¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 437

Capítulo 437: La Diosa Desbordante

Cuatro días.

Han pasado cuatro días desde que el cielo sobre el Paraíso Principal se rasgó como seda mojada y cada finca del Legado cerró sus puertas de un portazo, se tragó las llaves y fingió que el resto del mundo simplemente había dejado de existir.

Cuatro días de un silencio perfecto y sofocante.

Cuatro días en los que los linajes más poderosos se han acobardado tras el mármol y el acero como niños que se esconden de los truenos, esperando a que el monstruo se aburra y se vaya.

Pero durante cuatro días, la Diosa se había estado ahogando.

La mesa del comedor de los Ashford era obscena: veinticuatro asientos de caoba tallada a mano y pulida hasta convertirla en un espejo negro, lo bastante vieja como para haber escuchado los tratados que dieron a luz a imperios y los susurros que los enterraron.

Sobre ella colgaba una lámpara de araña de cristal veneciana que valía más que los linajes de la mayoría de la gente, esparciendo un cálido dorado sobre las cinco figuras agrupadas en un extremo como náufragos aferrándose al mismo trozo de madera a la deriva.

Cinco.

En una sala construida para veinticuatro.

Nunca se separaban. Se apiñaban. Lo bastante cerca para rozarse las rodillas, lo bastante cerca para fingir que las sillas vacías no les devolvían la mirada como acusaciones.

Era el único momento en que parecían una familia en lugar de un holding que casualmente compartía ADN.

A la cabeza: Damien.

El Patriarca.

A su izquierda: Elena.

No se vestía para una cena familiar. Se vestía para la conquista. Esa noche llevaba una seda negra recortada que dejaba al descubierto ocho centímetros de abdomen tenso, una falda de talle alto con una abertura hasta la mitad del muslo, llevada con la indolente certeza de una mujer que a los catorce años había decidido que la belleza era un arma cargada y que nunca la soltaría.

El pelo oscuro le caía sobre un hombro. Postura impecable. Los ojos —esos fríos y analíticos ojos de los Ashford— saltaban de un rostro a otro como si ya estuviera redactando el informe posterior a la acción.

Junto a Elena se sentaba la hermanita…

Más pequeña. Más callada. El tipo de chica que se desvanecía en la tapicería a menos que la miraras directamente, y eso era deliberado.

Daba bocados diminutos y precisos, hablaba en susurros, había aprendido de joven que la invisibilidad era más segura que la atención. No se parecía en nada a Elena.

Donde Elena reclamaba el espacio, esta lo tomaba prestado y lo devolvía con corteses intereses.

Frente a ellas: otra mujer.

Se sentaba con la posesión relajada de alguien que pertenecía a esa mesa. Comía. Sonreía en los momentos adecuados.

Reía suavemente cuando se esperaba. Nada más.

Y en el centro exacto —geográfico, emocional, gravitacional— se sentaba la Madame.

Se estaba riendo.

En realidad, todos se reían. Elena estaba a mitad de una historia: animada, ruidosa, con las manos cortando el aire, casi derribando una copa de cristal. La hermanita soltaba una risita tras su servilleta. La mujer sacudió la cabeza con cariñosa exasperación.

Incluso la silueta de Damien producía un retumbar grave que podría haber sido diversión.

La Madame también se rio.

Tono perfecto. Sincronización perfecta.

Bajo la mesa se estaba ahogando.

Apretó los muslos con tanta fuerza que los músculos le temblaban y se acalambraban; la cara interna de los muslos ya estaba húmeda y brillante, la piel caliente y resbaladiza por el incesante torrente que había comenzado hacía horas y se negaba a parar.

Las bragas de seda que había elegido para mantener la compostura estaban arruinadas desde hacía tiempo: empapadas, aferrándose obscenamente a los pliegues de su coño hinchado, perfilando cada turgente relieve y hendidura como papel de seda mojado.

La tela se había rendido en su intento de contenerla; cada nueva pulsación enviaba otro chorro espeso y abrasador de excitación que se derramaba, empapando por completo la entrepierna y luego filtrándose por las aberturas de las piernas en lentos y traicioneros riachuelos.

Los sentía ahora: regueros cálidos y resbaladizos que se deslizaban por la cara interna de sus muslos, cosquilleando la piel sensible detrás de sus rodillas, acumulándose brevemente en los huecos antes de que la gravedad los arrastrara hacia abajo.

Una gota se escapó por completo, trazando un camino lustroso a lo largo de la curva de su pantorrilla, dejando un rastro tenue y brillante en su piel que atrapaba la luz de la lámpara de araña como oro líquido.

La siguió otra —más espesa, más caliente—, corriendo ahora en ríos gemelos, cubriendo la cara interna de sus muslos desde el coño hasta el tobillo con un brillo continuo y vergonzoso.

Cada vez que se contraía —desesperada por contener el torrente— solo lo empeoraba.

Las paredes de su coño se agitaban y contraían inútilmente, apretándose sobre la nada, forzando la salida de más líquido en pulsaciones calientes y rítmicas que empapaban el cojín del asiento bajo ella.

Sintió cómo la tela emitía un leve chasquido húmedo cuando movió su peso una fracción de centímetro; sintió cómo el cojín la absorbía, cómo el calor se extendía más, más oscuro, hasta que estuvo sentada en un pequeño lago secreto de su propia y desesperada necesidad.

