¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 435

Capítulo 435: Voy a follarla

Fei salió de la Unidad 70D y dejó que la puerta se cerrara tras él con el chasquido definitivo de una caja fuerte al bloquearse.

El pasillo se extendía ante él: la misma iluminación cálida y cara, la misma moqueta que absorbía el sonido, el mismo anonimato estéril por el que la Torre Soberana cobraba una fortuna y que entregaba con la fría eficacia de la bóveda de un banco suizo.

Se reclinó contra la puerta, con la cabeza inclinada hacia el techo, y simplemente… respiró.

¿De verdad ha sido mi primera vez con fetiches de verdad? ¿En serio? ¿Todo ello?

El cuero rojo, el cuero negro, las ataduras que costaban más que el alquiler de la mayoría de la gente, el trípode de la cámara colocado como un voyeur silencioso, la colección de consoladores de distintos tamaños expuesta sobre espuma negra como el kit de herramientas de un asesino de élite, la mordaza de bola aún con el leve aroma del brillo de labios de Amber, la venda, el fustigador que había dejado un precioso entramado rosado en sus muslos, las sesiones de contención que la hacían sollozar con la mordaza puesta, la negación que la convirtió en un desastre tembloroso y húmedo que suplicaba entre lágrimas…

¿La primera vez? La verdad se asentaba en su cráneo como un archivo corrupto demasiado grande para la RAM, negándose a cargar correctamente.

Porque aquí venía lo ridículo.

Había creído de verdad —con diecisiete años, recién escapado de armarios manchados de meados y palizas de caso de caridad— que la noche en que se folló a Melissa en el escritorio de Harold sería la cima más salvaje de su vida.

Y ¿quién podría culparme? ¿Quién no pensaría que ese era el techo?

Fei —el saco de boxeo, el invitado al que se le exigía quitarse los zapatos, el chico que Harold trataba como un mueble defectuoso—, con los cojones hundidos hasta el fondo en su propia tía mientras el monitor curvo de Harold observaba como un padre decepcionado.

También habían roto ese monitor, de forma espectacular, en mitad de una embestida. Cristales rotos, píxeles esparcidos, una víctima muy cara.

Melissa primero. El monitor después.

Una demolición metafórica, una literal.

Ambas profundamente satisfactorias.

Esa única noche había reescrito la estructura atómica de un matrimonio. Había convertido un hogar en una zona de demolición en vivo, demostrando que el chico al que había apaleado durante una década era ahora el hombre que poseía todo lo que Harold creía que le pertenecía.

Y Fei solo se había vuelto más creativo desde entonces.

Hacer flotar al cabrón por el cráneo. Rasgar el cielo sobre el Paraíso Principal hasta que los patriarcas del Legado a kilómetros de distancia se despertaban empapados en sus propios meados.

Había destrozado el mundo de Harold, reclamado a todas las mujeres que había en él y se había adentrado en el vacío como si fuera un paseo de domingo.

Y el universo se había encogido de hombros y dicho: «Sí, cuadra».

Y entonces —después de todo eso—, acababa de salir de la sesión de perversión más exquisita, depravada y perfectamente orquestada de su vida con una chica a la que jamás en un millón de años habría imaginado capaz de algo así.

Amber Castellano.

Amber.

La cultivada. La de buenos modales. La chica que se sonrojaba en público con las bromas ligeramente sugerentes, que se aferraba los libros de texto al pecho como si fueran una armadura, que llevaba cárdigans a eventos donde cualquier otra princesa del Legado vestía básicamente purpurina y desesperación.

La rubia que irradiaba un campo de fuerza de chica buena tan potente que los chicos la miraban, pero nunca se atrevían a acercarse.

La dulce y tímida Amber, la que no diría una mierda en público.

Quien —durante años— había fantaseado en secreto con ser sometida con un collar, una correa, una mordaza; con ser fustigada, negada, degradada ante una cámara y ensanchada con juguetes más gruesos que su delicada muñeca.

La vida, resultó ser, era implacable y alegremente más interesante de lo que él jamás le había concedido.

Se apartó de la puerta, hizo girar los hombros y sintió el dolor persistente en las palmas de las manos por agarrar mangos de cuero y cabellos sedosos.

