Mi Hermana Robó A Mi Pareja, Y La Dejé - Capítulo 425

Capítulo 425: Capítulo 427 LA SUBASTA

PUNTO DE VISTA DE SERAPHINA

El pasillo que descendía a la sala de subastas se estrechaba a cada paso. El aire se espesaba a medida que bajábamos, presionando mis pulmones, como si me estuviera asfixiando.

Cuando llegamos al último rellano, sentía las piernas pesadas como el plomo, como si hubiera caminado cien millas.

Las puertas se abrieron sin hacer ruido.

La sala interior no era grande, no como yo esperaba. No era un gran salón lleno de luces centelleantes y excesos pulidos. No estaba diseñada para la comodidad ni para el espectáculo.

Estaba construida como un foso, con gradas descendentes en anillos concéntricos que obligaban a todas las miradas a dirigirse al centro. La piedra bajo nuestros pies era oscura, irregular en algunas zonas, como si estuviera desgastada por algo más que el tiempo.

Guarniciones de hierro bordeaban el perímetro, atornilladas directamente a la arquitectura, algunas aún con grilletes.

El público permanecía en la sombra, con sus identidades ocultas, reducido a siluetas y destellos de movimiento. Pero el centro del escenario estaba expuesto bajo una luz cruda e implacable que borraba la suavidad y magnificaba los defectos.

Lo siguiente que me golpeó fue el olor.

Miedo. Sudor. Sangre que había sido limpiada, pero no olvidada.

Mis dedos se apretaron en los de Kieran mientras avanzábamos, nuestras capas confundiéndonos con el movimiento de otros que se filtraban en el espacio.

Nadie hablaba más que en murmullos. Nadie se demoraba. Había un entendimiento aquí que no necesitaba ser explicado.

—No te alejes —murmuró Kieran.

—No voy a ninguna parte —respondí, con la mirada ya en movimiento, asimilándolo todo, trazando las salidas, contando cuerpos, evaluando la amenaza.

Maxwell había entrado por separado. A todos los efectos, no nos conocíamos.

Una figura estaba de pie en el centro del foso, vestida de negro, con el rostro oculto tras una máscara lisa y sin rasgos. Su presencia dominaba la sala sin esfuerzo.

La multitud se calmó.

Ni un anuncio. Ni una floritura.

Sacaron el primer «lote».

No se había hecho ningún intento por ocultar lo que ya le habían hecho.

Su camisa colgaba en jirones. Sangre seca marcaba donde la piel se había abierto y cicatrizado mal. Un brazo le colgaba de forma extraña a la altura del hombro, la articulación ligeramente desajustada, como si se lo hubieran dislocado y vuelto a colocar sin cuidado.

Se me encogió el estómago al verlo.

Una voz grave resonó desde algún lugar oculto, superpuesta y distorsionada lo suficiente como para que pareciera menos una persona hablando y más la propia sala decidiendo comunicarse.

—Puja inicial.

Un manejador se adelantó y, sin previo aviso, le dio una patada en la corva.

Cayó, del tipo de caída que retumba hasta los huesos.

—De pie —ordenó la figura enmascarada.

El hombre dudó —solo un segundo— y ese segundo le costó caro.

La cadena se tensó bruscamente, con la fuerza suficiente para que sus hombros se sacudieran hacia atrás, obligándolo a enderezarse solo por el dolor.

Un murmullo grave se extendió entre la multitud.

No era de incomodidad.

Era de interés.

Fue entonces cuando comprendí lo que estaba pasando.

El sufrimiento no era incidental; era parte de la demostración.

La puja comenzó.

Al principio, sonaba normal —números, incrementos, una escalada controlada—, pero no siguió así.

—Lo acepto por ese precio —dijo una voz con pereza—, si es que todavía tiene espíritu de lucha.

Una cuchilla apareció en la mano del manejador y cortó limpiamente el antebrazo del hombre.

Inhaló bruscamente, con el cuerpo agarrotado.

—Muévete —añadió el postor.

El hombre se movió.

Demasiado lento.

El manejador lo golpeó en las costillas con el plano de la cuchilla, forzando una reacción.

Esta vez, se movió más rápido.

El postor canturreó. —Aceptable.

La cifra se duplicó.

Otra voz interrumpió.

—Lo quiero condicionado primero.

Una pausa.

Luego, casi en tono de conversación: —Rómpanle la mano dominante.

El manejador agarró la muñeca del hombre y la retorció.

Un crujido húmedo y agudo resonó, seguido rápidamente por un grito gutural y espeluznante.

Y la sala… se inclinó hacia delante.

La crueldad no estaba oculta.

Era representada.

Medida. Ofrecida como prueba.

No solo de lo que el «lote» podía soportar, sino de lo que el postor estaba dispuesto a exigir.

El precio subió.

No por el hombre.

Sino por ellos.

Porque cada persona que competía no solo ofrecía riqueza. Estaban revelando su apetito.

Cuanto más específica era la exigencia, más interés despertaba.

Cuanto más ingeniosa era la crueldad, más valioso se volvía el lote.

Para cuando lo vendieron, el hombre apenas se mantenía en pie, y a nadie en la sala le importaba si sobreviviría a lo que vendría después.