Su clítoris palpitaba contra la seda empapada: hinchado, hipersensible, saltando con cada latido del corazón.

Cada mínimo movimiento enviaba nuevas chispas a través de su centro; cada calambre en sus muslos hacía que sus músculos internos se agitaran con más fuerza, ordeñando más lubricación de sus profundidades en lentas y obscenas olas. Su olor —almizclado, dulce, inconfundiblemente excitado— ascendía en tenues y peligrosos zarcillos, amenazando con elevarse por encima de la mesa si se atrevía a respirar demasiado hondo.

No podía moverse.

Moverse significaba separar los muslos aunque fuera un centímetro.

Separar los muslos significaba desatar el resto.

Desatarlo significaba dejar pruebas: una mancha oscura y creciente sobre el lino color crema, un charco brillante sobre la caoba antigua, el perfume inconfundible de una mujer en un celo frenético y animal ascendiendo para mezclarse con el cordero asado y el Burdeos de añada.

La Madame Ashford —súcubo encarnada, la mujer que podía silenciar salas de juntas con una ceja— estaba sentada en la cena familiar ahogándose en su propio coño.

Elena dijo algo agudo y brillante.

Las risas estallaron de nuevo.

La Madame sonrió —los labios curvados en el punto justo—, levantó su copa de vino con mano firme y bebió un sorbo como si no pasara nada.

Bajo la mesa, otro chorro caliente se deslizó libremente, más espeso esta vez, corriendo sin trabas, empapando la parte trasera de sus rodillas, goteando en lentas y obscenas gotas hacia el suelo.

Sintió que llegaba a la parte superior de su zapato, sintió cómo el cuero se calentaba y se volvía resbaladizo al contacto.

Su mandíbula se tensó, apenas un milímetro. Nadie se dio cuenta. A nadie se le ocurriría mirar. La idea de que la Madame pudiera estar algo menos que perfectamente serena era cósmicamente imposible.

Juntó las manos en su regazo.

Elegante. Serena.

La viva imagen de la gracia maternal.

Sus dedos se clavaron en sus propios muslos, presionando, amasando, tratando de forzar la fricción donde más la necesitaba.

No era suficiente.

Solo agudizó el dolor, hizo que su clítoris palpitara con más fuerza contra la seda empapada, hizo que el siguiente chorro llegara más rápido, más espeso, corriendo ahora en ríos gemelos y lustrosos, cubriendo su piel desde el coño hasta el tobillo en un deslizamiento continuo y vergonzoso.

Para.

Otra pulsación —más caliente, más intensa— envió una nueva ola en cascada por la cara interna de sus muslos, acumulándose detrás de sus rodillas antes de gotear en lentas y deliberadas gotas sobre la alfombra persa bajo la mesa.

Basta ya.

El calor seguía extendiéndose. Implacable. Paciente. La cara interna de sus muslos era un desastre húmedo y brillante; podía sentir cómo la seda empapada se despegaba de sus pliegues hinchados cada vez que se contraía, solo para volver a adherirse más húmeda que antes, perfilando cada labio turgente, cada relieve, cada entrada temblorosa con obsceno detalle.

La hermanita le hizo una pregunta; la Madame giró la cabeza, se encontró con sus ojos dulces y le dio una respuesta maternal perfecta. Voz calmada. Sonrisa amable.

Bajo la mesa, sus muslos temblaban.

El calambre en el flexor de su cadera izquierda se encendió —brillante, feroz— y tomó una lenta y controlada bocanada de aire por la nariz.

La respiración exacta de una mujer que no experimenta ninguna molestia. Ciertamente no la de una mujer sentada en un charco cálido y creciente de su propia y desesperada lubricación mientras sus hijos reían, la silueta de su marido se cernía sobre ellos y otra mujer sonreía al otro lado de la caoba pulida.

Elena comenzó otra historia. Algo sobre que el confinamiento era un «teatro patético». Audaz. Despectiva. Muy de Elena.

La Madame observó a su hija hablar y no pensó en absolutamente nada.

En nada en absoluto.

Especialmente no en la tarjeta dorada: el reemplazo que había pedido la mañana después de que él robara la original y se la metiera en la camisa como un trofeo ya reclamado.

Acceso Directo.

Elegante caligrafía negra.

No estaba pensando en eso.

No pensaba en el hecho de que se estaba desbordando y necesitaba que él la follara de nuevo, pero él ni siquiera la había llamado ni le había enviado un mensaje, y mucho menos había usado la tarjeta de Acceso Directo para venir a follarla a su oficina…

Ese dragón molesto… su pequeño dragón estaba tratando de domarla para que admitiera que lo necesitaba, y lo estaba haciendo sin darse cuenta de que lo hacía.

Apretó con más fuerza.

El calambre se intensificó hasta convertirse en un dolor agudo.

Otra ola espesa y resbaladiza se deslizó libremente, más caliente esta vez, corriendo sin trabas, empapando la parte trasera de sus rodillas, goteando en lentas y obscenas gotas hacia el suelo.

La Diosa sonrió a su familia: radiante, impecable, intocable.

Y bajo la mesa, se ahogó.