¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 381

Capítulo 381: Recopilación de tablas

La sección VIP del Edén Carmesí Noire no era una sala.

Era una catedral del pecado construida a propósito para gente que ya había olvidado incluso a qué sabía el dinero.

Tres niveles en media luna de reservados de cuero negro que se alzaban como altares oscuros alrededor de una pista de baile privada que nadie usaba, porque la gente de esta sala no bailaba.

Presidían su corte.

Mesas de obsidiana veteadas de un cristal carmesí palpitante captaban los graves que se filtraban por las paredes y los devolvían en lentos y hipnóticos latidos. La barra recorría toda la pared del fondo; cuatro camareros se movían como asesinos sincronizados, tan bien pagados que nunca mantenían el contacto visual más de dos segundos y nunca te preguntaban el nombre.

El techo, por supuesto, era de espejo y fracturaba la luz carmesí en mil esquirlas afiladas y decadentes que convertían cada movimiento en un sueño febril pintado por alguien con un gusto exquisito y cero conciencia.

Emily se había superado.

Fei estaba sentado justo en el centro del reservado principal, el que tenía las mejores vistas, el cuero más mullido, el mayor espacio, posicionado de tal manera que cualquiera que entrara en la zona VIP lo vería a él primero.

Fei no sabía, ni le importaba, si eso era obra de Emily o la configuración por defecto del club para quien soltara más pasta.

La Estola del Cucklord colgaba de su cuello como si siempre hubiera pertenecido a aquel lugar; la tela carmesí absorbía el resplandor rojo del club, haciendo que pareciera tejida con las mismas sombras y malas decisiones que construyeron el local.

Los cambiantes patrones dracónicos se movían lánguidos y obscenos por los hilos: cuerpos arqueándose, curvas femeninas disolviéndose y volviendo a formarse justo más allá del umbral del reconocimiento consciente.

Cada chica de la sección VIP se inclinaba un poco más cerca cuando él hablaba. Se reían más fuerte de chistes que ni siquiera eran tan graciosos. Encontraban excusas para rozar su brazo, su hombro, el dorso de su mano.

Landon y Brian estaban allí.

David, sin embargo, había convertido el reservado justo detrás de ellos en una sala de guerra para su transmisión en directo; el móvil apoyado contra un mágnum de Dom Pérignon, narrando al objetivo con el regocijo maníaco de un chico que había nacido para relatar apocalipsis y que por fin había encontrado uno digno de filmar.

—… y ese es Landon, damas y caballeros, el hombre que puso la pantalla que liberó a Fei para el mate de póster, bebiendo ahora mismo lo que, según me informan fuentes fiables, es una botella de champán de tres mil dólares como si fuera agua del grifo, y si esa no es la puta pasada más grande que habéis visto en toda la semana…

—David —dijo Landon sin apartar la vista de su copa—, si me apuntas con esa cámara una vez más, te la voy a meter por un sitio que ni tus suscriptores reconocerán.

—Las amenazas solo me ponen más cachondo. Sigue.

Los Simps habían reclamado los reservados restantes como un pequeño y reluciente ejército: chicas de veintitantos años, todas resplandecientes con ese subidón específico y delirante que produce ganar dinero que has ganado tú misma y luego pasar la noche orbitando alrededor del chico que tu cerebro reptiliano ya ha coronado rey.

El Aura de Dominancia recorría la sección en ondas perezosas y densas como el sirope; Fei la tenía contenida, controlada, no a toda potencia como antes, pero en un espacio cerrado como este se acumulaba y espesaba de todos modos.

Las chicas no sabían por qué sentían la piel arder como si tuvieran fiebre.

Por qué sus mejillas estaban sonrojadas antes de que el Cristal tocara sus labios. Por qué cada vez que Fei se movía en su asiento o giraba la cabeza, quince pares de ojos lo seguían como los girasoles siguen al sol.

Solo sabían que querían estar aquí.

Más que en ningún otro lugar del mundo.

Brian alzó su copa, que contenía algo ambarino y estúpidamente caro. —Por el hombre que caminó sobre el aire.

Landon levantó la suya. —Por el hombre que nos hizo más ricos.

David levantó su mano libre hacia el cielo, derramando champán. —¡Por el hombre que hizo que Marcus Heavenchild pareciera no haber tocado un balón en su vida de niño rico perfectamente esculpido!

Los Simps detonaron: copas en alto, voces estrellándose en un muro de ruido que era mitad brindis, mitad grito de guerra. El sonido rebotó en el techo de espejo y regresó el doble de fuerte, el doble de salvaje.

Fei levantó su copa.

Coco-Cala. (no es un error, chicos)

Hielo. Burbujas. Cero alcohol. Ni una gota.

Nadie parpadeó. Nadie lo cuestionó. El ambiente ya era lo bastante embriagador; los graves en las paredes eran suficientes; el calor humano, crudo y estúpido, que se extendía por su pecho —nada que ver con el Hielo del Vacío, todo que ver con estar sentado en una sala llena de gente que lo veía y a la que le gustaba lo que veía y que había apostado su dinero y su reputación en ello— era suficiente.

Bebió su refresco y sintió algo a lo que no podía ponerle nombre.

No era felicidad. Esa palabra era demasiado pulcra. La felicidad era calderilla. Esto era más grande, más caótico, más sangriento.

Era un chico que se había pasado diez años siendo un fantasma y que por fin estaba sentado donde la gente lo miraba —y quería seguir mirando— y que lo había arriesgado todo para demostrarlo.

Si esto era lo que sentían los adolescentes normales en las fiestas, entonces, sí, entendía por qué seguían volviendo.

Emily se materializó a su codo, como si hubiera estado allí todo el tiempo y él simplemente no se hubiera dado cuenta.

