¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 379

Capítulo 379: Llegan las princesas

Fei debería haber estado destrozado.

Según todas las leyes de la biología, la física y la crueldad básica del agotamiento humano, Fei debería haber sido un cráter humeante de adolescente: los músculos gritando, los pulmones abrasados, la batería sobrenatural agotada hasta cero después de una masacre total de streetball contra cinco príncipes del Legado, además del pequeño detalle de caminar literalmente por el aire delante de veinte mil personas que todavía estaban perdiendo la cabeza en internet.

No estaba ni remotamente cansado, sino que parecía querer más.

Podría aguantar unas cuantas rondas de sexo antes de dar por terminado el día. Como diez rondas.

Más o menos.

El dragón en su sangre ya no zumbaba: ahora ronroneaba, vivo y también hambriento, satisfecho, bien despierto, olfateando ya el aire en busca de lo próximo que devorar. Cada célula se sentía sobreacelerada, eléctrica, como si alguien hubiera cambiado sus mitocondrias por combustible de avión y les hubiera dicho que se fueran de fiesta.

Fei sabía que su hambre no era de comida, sino de sexo, de lujuria… de joder y sembrar el caos en todos los matrimonios de todas las familias del Paraíso Principal.

Aunque ese no es el punto por ahora, lo será pronto, pero espera, perro cachondo… dragón.

Landon y Brian lo flanqueaban como guardaespaldas mal conjuntados que se esforzaban mucho por parecer que encajaban en la discoteca más cara del mundo y solo lo conseguían a medias.

A Brian se le daba mejor: callado, con la recién estrenada columna vertebral recta, la calma de un chico que acababa de descubrir que tenía una y le gustaba cómo se sentía al usarla.

Landon, por otro lado, no paraba de tocar cosas: el cordón de terciopelo, la pared de mármol negro, el borde de un reservado iluminado en carmesí, como si esperara que un guardia de seguridad se materializara y le gritara «impostor» en cualquier momento.

David Lockwood cerraba la marcha, con el teléfono en ambas manos y los pulgares moviéndose a una velocidad que sugería que le había vendido su alma al autocorrector hacía años.

—¿Dónde coño están Marca y Jonathan? —siseó sin levantar la vista—. Les escribí hace veinte minutos. ¡Veinte! Eso son dos eras geológicas en tiempo de cotilleos. Se está haciendo historia. Y esos absolutos idiotas están…

(N/A: He hecho algunos cambios de Marcus a Marca para no confundir al amigo de David con Marcus Heavenchild)

Finalmente levantó la vista.

Contempló el interior del Edén Carmesí Noire —las lámparas de araña carmesí que goteaban y parecían sangre congelada, la pista de baile de cristal negro que palpitaba con cuerpos, los balcones privados que flotaban arriba como tronos VIP— y, por primera vez en la historia de la humanidad, David Lockwood se quedó sin palabras.

Tres segundos enteros.

Y entonces:

—Cierto. Vale. No importa. Que se tomen su tiempo. Me mudo aquí. Que alguien le diga a mi madre que la quiero y que puede quedarse con el perro.

****

Afuera, la noche apenas empezaba a volverse salvaje.

Un Rolls se detuvo con un ronroneo al otro lado de la calle: elegante, negro, tan discreto que gritaba «cuesto más que tu país» más fuerte de lo que cualquier Lambo de neón podría hacerlo jamás.

Dentro: Aiden, Zack Preston, Anderson Price.

Tres príncipes del Legado que se habían pasado la última hora viendo cómo toda su jerarquía social era aplastada en directo por televisión.

Estaban sentados en un silencio perfecto, mirando fijamente la entrada de la discoteca como soldados esperando la orden de cargar contra un nido de ametralladoras.

—¿Listos? —preguntó Aiden. Su voz era plana, clínica. El tono de un chico cuya familia poseía la mitad de los hospitales del continente y al que le habían enseñado desde que nació a tratar las emociones como residuos peligrosos.

Zack asintió. Tenía la mandíbula tan apretada que se le oían rechinar los molares.

Anderson asintió una vez. Su rostro era una pizarra en blanco. Fuera cual fuera la guerra que se libraba tras esos ojos, la había enterrado tan profundamente que quizá nunca volviera a ver la luz del día.