El pasillo conducía al ascensor: silencioso, indiferente, obscenamente caro.

Amber se las había arreglado para escabullirse de la finca blindada de su familia para reservar esta unidad. Él no conocía la logística.

Ese era su hermoso caos con el que lidiar.

Lo único que le importaba era el aspecto que tenía de rodillas, con el rímel corrido, babeando alrededor de la mordaza, con la luz de la cámara pintando líneas rojas sobre sus muslos temblorosos mientras suplicaba —con la voz ahogada, desesperada— por más.

En cierto modo, era un entrenamiento en sí mismo.

Y en ese mismo momento, de vuelta en la finca Castellano, su madre estaba casi con toda seguridad haciendo lo que mejor se le daba: beber a sorbos un Pinot frío a mediodía, juzgar a todo el mundo a su alcance y ser, simultáneamente, la mujer más grosera e insufriblemente despampanante de todo Paraíso.

La señora Adriana.

Madre. Hija.

El pensamiento encajó en su sitio como una llave girando en una cerradura bien engrasada.

Menuda estampa formarían.

La chica a la que acababa de reducir a un charco tembloroso, babeante y sumiso listo para la cámara… y la mujer que la había creado. La misma mujer que una vez se inclinó sobre la mesa de una cena, con una copa de vino en la mano, con los invitados paralizados a medio bocado, y le dijo directamente a la cara a Fei: —No sé por qué mantienes cerca a este caso de caridad, Melissa. Hay servicios para este tipo de cosas.

La señora Adriana Castellano.

La jefa final indiscutible de las zorras consentidas de Paraíso. La madre de Brett. La madre de Amber. La mujer que una vez le arrojó un café con leche a medio beber porque estaba «demasiado frío» después de haberse pasado cuarenta y cinco minutos de monólogo.

Que lo miraba como a algo que se quitaría de la suela de sus Louboutins con una mueca de asco.

Voy a follármela.

No solo follármela.

Arruinarla.

Y cuando llegara el momento —cuando esos ojos azul hielo finalmente se resquebrajaran, su regia columna vertebral se doblegara y su boca perfecta y cruel se abriera en un grito que no tuviera nada que ver con el desdén—, se aseguraría muy bien de que recordara exactamente quién le había enseñado a su hija a suplicar de forma tan hermosa.

Sabía que se la follaría desde el día en que se folló a Melissa hasta dejarla en carne viva en el escritorio de Harold; desde que ella apretó su boca sudorosa contra su hombro y susurró, con aliento caliente y conspirador, que le ayudaría a apoderarse de todo el círculo.

Las esposas de Paraíso que bebían vino a las once. Las mismas mujeres que ahora fingían no darse cuenta cuando sus hijas pasaban a su lado con el olor de él en la piel.

La señora Adriana Castellano era la joya de la corona de ese pequeño y brillante aquelarre venenoso. Aquella hacia la que Melissa había estado maniobrando en silencio durante algún tiempo, como un maestro de ajedrez preparando un ataque a la descubierta.

Entonces Amber se había sentado en clase como si aún fuera la dueña del mundo, con la barbilla alta y la voz como un dulce veneno: —Sé mi chico de juguete.

Como si esa frase pudiera aplicarse alguna vez a lo que él era. Como si ella tuviera algún derecho a exigirle algo así.

Ese momento había abierto la segunda ruta. No solo la larga estafa de Melissa para meterse en las sábanas de seda de Adriana; también la de Amber.

Disciplinar a la hija hasta que se arrastrara, con collar y chorreando, exactamente como suplicaba que lo hiciera, antes de ir a por la madre.

Dos caminos elegantes hacia el mismo destino de gritos y ruina.

Melissa se lo había dicho ayer, acurrucada contra él en la cocina del ático, con el brazo de él rodeándole la cintura como una señal de posesión mientras Delilah fingía mirar el móvil y, definitivamente, no escuchaba a escondidas.

Melissa ya había movido la primera pieza: llevó a Adriana al Edén Carmesí esa noche.

La tenía en el edificio, con champán en la mano, los labios ya entreabiertos para la presentación que iniciaría la caída de las fichas de dominó.

