¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 380

Capítulo 380: La Princesa sin Miedo

La mano de Danton se crispó hacia la puerta del Bugatti, como si fuera a salir pitando y dejar que todos se quemaran allí.

El cuello de Brett se tiñó de un rojo carmesí: rabia, vergüenza, la nauseabunda comprensión de que su propia sangre iba disparada hacia el chico que acababa de humillarlo delante de toda la ciudad.

Ninguno de los dos dijo una palabra.

Se limitaron a caminar hacia la limusina para enfrentarse a sus hermanas y hacerlas entrar en razón; como dos hombres marchando hacia su propia ejecución pública, solo que el verdugo era su miedo a ver a sus hermanas con Fei, quien ya estaba dentro, probablemente consiguiendo que media ciudad le adorara la polla mientras ellos intentaban salvar los jirones de dignidad que les quedaban después del equivalente baloncestístico de un crimen de guerra.

Un McLaren P1 apareció rugiendo por la esquina —el motor aullando como si se sintiera personalmente ofendido por la gravedad— y luego derrapó hasta detenerse con un chirrido perfecto, encajado entre la limusina y el Bugatti, con los parachoques besándose, tan juntos que no se podía deslizar una tarjeta de crédito entre ellos.

Una maniobra de aparcamiento que era o genialidad automovilística o un brote psicótico en toda regla.

Solo una chica en Paraíso cumplía ambos requisitos sin pestañear.

Las puertas de tijera se abrieron hacia arriba.

Maddie Whitmore se desplegó del asiento del conductor: primero las piernas, unas piernas infinitas y criminales embutidas en unos tacones que añadían ocho inútiles centímetros a su ya obscena altura. Luego, el resto de ella: un vestido que parecía diseñado por alguien que odiaba la tela por principio y que había decidido que el cuerpo femenino merecía ser enmarcado como un delito grave.

Negro. Transparente en lugares estratégicos.

Ceñido como si le ofendiera personalmente el concepto de distancia. Se puso de pie y estiró los brazos por encima de la cabeza con la confianza lánguida y depredadora de una mujer que acababa de aparcar en paralelo un hiperdeportivo de dos millones de dólares a sesenta millas por hora y lo consideraba un preliminar adecuado.

Sierra Montgomery se deslizó por el lado del pasajero: más silenciosa, más contenida, pero el calor que emanaba de ella podría haber derretido las llantas del McLaren. Mirada afilada. Un lenguaje corporal que decía que estaba allí para reclamar lo que era suyo y quemar cualquier cosa que se interpusiera en su camino.

Danton y Brett se quedaron helados a medio paso.

No miraban a Sierra; a Sierra habían aprendido a no mirarla directamente, como si miraran al sol sin protección.

No.

Estaban mirando a Maddie. Al McLaren. A la pura y descarada audacia de una chica que había metido un superdeportivo derrapando en un aparcamiento inexistente y ahora se inspeccionaba las uñas como si no acabara de infringir tres leyes de tráfico, dos leyes de la física y todo el concepto de humildad en menos de cuatro segundos.

Maddie los pilló mirándola.

Levantó la vista.

Enarcó una ceja perfecta: la señal internacional de que tenían tres segundos para dejar de hacer el ridículo.

—¿Hay algo que ver…, chicos?

Sin filtros. Sin paños calientes. Sin el lubricante diplomático de princesa del Legado: la sonrisa educada, la ficción de «aquí todos somos amigos» que evitaba que la estructura de poder de la ciudad entrara en combustión espontánea.

Maddie Whitmore era la única Princesa que había odiado a los chicos Legacy en voz alta y abiertamente.

Ni en chats de grupo ni en susurros.

A la cara.

Con el desprecio gozoso y respaldado por petrodólares de una chica a la que, de verdad, le importaba una soberana mierda cuáles fueran sus apellidos o cuánto pudieran comprar sus papis.

Barrió a Danton con la mirada. Luego a Brett.

—Perdedores.

Una palabra. Seca. Pronunciada con la precisión aburrida que usaría para identificar un bicho medianamente interesante. Ah, sí. Perdedores. De la variedad común. Se les encuentra con frecuencia merodeando a las puertas de las discotecas donde los auténticos ganadores están de fiesta.

—Entrad en lugar de quedaros aquí fuera babeando por lo que vuestras pollas diminutas nunca tocarán.

Brett cerró los puños con tanta fuerza que le crujieron los nudillos. Su cuello pasó del rojo a un morado violento. Cada tendón de su mandíbula parecía a punto de romperse como las cuerdas de una guitarra demasiado tensas.

La mano de Danton le agarró el hombro con fuerza. Apretando. El silencioso código de hermandad Legacy que significaba que si perdía los papeles en público en ese momento, ambos estarían acabados.