No habían venido a celebrar, estaban allí por cierto chico y cierta chica. ¡Lo que no sabían eran los giros del destino que estaban a punto de ayudar a provocar!

Tontos, ¿verdad?

El chófer abrió la puerta.

Tres chicos que habían crecido pensando que eran intocables salieron de un coche de un cuarto de millón de dólares y caminaron hacia una discoteca donde el chico que acababa de ejecutar públicamente su orgullo ya estaba dentro, celebrando.

La ironía era tan espesa que podría haberse usado como arma.

Entonces, una limusina blanca se deslizó justo detrás de ellos, con el parabrisas oscurecido como si ocultara crímenes de guerra.

La puerta se abrió antes incluso de que el chófer se moviera.

Victoria Maxton salió la primera: rápida, con los tacones apuñalando el pavimento como piquetas, el pelo oscuro balanceándose como un arma. La hija mayor de los Maxton. Universitaria. Hermosa de la misma forma que lo es el veneno: lo admiras justo hasta que te muerde.

La siguió Gianna Romano. Con la energía de la princesa más joven de la mafia a toda potencia: uñas letales, ojos brillantes, irradiando el ambiente exacto de una chica que había visto a Fei caminar por el aire y ya había redactado tres opiniones muy sonoras que planeaba gritarle directamente a la cara.

Delilah Maxton fue la siguiente. Más despacio. Su rostro hacía gimnasia de nivel olímpico: alegría, culpa, algo crudo y doloroso por debajo.

Se había pasado las últimas tres horas viendo a su primastro aniquilar a su hermano gemelo delante de veinte mil personas.

Cada emoción que poseía estaba luchando por tomar el control.

Sienna Maxton apareció la última: rostro inexpresivo. Mecánico. Esa espeluznante y perfecta máscara de robot que llevaba a todas partes, la que le costaba el alma mantener y no engañaba a nadie que importara.

Nastya Romano. Amber Castellano. Yuki Tanaka.

Más de ellas salieron en una resplandeciente avalancha de seda de diseño, nubes de perfume lo bastante densas como para asfixiar y la fuerza gravitacional combinada de dieciséis dinastías que podrían hundir economías mientras tomaban mimosas.

Un Bugatti Chiron derrapó al doblar la esquina.

No se detuvo sin más. Derrapó. Los neumáticos chillaron y el motor rugió con unos bajos que hicieron vibrar el asfalto al deslizarse en el hueco entre la limusina y el bordillo con la arrogancia despreocupada de alguien que había aprendido a conducir coches que valían más que islas pequeñas y que nunca había oído la palabra «no» sin reírse.

Las puertas de mariposa se abrieron hacia arriba, porque por supuesto que lo hicieron.

Danton Maxton salió del lado del conductor.

Brett Castellano salió del lado del copiloto.

Dos chicos que habían sido públicamente diseccionados en una cancha de baloncesto hacía una hora, ahora entraban en la fiesta posterior del chico que los había diseccionado.

Sus rostros cuidadosamente compuestos para decir «estamos aquí porque queremos, no porque nuestras hermanas estén a punto de lanzarse a por nuestro rival para follárselo y nuestros egos no nos permiten escondernos y dejar que ocurra».

Los ojos de Danton recorrieron la zona de la limusina. Se posaron en Victoria. Luego en Delilah. Luego en Sienna.

Las tres hermanas. Aquí. Ya. Moviéndose rápido. Ansiosas. Como si hubieran estado contando los segundos.

A Brett le dio un tic en la mandíbula cuando vio a Amber salir de la limusina: su propia hermana, vestida como el pecado y caminando como si tuviera una reserva en el regazo de Fei.

Esperaban que sus hermanas aparecieran en algún momento. Así era la política del Legado: ibas adonde tiraba la gravedad social, incluso si te arrastraba directamente a la boca del lobo que acababa de robarte el almuerzo.

¿Pero tan pronto?

¿Tan ansiosas?

¿Como misiles termoguiados con el objetivo fijado?

O peor —el pensamiento se hundió en las entrañas de Danton como cristales rotos, y en las de Brett como ácido de batería—, como gatas en celo, atraídas por algo primario a lo que no podían poner nombre, a lo que no querían resistirse y por lo que se negaban a disculparse.

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