Lástima que la velada hubiera detonado en su lugar.

El club convertido en un matadero. Emily hecha pulpa. David destrozado. Tres príncipes Legado reducidos a sacos de carne húmedos y rojos. El cielo rasgado como papel mojado. Harold colgando de su propio cráneo como una piñata grotesca.

No era exactamente la seducción sofisticada que Melissa había guionizado.

Pero ella solo había sonreído —esa sonrisa cálida por fuera, bisturí por dentro— y le había prometido que el siguiente plan sería delicioso.

Él la creyó.

Melissa no fallaba dos veces.

Aun así, con todas las fincas del Legado en un encierro paranoico y el consejo haciéndose el muerto, Adriana podía quedarse en un segundo plano. El tablero ya estaba dispuesto. Amber era suya…

La madre la seguiría. La gravedad funcionaba así ahora.

Por el momento, sin embargo, tenía otro lugar donde estar.

—Cita con Patricia Bloom —informó Eira, con sus alas cristalinas revoloteando a su lado mientras entraban en el ascensor—. Cuarenta y cinco minutos. Lleva lista desde la tarde: dando vueltas, retocándose el brillo de labios, mirando su reflejo como si fuera a escaparse.

Fei soltó una risita, grave y oscura, con el sonido resonando en las paredes de acero cepillado como un trueno lejano. Pulsó con el pulgar el botón del piso 98.

—Sabes —dijo él, mirando de reojo los diminutos ojos negros como el vacío que flotaban a la altura de sus hombros—, eres una asistente bastante buena.

Las alas de Eira se congelaron en pleno aleteo.

Entonces, hizo un puchero.

Para ser una entidad cristalina de diez mil años vinculada al linaje más peligroso de la historia registrada, el puchero fue lo bastante teatral como para ganar premios.

El labio inferior le temblaba, los diminutos puños estaban apretados y las alas colgaban como ropa mojada.

—Asistente —repitió, pronunciando la palabra como si supiera a leche agria—. Soy una compañera ancestral forjada en el crisol de estrellas moribundas, y me has degradado a… gerente de expansión del harén.

—Mi gerente de expansión del harén —la corrigió Fei, con tono inexpresivo—, que trata mi agenda como si fuera el puto santo grial.

—¡Porque tú lo convertiste en mi máxima prioridad! —Su voz se quebró con auténtica indignación—. ¡Podría estar manipulando el espacio vacío! ¡Colapsando probabilidades! ¡Interactuando con realidades que ni siquiera has conceptualizado aún! ¡Y en vez de eso, estoy codificando por colores tus citas para follar!

—Por ahora —dijo Fei, encogiéndose de hombros—, la expansión del harén es lo que más me interesa. Y deberías hacerlo mejor.

El puchero de Eira se acentuó hasta volverse casi trágico. Sus alas emitieron un zumbido indignado.

—Además —añadió, con un tono que se volvía más frío—, no te hagas tanto la ofendida. Sé que me estás ocultando la mitad del universo.

El puchero se desvaneció.

Reemplazado por algo mucho más antiguo; algo que recordaba que la agricultura aún era una nueva y controvertida tecnología cuando ya elegía sus palabras con precisión quirúrgica.

—Eso se da por sentado —dijo Eira con voz uniforme—. No te digo nada a menos que lo preguntes directamente o la situación lo exija. El vínculo de compañero tiene límites. No soy omnisciente. —Ladeó levemente las alas—. Pero si quieres… puedo espiar por ti.

Fei enarcó las cejas.

—En ese caso —dijo él—, nada de humildad. Dame la mejor información que tengas. Ahora mismo.

Eira hizo una pausa; sus alas zumbaban y sus ojos negros como el vacío se movieron hacia arriba, como solían hacer cuando cribaba eones de datos, decidiendo qué era seguro, útil o simplemente lo bastante entretenido como para compartirlo.

—¿En lo que respecta a la expansión del harén? —preguntó ella.

—En lo que respecta a la expansión del harén.

Una pausa.

Luego, con tono clínico, como si leyera el pronóstico del tiempo de mañana:

—Daphne Whitmore, la madre de Maddie, se está masturbando con los dedos ahora mismo mientras ve tu video follándote a Maddie y a Sierra.