Las peleas sanaban. Las hemorragias de reputación eran permanentes.

—Adentro —dijo Danton, con voz baja y controlada, sin apenas separar los dientes.

Guió a Brett hacia la entrada.

Pero no sin antes clavar la mirada en la de Victoria.

Luego en la de Delilah.

Luego en la de Sienna.

Algo feroz y tácito se cruzó entre los gemelos Maxton —Danton y Delilah— en esa mirada de una fracción de segundo. El dolor específico, como un puñetazo en las tripas, de querer a alguien que corre abiertamente hacia el chico que más odias en el mundo. Delilah le sostuvo la mirada. Un instante. Dos. Y luego, deliberadamente, la apartó.

Danton entró. Brett lo siguió, con los puños aún apretados, el cuello aún morado y el orgullo escapándosele como la sangre de una herida reciente.

—Es lo que pensaba… gilipollas sin agallas —Maddie los vio marchar con una mueca de desprecio que podría haber arrancado el cromo de un parachoques.

Luego se volvió hacia las Princesas.

Y la transformación fue instantánea.

La mueca de desprecio, desaparecida. El desdén, vaporizado. En su lugar: esa radiante sonrisa de un billón de dólares y ojos azul caribeño de «joder, os quiero a todas y cada una», que reservaba exclusivamente para las mujeres que consideraba sus hermanas y, literally, para nadie más en el planeta.

—¡Hermanas! —dijo con los brazos abiertos y la voz radiante—. ¿Estamos listas? El verdadero dragón ya está dentro y casi puedo oler lo mojadas que estáis todas desde aquí.

El sonrojo colectivo las invadió como si alguien hubiera pulsado un interruptor: sincronizado, nuclear. Todas las Princesas del grupo, excepto Sienna, recordaron de repente que el chico que había caminado en el aire esa noche estaba al otro lado de esas puertas, y todas habían llegado más rápido de lo que jamás habían llegado a ningún sitio en su vida.

Su hombre. Su rey. El caso de caridad convertido en apocalipsis que hacía cantar su sangre, apretar sus muslos y que sus siglos de compostura Legacy se disolvieran como un pañuelo de papel mojado.

Maddie vio el sonrojo. Resopló. Fuerte. Sin disculparse.

Sabía exactamente por qué quince de las hijas más intocables de Paraíso habían corrido a esta fiesta como perras en celo; ella misma había orquestado la mitad.

Pero Sienna ya se estaba moviendo.

Dejó atrás la sonrisa de Maddie, el caos sonrojado, todo ello —con un andar plano y mecánico, el rostro sin delatar nada—, dirigiéndose a la entrada con la energía de una chica que no tenía el más mínimo interés en esa pollatización colectiva y quería que todo el mundo supiera que estaba por encima de ello.

—Esa robot —dijeron.

Todas ellas.

A la vez.

Dieciséis voces en un unísono perfecto y exhausto —«esa robot»—, el coro cansado y afectuoso de unas chicas que habían pasado años intentando romper el caparazón de Sienna Maxton y hacía tiempo que habían renunciado a fingir que era posible.

Sienna no miró atrás.

Sierra ya estaba en movimiento. Agarró la mano de Delilah con la izquierda, la de Maddie con la derecha, y tiró de ambas hacia la entrada como un general guiando a su guardia elegida.

Tres chicas unidas por algo más profundo que la sangre: dos ya reclamadas, una flor aún intacta, pero una hermana en todos los sentidos importantes.

Se movían como una sola unidad, intocables.

Detrás de ellas, Nastya Romano se inclinó hacia Victoria Maxton.

—La verdad, no me lo esperaba de Delilah —murmuró Nastya—. Reclamar públicamente que es la mujer de Fei. Después de todo lo de Danton y Harold…

Victoria no dijo nada. Su expresión era indescifrable. Una máscara tan perfecta que podría haber sido tallada en hielo.

Amber Castellano las observaba: la cuidadosa disección de Nastya, el silencio de Victoria, el grupo de Princesas que aún procesaba que Delilah Maxton había elegido un bando.

Y no era el de su familia.

«Y también todas vosotras», pensó Amber.

No lo dijo. No era necesario.

La verdad ya estaba escrita en cada sonrojo, en cada mirada furtiva hacia las puertas de la discoteca, en cada escalofrío apenas reprimido cuando alguien decía su nombre.

Todas y cada una de vosotras va a acabar exactamente donde está Delilah. Donde está Sierra. Donde está Maddie.

De rodillas ante el dragón.

Fingiendo que no lo veíais venir a un kilómetro de distancia.

Amber agarró la mano izquierda de Gianna y la derecha de Yuki.

—Vamos —dijo, con voz baja y segura—. Antes de que nos perdamos el verdadero espectáculo.

Y tiró de ellas hacia la puerta.

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