hincharía hasta convertirse en una educada salida en grupo con demasiados ojos, demasiadas inhibiciones y cero posibilidades de llevar a Adriana a donde realmente necesitaba estar.

Que era debajo de Fei.

Adriana miró hacia la ventana: la que daba a la terraza del segundo piso, que llevaba al muro del jardín, que caía sobre el sombreado callejón de servicio detrás de la Casa Orquídea.

—¿De verdad vamos a salir por la ventana?

Melissa sonrió. Se encogió de hombros. El encogimiento de hombros de una mujer que había ensayado esta salida en su cabeza hacía tres horas y que ahora saboreaba la pretensión de espontaneidad.

—¿Asustada?

Algo parpadeó en el rostro de Adriana.

Algo de antes del anillo, antes de la mansión, antes de los niños, antes de la lenta y elegante asfixia de todo lo que una vez fue. Antes de que Ricardo Castellano le hubiera deslizado una fortuna en el dedo, puesto un palacio sobre su cabeza, y luego procediera a ignorar al incendio con el que se había casado.

Adriana Castellano había sido una chica fiestera.

No del tipo medido de dos copas y una salida elegante.

Del tipo que se escapaba por las ventanas a los dieciséis porque la puerta principal le parecía aburrida. Que enseñaba identificaciones falsas en clubes clandestinos de São Paulo, Ibiza, Mikonos, llegando sin nada más que juventud, belleza y la certeza inquebrantable de que el dinero de su familia podía sacarla de cualquier apuro y su cara podía meterla en cualquier sitio.

Que bailaba hasta que le sangraban los pies, se quedaba sin voz, salía el sol y ella seguía moviéndose, seguía ardiendo, seguía viva de una manera que parecía eterna.

Luego vino el matrimonio.

La maternidad.

Paraíso.

Y ese fuego glorioso e imprudente había sido sofocado, no por malicia, sino por todo lo demás. La expectativa. El deber. La gradual y ácida comprensión de que ya no era Adriana, la que incendiaba habitaciones.

Era la señora Castellano, y la señora Castellano se sentaba quieta, sonreía bonito, servía vino a los invitados y nunca, jamás, se escapaba por las ventanas.

Hasta esta noche.

Adriana se quitó los tacones de una patada. Los cogió con una mano. Caminó descalza hacia la ventana, con una expresión en el rostro que Melissa no había visto en quince años: salvaje, viva, hambrienta.

—No he hecho esto desde Ibiza —dijo ella.

—Entonces ya te tocaba.

—Arruiné un Valentino esa noche.

—Lleva el recuerdo mejor que el vestido.

Adriana se rio —una risa repentina, brillante, que brotó de ella como un pájaro que sale de su escondite— y pasó una de sus largas piernas por encima del alféizar.

El vestido negro ceñido se le subió por los muslos, dejando al descubierto una piel dorada y la sombría promesa de todo lo que había debajo. El viento le agitó el pelo. Sus ojos brillaron.

Miró a Melissa: salvaje, eufórica, de veinticinco años otra vez en cada línea de su cuerpo.

—¿Vienes?

—Justo detrás de ti.

Adriana se dejó caer en la terraza con la gracia fluida de una mujer cuyos músculos aún recordaban cómo ser imprudentes.

Melissa la siguió —con más cuidado, porque los cuarenta y tres y la gravedad ya tenían algo que decir— y entonces ambas estaban de pie en el jardín bajo un cielo cuajado de estrellas, descalzas con vestidos que costaban más que los coches de la mayoría de la gente, sonriéndose como adolescentes que acababan de quemar todas las reglas que alguna vez importaron.

La noche se abrió ante ellas: cálida, oscura, eléctrica con el tipo de posibilidad que solo se enciende cuando finalmente dejas de ser quien todos esperan que seas.

Adriana no tenía ni idea de lo que le esperaba.

Ni idea de que en algún lugar de esta resplandeciente ciudad un joven dragón ya estaba caminando de un lado a otro, con la sangre corriendo como metal fundido, el hambre enroscándose con fuerza en sus venas.

Ni idea de que su amiga de toda la vida —la mujer que le sostenía la mano en ese mismo instante— ya había trazado la ruta desde el muro de este jardín hasta la cama donde el cuerpo abandonado y hambriento de Adriana sería por fin reclamado, adorado y destrozado de la mejor manera posible.

Que esta noche un chico prendería fuego a cada parte de ella que había enterrado.

Y ardería tan jodidamente hermosamente.

Y nunca —jamás— volvería a ser la misma.

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