Otra Simp la seguía: una chica de pelo castaño que llevaba dos botellas de algo francés que costaba más que la mayoría de los coches.

—Más Cristal —anunció Emily, dejando las botellas con la eficacia precisa de un intendente reabasteciendo un campo de batalla—. Y un Château Margaux porque alguien —le lanzó a David una mirada que podría haber decapado pintura— le dijo al camarero que estábamos celebrando una «victoria militar histórica» y nos han subido de categoría.

—Fue una victoria militar histórica —dijo David, sin levantar la vista del móvil—. Tres contra cinco. Eso es energía de las Termópilas, pero con mejores peinados. No admito correcciones.

Emily se giró de nuevo hacia Fei.

Y se quedó helada a medio paso.

Algo en su rostro titubeó, sutilmente. No le estaba mirando a los ojos. Los estaba estudiando. Catalogando el deshielo como una científica que observa el retroceso del hielo de una costa que creía permanente.

La frialdad del Príncipe de Hielo había remitido. No había desaparecido —quizá nunca desaparecería del todo—, pero se había agrietado. Fracturado en los bordes.

Dejando que algo más cálido se filtrara. Algo que se parecía sospechosamente al chico magullado y silencioso que una vez le había dado un pañuelo en un pasillo cuando todo el mundo todavía intentaba fingir que ella no existía.

La boca de Emily se curvó. Pequeña. Privada. Una sonrisa destinada solo a él.

—Te ves mejor —dijo, con una voz tan suave que los graves casi se la tragaron.

Fei enarcó una ceja. —¿Mejor que qué?

—Que antes. —No dio más detalles.

Dejó la última botella con su habitual y precisa eficiencia y se fundió de nuevo con la multitud, con la Simp de pelo castaño siguiéndola como una sombra en Louboutins.

Fei la vio marchar.

«Qué mona», pensó.

Y por una vez lo decía en serio. No la versión educada. La de verdad.

La conversación en la mesa continuaba, con Landon recontando el mate de póster como si estuviera narrando un crimen de guerra que él mismo hubiera cometido…

—Pongo la pantalla, ¿vale?, y entonces levanto la vista y este lunático está por encima del aro, y yo estoy ahí de pie pensando: ¿acabo de ser cómplice de un delito o de presenciar una intervención divina? —mientras Brian soltaba secas correcciones—: —Gritaste como una nena…

David interrumpía con comentarios de color no solicitados: —Termópilas con mejores peinados, os lo digo yo…

…mientras los Simps entraban y salían como satélites, rellenando copas, rozando brazos, irradiando esa energía de nerviosismo y adoración de chicas que habían apostado sus pagas a un fantasma y habían ganado la lotería.

Una de ellas —una belleza de rizos castaños rojizos con unos pómulos que podrían haber rebanado pan y un escudo familiar probablemente más antiguo que la mayoría de los países— se inclinó sobre la obsidiana para coger una botella y preguntó, con la misma naturalidad con la que se respira:

—¿Dónde están Delilah? ¿Y Sierra y Maddie?

Inocente. Relleno. El equivalente verbal a comentar el tiempo.

Pero algo en los ojos de Fei cambió.

No era el Príncipe de Hielo volviendo a la carga. Lo contrario.

Calor.

Un hambre oscura, sucia y posesiva que no había estado ahí un latido antes, encendiéndose tras los iris de amatista como si alguien hubiera prendido una cerilla en yesca seca. Su mandíbula se tensó. Los dedos alrededor del vaso de Coco-Cala se flexionaron lo justo para que la condensación perlase más rápido y el hielo del interior crujiera de forma audible.

La chica de pelo castaño rojizo no se dio cuenta. Ya se había girado hacia sus amigas, con los rizos botando, la pregunta olvidada antes de que aterrizara.

Pero Emily se dio cuenta.

Sus ojos se desviaron hacia el rostro de Fei y registraron el cambio con la fría eficacia de una asistente entrenada para leer las microexpresiones de su jefe como si fueran informes trimestrales.

«Hambriento», pensó.

Supuso que era por sus mujeres.

Solo tenía razón a medias.

Lo que ninguno de ellos podía ver —lo que ninguno de ellos vería jamás— era al hada que en ese momento estaba teniendo el berrinche más descarado y empapado de pecado de su vida inmortal.

No flotando en el borde de la mesa.

No posada púdicamente sobre una copa de champán.

Sobre la mesa.

Justo en el centro.

Flotando a un par de centímetros sobre la obsidiana, rodeada de decenas de miles de dólares en Cristal, Château Margaux y todo tipo de productos de importación, posando con la depravación deliberada y teatral de una criatura que sabía exactamente lo que hacía y se deleitaba en ello.

Estaba recostada de lado.

Un codo apoyado en el aire vacío —porque la física se doblegaba ante ella cuando lo exigía—, la palma acunando su mejilla como si el propio vacío fuera su almohada personal.

El cuerpo estirado en una curva larga y obscena que habría hecho que un escultor del Renacimiento soltara el cincel y que un cardenal buscara agua bendita.

Las piernas extendidas, una lánguidamente cruzada sobre la otra a la altura del tobillo, el velo de Hielo del Vacío subido tan alto en sus muslos que ya no era ropa: era una provocación. Una tela de escarcha fina como una telaraña, tan translúcida en algunas partes que era menos un velo y más un recuerdo de pudor.

El fantasma de la contención que había muerto gritando y se negaba a aparecerse con educación.

****

Fei estaba seguro de que era deliberado.

Porque desde su ángulo —el único ángulo que importaba—, el velo no hacía nada.

Menos que nada.

Era un acto de guerra contra el concepto de cubrirse.

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