El siguiente lote era una mujer.

A diferencia del hombre, estaba relativamente limpia, pero su ropa era básicamente harapos y estaba prácticamente desnuda.

—No ha sido procesada adecuadamente —dijo la figura enmascarada.

La palabra me revolvió el estómago.

Esta vez, un postor se puso de pie en lugar de levantar una paleta.

—No la quiero dañada —dijo—. La quiero entrenada desde cero.

Un manejador dio un paso al frente.

Se detuvo. Esperando.

Instrucciones. Interés. Que alguien definiera los términos.

—Mantiene el contacto visual —dijo un segundo postor, con la mirada fija en ella—. Veamos si lo sostiene.

La mano del manejador se alzó, veloz como un rayo, y la golpeó en la cara.

La cabeza de ella se giró bruscamente a un lado.

No se cayó. No lloró. No bajó la mirada.

Lenta, deliberadamente, volvió a levantar la vista.

Las pujas volvieron a subir.

No por quién era.

Sino por aquello en lo que podían convertirla.

—Quiero exclusividad.

—Quiero sumisión.

—La quiero rota.

Cada declaración desvelaba otra capa de lo que era este lugar.

Para cuando sacaron el tercer lote, el patrón se había asentado con una claridad brutal.

No se trataba de dinero. La moneda aquí era la afinidad.

Hasta dónde estabas dispuesto a llegar. Con qué precisión podías definir el sufrimiento.

Con qué comodidad podías presenciarlo… y pedir más.

Esto no era algo que pudiéramos ganar.

No sin convertirnos exactamente en lo que buscaban.

Y esa no era una línea que fuera a cruzar.

Ni siquiera por respuestas.

Una ira lenta y feroz comenzó a crecer bajo mis costillas.

Algún día.

El pensamiento surgió sin ser llamado, pero no se sintió como un impulso pasajero.

Se sintió como una promesa.

Algún día, reduciría todo este sistema a cenizas.

No solo esta sala. No solo esta posada.

Todo.

Cada red oculta que alimentaba algo como esto.

Cada persona que lo permitía.

Cada estructura que le permitía existir.

Exhalé lentamente, conteniendo el ardor, comprimiéndolo en algo que pudiera llevar sin que se notara.

No esta noche.

Esta noche, necesitábamos información.

Pero no la íbamos a conseguir de esta manera.

Kieran se movió a mi lado.

—No vamos a conseguir acceso a través de esto —dijo con voz queda.

—Lo sé.

—¿Nos vamos?

La palabra quedó suspendida entre nosotros.

Irnos. Con las manos vacías.

Después de haber llegado tan lejos.

Después de habernos acercado tanto.

Mi mirada se desvió de nuevo hacia el escenario, donde otra transacción estaba concluyendo, y la figura enmascarada ya hacía señas para el siguiente lote.

La frustración se enroscó con fuerza en mi pecho.

—Odio irme con las manos vacías —murmuré.

—Odio que te quedes en un lugar como este más de lo necesario —replicó Kieran, con un tono uniforme, pero había algo debajo que más que oír, sentí.

Lo miré de reojo y percibí la tensión de su mandíbula, la tensión en sus hombros que no dejaba que se desbordara.

—Vamos —dije en voz baja—. Vámonos.

La figura enmascarada levantó una mano.

—Siguiente.

Dos manejadores surgieron de las sombras, guiando a alguien entre ellos.

Una chica joven. Una Omega.

Me detuve, a medio levantar, y mi atención quedó atrapada.

Lo primero que noté fue que no estaba rota, no de la forma en que lo habían estado los otros.

Tenía marcas en las muñecas donde los grilletes habían estado demasiado apretados, un leve moratón en la mejilla, pero su ropa estaba intacta, su espalda recta, su barbilla lo suficientemente levantada como para sugerir desafío en lugar de sumisión.

Lo segundo que noté fue que la sala apenas reaccionó.

Si acaso, hubo un destello de desinterés.

—Puja inicial —anunció la voz.

La cifra era… baja.

Más baja que cualquiera de las anteriores.

Fruncí el ceño.

No tenía sentido. Era, indudablemente, el lote de mejor aspecto que había salido.

Nadie reaccionó.

Ni una paleta levantada.

Ni una voz pidiendo crueldad.

Solo silencio.

Miré a mi alrededor, recorriendo las gradas con la vista.

—¿Por qué no pujan? —murmuré.

Los ojos de Kieran se entrecerraron mientras seguía mi mirada. —No tengo ni idea.

Mi pulso se aceleró.

Había algo en este lote con lo que los compradores no querían tener nada que ver.

Volví a mirar a la chica.

Su mirada recorrió la sala, sin suplicar, sin buscar ayuda.

Cuando sus ojos pasaron por encima de mí, no se detuvieron.

Pero algo en ellos cambió.

¿Reconocimiento?

No.

Instinto.

El mismo que se oprimía en mi pecho.

«Acepta la inicial». Estábamos tan compenetradas que la voz de Alina sonaba exactamente igual que mis propios pensamientos. «Ahora».

No me di la oportunidad de dudar o titubear.

Levanté mi paleta.

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