El cerebro de Fei sufrió un completo y elegante pantallazo azul de la muerte.

—¿Está… qué?

—Daphne Whitmore. Habitación de Maddie. La tablet de Maddie. Tu carpeta encriptada… —El tono de Eira se mantuvo perfectamente neutro, como si estuviera informando de los precios de las acciones—. Daphne va por su tercera copa de rosado y su segundo orgasmo. Maddie está sentada a su lado. Comiendo patatas fritas.

Fei abrió la boca. La cerró. Lo intentó de nuevo.

—Maddie está ahí mismo mientras su madre…

—Correcto.

—Y Maddie simplemente está…

—Comiendo patatas fritas de sal y vinagre. El envoltorio es muy claro al respecto.

Fei se quedó mirando el techo durante un largo segundo, dejando que la pura comedia negra de la situación calara en él.

—Muéstramelo.

Una fina lámina de hielo se cristalizó al instante entre ellos, perfectamente translúcida, brillando como un diamante líquido.

La grabación apareció con una nitidez absoluta:

La habitación de Maddie.

La suave luz de una lámpara.

La tablet apoyada en una montaña de almohadas.

Daphne Whitmore, con su ropa de estar por casa de seda arremangada hasta las caderas, una mano hundida entre sus muslos temblorosos y la otra aferrando el tallo de una copa de vino; tenía los ojos pegados a la pantalla, donde Fei estaba en ese momento muy dentro de Sierra, con la verga reluciente, mientras los tobillos de Maddie se aferraban a su espalda y ella gritaba su nombre.

Y la propia Maddie —sentada en la cama con las piernas cruzadas, vistiendo pantalones cortos de pijama y una sudadera ancha— masticaba tranquilamente patatas fritas, con la mirada saltando entre su teléfono y el espectáculo porno en directo protagonizado por su propia madre.

Se metió otra patata frita en la boca.

Masticó.

Tragó.

Luego, se estiró sin mirar y le rellenó la copa a Daphne.

Fei se empalmó al instante.

No fue la lenta y gradual hinchazón de las hormonas adolescentes que por fin se ponían al día. Ningún lento fluir de sangre hacia el sur mientras el cerebro asimilaba lo que veía.

Instantáneo. Una patada pavloviana, total y brutal, directa a la verga; como si alguien hubiera accionado un interruptor con la etiqueta «acero inmediato».

Sus pantalones de chándal pasaron de ser cómodos a dolorosamente apretados en el lapso de un latido, con el grueso bulto de su miembro palpitando con rabia contra la tela, como si se sintiera personalmente ofendido de que aún existiera tejido entre él y la escena que acababa de presenciar.

Eira hizo sonar sus diminutos dientes cristalinos de esa manera precisa y sentenciosa que solo las hadas inmortales podían lograr.

—Caliente —anunció, con la misma monotonía que un parte meteorológico.

Fei soltó una carcajada —genuina, sorprendida, de esas que lo hicieron doblarse ligeramente—, y dio una palmada en la pared de acero cepillado del ascensor para mantener el equilibrio.

La pantalla de hielo se hizo añicos en inofensivas motas brillantes cuando Eira la deshizo con un irritado movimiento de sus alas.

—¿Qué coño esperabas? —jadeó, todavía sonriendo como un lunático—. Tengo diecisiete años y estoy viendo a una de mis futuras suegras con los nudillos metidos en su propio coño mientras ve un video de mí follándome a su hija hasta dejarla sin sentido; mientras, dicha hija está sentada a su lado con las piernas cruzadas, comiendo tranquilamente patatas fritas y, de vez en cuando, inclinando la tablet para ver mejor cómo mi verga abre en canal a Sierra.

—¿Qué reacción se suponía que debía tener? ¿Un sabio y reflexivo asentimiento con la cabeza? ¿Un momento de tranquila reflexión filosófica sobre el declive de la crianza moderna?

Eira emitió el más leve y reticente de los zumbidos, el sonido que hacía cuando se veía obligada a conceder algo, pero se negaba a parecer contenta por ello.

—Me parece justo —masculló.

El ascensor ascendió en un silencio suave y lujoso. 78. 82. 85.

—Además —continuó Eira, mientras sus alas adoptaban su cadencia nítida y profesional—, Emily ha estado reventando tu teléfono.

La sonrisa se desvaneció, no para dar paso a la rabia, sino a la expresión de agotamiento profundo de un hombre que llevaba días esquivando el mismo asedio persistente y que se había quedado oficialmente sin sinónimos educados para «vete a la mierda».

—No.

—Ha llamado catorce veces hoy. Ha enviado… —Eira hizo una pausa, haciendo ese inquietante recuento interno suyo— …treinta y siete mensajes. Todos sobre las ofertas.

—No.

—Algunas de ellas son bastante generosas…

—No. —Lo dijo más despacio esta vez, cada sílaba un clavo en el ataúd—. No voy a aceptar ni una sola de esas ofertas todavía.

Emily Hartwell. Su asistente adolescente. La chica que cuatro días atrás había estado lánguida y sangrando en sus brazos, con las pupilas dilatadas por el cóctel que los príncipes del Legado le habían inyectado.

Se había despertado, se había recompuesto a base de pura rabia y competencia, y de inmediato había reanudado su autoproclamado papel como la mánager personal más despiadadamente eficiente y obstinadamente persistente que un criminal de guerra de diecisiete años jamás había solicitado.

Llevaba acosándolo desde la mañana siguiente al desgarro del cielo. Llamadas. Mensajes. Todo porque el mundo había decidido colectivamente que Fei era ahora interesante.

A él no le interesaba ser interesante en los términos de ellos.

—No —repitió mientras el ascensor sonaba suavemente y las puertas se abrían en el piso 98. Su piso. Su ático de tres plantas que era todo un «que os jodan».

Su monumento a la simple verdad: «Yo gano».

Salió. Eira flotaba a su lado, sus alas cristalinas atrapando el sol de última hora de la tarde y proyectando diminutos arcoíris sobre el mármol.

—Durante el resto del día —dijo, cruzando ya el salón hacia la suite principal mientras se desabotonaba la camisa—, y esta noche, toda la noche, estoy centrado en Patricia Bloom.

Eira se animó al instante. La subrutina de expansión del harén en su alma se iluminó como una máquina tragaperras al sacar el premio gordo.

—Ha estado esperando desde que prometiste follártela después de la celebración, pero no lo hiciste por lo que pasó en el club —confirmó Eira—. Ha sido muy paciente, lo sabes, ¿verdad?

—Se ha estado muriendo de ganas por mí, pero ha sido lo bastante paciente como para no recordarme la promesa que teníamos, ni siquiera cuando hablamos o nos enviamos mensajes —dijo Fei.

Se quitó la camisa por la cabeza con un movimiento fluido y la arrojó sobre el sofá modular como si lo hubiera ofendido personalmente.

Su torso desnudo relució bajo la luz dorada; los músculos aún estaban ligeramente sonrojados por los esfuerzos anteriores, y las tenues marcas rojas de las uñas de Amber todavía eran visibles en sus pectorales.

—Y esta noche voy a alimentarla hasta que se olvide de lo que es sentir hambre.

Desapareció en el baño. Un segundo después, la ducha rugió al encenderse: el agua fría martilleaba el mármol italiano, y el vapor de la piscina hundida ya se colaba por debajo de la puerta como el humo de un ritual a punto de comenzar.

Eira se quedó en el dormitorio.

Sola.

Flotó allí durante un largo momento, con su diminuto cuerpo cristalino reflejando el sol y las alas quietas.

Sus ojos negros como el vacío se posaron en la camisa desechada y arrugada sobre el cuero. En la puerta cerrada del baño. En la ciudad más allá del ventanal, que brillaba como si la hubieran bañado en oro fundido para entregársela a él en bandeja.

Su rostro hizo algo que —en una criatura de rasgos más definidos y humanos— podría haber pasado por una lenta y malvada sonrisa.

—Es hora de hacer que la espera merezca la pena —repitió en voz baja para el ático vacío.

Sus alas emitieron un único y decidido zumbido.

Ella también tenía trabajo que hacer.